CAPÍTULO 39

Chloe

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Despierto con un latón que por fin ha dejado de mentir.

Durante trece días, cada superficie metálica de este barco ha estado demasiado brillante, pulida con una dureza que te devolvía la luz como una bofetada, como un desafío, como el propio Crane retándote a encontrar calidez en cualquier cosa que poseyera.

Las barandillas. La jaula. La pasarela por la que subí hace trece días para recuperar a mi hermana.

Todo bruñido hasta ese brillo frío de espejo que duplica tu reflejo y no confía en ninguna de las copias.

Esta mañana el sol entra bajo y real por las ventanas art déco, el primer sol limpio en dos semanas, y el latón se ha tornado dorado suave, ya no brillante sino cálido.

Cada superficie antes demasiado brillante deja ahora que la luz repose sobre ella en lugar de arrojarla lejos, y el dorado se extiende sobre la cama en largas barras perezosas, sobre tres hombres dormidos y sobre mí, y por primera vez el Gilded Sovereign hace honor a su nombre en lugar de parecer una amenaza.

Cuento, porque es lo que hago. Viejo hábito, más lento ahora.

Tres respiraciones. Una lenta y uniforme a mi izquierda, Maxim, que incluso dormido mantiene la cantidad de aire más económica posible.

Una profunda y ruidosa y levemente ronca a mi espalda, Luka, con un brazo echado sobre mi cadera, pesado como un cabo de amarre.

Una ligera y vigilante al otro lado de la almohada, Christian, a que apostaría el barco entero a que ya está despierto y solo finge, porque le gusta observar una habitación antes de que esta sepa que él está en ella.

Hace trece días contaba salidas. Cuatro, siempre, lo primero que localizaba en cualquier habitación antes de fijarme en un solo rostro. Esta mañana cuento latidos y no encuentro una sola salida que desee.

Eso debería seguir asustándome. La tormenta acabó de deshacerse en algún momento antes del amanecer y se llevó consigo el último rastro de miedo, por lo visto, porque todo lo que siento es la calidez y el peso y la luz dorada y una clase de quietud a la que nunca en veintisiete años he logrado acceder.

Odiarías lo blanda que me he vuelto, Em, le digo a mi hermana en mi cabeza, y entonces recuerdo que ya no tengo que decírselo en mi cabeza.

Está dos cubiertas arriba en una cama de verdad con una cerradura de verdad en la puerta que ella misma eligió, y está viva, y esa es la razón de ser de todo lo que he hecho en mi vida.

—Estás contando —dice Christian, sin abrir los ojos—. Te oigo hacerlo. Tu respiración cambia.

—Tres de vosotros y una de mí —digo—. Las cuentas no me favorecen. Alguien me lo dijo una vez.

Maxim, sin moverse, sin siquiera entreabrir el cristal invernal de sus ojos: —El recuento siempre estuvo a tu favor, ptichka. Simplemente eras la única de nosotros que sabía contar.

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La sala de radio todavía huele a polvo caliente y ozono, a una máquina que funcionó toda la noche.

Lo hicimos con cuidado. Eso fue cosa de Maxim, que lo valora todo, que pasó las horas grises de la madrugada tras el clímax junto al equipo con el libro de contrapartidas abierto sobre la rodilla, soltando la información a cuentagotas, lo suficiente para liberar a la gente pero nunca lo suficiente para hundirnos.

Hay una línea muy fina entre exponer una red de tráfico centenaria y conseguir que acusen a cuatro personas por aquello en lo que tuvieron que convertirse para sobrevivir dentro de ella, y Maxim recorrió esa línea toda la noche como recorre todo, eliminando exactamente lo que había que eliminar y ni un gramo más.

Subo y lo encuentro todavía allí en la luz dorada y suave, los auriculares ahora colgados del cuello, el rey de ajedrez en el estante de latón junto a los diales, donde lo dejó cuando terminó de tomar decisiones. Se gira cuando se abre la escotilla. Siempre sabe que soy yo.

—Está hecho —dice—. Los honestos entre las autoridades tienen los manifiestos, las claves offshore, las rutas.

Suficiente para abrir cada puerta que cerró la Baraja y liberar cada nombre del libro mayor.

Las mujeres vuelven a casa, ptichka. Las primeras lanchas zarparon por el costado de la despensa al amanecer, mientras dormías.

Pongo la mano sobre el latón frío del equipo de radio y lo siento calentarse bajo mi palma con el sol nuevo, y pienso en Emma en una ventana con barrotes hace veinte días, más delgada, con el esmalte de uñas descascarillado, y en todas las mujeres que nunca vi cuyos nombres eran solo marcas en un libro.

—Y nosotros —digo—. ¿Qué tienen sobre nosotros?

—Nada que puedan usar. —Lo afirma como un hecho, que en él equivale a un juramento—.

Les di una sociedad y su Magistrado y un libro mayor offshore limpio.

No les di ninguna Casa. Según cualquier registro existente ahora, el Gilded Sovereign fue una víctima de la Baraja de Medianoche, no su motor.

Christian hizo que los libros de la jaula y la sala de conteo así lo atestiguaran.

Ahora son la mentira más hermosa que he leído en mi vida, y he leído todas las mentiras que este barco ha contado.

—Recoge el rey de marfil y lo gira una vez, no el giro letal, el otro, el que significa decidido, y en paz con la decisión.

— Diecisiete años —dice, más bajo—. Construí una posición para acabar con él desde dentro sin que jamás me pillaran deseándolo.

Me pillaron deseando exactamente una cosa en todo ello.

—¿La bóveda? —digo, para hacerle decirlo, porque no siempre soy amable.

—Tú —dice, sin vacilación alguna, lo cual es en sí una forma de rendición en un hombre que nunca usa la palabra suave cuando basta el hecho duro—.

La bóveda era una cerradura. Tú eras la variable que no podía valorar, y he dejado de intentarlo.

No apuesto, ptichka. Nunca he apostado. Esta mañana la partida que he jugado durante casi dos décadas ha terminado, y la gané, y el premio no es el barco.

—Coloca el rey sobre el latón—. Ven aquí.

Voy. Me atrae hacia su regazo junto al equipo de radio mientras toda la red expuesta de un imperio muerto crepita en silencio en el altavoz, y me besa lento y seguro, su boca fría ahora cálida en la luz cálida, una mano extendida amplia y posesiva sobre mi espalda como si aún sujetara la cosa más valiosa de la habitación y lo supiera y, por una vez en su vida glacial, no tuviera miedo de que lo vieran sujetándola.

—Quietud —murmura contra mi boca—. Aprendiste la diferencia entre la clase que espera para atacar y la clase que espera para desvanecerse.

Elegiste la primera. Viviste. —Un pulgar traza la línea de mi mandíbula, me alza la barbilla exactamente como hizo aquella primera noche cargada de tensión, cuando probó si aguantaría.

Aguanto ahora porque quiero, no porque me estén midiendo—.

He calculado cada número que existe —dice—.

No hay futuro que pueda construir sin ti en él. He dejado de intentar construir uno.

Dejo que el silencio se prolongue un latido antes de responder, su pulso bajo mi oído y el mío contestándole, y el barco en silencio bajo nosotros dos, sin ningún recuento dentro de mí.

—Esa es una apuesta terrible —le digo—. Desear a una ladrona.

—Es la única certeza que poseo —dice, y no busca la palabra suave, que de pronto entiendo que está reservando, igual que yo reservo algo propio, los dos guardándonos una carta para una mesa aún no dispuesta—. Ahora déjame sostenerte al sol. Ambos nos hemos ganado el latón cálido.

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El suelo es una ruina y un comienzo al mismo tiempo.

Christian está de pie en medio de todo cuando bajo, bañado por la larga luz dorada que se filtra por las ventanas altas, girando el sello del halcón en su dedo y contemplando los restos del Gran Salón como un hombre que lee una mano que piensa ganar.

La guerra de anoche ha dejado sus marcas: una ruleta desviada de su eje, fichas derramadas en montones sobre el paño verde como si la baraja nunca se hubiera cortado sino lanzada, la larga barra de cristal negro estrellada donde algo la golpeó con fuerza.

Pero la jaula de latón detrás de él se ha teñido de un dorado suave como todo lo demás, los barrotes ya no son una celda, solo metal bajo una luz honesta, y Christian esboza la sonrisa real, la torcida, la que por una vez no esconde nada peligroso.

—Ahí está —dice—. La variable. Ven a ver lo que has hecho, cariño.

—Parece que explotó una bomba en un joyero.

—Así fue. Varias veces —gira el sello, haciendo cálculos, y lo observo, eso que se suponía que nadie podría descifrar jamás—.

Pero los libros están limpios, la red al descubierto, las mujeres libres, y el hombre que construyó este lugar para poseer personas está en algún lugar bajo cuarenta brazas con el resto de los desechos —lo dice con ligereza, el mismo tono despreocupado que reserva para las cosas peligrosas, pero sus ojos color avellana cuando se alzan hacia mí no tienen nada de ligeros.

—He calculado las probabilidades de cada habitación en la que he entrado desde niño. ¿Sabes qué probabilidades nos di la noche que te pillamos forzando nuestra cerradura? ¿De que los cuatro saliéramos al otro lado, libres, vivos, juntos?

—Dime.

—Remotas —dice—. Tan remotas que cualquier jugador sensato se retiraría —el sello deja de girar.

Extiende la mano, toma la mía, le da la vuelta y presiona el pulgar contra la línea de quemadura en mi dedo índice, la que me hice a los dieciséis aprendiendo a sentir la corriente, igual que hizo él en el refugio cuando la tormenta aún intentaba matarnos—.

Me leíste. Eres la única persona viva que me ha leído y no lo usó para hacerme daño.

No pienso abandonar esta partida. Jamás.

—Son muchas palabras para un hombre que convierte los modales en armas.