24. Valentina #2

—Te dio un nombre falso —digo, con voz un poco demasiado alegre— porque la hiciste sentir incómoda.

Cillian me lanza una mirada fulminante. —Valentina —advierte él.

—¿Exactamente cuánto de incómoda, en una escala del uno al diez, la hiciste sentir? —pregunto, incapaz de contenerme.

Cillian levanta las manos al aire. —¿Eso es lo que de verdad quieres saber? —exige, con aspecto malhumorado.

Pero bajo esa irritación, puedo ver lo decepcionado que está.

Había tenido esperanzas de que esta mujer tuviera algo sobre lo que pudiéramos trabajar, y en su lugar nos encontramos con una ama de casa muerta de vergüenza en Cork que le dio un nombre falso porque parecía un poco intenso en un bar hace casi una década.

Mi diversión se desvanece.

—Oye —digo suavemente, acercándome a él.

Él niega ligeramente con la cabeza y se guarda el teléfono con cierta brusquedad. —Seguimos sin tener ni puta idea.

—Seguimos sin nada —asiento.

Nos quedamos con esa idea un momento.

—Aunque ella tenía razón. —Una pequeña sonrisa asoma a mis labios—. Tienes un cierto...

Él me tapa la boca con la mano y yo se la lamo. Retirándola de golpe, me mira con incredulidad.

Le guiño un ojo. —Solo digo que no le faltaba razón...

Entonces se abalanza sobre mí, inmovilizándome en el sofá y cubriéndome la boca con la suya para acallar mis carcajadas. Pero incluso mientras nos besamos, no puedo evitar pensar en que este es otro callejón sin salida.

Unos días después de aquella llamada, sigo sin poder dejar de pensar en ello.

La mujer que se hacía pasar por Claire Murphy se había esfumado como si nunca hubiera existido.

El niño, Finn, presumiblemente estaba con ella, aunque de verdad me pregunto si sería siquiera su hijo real o si toda esa parte también fue una farsa.

Alguien ahí fuera había intentado destruir mi matrimonio y casi lo había conseguido. Y yo no tenía ni idea de quién ni por qué.

¿Seguían vigilando?

¿Planeando otro ataque? ¿Estaban esperando a que naciera el bebé para atacar cuando los Brennan y los Santoro estuvieran en su momento más vulnerable?

Esa idea me mantiene despierta por las noches y me despierta de sueños profundos. Cillian me atrae hacia él cada vez sin que yo tenga que decir nada, buscándome con su brazo en la oscuridad. Yo le dejo porque he aprendido a dejarle.

Ahora nos contamos todo. Sus miedos sobre el bebé, la investigación sin salida, los detalles de los negocios de Connor que probablemente yo no debería conocer.

A cambio, yo he dejado de fingir. Se acabó esa compostura Santoro mantenida con ropa cara y pura fuerza de voluntad.

Estar embarazada, cabreada y asustada me despojó de casi todo eso, quisiera o no, y en algún lugar entre los restos de los últimos meses dejé de intentar recomponerlo.

Lloro más ahora. Grito más.

La semana pasada lloré con un anuncio de comida para perros y Cillian, para su enorme crédito, no dijo nada y me tendió un pañuelo.

De algún modo, somos un equipo. Más fuertes por haber sobrevivido al intento de separarnos.

Esta noche he preparado una cena estupenda en casa.

Y por «preparado una cena estupenda», me refiero a que pedí comida a mi restaurante italiano favorito y he emplatado todo con cuidado, encendiendo una vela en la mesa.

Examino mi trabajo. Parece extremadamente convincente, como si hubiera pasado la tarde esclavizada en la cocina en lugar de estar tumbada en la cama, viendo documentales de crímenes reales.

Cillian llega a casa a las siete y se detiene en seco al ver la mesa del comedor.

—La cena está lista —le digo, mientras él se gira hacia mí sorprendido—. Ve a lavarte. He preparado algo.

Él levanta una ceja. —¿Has cocinado?

Levanto la barbilla. —Lo he hecho. Ahora ve a lavarte.

Pero no me hace caso. Sus ojos se mueven de la mesa a mí antes de negar con la cabeza. —¿Tú... Valentina Santoro Brennan... te has puesto de verdad un delantal y has hecho comida?

—No sé por qué te sorprende —digo con suficiencia, levantándome—. Cocino.

Me mira como si me hubieran salido dos cabezas. —¿Desde cuándo?

Maldita sea, me ha pillado ahí, pero no voy a dejar que se dé cuenta. —Desde que tú no estás cerca. —No estoy segura de si recalentar comida o hacerme un sándwich de atún cuenta, pero para mí sí. —Ve a lavarte las manos, Cillian, y reúnete conmigo en el comedor. Estoy hambrienta.

Finalmente me hace caso y desaparece para lavarse las manos. Entra en el comedor despacio, mirando fijamente los platos de comida.

Nos sentamos y empezamos a comer, y suelto un suspiro de placer al dar el primer bocado a la pasta boloñesa.

Dios, la comida de Carmine’s es buenísima.

Cillian se recuesta en su silla, con una ceja arqueada. —Has pedido esto.

—No tengo ni idea de qué me hablas. —Pincho un poco más de comida, disfrutando de que por fin puedo comer sin ganas de vomitar.

—Ya, claro. —Sus ojos brillan con diversión—. ¿Y los envases de comida para llevar que hay en la basura?

Se me calientan las mejillas, pero mantengo el rostro perfectamente sereno. Maldita sea, debería haber bajado la basura. —Pruebas circunstanciales.

Cillian estalla en carcajadas, y el sonido hace que mi cuerpo entre en calor.

No se ha reído mucho desde que «Claire» desapareció, y no me he dado cuenta hasta este preciso momento de cuánto lo he echado de menos.

El peso de lo sucedido —de lo cerca que estuvimos de perderlo todo— se había asentado sobre ambos como una sombra.

Pero, poco a poco, estamos encontrando el camino de vuelta el uno al otro.

—Come —le digo, un poco molesta porque me ha descubierto, aunque ha sido culpa mía por ser perezosa y no deshacerme de las pruebas.

—Tu comida —dice él, sonriéndome—. Esa que definitivamente has cocinado tú.

—Cillian.

—Está increíble, por cierto. —Vuelve a coger el tenedor, sin dejar de sonreír—. En serio. Solo por la presentación ya merece la pena.

Le lanzo un trozo de pan a la cabeza. Lo atrapa y se lo come sin romper el contacto visual, lo cual es la respuesta más exasperante posible. Tengo que apartar la mirada para que no me vea sonreír.

Después de cenar acabamos en el sofá. Me acurruco a su lado con su brazo alrededor de mis hombros y mi mano sobre la curva de mi vientre.

Él cubre mi mano con la suya sin decir nada, con el pulgar moviéndose en un arco lento, y yo me pego más a él.

La ciudad zumba afuera y me permito relajarme un momento, disfrutando de la presencia de mi marido.

—¿Has pensado en nombres? —pregunta, con su mejilla rugosa presionando contra mi cabeza.

Me encojo de hombros. —En algunos. Nada definitivo.

—Sigo inclinándome por Fergus.

Esta vez me echo hacia atrás y lo miro horrorizada. —Ni hablar. Inténtalo de nuevo.

—Venga, Valentina. Es un nombre con fuerza.

—Has perdido la maldita cabeza. —Vuelvo a apoyarme contra su pecho—. ¿Fergus Gabriel Brennan? Suena horrible.

—¿Vamos a usar Gabriel como segundo nombre? —pregunta Cillian de repente—. ¿Cuándo hemos decidido eso?

—Lo he decidido yo, ya que soy la que lleva a tu hijo —hago un gesto hacia mi vientre—. Gabriel si es niño. Gabrielle si es niña. Mi hermano debería ser honrado con un hijo que lleve su nombre, ya que él nunca tendrá uno propio.

Cillian tararea. —¿Y el hecho de que hayas elegido Gabriel no tiene nada que ver con que cabreará a Connor, verdad?

Una sonrisa socarrona asoma a mis labios y escondo la cara en el hombro de Cillian para que no la vea y se dé cuenta de que tiene razón. Obviamente, honrar a mi hermano significa mucho para mí, pero no voy a mentir: será muy satisfactorio ver la cara de Connor cuando oiga el nombre del bebé.

—Aparte de Fergus, que no vamos a volver a mencionar jamás —digo, cambiando de tema—, ¿tienes alguna preferencia real?

Cillian me da un toque en el costado, como dándome a entender que sabe lo que estoy haciendo pero que me seguirá el juego. —Me gustan los nombres fuertes —dice—. Nombres con historia y peso.

—¿Como Cillian?

Me mira y la comisura de su boca se eleva. —Exactamente como Cillian. Claramente el mejor nombre jamás otorgado a un ser humano.

Pongo los ojos en blanco, pellizcándole el costado. —Se te nota el ego.

—Siempre se me ha notado. Y a ti te gusta.

No se equivoca, lo cual es irritante. Vuelvo a apoyarme en su pecho y escucho los latidos de su corazón, constantes y familiares bajo mi mejilla, cerrando los ojos.

—Tengo miedo —digo en voz baja, decidiendo ser sincera con él.

Su brazo se aprieta a mi alrededor de inmediato. —¿De qué?

—De que quienquiera que haya hecho esto regrese. —Me cuesta evitar que la voz me tiemble—. De que esperen hasta que nazca el bebé y seamos vulnerables. De perderte porque alguien ahí fuera quiere destruir lo que hemos construido.

Cillian sacude la cabeza. —Eso no va a pasar.

—No puedes prometerlo.

Se queda callado un segundo y agradezco que no se limite a discutir conmigo por acto reflejo.

—Es cierto, pero puedo prometer que haré todo lo que esté en mi mano para mantenerte a salvo a ti y a nuestro bebé —dice, con la mano volviendo a mi vientre—.

Puedo prometer que no dejaré que mi orgullo o mi culpa me cieguen de nuevo.

—Me estrecha más contra él—. Y puedo prometer que, sea lo que sea lo que venga después, lo afrontaremos juntos.

Me giro en sus brazos para quedar frente a él, y nuestros ojos se encuentran.

Este hombre me vuelve absolutamente loca. Me excluyó, me mintió a la cara y me llamó irracional, pero luego se lanzó sobre mí cuando una ventana explotó sin un segundo de vacilación.

—Te quiero —le digo, acariciándole la mandíbula—. Incluso cuando te comportas como un idiota y tomas decisiones terribles basadas en una culpa mal entendida. Te quiero.

Él se ríe. —Qué romántico. —Pero su expresión se suaviza mientras recorre mis labios con la yema del pulgar—. Yo también te quiero. Incluso cuando me lanzas copas de vino a la cabeza.

Se me calientan las mejillas y agacho la cabeza. —Eso fue una sola vez —protesto.

—Fue una vez memorable.

Lo beso, con la mano a un lado de su cara.

La tensión que ha sido mi compañera constante empieza a derretirse, como si finalmente se rindiera.