7. Valentina #2

Pasa y ella exhala. —Cuéntame algo normal —ordena—. Habla de cualquier cosa que no esté pasando en esta habitación. ¿Cómo va lo del apartamento? ¿Cómo van... —me lanza una mirada pícara— las cosas?

—Las cosas —repito, y el corazón me da un vuelco.

Emma me guiña un ojo. —Ya sabes a qué me refiero.

Lo sé, pero no se lo voy a poner fácil. —No sé a qué te refieres.

—Valentina. —De repente, una versión femenina de Connor Brennan me mira con ceño fruncido—.

Llevo despierta desde las tres de la mañana porque un ser humano no tan pequeño ha decidido que quiere salir.

No he comido nada desde la cena de ayer porque, al parecer, no debo comer durante el parto, que es la regla más injusta con la que me he topado en mi vida, así que estoy hambrienta y agotada y me gustaría mucho oír hablar de algo que no sea mi propio cuerpo durante cinco minutos.

—Inhala y exhala antes de volver a clavar en mí toda la fuerza de esa mirada de ojos verdes—. Ahora, cuéntame lo de Cillian.

Maldita sea, esta mujer no juega limpio. —No hay nada que contar —le digo, lo cual es una mentira tan flagrante que ella la cala antes de que termine de decirla.

—Valentina Santoro Brennan.

—Hay... —busco cualquier palabra que pueda ayudar—, es complicado y llevaría demasiado tiempo —intento.

—Estoy de parto —dice ella tajante—. No tengo más que tiempo.

Oh, maldita sea.

Vale.

Así que se lo cuento.

No todo —Emma es mi mejor amiga, pero también es la mujer de Leo y cierta información fluye en direcciones que prefiero que no lo haga—, sino la versión resumida.

Las reglas que dejaron de cumplirse.

La forma en que las cosas han cambiado en las últimas semanas hacia algo para lo que no tengo nombre.

La cena en casa de los Brennan.

La sensación general de ver a Cillian desenvolverse con su familia y sentir que algo se movía en mí que no esperaba.

Emma escucha con toda su atención y entre otras dos contracciones, y al final me mira y exhala. —Te gusta.

Me pongo tensa ante eso, y se me encoge el estómago. —Yo no he dicho eso.

—Te gusta —repite ella, encantada. Pero entonces le da una contracción y me agarra la mano y el deleite se va a otra parte por un momento.

Cuando pasa, está un poco sudada y sigue sonriendo.

—Repito, yo no he dicho eso⁠⁠—.

—¿Te acuerdas —empieza ella, en plan conversacional— de la primera vez que nos vimos?

Su línea de interrogatorio me confunde. —Por supuesto —digo despacio, sin saber a dónde quiere llegar con esto.

—Entraste en aquella biblioteca —continúa agradablemente, como si estuviera relatando un recuerdo cariñoso—, me miraste de arriba abajo y me dijiste que me estaba acomodando en un secuestro como si fueran unas vacaciones.

Me pongo rígida, recordando muy bien aquel primer encuentro inicial. —Aquello era una situación totalmente distinta⁠⁠—.

—Me llamaste ingenua. Dijiste que me comportaba como una invitada en vez de como una cautiva. —Se aparta un mechón de pelo de la cara—. Dijiste, y estoy bastante segura de que lo recuerdo textualmente: qué te pasa exactamente para que no estés más afectada por esto.

La vergüenza me recorre al recordar la rabia que sentí cuando vi a Emma Brennan sentada en la biblioteca de mi hermano como si no tuviera ninguna preocupación en el mundo. —Estaba preocupada⁠⁠—.

—Eras hostil —dice ella con calidez, sin parecer ofendida en absoluto—.

Decidiste que yo era la enemiga antes de que dijera una palabra.

Viniste dispuesta a odiarme y se te daba muy bien.

—Me aprieta la mano una vez—. Y ahora estás sentada en mi sala de partos con sentimientos por un Brennan y solo quiero asegurarme de que ambas apreciamos todo el alcance de este momento.

Vale, no; estas son dos situaciones diferentes y no me gusta que intente compararlas. —Cillian no... él no me retenía contra mi voluntad⁠⁠—.

—No, simplemente te lo entregó mi padre, lo cual es posiblemente peor.

—Me observa—. Val. No me estoy burlando de ti.

En serio, estoy superfeliz. —Empieza una contracción y ella respira a través de ella, apretando el agarre.

Cuando amaina, continúa—: Estoy encantada porque recuerdo estar sentada en aquella biblioteca pensando que esta mujer iba a ser la persona más agotadora que hubiera conocido jamás y tenía razón.

Te quiero de todos modos y ahora estás poniendo la misma cara que puse yo cuando me di cuenta de que estaba en problemas con Leo.

Le frunzo el ceño. —No estoy poniendo ninguna cara⁠⁠—.

—Estás poniendo una cara.

—No estoy... —me detengo y aprieto los labios. Miro a la pared—. No es lo mismo que lo tuyo y lo de Leo.

—Nunca lo es —dice ella con sencillez—. Lo mío fue un secuestro.

Lo tuyo es un acuerdo. Nunca son iguales.

Ese no es el punto. —Le da la vuelta a mi mano entre las suyas—.

El punto es que entraste allí dispuesta a proteger a Leo de mí.

Me dijiste que yo no pertenecía a este mundo.

Y ahora estás metida hasta el cuello con alguien que no elegiste y está pasando algo con lo que no sabes qué hacer.

—Arquea las cejas—. Solo digo que tenía razón sobre mí. Podría tener razón sobre ti.

La miro durante un largo rato. Ella me devuelve la mirada, con sus ojos verdes constantes y una pequeña sonrisa en la comisura de la boca.

—Te odio —le digo.

Ella suelta una risita. —No, no me odias.

Exhalo. —No sé qué estoy haciendo —admito, decidiendo darle la razón en algo—. Con él. No tengo un marco de referencia para esto.

—Lo sé. —Me aprieta la mano—. No necesitas un marco de referencia.

Solo necesitas dejar de actuar para intentar escapar de ello.

—Mantiene mi mirada—. Me dijiste que me comportaba como una invitada.

Deja de comportarte como una invitada en tu propia vida, Val.

Sea lo que sea esto... deja que sea algo.

Otra contracción se apodera de ella antes de que yo pueda responder.

Lo cual es, posiblemente, una bendición.

A media mañana, la sala de espera se ha llenado.

Mi madre llega con un aspecto impecable.

Gianna Santoro podría estar en medio de un desastre natural y saldría con el pelo perfecto.

Se sienta a mi lado, me coge la mano y me la aprieta. Me apoyo un poco en ella, dejándome cuidar.

Teresa llega media hora después.

Entra en silencio y se detiene al llegar a la puerta del ala de maternidad.

Sujeta su bolso con ambas manos y parece... insegura.

Asustada, de verdad.

Está mirando la puerta de la habitación de Emma, pero no entra.

Me levanto y voy hacia ella. —Teresa.

Me mira. Sus ojos verdes están muy brillantes y muy asustados.

Pero no teme por Emma; teme el rechazo, teme que Emma no la quiera allí, teme lo que Connor ha hecho de las cosas y si se le permite querer algo para sí misma.

—Necesita a su madre —le digo—. Ve.

Teresa me mira un momento más. Entonces, algo se asienta en su rostro. Levanta la barbilla y cruza la puerta.

Me quedo en el pasillo y escucho la voz de Emma a través de la puerta. Mi amiga se sorprende al ver a su madre. —¡Mamá! —exclama, con la voz quebrándosele un poco. Cierro los ojos y suelto un largo suspiro.

Bien.

Leo sale de la habitación de Emma a intervalos para informarnos, hayamos preguntado o no.

Ha recuperado algo de su compostura, pero no toda; nos pone al día sobre la dilatación, y mi madre escucha esto con una mirada irónica mientras Leo explica exactamente cuánto son cuatro centímetros de dilatación.

Yo debo de tener una expresión similar, porque ¿en serio Leo le está explicando el parto a nuestra madre, que ha dado a luz a tres hijos?

Mi madre decide no decir nada, lo cual me parece muy admirable. Yo no tendría tanta compostura.

A la séptima hora le han administrado la epidural a Emma y el ambiente tras la puerta mejora notablemente.

A la novena hora, Emma parece estar diciéndoles a todos que los quiere y también que se muere de hambre.

La enfermera le ha explicado, de nuevo, que no puede comer, y Emma ha dicho que esa es una regla de mierda.

—Se encuentra mejor —le digo a mi madre mientras se oye a Emma decir en voz alta lo mucho que le apetece un sándwich de pavo de Jimmy John’s.

—La epidural es un regalo de Dios para los humanos —dice Leo. Tiene un aspecto algo menos gris y se sienta entre nuestra madre y yo.

Apoya los codos en las rodillas y se queda mirando al suelo mientras mi madre le frota la espalda.

Miro a mi hermano, sintiendo una oleada de simpatía por él. Puede que Leo sea el jefe de la familia Santoro, pero no tiene poder ni control alguno sobre un parto.

—Va a estar bien —le digo de nuevo, porque es lo que necesita oír, aunque ya lo sepa. Hay cosas que hace falta decir en voz alta.

—Lo sé —suspira. Se queda callado un momento—. No esperaba que se sintiera así.

Mi madre emite un sonido dubitativo. —¿Así cómo?

Él se mira las manos. —Como si todo lo que me ha dado miedo alguna vez estuviera sucediendo de la mejor manera posible.

No digo nada. En su lugar, pongo mi mano sobre la suya.

Él gira la palma hacia arriba y me aprieta una vez antes de que ambos recordemos que estamos en la sala de espera de un hospital y recuperemos la compostura.

Es la hora doce cuando el ascensor se abre y entra Cillian.

Lo veo antes de que él me vea a mí y mi primer pensamiento es: ha venido.

Mi segundo pensamiento, más traicionero, es lo bien que se ve cruzando una puerta, lo cual es una soberana estupidez de pensar en la sala de espera de un hospital.

Lleva vaqueros y una chaqueta oscura, y su pelo de color castaño rojizo está algo alborotado por el viento del exterior.

Carga con dos bolsas grandes y una bandeja de cafés, y recorre la sala con la mirada hasta que me encuentra.

Asiente a modo de saludo.

Estoy aquí.

Lo deja todo sobre la mesa y empieza a repartir.

Café para mi madre, que lo acepta con amabilidad.

Café para Teresa, que salió de la habitación de Emma hace una hora y ha estado sentada en la esquina desde entonces.

Ella lo coge con ambas manos con un suave gracias.

Lo mira con una expresión que no alcanzo a descifrar.