CAPÍTULO 31 #2

Eso es lo que ninguno de ellos pilla. Maxim le pone precio.

Christian apuesta por ello. Gideon lleva siendo matón el tiempo suficiente para leer cada temblor de un hombre antes de una paliza, cada señal, cada quiebre, y yo no le doy ninguno.

Le doy la sonrisa. Se ha pasado toda su vida de ojos muertos viendo a los hombres cagarse de miedo justo antes de hacerles daño, y aquí hay uno que se pone feliz, y eso le cae encima como una nota falsa, medio segundo de esto no va así, y medio segundo es todo lo que he necesitado de nadie.

No subo, porque arriba es exactamente donde me espera, arriba es ir directo a la porra.

Suelto la escalera y me dejo caer.

De vuelta a la sentina, a mi propia oscuridad, al agua que conozco y él no, y viene detrás porque un perro tiene que perseguir, baja del lado limpio de la despensa a las entrañas húmedas donde ahora mando yo.

Él es más grande en suelo seco. Aquí abajo todo es agua negra deslizándose por la rejilla y acero resbaladizo y treinta centímetros de sentina fría chapoteando con el balanceo del barco, y yo crecí sobre acero resbaladizo y agua profunda, y él creció en un gimnasio de sótano en Brindle Harbor.

La porra embiste, el tic azul guiándola, y la recibo en el lado malo porque el lado malo ya no existe, ya está gritando, no puede gritar más fuerte; dejo que cocine la carne muerta sobre mis costillas rotas y es un sol blanco de dolor y lo dejo, cabalgo la sacudida que me recorre como un hombre que se abandona bajo una ola en vez de luchar contra ella, y me meto en el último metro dentro del arco de la porra, donde la corriente no alcanza.

Entonces solo quedan las manos. Y nadie vivo pelea mejor con las manos en treinta centímetros de agua negra que el hermano pequeño de los Sorensen.

Le agarro del cuello y lo estampo contra el acero.

El barco se balancea y dejo que ayude, dejo que todo el peso del mar entre en mi hombro, y su cráneo rapado choca contra un soporte con un sonido que siento en mis propios dientes.

Es fuerte. Me clava un pulgar en el ojo y se lo muerdo, riendo, sal y cobre, y le meto un cabezazo, y caemos juntos en la sentina fría revolcándonos, y me agarra del cuello sobre la vieja cicatriz de quemadura y aprieta y la oscuridad se vuelve más oscura...

...y le encuentro la muñeca con la avispa aún clavada en la mía, dolores gemelos, y pienso en su cara la noche que me abrasó el costado, en cómo se quedó quieta, esa quietud de quien calcula, y dejo de ser algo que ríe y me convierto, por un segundo frío, en lo que solo me convierto cuando alguien la amenaza.

La quietud de Maxim, la del cazador. Encuentro la porra donde flotaba, medio hundida, el tic azul apagado en el agua, y no necesito la corriente. Solo necesito su peso.

Se la bajo en la nuca. Una vez. El barco se balancea.

Dos veces, con el balanceo. Deja de apretar.

Los ojos muertos se apagan y su cara se hunde en el chapoteo negro y le saco la cabeza del agua agarrándolo del cuello porque no soy él, no ahogo a un hombre ni siquiera a este, y arrastro su corpachón hasta la rejilla alta donde la sentina no le llegue a la nariz, y le saco las esposas del cinturón y se las cierro en las muñecas pasándolas por la rejilla, rápido, como él ha esposado a cien personas mejores que él, y le destrozo la porra contra el acero a rodillazos hasta que el tic azul muere para siempre.

Respira. Lento y feo, pero respira. Fuera de combate.

Esposado a su propio barco en su propia sentina inundada, para que Maxim y Christian vengan a recogerlo con calma, para que la ley lo tenga cuando esto acabe, un nombre más en un registro que está a punto de leerse en voz alta ante el mundo entero.

Me quedo agachado un segundo en la oscuridad agitada, chorreando, las costillas ardiendo, los nudillos abiertos rezando su viejo rosario de cada pelea, y lo miro, y entonces me río. Bajito. Solo para mí.

—Estúpido y ruidoso —le digo—. Sí. Pero funcionó.

—Luka —Petra, frenética en mi oído—. Luka, háblame, te perdí, no tengo nada...

—Gideon está flotando —digo, y escupo sangre en la sentina—.

Fuera de combate. Esposado, respirando, liquidado.

Dile a Maxim que el perro está fuera del tablero —me arrastro de vuelta a la escalera de la despensa, cada peldaño un diente nuevo en la carne viva de las palmas, la cuenta de la cadena todavía sonando en el fondo del cráneo por costumbre, doce, trece, catorce, y la subo como otro tramo de hierro mojado hacia una puerta—. Dile que voy a por ella.

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La escotilla de la despensa cede bajo mi hombro y entro en un cuarto frío que huele a salmuera, hierro y hielo viejo, un único ojo de buey por el que el relámpago se derrama blanco como hueso sobre la cubierta, un goteo constante desde la sentina en algún lugar marcando el tiempo, y allí, contra el mamparo del fondo, dos formas pálidas que se vuelven hacia el ruido de mi entrada.