CAPÍTULO 32 #2

—Ahí —le digo, y la voz tampoco me sale firme—. Ese eres tú. Ahora puedo distinguir el tuyo. Antes no podía. Lo ocultabas demasiado bien. —Apoyo la frente contra la suya—. El tuyo es el que ha estado fingiendo que no tiene pulso.

—Ptichka. —Solo eso. No tiene nada más, y es lo más hermoso que me ha dado nunca.

Lo beso. O él me besa a mí. El orden no sobrevive al hacerlo.

No es suave. Nada de esto lo es, y no quiero que lo sea.

Le dije a Luka una vez, el primer día, no seas suave conmigo, la suavidad es como consiguen que te quedes quieta.

Esto es lo opuesto. Tres hombres que pasaron un día y una noche creyendo que el mar y el reloj de Crane me habían arrebatado, y una mujer que pasó ese mismo tiempo detrás de una cerradura que no podía forzar, todos vivos en una habitación de hierro frío con la tormenta revolviéndose sobre nuestras cabezas.

El único lenguaje que tenemos para decir conseguimos cruzar la puerta son manos y bocas y la presión desesperada y agradecida de la piel que demuestra que el corazón debajo sigue latiendo.

Maxim me besa como un hombre que vuelve a aprender su propio pulso, con las manos hundiéndose en mi pelo mojado, y saboreo sal y cobre debajo, suyo o mío, y agarro su camisa arruinada y tiro, y él se inclina sobre mí, me tumba sobre la ropa blanca doblada, sus manos frías y abrasadoras ya en los botones de lo que me pusieron, empapado.

—Dime que pare y paro —dice contra mi boca. Siempre la puerta, con ellos, incluso ahora.

—No te atrevas a parar. Di mi nombre. El real. No el pájaro.

—Chloe. —Lo dice como un hombre que lo ha estado guardando—. Dime que quieres esto. No me moveré hasta que lo hagas.

—Quiero esto. Os quiero a los tres. No voy a dejar que ninguno salga de mi alcance esta noche.

—Hecho —dice Christian, en voz baja, ya quitándose el abrigo arruinado—. Nunca discuto con una mano tan buena.

—Min tyv. —Luka se deja caer a mi otro lado, siseando cuando la costilla protesta—. Hecho y hecho y hecho.

Se cierran a mi alrededor. La habitación es fría y pequeña, y ellos crean un calor en el centro con sus propios cuerpos, y yo soy el eje.

La boca de Maxim en la mía, feroz y pausada a la vez, sus dedos fríos encontrando mi calor húmedo y resbaladizo, acariciándome despacio mientras jadeo contra sus dientes.

La boca de Christian en mi garganta, en el lugar donde Luka me mordió para reclamarme hace semanas, su lengua trazando la vieja marca como recordándole a quién pertenece.

Y Luka, con su costilla rota y las palmas en carne viva, bajando por mi cuerpo, su cabeza rubia entre mis muslos y su mano buena abriéndome y su boca cerrándose sobre mi clítoris con un gemido como el de un hombre que por fin alcanza aquello por lo que trepó una cadena en plena tormenta.

Hago un sonido que no es una palabra. No hay palabras para esta forma de estar viva.

—Ahí está —murmura Christian contra mi garganta, la cadencia desaparecida, solo queda lo crudo—. Los tres, todos aquí, y tú también. Cuéntanos. Sé que quieres hacerlo.

—Uno —jadeo, mientras la lengua de Luka traza círculos y los dedos de Maxim se hunden hondo y se curvan—. Uno, ese eres tú, tú hablas.

—Dos —dice Maxim contra mi oído, la voz vuelta gravilla—. Yo no hablo. Yo hago esto.

Sus dedos encuentran ese lugar dentro de mí que me hace despegar las caderas del lino, y lo mantiene ahí, lo presiona, implacable y preciso, la cerrajería de mi propio cuerpo entregada a un hombre que me aprendió como quien aprende un mecanismo.

—Tres —dice Luka, apartando apenas la boca húmeda para sonreírme desde abajo, recorriéndome con la mirada, la sonrisa de verdad por fin, sangre en el pómulo y alegría en su rostro destrozado—. El tres soy yo, nena. Siempre voy a ser yo. Ahora córrete para nosotros.

Y lo hago. Me atraviesa como un cerrojo que salta, la boca de Luka y los dedos de Maxim y los dientes de Christian, todo a la vez, y me deshago sobre el lino doblado con tres pares de manos manteniéndome entera mientras tiemblo y río y quizás lloro, el alivio de estar viva recorriéndome en la única forma que mi cuerpo aún podía expresarlo.

Aún no he vuelto del todo cuando Maxim se coloca sobre mí.

—Chloe —dice, pidiendo permiso otra vez, incluso ahora, su frente contra la mía, su corazón bajo mi palma donde lo he vuelto a colocar—. Dímelo.

—Sí. Dios, sí. Ven. Necesito sentir a uno de vosotros vivo dentro de mí. Necesito la prueba.

Me la da, entrando en mí despacio y hondo, y los dos emitimos un sonido con la unión. Se queda ahí un latido, enterrado, temblando, los ojos abiertos en los míos, negándose por una vez a ocultar nada.

—He puesto precio a cada resultado posible —dice, deshecho, preciso incluso ahora, incluso aquí—. Este no tiene número. Lo he buscado. Eres lo único a lo que no puedo ponerle precio, ptichka. Solo estás tú.

Se mueve. La mano de Christian se entrelaza con la mía y me la clava sobre la cabeza, su boca en mi oído, baja y rota, nos tenía en una apuesta larga, cariño, todo el tablero contra nosotros, y mira, la mesa es nuestra, entraste contra todo pronóstico y te llevaste el bote entero.

Luka se acurruca a mi otro lado, su boca partida en mi pecho, las dos manos llenas de mí, riéndome las palabras húmedas contra la piel, fuerte incluso ahora, min tyv, eres real, el mar no te llevó, subí de todos modos y aquí estás, como una marea que entra.

Maxim se rompe primero, que es todo un acontecimiento, lo que ninguno de nosotros pensó que viviría para ver.

Su control se desenrolla hasta que no queda nada del estratega, solo un hombre enterrado en la mujer a la que puso precio y eligió, vertiendo un torrente de ruso en mi garganta, una palabra una y otra vez que no necesito que me traduzcan.

Me corro otra vez alrededor de él, y él me sigue con un sonido que guardaré el resto de mi vida.

Luego es Christian, porque el alivio en mí no ha terminado y ellos me leen, siempre me leen.

Ocupa el lugar de Maxim más suave que suave y más duro de lo que esperaba, las dos cosas a la vez, el jugador jugando la única mano que juega limpia, narrándome las probabilidades de que me corra con una voz de terciopelo vuelta honesta hasta que estoy sollozando su nombre y él ha perdido la compostura en mi pelo.

Y luego Luka, el último, porque escaló una cadena por esto y sangró por esto.

No puede levantarme esta noche, la costilla no se lo permite, así que tira de mí hacia él y me deja marcar el ritmo, me deja cabalgar la prueba de que está vivo mientras me agarra las caderas con las manos quemadas por la cuerda y me sonríe desde abajo a través de la sangre, riendo al final, riendo, porque eso es lo que hace cuando gana.

Y esta noche, contra la tormenta y la Cubierta y el agua negra que se lleva lo que quiere, ganó.

Después, nos curamos unos a otros bajo la luz de una bombilla que oscila, en una habitación de hierro frío que huele a sal y cobre y a nosotros.

Esta es la parte que las historias se saltan, la parte que yo nunca habría creído, la chica en la lancha con su desprecio por la ternura.

La escena oscura no termina en el clímax.

Termina aquí, en el cuidadoso deshacer del daño, tres hombres peligrosos vueltos reverentes ante las heridas del otro conmigo entretejida entre ellos.

Christian encontró un botiquín, por supuesto, el hombre lleva una derringer en el anillo, no iba a dejarse pillar sin antiséptico.

Trabajamos en una rotación lenta que no necesita palabras.

Limpio el corte del pómulo de Luka mientras él se estremece como un crío.

Maxim, ya sin camisa, las cicatrices de ligaduras en las dos muñecas por fin expuestas ante mí, la vieja prueba de que a él también lo retuvieron aquí una vez, sostiene el costado roto de Luka mientras le vendo la costilla para que aún pueda escalar cuando llegue el momento.

Christian me deja limpiarle el óxido del nacimiento del pelo, me deja ser quien lo cuide, lo cual estoy aprendiendo que es un regalo que no da a cualquiera.

—Quédate quieto —le digo a Luka mientras le vendo.

—Esa es la frase de Maxim —dice, y sonríe, y sisea.

—Ahora es la frase de todos —dice Maxim, inexpresivo, las manos frías firmes sobre las costillas de su hermano, y Luka ríe de verdad, mostrando el diente astillado.