CAPÍTULO 7 #3

Un solo cuarto de vuelta, deliberado, como una llave que has decidido usar.

Y los dos hombres se quedan quietos de una manera que me dice lo que estoy viendo: el movimiento letal.

El gesto que tanto el ejecutor como el soberano del piso saben que significa la Casa lo ha tasado y el precio es un cuerpo en el agua.

Mi pulgar está sobre la llave. Me obligo a mirarle a los ojos y no al rey.

Si va a hacerlo, quiero que lo haga mirándome a la cara, y que lo último que lea en mí sea que no tuve un miedo que pudiera aprovechar.

Mantiene el giro. Un latido. Dos.

No lo completa.

Coloca el rey de ajedrez plano sobre la palma, corona arriba, la decisión revocada tan claramente como si la hubiera pronunciado, y algo en los hombros de Luka desciende un par de centímetros, y Christian exhala por la nariz.

—Una cerrajera muerta es un cuerpo que tengo que explicarle a Crane —dice Maxim, con la misma voz fría y uniforme de antes, sin alivio, sin piedad, solo la aritmética dicha en voz alta, que empiezo a entender es la única forma en que este hombre dice algo que importa—.

Una cerrajera muerta con un marcador falsificado y un corredor de Brindle Harbor detrás es un hilo del que Crane tira hasta llegar a tres hombres que la escondieron a bordo y no la descartaron a primera vista.

Ese hilo termina con todos nosotros en el agua, no solo con ella.

—Se guarda el rey en el bolsillo—. Una cerrajera viva, contenida, invisible y útil, es el objeto más valioso a bordo de este barco en diecisiete años, y Crane no puede saber que existe.

Las cuentas no admiten discusión. —Me mira, y solo por medio segundo, tan rápido que me lo perdería si leer microexpresiones no fuera el negocio familiar, algo que no es aritmética se mueve detrás del cristal invernal y desaparece—.

Vales más para mí viva y contenida que muerta y explicada.

Eso no es bondad. No lo confundas con una.

—Ni se me ocurriría —digo. Mi pulso va como la tormenta y lo mantengo fuera de mi voz—. De todas formas, no confío en la bondad. Es como consiguen que te quedes quieta.

—Bien —dice Maxim, como si hubiera superado una prueba—. Entonces nos entendemos.

Inclina la cabeza apenas hacia la puerta de acero detrás de mí, el ojo rojo aún brillando fijo y acusador en su cuadrado negro, observándonos a los cuatro como si fuera lo único honesto en el pasillo.

—Adentro —dice.

No llévenla abajo. No arrójenla por la borda.

Adentro, y Luka ya se mueve, su mano ancha en mi hombro que me hace girar, y por un instante delirante pienso que se refieren a la puerta de acero, a lo que hay abajo, al lugar al que vine tres mil kilómetros y una vida falsificada para alcanzar, y mi estúpido corazón da un vuelco, pero él me gira hacia el otro lado, de vuelta hacia la luz de las lámparas, hacia el salón, el mármol negro y la malaquita y la pared de pantallas grises donde la chica nerviosa vio encenderse una luz roja y pulsó una alarma que no emitió ningún sonido.

No abajo, sino a su puerta, su cerradura, su cubierta.

La Cubierta de la Bóveda, la celda de ático tras la que tres hombres peligrosos guardan toda su vida, y me llevan adentro con las ganzúas aún en el puño y un nudo en la garganta y sin ninguna salida que pueda contar que ellos no hayan cubierto ya.

—Se han equivocado de puerta —digo con sequedad, porque la única dignidad que me queda es el humor—. La que quiero está detrás de mí.

—Sé exactamente qué puerta quieres —dice Maxim desde detrás de mí, suave ahora, suave como escarcha que se forma—. Ese es precisamente el problema.

Me llevan al salón. La luz de las lámparas se cierra sobre mí, cálida y dorada y absoluta.

Repaso la habitación por costumbre: tres puertas, un baño, una cocina, ventanales del suelo al techo llenos de nada más que tormenta y agua negra, una mesa de póquer del verde de la malaquita bajo la lámpara, esa pared de pantallas plateadas con una chica pequeña y pálida en algún lugar detrás que me vio venir.

Cada salida tiene un hombre plantado en ella o un mar detrás.

Luka ocupa la entrada del salón, brazos cruzados, la sonrisa convertida en algo casi peor, casi tierno.

Christian se desliza hacia la mesa de póquer y se sienta como quien se acomoda para una partida larga, el sello girando entre sus dedos, observándome con esos ojos color avellana que lo captan todo.

Y Maxim cruza hacia la puerta de acero que desatranqué, el ojo rojo aún clavado en ella, y apoya el pulgar contra el panel biométrico.

El ojo rojo se apaga. No se vuelve verde.

Simplemente muere, el panel ahora negro y mudo, y desde dentro de la vieja losa de acero oigo el pesado cerrojo que logré abrir volver a su sitio con un clunk que sube por el marco y me llega hasta los arcos de los pies descalzos, sellando el camino hacia abajo, encerrándome aquí arriba, con ellos.

Se vuelve desde la puerta y me mira a través del mármol negro, la tormenta estrellándose inútilmente contra el cristal detrás de él, y no hay triunfo en su rostro pálido, que es lo más inquietante de todo, solo esa quietud fría y precisa y una verdad pronunciada como quien comenta el tiempo.

—Querías entrar en nuestra cerradura, pequeña ladrona —dice Maxim, suave como la escarcha—. Enhorabuena. Ya estás dentro.

El cerrojo se cierra de golpe.