24. Valentina

VALENTINA

Pasan cinco semanas y no encontramos absolutamente nada.

Lo sé no solo porque Cillian ya me lo cuenta todo, sino porque yo misma he estado investigando por mi cuenta.

Tengo dinero y contactos, además de un hermano que es un jefe de la mafia y que me coge el teléfono al primer tono cuando la ocasión lo requiere, y una cuñada que se ha convertido en mi principal fuente de inteligencia porque Emma, bendita sea, no puede evitarlo.

—Leo dice que las cuentas en paraísos fiscales coinciden con lo que sabe de los corsos —me dice Emma el quinto día, con Seraphina balbuceando de fondo—. Pero cuando intenta obtener más información, todo se desmorona. Está furioso.

Me tiro de un mechón de pelo, frustrada. Cada vez que tiramos de un hilo, parece desintegrarse. Quienquiera que contratase a Claire es bueno borrando sus huellas.

—Ayer lanzó su portátil de pura rabia —continúa Emma.

Hago una pausa. —¿Cillian lo hizo? —pregunto, enderezándome en el asiento. De verdad espero que no; los MacBooks son caros, aunque la idea de que yo me preocupe por los gastos es hilarante teniendo en cuenta lo ricos que somos todos.

—No, fue Leo. —Emma hace una pausa antes de tararear pensativa—. Aunque no me sorprendería que Cillian también lo hubiera hecho. Siempre ha tenido mal genio.

Ocho días después del tiroteo, llamo a Sonny. Emma le había convencido para que buscara cualquier información sobre Claire, insistiendo en que era Cillian quien lo quería pero estaba demasiado ocupado para pedirlo él mismo.

Emma había elegido a Sonny específicamente porque él siempre había tenido debilidad por ella y Emma no tenía reparos en usar eso a su favor.

Sonny me explica paso a paso todo lo que encontró y perdió, y yo escucho, pregunto y tomo notas copiosas. Para cuando cuelgo y miro mi libreta, lo único que tengo son signos de interrogación.

Connor incluso ha decidido investigar esto también, invirtiendo dinero suficiente como para financiar a un país pequeño. Me entero cuando me llama personalmente. Cómo demonios ha conseguido mi número de teléfono es un misterio para mí.

—Me voy a hacer cargo de esta investigación —me había dicho, como si fuera la mejor noticia que hubiera escuchado jamás.

Agradezco que no estuviera frente a mí mientras ponía los ojos en blanco. —Te lo agradezco, Connor —le digo educadamente. No se lo agradezco en absoluto. Desearía que se fuera a la mierda y nos dejara resolver esto a nosotros.

—He asignado recursos significativos para encontrar a quienquiera que esté detrás de esto. —Hace una pausa, esperando claramente que me quede impresionada—. Recursos significativos.

Fantaseo con enrollar una de las corbatas de Cillian alrededor del cuello de Connor y apretar. —Es muy tranquilizador —digo, esforzándome al máximo para que no se note el sarcasmo en mi voz. No estoy segura de que esté funcionando.

Connor resopla. —No tolero ataques contra esta familia.

Mi sonrisa es venenosa. —Yo tampoco.

Él hace una pausa. No creo que Connor Brennan esté acostumbrado a que las mujeres estén de acuerdo con él de formas que, de algún modo, no se sienten como si lo estuvieran.

—Te mantendré informada —dice, sonando un poco molesto.

Dios, ¿puede irse ya? —Por favor, hazlo —respondo antes de colgar. Aprieto los dientes con irritación. Recursos significativos. Como si no hubiéramos estado haciendo lo mismo día y noche desde que Claire y Finn desaparecieron.

Cillian había contratado a un investigador privado, pero todas sus pistas acababan en callejones sin salida.

Pero el investigador privado sí localizó a una mujer que afirma ser la misma a la que Cillian conoció en Irlanda hace tantos años. Le dio el número de la mujer a Cillian y le dijo que la llamara.

Estoy totalmente de acuerdo. Es esto. Este va a ser el avance que necesitamos para obtener finalmente algunas respuestas.

Noto que los dedos de Cillian no están del todo firmes cuando marca el número.

Pone el altavoz y deja el teléfono sobre la mesa, entre nosotros, y ambos lo miramos como si fuera a mordernos.

Suena tres veces antes de que una mujer conteste.

—¿Diga? —La mujer es definitivamente irlandesa y suena ligeramente recelosa. Miro a Cillian, que niega con la cabeza.

Esto no se parece en nada a la Claire que conocimos.

—¿Hablo con Claire Murphy? —pregunta Cillian, mirando el teléfono como si guardara todas las respuestas.

Una pausa. —¿Quién pregunta?

—Mi nombre es Cillian Brennan. Nos conocimos en el verano de 2017 en The Duke of York, en Hill Street. No estoy seguro de si usted...

—Brennan. —La mujer hace una pausa y se nota un ligero quiebro en su voz cuando vuelve a hablar—. Yo... sí. Creo que me acuerdo.

La mandíbula de Cillian se tensa y yo coloco una mano reconfortante sobre la suya. —¿Cree que se acuerda?

—Vagamente —dice ella con cautela—. Fue hace mucho tiempo. ¿Puedo preguntar a qué se debe esto?

—Necesito preguntarle algo y necesito que sea sincera conmigo. —Cillian suena normal, pero por la forma en que su pie golpea la pata del sofá, sé que está agitado—. ¿Alguna vez se ha puesto alguien en contacto con usted preguntando por mí? ¿Alguien a quien no conociera?

—Yo... ¿qué? Pues que yo sepa... no. —Suena genuinamente desconcertada ahora—. ¿Qué está pasando? Me está preocupando.

Hago una mueca. Cillian está a punto de asustar a esta mujer. —Alguien ha estado usando su nombre —dice Cillian lentamente, con los labios torcidos como si acabara de chupar un limón agrio—. Se han hecho pasar por Claire Murphy y han afirmado conocerme.

Silencio absoluto. Se prolonga tanto que Cillian toca la pantalla del teléfono, asegurándose de que no haya colgado.

—Lo siento, ¿ha dicho que alguien ha estado qué? —balbucea la mujer, sonando alarmada.

—Usando su nombre. Claire Murphy.

—Eso es... —Deja escapar una risa corta, ligeramente histérica—. Murphy ni siquiera es mi... es mi segundo nombre. Mi nombre es Claire O’Malley. No utilizo el Murphy. No lo he usado desde que era... —Se detiene bruscamente.

El rostro de Cillian palidece y yo me acerco más, con el corazón acelerado. —¿Desde que era qué?

Hay otra larga pausa. Cuando vuelve a hablar, suena como si prefiriera mil veces no hablar de esto. —Desde que era joven y estúpida y a veces lo daba en lugar de mi apellido real cuando no... cuando no estaba...

—Cuando no se sentía cómoda —dice Cillian rotundamente.

Aprieto tanto los labios que se me quedan blancos.

—No pretendo ser grosera —dice la verdadera Claire rápidamente—.

No fue nada personal, solo que... en aquel pub parecía...

tenía un cierto... —Se detiene e intenta explicarlo de nuevo—.

Mire, yo tenía veinticuatro años. No siempre...

tomaba decisiones diferentes sobre a quién daba mis datos. Eso es todo.

Cillian me mira con incredulidad, con las orejas poniéndose un poco rosadas. Yo le devuelvo la mirada con los ojos muy abiertos y totalmente inocentes.

—Entiendo —dice él, con cara de querer tirarse por el balcón—. Lo comprendo.

—Lo siento mucho, de verdad que no pretendía... no fue... —Claire está claramente avergonzada ahora, lo que casi me hace sentir lástima por ella—. ¿Podemos simplemente...? ¿Qué está haciendo esa mujer con mi nombre? ¿Debería preocuparme?

—Intentaba arruinarme —dice Cillian tajante—. A mí y a mi familia. Decía ser usted y afirmaba que teníamos una... —Hace una pausa, y ahora toda su cara se pone roja. Me muerdo el labio tan fuerte que casi puedo saborear la sangre—. Una historia. Un hijo.

El silencio esta vez es verdaderamente espectacular.

—Un hijo —exclama Claire, horrorizada.

Cillian está realmente incómodo. —Sí.

—Le dijo que usted y yo teníamos un hijo juntos.

—Sí.

—Y usted... —Se detiene a sí misma, dándose cuenta de que no necesitaba hacer esa pregunta porque está claro que sí, que Cillian se creyó a la mujer que se hacía pasar por ella cuando le dijo que tenían un hijo juntos.

—Tengo un hijo —dice ella en su lugar, con la voz subiendo ligeramente de tono—.

Se llama Finn. —Abro los ojos con sorpresa y Cillian parece que va a vomitar—.

Pero tiene tres años. Se parece exactamente a mi marido Declan, con quien llevo casada seis años, y si le contara algo de esto a Declan, él...

—Se interrumpe—. ¿Hay alguna posibilidad de que esto sea algún tipo de malentendido?

¿De que tal vez sea otra persona que usted... ?

—No la hay —dice Cillian con firmeza, cortando esa línea de pensamiento.

—Entiendo. —Claire suelta una larga exhalación—.

Entiendo, de acuerdo. —Por el ruido de fondo, parece que se ha sentado pesadamente—.

Así que alguien me robó el nombre. ¿Mi segundo nombre, que usaba para evitar dar el real a alguien que acababa de conocer, y esa persona afirmó que usted y yo teníamos un hijo juntos?

—Ese es el resumen de la situación, sí.

Claire murmura algo ininteligible. —No... no lo entiendo. Solo... solo nos vimos unas pocas veces aquel verano. ¿Cómo sabrían quién soy? ¿Por qué me robarían la identidad?

Esa es la pregunta del millón. Tiene tantas respuestas como "¿cuál es el sentido de la vida?".

—Claire —dice Cillian, y para su crédito, su voz es notablemente serena—, ¿necesita algo de nosotros? ¿Quiere que...?

—Quiero que se aseguren de que deje de usar mi nombre —dice Claire con firmeza—.

Tengo una vida aquí. Una buena vida. Tengo a Declan y a Finn y de verdad, de corazón, no puedo permitir que nada de esto me persiga hasta casa.

—Hace otra pausa y, esta vez, su voz es más suave—.

Siento que les haya pasado esto. De verdad.

Pero no puedo recalcar lo suficiente lo mucho que desearía no volver a pensar en aquel verano ni en aquel pub nunca más.

—Entendido —dice Cillian, porque a él también le gustaría no volver a pensar en aquel verano ni en aquel pub en la vida—. Gracias por su tiempo.

—Por favor, no vuelvan a llamar.

Mi marido sonríe con sarcasmo. —No lo haré.

Ella cuelga.

Nos quedamos sentados en silencio un momento, procesando toda la información que acabamos de obtener.