6. Cillian #2

Me lanza una mirada fulminante. —No tientes a la suerte.

—Se vuelve a poner las gafas—. He dicho que iré.

Seré encantadora, la alianza parecerá real y todo el mundo se irá a casa satisfecho.

—Me señala con un dedo—. Pero me pondré lo que quiera, hablaré de lo que quiera y nadie me gestiona.

—Ya está mirando de nuevo su pantalla—. Y me debes una por esto.

Esto es lo máximo que Valentina estará dispuesta a colaborar y estoy agradecido, pero también receloso. —¿Qué quieres? —pregunto, sabiendo que será algo caro o humillante.

—Lo decidiré más tarde. —Me hace un gesto con la mano sin levantar la vista—. Vete, tengo trabajo.

Tengo la intención de irme, pero estoy clavado en el sitio, simplemente mirándola.

—Siento tu mirada, Brennan.

—Ya me voy.

—Llevas yéndote treinta segundos —es su seca respuesta.

Me voy.

La noche antes de la cena estamos en la cocina.

Yo estoy preparando una ensalada y ella está en la isla con una copa de vino.

Llevamos unos diez minutos discutiendo sobre si necesita saber algo de la gente que va a conocer, y ella ha ido descartando sistemáticamente cada nombre que le he dado.

—Brigid —digo—. Mi tía. La hermana mayor de Connor. Ella ha estado...

—En tu vida desde que murieron tus padres —suspira Valentina, bebiendo un sorbo de su pinot noir—. Lo sé. Me lo contó Emma.

Me detengo. —¿Emma te habló de mi familia?

—Su familia también —me recuerda Valentina, lanzándome una mirada de advertencia—.

Y sí, Emma me habla de todo, Cillian. Es mi cuñada y mi mejor amiga.

—Hace girar su vino—. Me habló de Brigid.

Perspicaz y difícil. Te hace creer que te odia porque te insultará hasta la saciedad, pero siempre quieres tener a Brigid de tu parte.

La miro fijamente. —Eso es... exacto.

—Lo sé. —Toma otro sorbo—. ¿Quién más?

—Declan. Él es...

—El sobrino de Teresa. No habla mucho en las reuniones familiares, pero es majo una vez que consigues que hable de algo que realmente le importa. —Me mira—. Emma me lo contó. Ya conozco a tu familia, Brennan. Llevo cerca de un año recibiendo informes sobre ellos.

—Por parte de Emma —digo con voz monótona. ¿Cómo ha podido mi prima contarles todo sobre nuestra familia a los Santoro? ¿Es que no se da cuenta de que la información es poder?

—Sí, por parte de Emma. —Deja su copa—. Así que no hace falta que me prepares.

Estoy preparada. —De eso no tengo ninguna duda.

Me clava una mirada penetrante—. Lo que podrías hacer, ya que al parecer vamos a hacer esto, es decirme qué es lo que Connor quiere realmente de esta cena.

Nada de esa tontería de la imagen. La verdad.

Suspiro, frotándome las sienes. —Quiere que las personas clave, aquellas cuya lealtad se ha cuestionado desde la alianza, nos vean juntos y se lo crean.

Una ceja oscura se arquea. —¿Y qué significa exactamente «que se lo crean»?

—Que tú elegiste esto. Que no estás aquí bajo coacción.

Emite un sonido que no llega a ser una risa. —Estoy aquí bajo coacción.

—Lo sé —le digo entre dientes. Yo también lo estoy, después de todo.

—Y quieres que convenza de lo contrario a una sala llena de gente peligrosa.

—Sí.

Se queda callada un momento y luego me mira con una expresión ilegible. —¿Cómo de bien necesitas que lo haga?

Suelto un resoplido y le lanzo una mirada de incredulidad. —Tan bien como seas capaz.

—Lo haces sonar como si fuera a ser difícil —se burla—. Como si no fuera una actriz fabulosa. —Coge su vino—. Pero debes saber que yo también voy a necesitar algo de ti.

La miro con cautela. —¿Qué?

—Pórtate como si realmente te cayera bien. —Me sostiene la mirada—. No la versión de actuación. Haces esa cosa cuando estamos en público en la que te pones rígido a mi alrededor. Necesito que parezca real.

No sé de qué me habla. —Parecerá real —insisto.

—Cillian. —Me dedica una mirada—. Te he visto sentado en una sala con gente y estar completamente presente e inalcanzable al mismo tiempo. Eso no es lo que necesito. —Una pausa—. Necesito que me mires como si realmente te gustara.

La cocina se queda en silencio por un momento y se me seca la boca.

La parte física nunca ha sido el problema.

La deseo constantemente.

Eso ha sido cierto desde la noche en que tuvimos sexo por primera vez y no ha disminuido ni un ápice desde entonces.

En todo caso, ha ido a más.

Soy consciente de su presencia en cada habitación y pienso en ella cuando no está.

Esa parte es sencilla.

Esa parte la entiendo.

Es la otra cosa que me pide lo que resulta más difícil. Mirarla como si me gustara. Como si fuera alguien a quien yo hubiera elegido.

Como si semanas discutiendo por el café, la reorganización de los armarios y de quién es la culpa cuando cambia el horario... como si todo eso me hubiera convertido en algo más que un hombre atrapado en un matrimonio con una mujer exasperante que tiene razón en demasiadas cosas.

El problema es que no estoy seguro de que eso siga siendo cierto. Y no sé cuándo dejó de serlo.

—Eso podría ser más difícil de lo que piensas —le digo con sinceridad.

Algo se refleja en su rostro. No es dolor, pero no está exactamente... contenta con mi respuesta. —Eso es sincero —dice con calma.

—Estoy trabajando en ello —digo, un poco a la defensiva, con el corazón todavía acelerado.

Me mira un momento, con el rostro impasible. —Trabaja más rápido —responde. Se termina el vino, deja la copa en el fregadero y se va al dormitorio.

Me quedo donde estoy.

Lo ha llamado gustar.

La parte física ya la conoce.

Tendría que ser idiota para no saberlo, y no es ninguna idiota.

Es por ese gustar por lo que pregunta.

La versión de persona a persona.

Y la respuesta sincera es que aún no lo sé, y no estoy seguro de estar preparado para averiguarlo.

Enterarme tiene consecuencias que aún no he analizado completamente.

Miro la ensalada que estaba preparando y la aparto. De repente ya no tengo hambre.

Sale del dormitorio la noche siguiente luciendo un vestido de Valentino y se me para el corazón al verla con él.

Es azul medianoche, ceñido desde los hombros hasta la rodilla, con mangas largas y un escote que es técnicamente recatado y de alguna forma lo opuesto. Sé que estoy mirando fijamente y no puedo evitarlo.

Me lanza una sonrisa burlona. —¿Por qué gracias? —dice de forma casual, dirigiéndose al espejo para comprobar sus pendientes.

—No he dicho nada —respondo, siguiéndola.

—No necesitabas hacerlo —contesta ella con desenfado—. Se ve claramente en tu cara.

Se me están poniendo las orejas coloradas. —Iba a decir que te ves⁠⁠—

—No necesito que me digas nada. Sé que me veo increíble. —Ajusta la parte trasera de su pelo sin darse la vuelta, usando el espejo—. Deja de mirarme así y coge tu chaqueta.

—¿Mirar cómo? —pregunto, aún sin poder apartar los ojos de ella.

Me sostiene la mirada en el espejo de nuevo y me mira desafiante. —Así. —Vuelve a admirarse.

La casa Brennan está ubicada en la Upper East Side, un edificio de arenisca de cuatro pisos que Connor compró el año que se hizo cargo del negocio familiar.

Teresa ha pasado casi treinta años convirtiendo el hogar en algo que comunica, sin decirlo directamente, exactamente qué es la familia Brennan.

La herrería en los peldaños de entrada es original.

La puerta está lacada en negro, es pesada y tiene herrajes de latón que alguien pule cada semana.

Todo transmite hemos estado aquí durante mucho tiempo y seguiremos aquí después de ti.

Pasé la segunda parte de mi infancia en esta casa.

Mis padres murieron en febrero, y para marzo ya estaba en un dormitorio en el tercer piso con la ventana que daba al jardín trasero, intentando aprender la geografía de una casa que no era mía y una familia que estaba aprendiendo lo mismo sobre mí.

Viví aquí hasta cumplir dieciocho años, cuando Connor me dijo que era hora de que aprendiera mi propio camino dentro del negocio familiar.

Conozco cada habitación, cada crujido en las escaleras, y qué radiador hace ruido en invierno.

Nunca, ni una sola vez, la he considerado mi hogar. Siempre ha sido la casa de Connor. He vivido dentro de su vida como un huésped que se quedó demasiado tiempo y todos fueron demasiado educados para mencionarlo.

En el coche, Valentina juguetea con su bolso, abriéndolo y cerrándolo. Se está armando de valor para decir algo.

—¿Va a ser obvio que Emma no esté? —pregunta.

—Sí —digo.

Asiente y vuelve a mirar por la ventana.

La casa se ve exactamente como siempre.

Esa es la cuestión con la casa Brennan: no cambia.

En el interior hay los mismos sofás pesados que pertenecían a la madre de Connor, las lámparas bajas, las fotografías en la repisa que se remontan tres generaciones atrás.

Huele a humo de leña y a algo que es simplemente así, un olor que conozco desde que era adolescente.

Entrar en él siempre ha producido lo mismo en mi pecho: la combinación específica de lo familiar y lo que no es mío.

Lo primero que noto es dónde no está Emma.

Hay un hueco en la mesita lateral junto a la ventana.

Un marco plateado solía estar allí, ahora imperfectamente cubierto por un jarrón que nunca había estado allí antes.

Conozco la fotografía que estaba en él.

Emma a los seis años, sentada en los peldaños traseros de esta casa con un chubasquero amarillo y los brazos envueltos alrededor de las rodillas, sonriendo a quien tuviera la cámara.

Por la razón que sea, recuerdo muy bien a Emma a los seis años. Yo tenía diecinueve y solía tropezar con ella constantemente cuando estaba en casa desde donde fuera que Connor me hubiera enviado esa semana.

Aparecía a mi lado con alguna pregunta urgente sobre dinosaurios o por qué el cielo era azul o si pensaba que su conejo de peluche era feliz, y yo estaba en la puerta de la cocina intentando recordar si había comido y me encontraba treinta minutos metido en una conversación sobre los méritos relativos de diferentes tipos de dinosaurios con una niña de seis años que tenía opiniones muy fuertes.