CAPÍTULO 39 #2

—Es la única vez que no estoy convirtiendo nada en arma —su boca encuentra la comisura de la mía, suave, la galantería hecha realidad, y su mano sube a sostener mi mandíbula y el beso se profundiza, sin prisa, un hombre con todo el tiempo del mundo y la certeza de haber ganado ya.

Se aparta lo justo para murmurar—: Las mejores probabilidades que he tenido en mi vida, cariño. Me gusta nuestra mano.

No dice buena chica. Tiene cuidado con eso, siempre lo ha tenido, lo reserva para la oscuridad y el silencio cargado de consentimiento de un juego con reglas.

Bajo la luz dorada de la mañana simplemente sostiene mi rostro y se permite ser sincero, lo cual en Christian Hale es más raro y más íntimo que cualquier cosa que haya dicho en la bañera.

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Luka me encuentra en los pescantes.

He subido a la cubierta superior para mirar el agua, agua real, azul en lugar de negra por una vez, la tormenta desvanecida en el borde del mundo y el mar tendido plano y brillante como metal martillado bajo el sol limpio.

El pescante de estribor sostiene su bote salvavidas en un ángulo borracho donde el cabrestante agarrotado finalmente cedió en el peor y mejor momento de anoche y cambió toda la pelea.

El cable sigue extendido, el hierro mojado que se seca dorado bajo la luz.

Detrás de mí, el latón de la carcasa de la chimenea se ha teñido del mismo tono cálido y suave que todo lo demás, y me quedo ahí dejando que el sol deposite su peso tibio sobre mis hombros.

Oigo la moneda antes que a él. El golpe del latón contra su palma, un segundo pulso que ahora corta limpio el silencio en lugar del viento.

—Ahí está mi ladrona —se acerca por mi espalda, todo ese calor y esa envergadura, me envuelve con ambos brazos, apoya la barbilla sobre mi cabeza y simplemente me sostiene, como si no pudiera evitarlo, como ha hecho desde el clímax, todavía medio aterrado de que me vaya por la borda si me suelta.

Tiene las costillas vendadas bajo la camisa donde la porra de Gideon lo alcanzó.

Escaló una cadena de ancla en plena tormenta con esas costillas para venir a buscarme.

—Míralo —dice contra mi pelo—. Plano como una mesa, el sol ha salido y estamos vivos. Min tyv, estamos estúpidamente vivos.

—Me estás quitando el aliento.

—Ya —no afloja ni un poco—. La tormenta vino a por todo y la tormenta perdió. Sabía que pasaría. ¿Sabes cómo lo supe?

—Porque te ríes cuando la cosa se pone fea.

—Porque te tenía a ti para escalar la cadena —sus brazos se aprietan, y su voz desciende de la sonrisa a ese registro grave que solo usa conmigo—.

No soy Maxim, no puedo ponerle precio, y no soy Christian, no puedo apostar por ello.

Simplemente lo tomo, nena, y lo que quiero es esto.

Tú, el sol, nosotros tres, tu hermana riendo dos cubiertas más abajo.

Quemaría este barco entero para conservarlo, escalaría la cadena del ancla desde el agua y lo construiría de nuevo —me da la vuelta en sus brazos para que mire hacia arriba, al azul brillante y a la sonrisa del diente astillado, ahora tierna—.

Alguien en mi familia se quedó callado una vez, y pasé el resto de mi vida lamentándolo.

Así que yo no me callo. No contigo. Lo que tenga que decirte, min tyv, voy a decirlo en voz alta, y voy a seguir diciéndolo.

Me río, y me sorprende lo fácil que sale.

—Eso suena como una amenaza.

—La tormenta se fue —dice, y me besa ahí, a plena luz dorada, con el mar azul y plano detrás de él, hambriento y alegre y sin prisa todo a la vez, su mano que se desliza cálida bajo mi camisa por la espalda, la moneda todavía atrapada en su otro puño contra mi columna.

Se ríe dentro del beso, como se ríe en todo lo bueno, y lo siento recorrer a los dos como el barco volviendo a la vida.

—No viene ninguna tormenta —dice contra mi boca—. Es la primera vez desde que te conocí que saboreo agua clara hasta el horizonte. Quédate cerca de mí de todos modos. Me gustas cerca.

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Emma está en el salón cuando bajamos, sentada con las piernas cruzadas sobre el cuero burdeos, con un suéter tres tallas demasiado grande, dándose una capa fresca de esmalte en las uñas bajo la luz de la mañana, y está bromeando con Christian, y el sonido casi me hace flaquear las piernas.

—Entonces lo que estoy oyendo —dice, con el pincel en alto, ojos color avellana traviesos— es que los tres hombres más letales del Atlántico fueron desarmados por mi hermana y una horquilla.

—Una llave de tensión —corrige Christian, con gravedad, girando el anillo—. Hay una diferencia. Ella te lo explicará. Largo y tendido. Con diagramas.

—No se equivoca —digo, y el rostro entero de Emma se ilumina cuando me ve, esa calidez que siempre ha tenido y que a mí nunca me salió, eso que hace que la gente la quiera al instante, con su pelo castaño rojizo más claro que el mío y brillante como el sol que entra por el cristal.