CAPÍTULO 21 #2

La voz de cerrajera, la que no tiembla cuando el resto de mí se desmorona. Manos firmes, Chloe-niña, a la cerradura le da igual el miedo que tengas. Pero tengo la cara mojada y no me molesto en secármela.

—Tiene veintitrés años. Se muerde el esmalte de las uñas cuando está asustada, y lleva ocho semanas asustada porque aceptó un trabajo de crupier que le supliqué que no aceptara y vio algo que no debía ver.

—Aprieto la palma contra el cristal, como si pudiera atravesar tres cubiertas y tocarle la cara.

—Es mi hermana. Toda mi familia. La razón por la que estoy en este barco.

Nunca me importó un carajo el dinero de Crane ni su libro de cuentas, salvo como lo que me separaba de esa ventana.

Subí a bordo con una ganzúa de tensión y una misión, y la misión se llama Emma, y está justo ahí, y está viva.

Silencio a mi espalda. Del tipo caro, peligroso. Me obligo a sostenerlo.

Luka es el primero en ceder, porque por supuesto que lo es.

—Tu hermana. —Le sale quebrado, toda esa devoción salvaje reorientándose hacia un único punto.

Su mano se convierte en un brazo entero rodeándome, y lo siento empezar a reír, esa risa terrible y brillante de adrenalina con lágrimas dentro—.

Ocho semanas. Te colaste en la caja fuerte peor vigilada del agua negra, dejaste que te atrapáramos...

por ella. Joder, Chloe. —El diente astillado me presiona la sien, feroz y quedo.

—¿Esa cadena del ancla con la que siempre amenazo? Bajo por ella hasta esa tormenta a pulso y arranco esa ventana del casco con mis propios puños. Tu hermana sube por la cadena en mis brazos o yo no subo.

—Luka —dice Maxim, plano como un libro de cuentas cerrado.

—Lo digo en serio.

—Sé que lo dices en serio. Deja de asustarla con eso.

—Pero Maxim se ha colocado a mi lado, los ojos pálidos fijos en la ventana con barrotes, el rostro más hermético que nunca: el Maxim más peligroso que existe.

La estudia como estudia una posición en el tablero.

Está haciendo cálculos. Acabo de cambiar todos los números de la página: le he dicho a la Casa que la variable que no podía valorar tiene una segunda variable detrás, que mentí sobre el motivo de mi llegada.

He cambiado mi propio precio, y me preparo para que él lo recalcule.

Su mano se mete en el bolsillo y hace girar el rey. Un pequeño clic de marfil, el sonido que hacen sus decisiones. Se me encoge el estómago, porque la última vez que oí ese clic fue la noche en que eligió no matarme.

Luego saca la mano del bolsillo vacía, el rey abandonado donde estaba, y me pone dos dedos fríos bajo la barbilla para girarme el rostro mojado de la pared hacia él. El gesto del umbral de hace cuatro noches, pero esta vez sin nada de prueba.

—Crees que esto cambia el precio —dice. No es una pregunta.

—Acabo de decirte que mentí sobre todo lo que importa. Soy una mujer capaz de quemar toda tu operación para llegar a una habitación. Así que sí. Cambia el precio.

—No lo hace. —Lo dice igual que cuando me dijo que mi pulso era de cuarenta y ocho.

Un hecho—. Te valoré como la variable que no podía valorar.

Eso no ha cambiado. La razón por la que no pude calcularte está sentada detrás de esa ventana sujetándose el brazo.

Nos ganaste a todos porque te confundimos con una jugadora cuando eras la única persona a bordo que vino por amor.

—Su pulgar se desliza una vez a lo largo de mi mandíbula, el corrimiento de tierras.

—No recalculo nada, ptichka. Eres mía. Ella es tuya. Así que es nuestra. La cuenta solo parece complicada para quienes nunca han tenido nada que perder.

No puedo hablar. Por una vez no tengo nada: ni réplica, ni broma, ni escapatoria. Solo mi hermana en una pared y un hombre frío con el pulgar en mi mandíbula diciéndome que ha hecho suyo todo mi dolor.

—Hay una regla —logro decir—. Orden permanente, me dijiste. Cualquiera que fuerce una cerradura de la sociedad queda descartado. Todas las reglas de este barco dicen que ella se queda detrás de ese cristal.

Es entonces cuando Christian se mueve.

No ha dicho una palabra, apostado al borde de todo igual que se aposta en la barandilla de su foso, dejando que la mesa le cuente todo antes de tocar una ficha.

Ahora entra en la luz amoratada, la media sonrisa cortés borrada, la cicatriz del labio tirando de su boca torcida sin encanto alguno.

Gira el anillo de sello dorado, una y otra vez, los ojos avellana pasando de la mujer en la pared a mí y de vuelta.

—Reglas. —Hay algo bajo el terciopelo que he oído exactamente una vez antes, la noche en que me desató las muñecas y dejó de fingir que era un juego—.

Mi padre vivió y murió dentro de un pagaré que escribió otro.

Me convertí en la casa para no deberle nada a ninguna regla, y luego descubrí que la casa tiene un Magistrado, y una de sus reglas dice que una chica asustada que se muerde el esmalte de las uñas le pertenece porque pasó junto a una puerta abierta que no debía. —Deja de girar el anillo.

Mira a Emma—. ¿El tic de Crane? Cree que tiene todas las cartas porque él escribió la baraja.

—La sonrisa torcida vuelve, pero es la peligrosa, ese medio segundo antes de arruinar a alguien—.

Olvidó lo que mi padre me enseñó antes de que un pagaré lo matara.

Las reglas son solo el borde de la mesa.

Y todavía no he perdido ninguna mano en la que estuviera dispuesto a volcar la mesa para ganar.

Mete la mano en el bolsillo de la bata y saca una carta.

Siempre las lleva encima, igual que Luka lleva una moneda y yo llevo una ganzúa.

La gira para que vea la cara: una reina, por supuesto que es una reina, y la coloca boca arriba en el estante bajo el marco donde está mi hermana, apoyada contra el cristal ahumado donde brilla su ventana enrejada.

—Ahí está. La estoy repartiendo. Crane pone una carta antes de tomar algo.

Yo pongo una antes de quedarnos con algo.

—Sus ojos encuentran los míos, la galantería borrada del todo, dejando ver lo que hay debajo—.

Significa quedarse. Las dos. Significa que apuesto todo lo que tengo por una cerrajera y su hermana contra el hombre que es dueño de este océano.

No faroleo con lo que de verdad quiero. Esta es la única mano que siempre juego limpia.

Voy con todo. Las reglas se rompen por esto. Yo mismo las romperé.

Y ahí está. Tres hombres peligrosos flanqueándome en la luz amoratada, cada uno entregándome una promesa: Estás a salvo.

Ella sube por la cadena. Las reglas se rompen por esto.

Subí a bordo convencida de que el amor era un lastre que hace que te arrebaten a la gente, de que había construido toda mi vida sobre una llave de tensión para no tener que llamar nunca a una puerta y pedir que me dejaran entrar.

Y ahora estoy en una habitación de la que podría salir forzando la cerradura y no lo haré, con mi hermana viva detrás de una pared de cristal, y por primera vez en ocho semanas no estoy sola frente a ella.

Aguanta, Em. Te dije que vendría. No te dije que traería un ejército.

—Pronto ya no es suficiente —digo. La voz de Walt, no la mía: al oficio no le importa de qué tengas miedo—.

Tenía un plan que se medía en días. Reconocimiento de la bóveda, esperar la ventana del cierre temporal, hacerme con el libro mayor, encontrar su ubicación en las páginas.

—Me vuelvo hacia los tres, y el amanecer amoratado es más brillante ahora detrás de los pescantes, ese verde dorado enfermizo extendiéndose sobre los brazos de hierro y los botes colgados.

—No voy a esperar a encontrarla en un libro mayor.

Acabo de encontrarla. Tres cubiertas abajo, con barrotes, y está delgada, y ese manifiesto tenía una fecha de traslado, y esa tormenta es el reloj con el que él marca su tiempo.

Así que vamos ahora. Los primeros cuarenta minutos que ese cierre temporal duerma, estaré frente a esa puerta, y no me iré sin la prueba para acabar con él.

—Mi mano encuentra la llave de tensión en mi garganta.

El latón de Walt, por fin en las manos adecuadas.

—Siempre íbamos a robar a la Casa. Solo que vamos a hacerlo antes de que sepa que la ladrona ya está dentro.

Durante un largo momento ninguno de ellos habla, y observo a Maxim hacer lo que siempre hace: ese silencio que es una sentencia que está decidiendo si pronunciar.

Me la da. Se vuelve hacia la pared, hacia la mujer delgada detrás de los barrotes —mi hermana, la deuda de sangre que no recalculó nada— y luego se vuelve hacia mí, y los ojos pálidos que una vez leí como cristal invernal y ahora leo como lo único desprotegido que posee me sostienen la mirada en la luz amoratada.

—No viniste por la bóveda —dice Maxim—. Viniste por ella.

—No. No fue por eso.

—Bien. —Y la comisura de su boca fría se mueve, el casi. Pone la mano plana sobre mi corazón de nuevo y le toma la medida una vez más, y lo encuentra digno de la apuesta—. Ahora nos llevamos las dos cosas.

Detrás de él Luka lanza su moneda y la atrapa sin mirar, sonriendo hacia la luz de tormenta como quien acaba de oír que empieza la caza, y Christian cuadra la reina contra el cristal un último cuarto de vuelta, una carta puesta, una mesa a punto de ser volcada.

Más allá de los pescantes el amanecer sigue sangrando por el cielo, sobre los botes salvavidas y el cabrestante agarrotado y la extensión larga y amoratada del agua.

Cuento las cabezas en la habitación, tres, y el latido bajo la palma de Maxim, el mío, y el rostro detrás de los barrotes, el de ella.

Cuatro contra el hombre que es dueño de este mar.

Por primera vez desde que subí a bordo, la Casa está apostando.

Y nunca he conocido una cerradura que no me dijera, al final, exactamente cuándo estaba lista.

Ahora, Em. Vamos ahora.