CAPÍTULO 37 #3

Me quedo de pie en ella. Aún no puedo moverme.

El barco se balancea bajo mí, suave ahora, el oleaje que ya se aplaca, y por primera vez en trece días el Gilded Sovereign se queda en silencio bajo mis pies, la profunda vibración de motor y tormenta que he sentido en las suelas desde la pasarela simplemente desvanecida, y en el nuevo silencio oigo el agua que escurre de la cubierta y las gaviotas que regresan de donde sea que las gaviotas van a esperar el fin del mundo.

Luka está de rodillas junto al pescante, una mano apoyada en las tablas mojadas, riéndose.

Por supuesto. Sangre en los dientes, la costilla por fin confesando lo que es por cómo se la sujeta, empapado hasta los huesos, y riéndose hacia el cielo que se abre como un hombre que acaba de ganar la única mano que importó jamás.

Christian está de pie en el centro de la cubierta donde mantuvo la línea todo el tiempo, el anillo por fin quieto en su dedo, la boca torcida y marcada sin sonreír, y así es como sé lo que le costó mirar y dejar que terminara sin él.

Y Maxim. Maxim está exactamente donde estaba, medio paso detrás de mi hombro, el rey tallado cerrado en el puño, el cristal invernal de sus ojos en el agua blanca y luego en mí, y hay algo en su rostro que solo le he visto mostrar en la oscuridad, y lo está mostrando ahora, a la luz clara, donde cualquiera podría leerlo.

Vuelvo a mirar la carta.

Casi ha desaparecido. La tinta negra que corre, el blanco que se vuelve gris, las esquinas que se rizan de la cubierta empapada como algo que se disuelve de vuelta en la materia de la que fue cortado.

Toda la liturgia de él, las reclamaciones y las deudas y los mil nombres gastados, deshechos en nada bajo media pulgada de Atlántico limpio al que no le importa.

El agua se lleva lo último. El negro se desangra en la lámina que corre y desaparece, y el siguiente balanceo arrastra el trapo pálido y empapado de cartón hacia los imbornales y más allá.

La cubierta está limpia.

Encuentro mi voz. Sale más firme de lo que merezco, plana y tranquila y absolutamente segura, lo más firme que ha estado desde que subí por la pasarela de latón hace trece días para recuperar a mi hermana.

—La baraja está cortada —digo.

Los tres me miran. Las gaviotas giran. La luz dorada se tiende plana y cálida sobre las tablas inundadas y el pescante oscilante y la barandilla vacía.

—Permanentemente.

Luka echa la cabeza hacia atrás y ríe de nuevo, a pleno pulmón esta vez, la alegría de un hombre que se ha preparado toda su vida para perder a las personas que ama y simplemente, por una vez, no las perdió.

El sonido sube hacia el cielo que se abre y las gaviotas se dispersan y regresan.

Consigue agarrarse al pescante y se levanta, sonriendo, empapado, con la costilla rota y luminoso, min tyv ya formándose en su boca ensangrentada.

Maxim abre el puño. Mira el rey de piedra en la palma, el marfil gastado que gira una vez cuando decide matar, y luego mira el agua que se llevó al hombre para quien lo giró, y algo se mueve en su rostro que nunca le he visto permitirse en público.

Solo una comisura de la boca, nada más. No es una sonrisa, el hombre no tiene ninguna preparada.

Diecisiete años es mucho tiempo para mantener un rostro inmóvil.

Pero se mueve. Casi sonríe. Por mí casi sonríe, a la luz clara, en la cubierta mojada, con la tormenta que se aleja mar adentro y el motor en silencio y su imposible y largo juego por fin, por fin ganado.

Y Christian cruza la cubierta inundada hacia mí, con cuidado en las tablas resbaladizas, el galante que convirtió su cortesía en arma hasta que le enseñé que podía sentirla de verdad, y no dice nada ingenioso, y así sé que no está fingiendo.

Simplemente baja la mano y toma la mía. Entrelaza sus dedos con los míos, fríos, mojados y callosos, la mano que abrió la cerradura que cortó la baraja, y la sostiene.

La tormenta ha terminado.

Sobre nosotros el muro de nubes ya es una línea oscura en el horizonte oriental, que se aleja y se lleva lo último de la luz verde.

El mar se aplaca. El Gilded Sovereign navega tranquilo bajo nosotros cuatro, silencioso por primera vez, un viejo transatlántico que era un cuerpo enfermo y ya no lo es, porque la enfermedad acaba de caer por la borda y se disolvió en la cubierta y corrió por los imbornales hacia agua que nunca le dará un nombre.

Tres cubiertas por debajo de mí, tras una puerta que revisé dos veces, mi hermana está viva.

A mi lado, tres hombres a quienes abordé este barco para engañar —y por quienes ahora sobreviviría al fin del mundo— están vivos.

Y aquí estoy, de pie en la cubierta limpia y mojada, bajo la luz dorada, con la mano de Christian en la mía, la risa de Luka en mis oídos y la casi sonrisa de Maxim apuntándome como el arma más peligrosa que posee.

Y me permito sentir el único recuento que he temido desde la pasarela, ese al que seguía echando mano de la llave inglesa para evitar.

El resto de mi vida. A partir de ahora.