Capítulo 13 #2

—Dibujaste mi piso, Caleb. La pared de ladrillo y los ventanales.

La mesa de centro donde Rachel apilaba sus investigaciones.

Decías que nunca habías estado en esa habitación, pero la dibujaste a la perfección.

La misma habitación donde murió Rachel. —Le sostuvo la mirada—.

Así que sí, tuve que preguntarme si estabas relacionado. Habría sido idiota de no hacerlo.

Vio cómo el color le abandonaba la cara a medida que captaba lo que significaba el dibujo a ojos de ella. No era solo un boceto a carboncillo salido de un sueño. Era la escena de un crimen.

—No sabía que fuera tu piso. —Se detuvo. Negó con la cabeza—. Ariel, pensé que era solo una habitación... de un sueño.

—Ahora lo sé. Y, está claro, el hombre de la foto no eres tú.

—Tomó aire y lo soltó despacio—. Pero los bocetos siguen siendo un problema.

Dibujar mi cara durante seis semanas. Empezando el día después de que asesinaran a Rachel.

No tengo explicación para eso, y tú tampoco.

Así que no te voy a quitar el ojo de encima.

Cogió el café y dio un sorbo largo. Lo dejó y lo centró con cuidado sobre el mantel individual.

Él asintió.

—Me parece justo.

Marie se acercó a la mesa y les puso un plato delante a cada uno.

—¿Os pongo algo más?

—Pues sí, la verdad. ¿Podrías mirar una foto? —preguntó Ariel. Lanzó una mirada a Caleb, que cogió enseguida el teléfono y deslizó hasta la toma de perfil del hombre a las puertas del motel. Se lo tendió a Marie—. ¿Has visto a este tipo por el pueblo?

Marie entornó los ojos ante la pantalla y luego se metió la mano en el bolsillo en busca de unas gafas de leer. Estudió la imagen durante un buen rato, unos quince segundos, y después negó con la cabeza.

—Difícil de decir, cariño. Podría ser cualquiera. Pasa mucha gente por aquí. A pescar y cazar, o de camino al Golfo. —Los miró alternativamente—. ¿Os está dando problemas?

—Puede —dijo Ariel—. Seguramente no sea nada. Solo esperaba que lo reconocieras.

Marie asintió.

—Bueno, estaré atenta. Si entra por aquí, os aviso sin falta.

Ariel dejó atrás el callejón sin salida. Había que hacer las preguntas aunque la mayoría no llevaran a ninguna parte. Porque, cuando por fin llegaba la respuesta, hacía que valieran la pena las cincuenta que no cuajaban. Eso se lo había enseñado Rachel.

Cogió el tenedor y empezó a comer. Los huevos estaban esponjosos, con la sal justa y cocinados en mantequilla.

El beicon, crujiente. La tostada, blanda por dentro, tal como le gustaba.

Dio un bocado. Luego otro. Tenía hambre de verdad.

No el horrible retortijón hueco con el que llevaba semanas atascada, sino apetito de verdad.

—Lo que no entiendo —dijo Ariel entre bocado y bocado— es por qué vino aquí. Cometió el asesinato y salió impune. El caso se está muriendo. No tiene sentido.

Caleb levantó una mano.

—No tienes pruebas de que la matara... aunque reconozco que pinta turbio.

Ariel desechó aquello con un gesto.

—Fue él. Y piénsalo. Si te libras de un asesinato, ¿qué haces? Desapareces, ¿no? Pones toda la distancia posible entre tú y la víctima. Desde luego no sigues a la compañera de piso de la víctima más de mil quinientos kilómetros hacia el sur, hasta un pueblo de Luisiana del que nadie ha oído hablar.

—Oye. Protesto por eso. Mucha gente ha oído hablar de Bellevoix. Pero tienes razón. Es raro. —Hizo una pausa—. A menos que no haya terminado.

Ariel soltó el tenedor. Se quedó mirando a Caleb. La lógica de aquello le recorrió la espalda como una esquirla de hielo, porque tenía razón. Un asesino que escapa no vuelve sobre sus pasos a menos que haya un motivo.

—¿Quieres decir que nos quería muertas a las dos? —dijo, conteniendo la furia—. A Rachel y a mí. Y Rachel fue la primera. O yo, pero Rachel era la única que estaba en casa.

Se quedaron varios minutos asimilando aquello. Ella bebió más café. Caleb volvió a coger el teléfono y clavó la vista en la foto del hombre, como si de algún modo pudiera adivinar algo en los píxeles.

—Me estoy devanando los sesos buscando un motivo —dijo Ariel al cabo—. ¿Estaba Rachel investigando algo que la convirtiera en objetivo? ¿Cabreamos a alguien del barrio? Pero no doy con nada. Sigue sin tener sentido.

Se obligó a dar otro bocado de huevo. Masticó despacio mientras su cerebro cambiaba de marcha, como hacía siempre. Solo que esta vez oyó la voz de Rachel en la cabeza. Sigue el patrón. La historia está en los detalles, no en el drama.

—La capilla —dijo, apuntando a Caleb con el tenedor—. Lo viste allí el jueves por la tarde. Cuando atendiste al crío de la pierna rota... estaba de pie en la linde de los árboles.

Él levantó la vista del plato.

—Sí.

—Y el viernes yo me subo a un avión y vengo a Bellevoix. Fui a la capilla al día siguiente y también lo vi allí. —Se inclinó hacia delante—. Y esta mañana... domingo... tuvo que estar allí otra vez. Me siguió de vuelta al motel.

Vio a Caleb seguir la lógica y llegar a la misma conclusión que ella.

—Estaba aquí antes de que tú siquiera estuvieras en el pueblo —dijo Caleb.