14. Cillian

CILLIAN

La reunión es en una sala trasera de un restaurante en Midtown que Connor utiliza porque el dueño le debe un gran favor y está dispuesto a mirar hacia otro lado.

Odio este sitio.

Huele de forma abrumadora a ajo crudo y a algo que se está estofando.

Es un local italiano de la vieja escuela con paneles de madera oscura en las paredes y una alfombra oscura que parece que no se ha cambiado desde que el restaurante abrió en los ochenta.

Es un milagro que el Departamento de Salud no haya clausurado este lugar.

Ah, espera, ya sé por qué no lo han hecho. Esa es parte de la razón por la que el dueño le debe tanto a Connor.

Estamos Doyle, un hombre llamado Kristoff —que gestiona los intereses de Connor en la zona portuaria del este— y yo. Me he reunido con este hombre un par de veces antes y no me cae especialmente bien.

Tiene el aura de un hombre al que siempre le han dicho que era la persona más lista de la sala y que nunca ha tenido a nadie que le lleve la contraria.

Es un arrogante de mierda pero también es —irritantemente— muy jodidamente inteligente y un activo indispensable para el clan Brennan.

Extiende sus papeles sobre la mesa como si fueran importantes. La mayoría lo son.

Estamos repasando números. Calendarios de contenedores, plazos de entrega, una discrepancia en las cifras de marzo que Kristoff atribuye a retrasos por el clima, pero no estoy convencido.

Esta mierda es aburrida pero necesaria; el tipo de cosas que requieren atención si no quieres que te jodan dentro de seis meses.

Tengo un café que no he tocado porque no estoy convencido de que limpien la cafetera a menudo.

Siempre hay una película extraña sobre la bebida, y una vez saqué un pelo de mi taza.

La silla es un poco baja para la mesa y siento que he vuelto a la escuela primaria.

Pero le estoy prestando a Kristoff toda mi atención.

Mi teléfono vibra en el bolsillo de mi chaqueta.

Lo ignoro.

Vibra de nuevo, dos minutos después.

Mantengo los ojos en los papeles. Definitivamente no es Connor, porque mi tío nunca me ha llamado dos veces seguidas en tan poco tiempo.

La única otra persona que podría ser es Valentina. Siento una punzada de irritación.

Valentina sabe que estoy trabajando.

Sabe que no cojo el teléfono cuando estoy trabajando a menos que alguien se esté muriendo. Solo puedo imaginar para qué llama.

¿Ha ido algo mal en la galería?

¿O necesita que compre algo de camino a casa?

Todo eso puede esperar veinte minutos.

Kristoff está explicando por extenso por qué las cifras de marzo no deberían preocuparme. Doyle toma notas, pareciendo interesado aunque sé que no lo está en absoluto.

Una tercera llamada.

Miro mi bolsillo con irritación. Kristoff no hace pausas.

Bzz. Bzz. Bzz. Una cuarta llamada.

Doyle me fulmina con la mirada desde el otro lado de la mesa, con los labios fruncidos. Le lanzo una mirada aún peor que dice: ahora no. Vuelve a sus notas.

Una quinta llamada.

Las palabras de Kristoff flaquean. Sus ojos se desvían hacia el bolsillo oculto de mi chaqueta, afilados y fijos. Su mandíbula se tensa, hay un leve tic en su ceja, e inclina la cabeza ligeramente, como sopesando si merece la pena seguir con la interrupción.

—Un momento —digo poniéndome en pie—. Dos minutos.

Salgo al pasillo.

El ruido ambiental del restaurante me envuelve —el tintineo de los cubiertos, una mesa de seis riendo por algo cerca de la entrada, la cocina resonando a través de la puerta batiente al final del pasillo, el pésimo gusto musical de alguien filtrándose desde el bar⁠—.

Saco el teléfono.

Seis llamadas perdidas. Todas de Valentina.

Se me revuelve el estómago.

Ella no hace esto. Valentina no llama seis veces. Envía mensajes, sabe que estoy ocupado, ella no lo haría...

Ya estoy devolviendo la llamada.

Y mientras suena, mi cerebro repasa todas las situaciones posibles. ¿Le ha pasado algo al bebé? Oh, Dios, algo ha ido mal con el bebé. Todavía está en el primer trimestre y las estadísticas de abortos espontáneos en esta etapa del embarazo son...

Aparco ese pensamiento y otro aflora de inmediato.

Se ha caído.

No se ha sentido bien, no siempre come lo suficiente porque solo toma malditas galletas saladas y ha estado agotada, y si se ha caído, si está sola en el apartamento y ella...

Emma. Mi mente se aferra a ese pensamiento y se me seca la boca ante la idea de que le pase algo a mi prima pequeña.

¿Le ha pasado algo a ella?

¿O a Seraphina?

¿Hubo alguna complicación del parto de la que Emma no se haya recuperado?

O Leo. Leo tiene enemigos y si alguien ha llegado hasta Leo y Valentina se ha enterado antes que yo...

O Connor. Si Connor ha hecho algo, le ha dicho algo, ha movido ficha sin decírmelo...

La llamada conecta.

—Tienes que venir a casa.

Su voz detiene mis pensamientos acelerados. No son las palabras, es cómo las dice. He oído a Valentina enfadada, furiosa y completamente fuera de sí. Esto no es eso.

Esto es una calma y un control que nunca le había escuchado. Es peor que cualquier cosa que me haya gritado jamás.

—¿Qué ha pasado? —presiono el teléfono con fuerza contra mi oreja, con el corazón todavía latiendo con fuerza—. ¿Estás bien? ¿Es el bebé...?—

—El bebé está bien.

Mis rodillas casi ceden del alivio. —Entonces, ¿qué...?—

—Claire Murphy está aquí —dice con frialdad—. Con su... o debería decir tuyo... hijo.

El restaurante se queda en silencio.

O quizá no. Quizá todo el mundo sigue chocando platos y hablando, y mi cerebro simplemente... ha dejado de oírlo, congelado ante el desastre a cámara lenta que se despliega ante mis ojos.

Claire.

Está en mi apartamento.

Con Valentina.

Oh, joder.

Trago saliva, de repente me alegro de no haber tocado nada de ese café asqueroso. —Yo...—

—Tienes treinta minutos —continúa Valentina, con voz de muerte—. Veintinueve ahora. —Cuelga y me quedo de pie en el pasillo del restaurante, contemplando cómo mi vida entera ha saltado por los aires.

Un mes. He estado llevando a cabo la operación más cuidadosa de mi vida adulta. Pero no conté con que Claire Murphy decidiera que el silencio era demasiado y se presentara en persona.

No planeé eso y no lo vi venir, lo cual ha sido un error de novato de mierda.

Valentina está en nuestro apartamento con la mujer con la que me he estado reuniendo en secreto durante un mes y mi supuesto hijo, y tengo veintinueve minutos.

Veintisiete ahora.

Entro de nuevo en la sala privada empujando la puerta con tanta fuerza que se abre del todo y golpea contra la pared.

Sobresalta a Doyle y a Kristoff, que pegan un brinco en sus asientos.

No me importa. Voy directo a por mi maletín que está en el respaldo de la silla y la tiro de lado al cogerlo. No la recojo.

—Tengo que irme —les digo, intentando mantener la voz neutral, pero suena fatal.

—¿Qué? No hemos terminado —se queja Kristoff, recuperándose de su susto anterior—. Todavía no hemos resuelto la discrepancia de marzo y necesito tu aprobación de los plazos de entrega antes de que pueda...—

—Cillian, no puedes irte —dice Doyle con el ceño fruncido—. Sea lo que sea, puede esperar una hora. Connor quiere estos números cerrados hoy y si no...—

Maldita sea, nada de esto es importante. —He dicho que tengo que irme —casi espeto, sintiendo mis nervios estirarse como una banda elástica.

—¡No puedes marcharte en mitad de nuestra reunión! —dice Kristoff con voz aguda, pareciendo insultado por el hecho de que quiera largarme de allí—. Connor espera un informe para el final del día y yo no he volado desde...—

—Si no cerramos esto hoy pasarán otras dos semanas antes de que podamos reunir a todos en la misma sala y...

—Doyle habla por encima de él, ambos hablando a la vez, pero apenas puedo oírlos por el sonido de mi pulso martilleando en mis oídos y la voz de Valentina repitiéndose en bucle en mi cabeza: Claire Murphy está aquí, con su... o debería decir... tu hijo.

Todo está implosionando ahora mismo en tiempo real mientras estos dos hombres se sientan aquí a hablar de calendarios de contenedores y no puedo más.

—¡Cerrad la puta boca! —rujo.

Ambos se quedan en silencio. Kristoff se echa hacia atrás en su silla e incluso los ojos del imperturbable Doyle se abren de par en par por el impacto. El murmullo del restaurante al otro lado de la pared se siente muy lejano.

Tengo los puños tan apretados que se me han puesto blancos los nudillos. Me duele la mandíbula. No me había dado cuenta de que la estaba apretando.

Exhalo.

—Hemos terminado por hoy —continúo, con voz más calmada pero todavía áspera. No soy el heredero de Connor siendo un profesional. En su lugar, apenas me mantengo entero, hablando a dos hombres que me miran como si nunca me hubieran visto así. —Doyle, busca otra fecha.

La boca de Doyle es una línea plana de desaprobación, pero sabe que no puede cuestionarme. Asiente.

Miro a Kristoff.

Kristoff no dice nada, posiblemente por primera vez desde que lo conozco.

Me marcho.

Estoy en un taxi en menos de cuatro minutos y paso todo el trayecto mirando por la ventana cómo pasa la ciudad, con la mente acelerada mientras mi pierna tiembla ansiosa. ¿Qué sabe Valentina? ¿Cuánto tiempo lleva Claire allí?

El taxi se para en un semáforo en rojo en la calle 57.

Miro mi teléfono, con los dedos sobre el nombre de Valentina. ¿Debería devolverle la llamada? ¿Intentar explicarme? Niego con la cabeza y guardo el teléfono en el bolsillo. No. No hay nada que pueda decir por teléfono que vaya a ayudar en esta situación.

No creo que haya nada que pueda decir en persona que vaya a ayudar, pero maldita sea, voy a intentarlo.

Doce minutos.

El viaje en ascensor hasta el apartamento es el más largo de mi vida, incluidos aquellos en edificios donde estaba bastante seguro de que no volvería a bajar.

La voz gélida de Valentina suena en mi cabeza.

Apenas dijo nada, pero lo que oí fue malo.

Sé qué aspecto tiene cuando está furiosa. Sé qué aspecto tiene cuando está herida. No sé qué aspecto tiene cuando está ambas cosas a la vez y, por desgracia, estoy a punto de descubrirlo.

Las puertas se abren y camino rápido por el pasillo, buscando a mi mujer.