22. Cillian #2

—No he robado nada —digo con frialdad—. Era basura y me la llevé conmigo. Menos mal que lo hice, ya que intentabas encasquetarme a un niño que ni siquiera es mío.

—Eso es imposible.

—La ciencia no miente, Claire. —La voz de Valentina interrumpe la suya, y reconozco que le está lanzando mis propias palabras a la mujer—. ¿No es eso lo que se dijo? ¿Que el DNA es definitivo? Pues lo es. Y dice que tú has estado montando una estafa.

El temblor se detiene. La expresión de mujer pálida, abrumada y acorralada simplemente...

se desvanece. Sus ojos se vuelven agudos y quietos y su boca se asienta en una línea que no tiene suavidad ninguna.

Parece... más dura. Más calculadora y fría.

La expresión que ya había visto antes pero que se ocultaba rápidamente.

Ya no hay forma de esconderla.

Pero la rapidez con la que cambia me deja atónito.

Sabía que estaba actuando, pero saberlo y ver que la actuación termina son dos cosas distintas. Por un momento, siento que el suelo se desplaza ligeramente bajo mis pies.

—No sabéis de qué estáis hablando —espeta, pero no hay convicción en sus palabras. Tampoco hay miedo.

—¿Ah, no? —Valentina se inclina hacia delante y sus ojos echan chispas.

Parece que se está conteniendo físicamente para no abalanzarse sobre la mesa, y pongo una mano de advertencia en su pierna.

—Apareces de la nada con una conveniente historia lacrimógena.

Afirmas que Cillian te abandonó a ti y a tu hijo.

Lo manipulas con la culpa y mencionas el dinero en cada oportunidad que tienes.

Adiestras a Finn para que pregunte por vivir con nosotros, por lo rico que es Cillian.

—Su voz ahora tiembla de rabia—. Falsificaste resultados de DNA para que todo pareciera real.

—Yo no falsifiqué nada— —La voz de la propia Claire se vuelve más aguda, pero la interrumpo.

—Entonces explica la segunda prueba. —Señalo el papel y el 0%—. Explica cómo la primera dice que soy el padre de Finn y la segunda dice que no lo soy. Explica cómo es que no hay rastro documental sobre ti de hace más de tres años. Explica por qué Finn no tiene partidas de nacimiento verificables.

Claire aprieta las manos sobre la mesa. —¿Me habéis hecho investigar? —Su voz sube una octava, como si no pudiera creer que yo fuera capaz de hacer tal cosa.

—Por supuesto que lo hice. —¿Se cree que soy idiota?—. Una vez que dejé de estar cegado por la culpa y pude ver la situación con claridad.

Valentina libera el resto de la furia que ha estado conteniendo durante semanas.

—Intentaste destruir mi matrimonio —gruñe—.

Utilizaste a un niño inocente como atrezo para tu plan.

Manipulaste la culpa de mi marido y su decencia para separarnos.

¿Y para qué? ¿Dinero? ¿Alguien te pagaba para hacer esto?

—No tengo por qué escuchar esto —espeta Claire, empezando a levantarse.

—Siéntate. Ahora. —Hay suficiente amenaza en mi voz como para que Claire se quede petrificada—. No te vas de aquí hasta que nos digas quién te contrató.

Finn levanta la vista en ese momento, con su carita llena de incertidumbre mientras recorre la mesa con la mirada.

Claire se vuelve hacia él de inmediato y le dedica una sonrisa que pretende ser tranquilizadora pero que parece más una mueca.

Finn parece creerse lo que sea que ve en su mirada antes de volver a bajar la vista hacia su pantalla; ya no nos presta atención.

Claire vuelve a sentarse lentamente, y su expresión pasa de la defensiva a algo que parece casi miedo. Bien. Debería tener miedo.

—¿Quién te pagó para hacer esto? —exige Valentina—. ¿Quién te dio información sobre el tiempo que pasó Cillian en Belfast? ¿Quién organizó la prueba falsa?

—No sé de qué habláis⁠—

—¡Deja de mentir! —la voz de Valentina se eleva y veo cabezas girarse en dos mesas cercanas. Pero a Valentina no le importa, ya que no parece registrar su atención.

Todo su enfoque está en Claire. —Estás acorralada, Claire.

Tenemos pruebas de que no eres quien dices ser.

Tenemos pruebas de que Finn no es hijo de Cillian.

Tenemos pruebas de que la primera prueba fue fraudulenta.

La única pregunta es si cooperas ahora mismo o entregamos todo a las autoridades y dejamos que ellos lo solucionen.

El rostro de Claire está pálido, pero sus ojos son astutos. —No iréis a las autoridades —dice, cruzando los brazos sobre el pecho, segura de lo que afirma—. La gente como vosotros no involucra a la policía. Vosotros manejáis las cosas... de otra manera.

Ah, ahí está. Es una confesión. No explícita, pero lo bastante clara.

—Tienes razón —digo—. No lo hacemos. Pero eso no significa que no vaya a haber consecuencias.

Y en nuestro mundo, somos creativos con la forma en que repartimos las consecuencias.

—Le guiño un ojo y eso la inquieta; su pecho sube y baja rápidamente—.

Así que te lo preguntaré por última vez: ¿quién te contrató?

Se queda callada un largo rato. El ruido de la cafetería nos envuelve: alguien cantando un pedido, el siseo del vapor, los murmullos de las conversaciones a nuestro alrededor, los ruidos tenues procedentes del juego de Finn.

Entonces Claire se inclina hacia delante y su voz es baja e intensa. —¿Pensáis que yo soy la villana aquí? ¿Pensáis que quería hacer esto? Se me acercó hace meses alguien que sabía cosas sobre mí. Cosas personales. Cosas que había enterrado.

Sus labios tiemblan, pero continúa. —Me ofrecieron dinero. Más dinero del que he visto nunca por afirmar que Finn era tuyo. Dijeron que era inofensivo. Que se lo debías al chico de todas formas, aunque no fuera tuyo. Que eras lo bastante rico como para que no importara.

—Mentiras —escupe Valentina, indignada—. Sabías exactamente lo que hacías. Intentabas destruir nuestro matrimonio.

—¡Intentaba sobrevivir! —La compostura de Claire finalmente se rompe y la verdadera desolación se graba en su rostro—. Soy una madre soltera sin perspectivas y con una montaña de deudas. Me ofrecieron una salida. Una oportunidad de darle a Finn una vida mejor.

—Mintiendo —digo con asco—. Utilizando a un niño inocente como arma.

—Como si tú fueras mejor —Claire suelta una carcajada, sacudiendo la cabeza con incredulidad—.

Hice lo que tenía que hacer —espeta, y algo en su expresión casi me desafía a discutirlo—.

No sabéis lo que es no tener nada. Ver cómo tu hijo se queda sin cosas porque no puedes permitirte nada.

Hice lo que tenía que hacer para cuidar de mi hijo.

Algo feo se retuerce en mi pecho ante eso.

—Así que lo admites —sisea Valentina—. Te pagaron por hacer esto.

La expresión de Claire se endurece de nuevo, llevándose consigo toda emoción real. —No admito nada. Y no podéis demostrar nada.

—Tenemos dos pruebas de DNA que se contradicen —digo—. Tenemos pruebas de tu pasado fabricado. Tenemos⁠—.

Unos neumáticos chillan fuera. El sonido de puertas de coche abriéndose.

Luego, disparos.

La ventana junto a nuestra mesa estalla hacia dentro, lanzando cristales por todas partes. La gente grita y las mesas se vuelcan mientras todos en la cafetería se tiran al suelo para cubrirse.

Me muevo por puro instinto. Agarro a Valentina y la tiro al suelo, cubriendo su cuerpo con el mío mientras estallan más disparos.

Algo me golpea el hombro con fuerza suficiente para dejarme sin aliento. Los cristales se me clavan en las manos, y tengo los oídos pitando por el estruendo.

Dura quizás diez segundos, pero parece una eternidad. Luego, los disparos cesan. Los neumáticos vuelven a chillar mientras un vehículo se aleja a toda velocidad.

Los sonidos de gritos y sollozos llenan el aire junto con el aullido de las sirenas de policía que se acercan. Me aparto de Valentina y la ayudo a incorporarse, pasando mis manos por su cara y brazos, buscando heridas.

—¿Estás herida? —pregunto frenéticamente, con el corazón en un puño—. Valentina, ¿estás bien?

—Estoy b-bien —logra decir, pero su voz tiembla. El polvo la cubre, haciendo que su cabello oscuro parezca empolvado. Finos hilos de sangre le bajan por las mejillas—. Estoy bien, Cillian. ¿Estás...? Cillian, joder, estás sangrando.

—Estoy bien, Valentina. —Y lo estoy. Aunque me piten los oídos y el corazón me lata con fuerza, por lo demás estoy bien.

Valentina abre mucho los ojos mientras señala mi hombro. —¡Estás sangrando!

Miro hacia abajo y veo que la sangre se encharca bajo mi camisa. —No es nada. Cristales, creo. —La ayudo a ponerse en pie y le paso un brazo por la cintura. Es entonces cuando echo un vistazo alrededor.

La cafetería está destrozada. La gente está agazapada bajo las mesas, llorando y gritando por teléfono. El ventanal ha desaparecido por completo y la calle fuera es un caos.

Y Claire no está.

Los asientos donde habían estado sentados ella y Finn están vacíos. No hay ni rastro de ellos.

—Joder —susurro, sintiendo que me sube la náusea. Me muevo hacia la puerta, pero Valentina me agarra del brazo.

—No. Estás herido. Tenemos que⁠—

—¡Tengo que encontrarla! —grito, incapaz de creer que se haya ido. Saco el teléfono, intentando llamar a mis hombres—. Estaba aquí mismo. No puede haber ido muy lejos.

Pero incluso mientras lo digo, sé que es demasiado tarde. El tiroteo desde el coche había sido demasiado conveniente.

Demasiado bien planeado.

Claire lo estaba esperando, o al menos, quienquiera que la hubiera contratado había previsto la posibilidad de que fuera acorralada.

El tiroteo había sido una distracción. Una forma de crear el caos y dar tiempo a Claire para desaparecer.

Y ha funcionado.