9. Valentina #2

—El caso es —digo con firmeza y un poco más alto— que no soy una persona que planeara esto y no tengo experiencia. Es completamente... —Me detengo y la miro—. También podría ser que esté un poquito feliz por ello —admito, tan bajo que apenas muevo los labios.

Los labios de Emma se curvan mientras intenta reprimir una sonrisa. —¿Se lo has dicho ya?

Mi cara vuelve a calentarse y bebo otro sorbo de agua.

Mi mejor amiga frunce el ceño. —Valentina.

—Me estoy preparando para ello —digo a la defensiva.

Emma abre y cierra la boca—. Has tenido cuatro días.

—Soy consciente de cuántos días he tenido —digo con petulancia. Sí, sé que soy un desastre. No necesito que me lo recuerden.

—Tiene que saberlo —dice con firmeza pero sin dureza—.

Antes de que se dé cuenta por sí mismo. —Me clava una mirada penetrante que se parece tanto a la de Connor que lucho contra el impulso de retorcerme—.

Y se dará cuenta. Te has desmoronado a los dos segundos de verme.

Me sorprende que no te haya arrinconado ya exigiendo saber qué está pasando.

A mí también me sorprende, pero me lo guardo para mí.

—Lo sé —suspiro.

—Esta noche —me dice con firmeza.

Cojo la carta. —Esta noche —asiento e intento ignorar cómo se me encoge el estómago ante esa palabra, lo cual puede que sean las náuseas o no.

Emma me aprieta la mano una vez más y luego me suelta.

Pasamos el resto de la comida hablando de otras cosas: del horario de sueño tan increíble de Seraphina, de si Leo sobrevivirá a la paternidad sin desarrollar un trastorno de ansiedad —aún no hay un veredicto sobre eso—; y no vuelve a sacar el tema.

Se lo agradezco.

Paso todo el trayecto en coche a casa ensayando.

Los ensayos no van bien.

Cillian, necesito decirte algo.

Demasiado ominoso. Pensará que alguien ha muerto.

Bueno, una historia curiosa. No tiene gracia.

Ya sé que dijimos que nada de complicaciones. Tampoco voy a empezar con eso.

Estoy embarazada. Simple. Directo. Las mismas palabras que le dije a Emma. Pero Emma es mi mejor amiga y la pillé desprevenida antes de que mi cerebro pudiera detener mi boca.

Con Cillian es diferente.

Ya está en casa cuando entro.

Está en la cocina, con las mangas remangadas, preparando algo con un pollo que huele muy, muy bien. Su habilidad en la cocina es una de las cosas sobre él que siguen sorprendiéndome.

Cocina mejor de lo que esperaba, pero me niego a decírselo porque le dije en nuestra noche de bodas que no aprendí a cocinar para fastidiar a mi madre y tengo una reputación que mantener.

Levanta la vista cuando entro. —¿Cómo está Emma?

—Bien. Seraphina ya está enorme y, por desgracia, se parece a mi hermano. —Dejo el bolso y me quito la gabardina. Estoy muy tranquila. Soy la viva imagen de la calma—. ¿Qué tal con Connor?

—Bien. —Me mira un segundo, con los labios ligeramente fruncidos—. ¿Estás bien?

El corazón me late con fuerza—. Perfectamente.

Él vuelve a centrarse en el pollo. Voy hacia el botellero, alargo la mano hacia una botella y luego me detengo.

Cierto. Ya no puedo hacer eso.

Tengo la mano sobre una botella de Barolo y pienso en las próximas treinta y tres semanas aproximadamente sin vino, y luego en los meses que sean de lactancia, y algo en el botellero es lo que finalmente hace que me parezca real.

Más que las cinco pruebas o las náuseas.

Y definitivamente más que llevar cuatro días con este secreto por el apartamento. El botellero hace que sea real.

Voy a tener un bebé.

Cojo un agua con gas en su lugar, me siento en la isla y lo observo cocinar, mientras siento cómo las palabras se posan en mi lengua, solo que mi lengua es ahora de maldito cemento.

Tengo el estómago hecho un desastre.

Lleva así todo el día, pero ahora está peor; la náusea se asienta pesada y miserable, y encima estoy nerviosa.

El agua con gas no está ayudando, pero es lo único que tengo. Le doy un sorbo y pienso en cómo decirle hemos fabricado una persona por accidente a un hombre que en este momento está sazonando pollo.

Sirve el plato de la cena y nos sentamos.

Empieza a contarme algo sobre una reunión con Connor, algo sobre Brooklyn, y yo asiento en los momentos adecuados, pero no me entero de nada porque estoy demasiado ocupada intentando encontrar la frase correcta.

La comida que tengo delante huele bien, pero mi estómago ha decidido que es ofensiva de todos modos.

La mareo en el plato. Tomo un bocado.

Suelto el tenedor. Vuelvo a coger el tenedor. Doy un sorbo de agua. Vuelvo a soltar el tenedor.

—Llevas cinco minutos moviendo el mismo trozo de pasta por el plato —dice Cillian.

Casi salto del asiento. Maldita sea, estaba prestando atención. —Estoy comiendo —le digo.

Cillian arquea una ceja. —No estás comiendo. Estás incordiando a la comida. —Se recuesta en su silla, haciendo girar el vino en su copa—. Llevas unos días extraña.

Mi corazón va a mil por hora. —He estado completamente normal —insisto, pero no suena convincente.

—Esta mañana no me has robado el café —observa mi marido en tono casual, pero sus ojos están clavados en mí. Es incómodo.

Abro la boca y luego la cierro. Vale, es justo.

—Y estás bebiendo agua con gas —continúa él, señalando mi vaso con la cabeza—, cuando he abierto un Barolo muy bueno precisamente porque me lo pediste la semana pasada. Ahora ni lo tocas. —Me estudia con los ojos entrecerrados—. Así que, ¿qué está pasando?

—No pasa nada —digo, demasiado rápido.

Entorna los ojos aún más. —No me mientas.

—No pasa nada, es solo que no tengo mucha hambre...

—Tú nunca no tienes hambre; el martes me robaste la mitad de mi almuerzo.

Me sonrojo. —Eso fue... solo lo estaba probando...

—Te comiste casi todo —rebate él, inclinándose ahora hacia delante. Ve que estoy titubeando y va directo a por todas—. Así que inténtalo de nuevo.

Aprieto el tenedor. Se me revuelve el estómago. Las náuseas no me están ayudando nada a construir un argumento coherente ahora mismo, y tampoco la forma en que me mira. —¿Puedes dejar de interrogarme y limitarte a cenar? —exijo.

—Yo estoy cenando —dice él, dando un bocado deliberado—. Tú no. De ahí mi preocupación.

Le frunzo el ceño. —No necesito tu preocupación...

Él me devuelve el ceño fruncido. —Es evidente que algo va mal.

—He dicho que estoy bien.

—Y yo he dicho que no lo estás; uno de los dos tiene razón y no eres tú. —Suelta el tenedor y el aire se electriza entre nosotros—. ¿Es la galería? ¿Tu madre? ¿Es algo que yo...?

—No eres tú —digo, otra vez demasiado rápido.

También se da cuenta de eso, lo cual resulta sumamente inoportuno.

Se apoya en el respaldo de su silla y me mira con esos ojos sin decir nada, lo que me pone ansiosa.

Tengo un secreto que se vuelve más pesado por minutos, mi estómago está organizando una revuelta y no encuentro las palabras, y llevo cuatro días intentando encontrarlas...

—Sabes —dice en tono de charla, volviendo a coger el tenedor—, sea lo que sea, no puede ser tan malo. A menos que hayas hecho algo catastrófico. —Sus ojos se clavan en los míos—. ¿Has hecho algo catastrófico?

—No —digo, aunque no estoy segura de si quedarse embarazada entra en el terreno de lo catastrófico.

—¿Has quemado la galería?

—Obviamente no.

—¿Le has dicho a mi tío lo que realmente piensas de él?

—Tentador, pero no.

—Mmm. —Mastica pensativo—. ¿Un segundo marido secreto? Porque he de decir que, solo por la logística del calendario, sería...

Se me tensa la espalda. —No hay ningún segundo marido —siseo irritada.

—O quizá sea más sencillo que eso. —Sus ojos brillan—. Quizá la princesa Santoro simplemente no sabe cómo decir las cosas y está ahí sentada mareando la pasta, esperando a que alguien llegue y se lo ponga fácil. —Coge su copa de vino—. Como de costumbre.

Me quedo rígida.

—Porque eso es lo que pasa, ¿verdad? —continúa con naturalidad—.

Cuando algo es difícil. Esperas a que otra persona lo adivine o lo facilite y, mientras tanto, te limitas a...

actuar. Pones esa cara. Mueves la pasta por el plato.

—Señala mi plato con un gesto—. Dios no quiera que Valentina Santoro simplemente diga lo que tenga que decir.

Tengo la mandíbula tan apretada que lo noto hasta en las muelas.

—No estoy... —empiezo.

—Cuatro días —me interrumpe—. Sea lo que sea esto, se te nota en la cara desde hace cuatro días y has tenido aproximadamente cuarenta oportunidades para decirlo y, en su lugar, has estado... —vuelve a hacer el gesto— así. Muy perfecta. Muy...

—Estoy embarazada.

La palabra sale disparada de mi boca. Estoy tan jodidamente cabreada que me tiemblan ligeramente las manos y siento la cara caliente.

Las náuseas se han disparado por la adrenalina y esto es... esto no es como quería hacerlo.

Quería estar tranquila y, en cambio, acabo de detonarlo todo sobre la mesa del comedor porque me ha cabreado de mala manera y ha tocado la fibra que siempre me hace saltar.

—Ya está —le espeta—. Lo he dicho. ¿Contento?

Me está mirando con los ojos muy abiertos, todavía con el tenedor apretado en el puño.

—Llevo cuatro días intentando decírtelo —continúo, porque estoy demasiado alterada para parar ahora y las palabras simplemente se me escapan—.

Cuatro días, Cillian. He tenido esto... me enteré y he estado intentando encontrar la forma adecuada de decirlo y tú simplemente...

—le señalo furiosa— tú y tu... siempre haces eso, encuentras exactamente el punto débil y presionas hasta que yo...

—Aprieto los labios. Me escuecen los ojos y eso también me da rabia—.

Así que sí, lo que no te estaba contando es que estoy embarazada.

Y estoy embarazada de verdad porque me hice cinco pruebas y todas dieron un resultado jodidamente positivo.

Así que ya está. —Me reclino en la silla y cruzo los brazos.

El corazón me golpea las costillas—. Ahora ya lo sabes.

Silencio.

Sigue mirándome con esa expresión desencajada y no ha movido ni un músculo.

Mientras tanto, mi cara arde y las lágrimas asoman tras mis ojos.