5. Valentina #2

—Emma —digo, usando mi voz más baja y de advertencia. Es la que uso con el personal junior de la galería cuando han cometido un error que requiere corrección.

Por desgracia para mí, nunca ha funcionado con Emma y ahora tampoco.

—¡Madre mía! —dice ella, logrando controlarse un poco, quitándose una lágrima del rabillo del ojo con el dorso de los dedos, todavía con las mejillas encendidas por la risa—. Madre mía, Valentina. ¿Con Cillian?

—¡Chitón!

—Tú, de verdad... —hace un gesto hacia mí que creo que pretende abarcar mi situación general—. ¿Con Cillian?

—¿Podrías decir su nombre a un volumen normal aunque fuera una sola vez? —pido con rigidez, incapaz de soportar este tipo de vergüenza—. Como un favor personal.

—Perdona. —Aunque no parece arrepentida en absoluto. Coge su agua y da un sorbo. Veo cómo se esfuerza por componer el rostro en algo menos divertido, lo cual le lleva varios segundos.

—Vale —dice finalmente, tomando aire—. Estoy tranquila. —Se inclina hacia delante, con los codos sobre la mesa y una sonrisa maliciosa en la cara—. Cuéntamelo todo. Pero, a ver, sin entrar en detalles escabrosos, ¿sabes? Al fin y al cabo, es mi primo.

—¿Puedes disimular un poco que no nos estás escuchando? —le espeta a la mujer sentada a nuestra izquierda, que claramente sigue atenta a la conversación—. ¿Es que tu madre no te enseñó modales?

La mujer se sonroja y aparta la mirada.

Lanzándole una mirada fulminante a su nuca, vuelvo a centrar mi atención en mi mejor amiga, que me observa con regocijo.

—No hay nada que contar —le digo con firmeza—, porque ha sido un error y no volverá a ocurrir.

Ella resopla, claramente sin creerme.

—No ocurrirá —añado.

—Valentina. —Se inclina hacia delante todo lo que puede, con sus ojos verdes ahora suavizados tras la diversión—. Estás sentada como si te hubieras dado un tirón.

De repente soy consciente de mi postura. —Estoy sentada de forma perfectamente normal...

—Estás sentada como si fueras consciente de músculos que ayer no sabías que existían —me informa—. Lo reconozco. Además —se señala su propio cuello—, justo ahí. Se te ha movido el pañuelo.

Mi mano va directa a mi cuello. Para mi horror, el pañuelo sí se ha movido. Tiro de la seda hacia arriba con ambas manos y cierro los ojos un momento, deseando estar en cualquier otro lugar.

—Es una buena marca —comenta Emma con tono casual.

—Por favor —estoy a punto de suplicar.

—Perdona. —No lo siente. Sus ojos siguen chispeando. Pero estira el brazo por encima de la mesa y me aprieta la mano una vez. Cuando la retira, su expresión se ha calmado en algo que aún mantiene un toque burlón, pero con calidez debajo—. Vale. Te escucho. Empieza por donde quieras.

La miro un momento, debatiéndome con lo que quiero decir.

Si se lo fuera a contar a alguien, sería a Emma.

Ha sobrevivido a las circunstancias más improbables de todos los que conozco y ha salido de ellas siendo más ella misma que nunca.

Además, aguanta a mi idiota de hermano.

Antes de que pueda hablar, se acerca nuestra camarera.

Pedimos la comida —tortitas y un revuelto sureño para Emma, y yo elijo distraída una tostada con aguacate— y espero a que la camarera se vaya antes de soltar un suspiro. —Ha sido un desastre.

—Obviamente —concuerda ella de forma agradable, con las manos apoyadas en su vientre.

—Hubo una pelea. Una fuerte. Él dijo... —Hago una pausa, porque incluso ahora el recuerdo escuece—. Cosas. Y yo tiré una copa de vino, y luego, de algún modo...

—De algún modo —repite Emma, con una sonrisa que ya ni siquiera intenta contener.

—De algún modo —confirmo con dignidad—. Y sí. Vale. Sí.

Emma emite un sonido a medio camino entre una carcajada y un suspiro.

Sacude la cabeza con desesperación, pero me está sonriendo.

Está tan claramente encantada por mí, y es algo tan puramente Emma, que siento que mi propia boca se curva a pesar de todo.

—¿Y? —insiste—. ¿Qué tal ha sido?

Arqueo una ceja. —¿De verdad quieres que te cuente qué aspecto tenía tu primo desnudo? —pregunto sin rodeos.

Emma hace una mueca. —Bueno, puedo pasar sin esos detalles. —Hace un leve gesto de arcada—. Pero, ya sabes, en general. Una visión de conjunto, si me haces el favor.

—Ha sido el mejor sexo de mi vida —digo en voz baja, hablándole a mi taza de café. Al oírla contener el aliento con brusquedad, levanto la vista y le lanzo una mirada fulminante—. Es la última vez que diré eso en voz alta.

La sonrisa de Emma podría iluminar la ciudad entera.

—No quiero oír ni una palabra —le advierto.

—No he dicho nada —dice ella, pero por la forma en que aprieta los labios, está claro que sí quiere decir algo.

—Hablo en serio, Em.

—No estoy diciendo nada —insiste, y aunque, técnicamente, no dice nada, me mira con tal satisfacción que las palabras sobrarían.

—No puede volver a ocurrir —le digo, dejando la taza sobre la mesa—. Ya nos hemos puesto de acuerdo esta mañana. Hemos tenido la conversación y hemos coincidido.

—¿Os habéis puesto de acuerdo esta mañana? —repite Emma.

—Nada más despertarnos.

Se apoya en el respaldo del reservado y me mira como si estuviera loca. —O sea, que os habéis despertado y lo primero que habéis hecho ha sido acordar que ha sido un error.

Asiento con la cabeza. —Sí.

—¿Antes del café?

Pestañeo ante su pregunta. —Sí.

Emma se lo piensa. —Eso es o muy maduro —decide—, o la prueba de que ambos sois idiotas.

—Es maduro —insisto—. Somos adultos. Lo hemos gestionado como adultos.

—Mmm... —Parece poco convencida—. ¿Y por qué exactamente no puede volver a pasar?

Le lanzo una mirada. —¿Por dónde quieres que empiece?

—Por donde empiece la lista.

—Nos odiamos —comienzo, usando los dedos para enumerar los puntos—.

Se supone que el matrimonio es solo de nombre.

Involucrarse físicamente complica una situación que ya es complicada de por sí.

Me niego —me niego— a desarrollar sentimientos por un hombre que me entregaron como si fuera una transacción comercial por conveniencia familiar.

—Hago una pausa—. Además, es un imbécil insoportable.

—Son muchas razones —dice Emma.

—Tengo más.

—Seguro que sí. —Me mira fijamente—. ¿Puedo decir algo?

Suspiro. —No es que pueda impedírtelo.

—Estás protestando demasiado —me dice con una delicadeza que suaviza el golpe— para alguien que ya ha aceptado que se ha acabado y ha pasado página. Es todo lo que diré.

La estudio; sus ojos verdes me devuelven una mirada cálida.

—Yo no soy como tú —digo en voz baja—. Sé cómo terminó tu historia, Emma, y es...

—Busco las palabras—. Me encanta. Me encanta lo que tenéis Leo y tú.

Pero yo no estoy hecha como tú. A mí no...

no me resulta fácil dejar entrar a alguien.

Y desde luego no voy a empezar con un hombre que me entregaron como una cuenta pendiente por pagar.

La expresión de Emma se suaviza. —Lo sé —dice simplemente. Y no insiste más, lo cual agradezco.

Llega la comida y pasamos el resto del tiempo charlando.

Hablamos del bebé.

Ya han elegido un nombre pero no quieren decir cuál es, los muy capullos.

Hablamos de la visita de su madre.

Hablamos de la galería.

Dejamos que Cillian se siente entre nosotras en la mesa, ignorado como un centro de mesa que ninguna de las dos pidió.

Cuando nos despedimos con un abrazo fuera, me retiene un momento.

—Tienes derecho a desear cosas, Val —me dice al oído contra mi hombro—. Incluso cosas que son inoportunas.