CAPÍTULO 31 #3

Debo parecer algo que el mar escupió. Empapado, negro de pies a cabeza, cuero cabelludo partido, sonriendo a través de una película de mi propia sangre, agua de sentina hasta las rodillas, la porra de un hombre muerto rota en mi puño.

La forma más pequeña se interpone entre la otra y yo antes de que su cerebro alcance a sus ojos, se pone delante, interpone su cuerpo entre la cosa en la escotilla y su hermana, y eso — eso, el no pensar, la disposición a quemar el mundo por la chica detrás de ella — de eso es de lo que me enamoré. Incluso ahora. Incluso aquí.

Entonces me reconoce.

—Luka. —Mi nombre sale de ella agrietado, como una cerradura que cede—. Luka.

Cruzo la despensa en tres zancadas y ella se despega del mamparo hacia mí y la atrapo, con ambos brazos, que se joda el lado malo, y la tengo, la tengo, empapada y temblando y real contra mi pecho, y el alivio sube en mí tan fuerte y tan rápido que es casi violencia, es una ola que rompe, quiere aplastarla, y obligo a mis brazos a ser suaves a pura fuerza de voluntad.

Despacio. Despacio. Ella no es una cerradura, no se fuerza con palancas, se abre sosteniéndola.

—Subiste por la cadena —dice contra mi garganta, y ahora también se está riendo, mojada y rota y riendo, mi chica, la única que ha aguantado mi sonrisa sin pestañear—. De verdad que trepaste por la...

—Te dije que lo haría, min tyv. —Le tomo la cara entre mis dos manos destrozadas y se la levanto y la miro, viva, viva, ojos gris verdosos y pecas y la llave inglesa de latón de Walt todavía colgando de su cuello con un cordón de bota, y el deseo y el miedo y la furia en mí se callan todos a la vez con solo mirarla—.

Te lo dije el día tres. Pensaste que bromeaba. Casi nunca bromeo.

Por encima de su hombro la otra me observa, más delgada, el pelo castaño rojizo más claro, ojos avellana enormes en el parpadeo blanco hueso del relámpago, esmalte de uñas descascarillado en la mano que tiene apretada contra su propia boca.

Emma. Real. La razón de todo. Ocho semanas de una hermana quemando el Atlántico, y aquí está, respirando, encontrada.

—Emma —digo. Solo su nombre. Luego, porque alguien tiene que decir la verdad y ese siempre soy yo—: Tu hermana es lo peor que te puede pasar en este barco si la tienes en contra, y eso es decir mucho, porque trepé por la cadena del ancla para llegar aquí y yo tampoco soy moco de pavo. ¿Estás lista para irte?

Emma emite un sonido que es mitad sollozo y mitad risa, la risa de su hermana, la del patíbulo, y sé en ese instante que es una Vance hasta la médula. —Llevo lista ocho semanas —dice.

—Bien. —Suelto a Chloe apenas unos centímetros, lo justo para poder actuar, las manos ya en movimiento hacia la cerradura de la puerta de la despensa para ayudarla, y ella ya está ahí, por supuesto que ya está ahí, la llave inglesa fuera de su cuello y en su puño, leyendo los pistones al tacto en la oscuridad, porque subió a bordo con una ganzúa de tensión y una lista de salidas y jamás ha dejado que nadie le abra una puerta.

Yo solo despejo el camino y rompo lo que haya que romper. Así somos. Así hemos sido siempre.

Pero.

El barco se balancea y gime bajo nosotros, una larga queja de hierro desde la quilla hacia arriba, y el relámpago golpea y el ojo de buey se vuelve blanco y lo siento a través de mis botas empapadas, la verdad de dónde seguimos estando.

A medio camino. Solo a medio camino. Gideon está fuera de juego y las hermanas están fuera de la despensa, pero Crane todavía tiene la radio y el libro de cuentas y los doscientos metros completos de esta tumba flotante, y en algún lugar debajo de nosotros un mecanismo de relojería de 1930 cuenta hacia cuarenta minutos de sueño, y en algún lugar hay una carta negra preparada para una pareja sobre mármol blanco, y el reloj de la baraja no ha dejado de hacer tictac solo porque trepé por una cadena.

La única victoria verdadera sigue allá abajo, detrás de la bodega de vinos, en una puerta que solo ella sabe leer.

Liberamos a los prisioneros. No hemos tomado el barco.

Siento que ella lo calcula en el mismo segundo que yo. Se queda quieta contra mí, la quietud del que piensa, contándolo hasta el último número frío como cuenta todo lo demás.

—No ha terminado —dice. Queda. Afirmando, no preguntando.

—No. —Inclino mi frente hacia la suya, sangre y salmuera y todo, dos latidos, solo para tener ese momento.

Luego me echo atrás y dejo que la sonrisa se suelte, plena y brillante y torcida y ancha como la tormenta, la que asusta a todos menos a ella, mientras el mar golpea el casco y el relámpago quema de blanco el ojo de buey y un goteo en algún lugar sigue contando la guardia.

Sostengo a las dos hermanas Vance contra mí en el parpadeo del relámpago y el frío, una ya descifrando la cerradura, la otra encontrada al fin, y les sonrío a través de la sangre y digo lo único que queda por decir.

—Te lo dije, min tyv. El mar toma lo que quiere.

—Lanzo hacia arriba un trozo de la porra rota de Gideon desde la rejilla y lo atrapo limpio, mano izquierda, sin un titubeo, la quemadura acallada bajo el fuego mayor de estar exactamente donde juré que estaría—.

Yo también. Ahora vamos a recuperar el resto.