CAPÍTULO 22 #2

Sale destrozada, medio jadeo, pero sale, porque eso es lo que soy, ese es el animal roto que vive bajo mis costillas —cuanto peor se pone, más brillante ardo— y miro al perro de Crane desde una rodilla con las costillas gritándome y le sonrío enseñando el diente astillado y digo:

Lo descoloca. Solo un parpadeo. Un hombre que ataca a alguien que se está riendo tiene que detenerse y preguntarse qué se le escapa, y ese parpadeo es el medio segundo que le robo —me levanto del mamparo dentro del arco del siguiente golpe, le agarro del cuello antes de que la porra pueda caer, y le estampo la frente en el puente de la nariz con todo lo que me dejaron la tormenta y la rabia y esa corriente blanca y aberrante.

El hueso cede. El suyo. La sangre brota negra bajo la luz enjaulada. Se tambalea dos pasos y la porra cae y chasquea contra la cubierta de acero húmeda, lanzando un pequeño fantasma azul, y el zumbido de avispa se distorsiona por un segundo en algo que suena casi como un grito.

No lo remato. Quiero hacerlo. Dios, quiero coger su cráneo y la cubierta y presentarlos como es debido.

Pero hay una ladrona en el pasaje lateral a cuatro patas y toda la guardia de Renata está a un grito de distancia, y la voz de Maxim está en mi cabeza como siempre que toco fondo en el rojo —no ganes la pelea que puedes abandonar, abandona la pelea que puedes ganar— así que empujo a Gideon contra el mamparo, lo bastante fuerte para comprar segundos, no muerte, y me vuelvo y la levanto de la cubierta por el brazo.

—Arriba. Arriba, nena. Nos vamos.

---

Ya está de pie.

Está de pie y no está corriendo y podría matarla por eso, porque tiene las dos manos apoyadas en la pared de la bodega.

Hemos doblado la esquina del cruce, en el pasaje lateral, y la pared frente a ella no es una pared, es la pared —estantes de roble empotrados en acero, la cara falsa de la cosa, y sus dedos han ido directos a la junta que yo nunca ni siquiera vi, una línea finísima en el panelado donde los estantes se encuentran con el mamparo, y tiene la mejilla casi contra la madera y los ojos cerrados y la está leyendo, tres segundos, cuatro, mientras detrás de nosotros Gideon emite los sonidos húmedos y heridos de un hombre que intenta ponerse en pie.

—Chloe. —Su nombre, no la tapadera, porque no hay tiempo para tapaderas—. No tenemos tiempo.

—Uno más —susurra. Su mano encuentra algo: un hueco, un disco frío de latón bajo las yemas, hundido en la junta, y veo cómo le cambia toda la cara, la cerrajera asomando bajo el miedo como un segundo rostro—.

Hecho a mano. Sin teclado, sin cables, nada que hackear.

Solo cilindros apilados y un reloj. —Su pulgar recorre el disco oculto de latón una vez, reverente, con temor—.

El reloj es la cerradura. Se puede vencer.

Pero no es rápido. Necesitaría la ventana cuando duerme, y necesitaría...

—Tiempo —digo—. Necesitarías tiempo.

—Tiempo.

Aparta las manos de la pared como si le costara. Sus ojos gris verdoso suben hasta los míos, enormes en la oscuridad, y luego bajan, rápido, a mis costillas, y su cara cambia de otra manera.

—Luka. Tu costado.

Bajo la vista. La chaqueta de camarero que me puse esta mañana está chamuscada sobre las costillas, un agujero del tamaño de un puño con los bordes ennegrecidos, y debajo la camisa se ha oscurecido y la piel va tomando un feo tono moteado rojo y blanco, una quemadura con forma de dos puntas y un moretón que se extiende alrededor como una marea entrante.

Ahora que miro, duele. Ahora que he dejado de moverme, la avispa sigue en el hueso, un dolor eléctrico profundo y enfermizo, y cada respiración arrastra un gancho a través del músculo.

Me río otra vez. Más bajo. Aún me cuesta.

—Valió la pena —digo.

—No. —Su mano sube como para tocarlo, se queda suspendida, no lo hace—. No te atrevas a decir que valió la pena.

—Valió la pena —digo otra vez, solo para verla odiarme por ello, y entonces los ruidos húmedos detrás de nosotros se convierten en un grito ahogado, Gideon bramando por el pasillo para llamar a la guardia, y ya no hay más tiempo para nada.

Le paso el brazo bueno por encima y nos vamos: sin correr, nunca corriendo, correr hace que te vean; vamos rápido y agachados y con cara de normalidad por la escalera de servicio hacia la jaula, dos camareros haciendo un recado, uno de ellos con la mano en el costado, el barco sacudiéndose bajo nosotros con cada ola, y detrás el perro de Crane sigue en el cruce, sangrando, golpeando esa porra contra la palma, mirándonos marchar con una cara que por fin, por fin sabe algo.

---

Consigo llevarla hasta el rellano de la escalera de la jaula antes de que empiece el temblor, el temblor de después, el cuerpo cobrando el cheque que firmó en el pasillo. Apoyo la espalda contra el acero frío y lo dejo pasar. Ella se mete bajo mi brazo bueno sin que se lo pida y también lo dejo.

—Irá a ver a Crane —dice. En voz baja. Calculando—. ¿Verdad?

—Irá a ver a Crane. —Echo la cabeza hacia atrás contra el acero y miro los remaches y respiro pese al gancho en el costado—.

No con pruebas. No tiene nada que presentar.

Una corazonada. Un camarero con los callos equivocados y una nariz rota que explicar.

—Saco la moneda del bolsillo, despacio, porque mis manos necesitan algo que hacer.

—Pero Gideon no funciona con pruebas. Funciona con instinto, y ahora mismo tiene uno muy malo, y va a subir al estudio del Magistrado y dejarlo en el escritorio de Crane como un pájaro muerto.

—Lanzo la moneda. La atrapo. Duele atraparla; todo el lado izquierdo duele—.

Y Crane escucha a ese perro. Siempre lo ha hecho.

La siento quedarse quieta contra mí. La quietud de quien piensa, no la de quien tiene miedo. Ha aprendido a distinguirlas con Maxim, igual que yo.

—Entonces la ventana se acaba de estrechar —dice.

—La ventana se acaba de estrechar.

Sobre nosotros la jaula huele a metal limpio y a dinero y al frío de la antesala de la bóveda, y en algún lugar dos cubiertas más abajo una chica con el esmalte de uñas descascarillado está junto a una ventana con barrotes sin saber lo cerca que estuvo su hermana esta noche, y en algún lugar hacia proa un hombre con la nariz rota sube hacia Crane con un mal presentimiento sostenido en ambas manos como una ofrenda.

Todo el barco es un reloj ahora. Cada pieza, en marcha.

Y el peor tictac de todos es el que sigue en mi pecho, la avispa que Gideon dejó en mi hueso, un zumbido eléctrico fino que siento más que oigo, tic, tic, una cuenta atrás.

Me despego del acero. La quemadura tira; dejo que la sonrisa lo tape.

—Vamos, min tyv. —Roto el hombro, pruebo el costado, guardo el daño en el archivador frío donde Maxim guarda todo.

Agrietado, no muerto. He trabajado peor herido—.

Fisk puede mirar esto después. Primero contamos a los demás lo que tu pared te dijo.

Cuarenta minutos cuando el reloj duerme.

Ese es todo el juego. Eso es todo: la bóveda y tu hermana y el fin de Crane, todo pendiente de cuarenta minutos que tienes que robar en el cambio de guardia.

Ella levanta esos ojos hacia mí, y hay miedo en ellos, y bajo el miedo está aquello de lo que me enamoré la primera noche que contó mis salidas en vez de encogerse: la competencia fría y limpia, la mujer que mira una cerradura imposible y empieza a oír los cilindros.

—Entonces los necesitaré todos —dice.

Me río, bajo, y no duele tanto esta vez, y la miro a la luz fría de la escalera de la jaula, chamuscada y temblorosa y con una sonrisa, y le digo la verdad como solo yo la digo, porque Maxim le pone precio y Christian apuesta por ella y yo, yo solo suelto las cosas.

—Te ha olido, min tyv. —Le cojo la cara con la mano, suave, manchando la mugre falsa con el pulgar—. Gideon es un perro y ahora tiene tu rastro y no lo va a soltar. No puedes deshacer eso. Nos movemos ahora o no nos movemos.

No discute. Así sé que me ha oído.

Lanzo la moneda hacia arriba en la luz fría del hueco de la escalera, alto, como he hecho diez mil veces, el latón girando y girando en el aire, mi único talismán constante...

y por una vez, por primera vez que recuerdo, la mano me va medio segundo lenta por la quemadura, el lado izquierdo un latido por detrás de donde debería estar, y la moneda baja, me pasa los dedos, golpea la cubierta de acero y tintinea, clara y mal, y rueda hacia la oscuridad bajo la escalera.

Los dos la vemos irse.

No voy a por ella.

—Sí —digo, a la oscuridad, al barco, a la tormenta que noto crecer desde las botas hasta las rodillas—. Nos movemos ahora.