5. Valentina

VALENTINA

Me despierto con una sensación de calor.

Eso es lo primero que registro, antes de que mi cerebro se haya entregado por completo a la consciencia.

Hay algo cálido cerca de mí, y tiene ese calor específico y profundo de otro cuerpo presionado contra el mío.

Hay un brazo pesado apoyado sobre mi cintura y una respiración lenta y acompasada contra mi nuca.

Entonces los recuerdos llegan de golpe.

La copa de vino.

La pared.

El segundo beso; el que empecé yo, el cual no puedo atribuir a una locura transitoria porque no fue transitoria y estaba en pleno uso de mis facultades, por desgracia.

La mesa.

El pasillo, del que me había olvidado y que ahora he recordado, y voy a necesitar un momento para procesarlo.

El dormitorio, finalmente, quedándome dormida en algún momento antes del amanecer con mi cara contra su pecho y su brazo rodeándome, lo cual no me pareció mal en la oscuridad y ahora me resulta absolutamente catastrófico a la luz de la mañana.

Varias veces.

Cierro los ojos.

He tenido relaciones sexuales con Cillian Brennan varias veces.

Por voluntad propia.

Con entusiasmo.

En una mesa de comedor, contra una pared y en la cama que juramos que estaría dividida por el centro por una zona desmilitarizada sagrada e inviolable, la cual no aparece por ninguna parte en este momento.

Joder.

¿Lo peor? Que ha sido el mejor sexo que he tenido en toda mi vida. Joder por partida doble.

Me quedo mirando el techo, haciendo un inventario de mis terribles decisiones —que son muchas— antes de respirar hondo. Tengo que salir de aquí. Ya.

Lentamente y con muchísima cautela, levanto su brazo por la muñeca y me deslizo para salir de debajo centímetro a centímetro, conteniendo el aliento cada vez que el colchón se mueve bajo mi peso.

Cillian suelta un bufido en sueños y me quedo helada, con el corazón latiendo a ritmo de estacato en mi pecho.

Pero entonces su respiración vuelve a estabilizarse y termino mi extracción, soltando un suspiro de alivio cuando mis pies tocan la alfombra.

Agarro mi bata, huyo al baño y cierro la puerta tras de mí, sintiendo que el alivio me recorre entera.

Respiro hondo, me yergo y me miro al espejo.

Lo que veo hace que vuelva a apoyarme en la puerta.

La mujer que me devuelve la mirada tiene el pelo oscuro hecho un nido de ratas. Tiene el rímel corrido bajo ambos ojos y los labios visiblemente hinchados.

Me gustaría hacer constar, para que quede registrado, que nunca en mi vida me he despertado con este aspecto.

Tengo una rutina nocturna.

Tengo una funda de almohada de seda.

Siempre he considerado que el concepto de «pelo de haber tenido sexo» era algo que les pasaba a otras personas menos organizadas.

Y luego están los chupones.

Madre mía, los chupones.

Se me escapa un grito ahogado mientras tuerzo el cuello para inspeccionar y contar los daños.

Hay uno en el cuello que está situado de la forma más inoportuna posible.

Es demasiado alto para un cuello redondo pero demasiado bajo para que un cuello vuelto no resulte sospechoso.

Hay dos en el hombro.

Uno en la clavícula.

Y varios más en otras partes de mi cuerpo que voy a documentar en mi registro interno y no mencionaré jamás a nadie, incluida yo misma.

Cillian Brennan es una amenaza.

Ya sabía que lo era, pero esto no es más que una nueva prueba de su depravación.

Me meto en la ducha y pongo el agua fría los últimos tres minutos solo para que el sistema se despierte del impacto.

Me peino y luego me pongo con el maquillaje.

Me aseguro de aplicar una base de cobertura extra en el cuello, polvos, corrector y luego polvos otra vez.

Examino el resultado.

La situación del cuello es pasable, pero requiere refuerzos.

Dándome golpecitos con el dedo en el labio, entro en el vestidor e inspecciono mis accesorios.

Selecciono un pañuelo de gasa de color rojo intenso y me lo anudo con arte al cuello.

Hoy busco un look francés, y este pañuelo combina perfectamente con mi camiseta de rayas azul marino y blanco y mis pantalones azul marino.

Nadie sabrá jamás que el pañuelo es para una operación de encubrimiento.

Me miro en el espejo.

Aceptable.

Nadie se daría cuenta a menos que estuviera buscando algo.

Abro la puerta del baño y me detengo en seco.

Cillian está sentado en su lado de la cama con los antebrazos sobre las rodillas y la cabeza ligeramente inclinada.

Sigue sin camiseta y tiene el pelo totalmente alborotado.

Levanta la vista cuando salgo y cruzamos la mirada a través de la habitación.

El silencio que desciende es tan profundamente incómodo que por un momento considero volver al baño y quedarme a vivir allí.

Él abre la boca.

Yo abro la mía.

Ninguno de los dos dice nada.

Esto es, en la historia de la comunicación humana, un nuevo punto bajo.

Me he enfrentado a la mirada de Connor Brennan al otro lado de una mesa y me he mantenido firme.

Y ahora mismo no soy capaz de encontrar ni una sola palabra en ningún idioma de los que hablo para este momento en particular.

—Buenos días —ofrece Cillian finalmente, y su voz suena insegura, como si no supiera muy bien qué decir.

—Buenos días —le devuelvo, con la misma cautela.

Silencio.

Cruzo hasta la cómoda porque tenerlo a mi espalda es infinitamente preferible a mantener el contacto visual. Tengo que ponerme las joyas, y es una buena excusa para estar aquí. No estoy evitando mirarle por el tema de que esté sin camiseta ni por ninguna otra cosa. Esto es puramente logístico.

—Así que... —empiezo.

—Un error —dice él inmediatamente a mis espaldas.

Suena seguro, como si lo hubiera ensayado, lo cual... ¿lo ha ensayado?

¿Estaba ahí tumbado mientras yo estaba en la ducha decidiendo qué decir?

Esa idea es de algún modo peor y la desecho.

—Obviamente. Claramente ha sido por la proximidad y la frustración. No puede volver a pasar —termina él.

—Obviamente —asiento hacia la cómoda, con los dedos paralizados sobre un par de pendientes de diamantes—. De acuerdo. Sí.

—Límites.

—Límites —confirmo, poniéndome los pendientes con más fuerza de la necesaria—. Claros.

—Exacto.

—Exacto.

Me doy la vuelta.

Me está mirando con unos ojos azules carentes de emoción y yo le devuelvo la mirada con lo que pretendo que sea una neutralidad equivalente, aunque probablemente se me vea como a una mujer que mantiene la compostura mediante pura fuerza de voluntad bruta.

—Bien —le digo—. Me alegra que estemos en la misma sintonía.

—En la misma sintonía —asiente él.

—Genial.

—Genial —dice él.

Cojo mi bolso y camino hacia la puerta.

Me marcho con la espalda erguida y toda la compostura Santoro en su lugar.

Salgo del apartamento antes de que ninguno de los dos se vea obligado a decir nada que pueda empeorar las cosas, lo cual, considerando todo, es un logro significativo.

El restaurante está tranquilo cuando llego a la mesa de la esquina que reservé.

Pido un café y me quedo sentada con el bolso en el regazo.

Tocándome el pañuelo para asegurarme de que está en el sitio correcto, respiro hondo.

Emma no se dará cuenta.

Está demasiado embarazada y cansada, y voy a preguntarle por el cuarto del bebé en cuanto se siente y no notará nada.

Soy una Santoro.

Tengo compostura.

Voy a superar este brunch sin que Emma sepa lo que ha pasado.

La veo entrar.

A diferencia de otras mujeres que conozco, el embarazo le sienta bien a Emma.

Lleva un vestido azul pálido que le llega justo por debajo de la rodilla, y su pelo castaño rojizo está recogido a medias con una pinza.

Esos impactantes ojos verdes —son realmente su rasgo más extraordinario, con pestañas oscuras y tan intensos que las fotografías no logran captarlos del todo— están recorriendo la sala.

En el momento en que me encuentra, su rostro se ilumina con una sonrisa cálida y abierta que hace que mi hermano sea completamente inútil a su lado.

Se acerca —contoneándose— y se deja caer en la silla frente a mí con una pequeña exhalación.

Guarda su bolso bajo la mesa y coge el menú. —Siento llegar un poco tarde. No encontraba mis zapatos y, para cuando encontré un par, me di cuenta de que no me servían y...

Levanta la vista hacia mí y frunce el ceño, dejando las palabras a medias.

—Hola —digo con alegría, sonriéndole—. ¿Cómo estás? ¿Cómo va el bebé? ¿Qué tal tu semana? He estado leyendo sobre...

Es evidente que Emma no está escuchando nada de esto.

Me mira con curiosidad, con esos ojos verdes entornados.

Una gota de sudor me resbala por la espalda mientras ella ladea la cabeza una fracción hacia la derecha, de la forma en que lo hace cuando está analizando algo.

—Valentina —dice lentamente.

—...el insomnio del tercer trimestre y encontré este artículo sobre... —continúo.

—Valentina.

—Emma, ¿qué te apetece? Tienen los huevos Benedict que te gustaron la última vez, y creo que tienen un...

—¿Por qué llevas un pañuelo? —interrumpe—. Hace diecisiete grados.

—Es una elección de estilo —le digo con seriedad—. He estado explorando accesorios. Es muy francés.

Emma mira el pañuelo.

Luego me mira a la cara.

Vuelve a mirar el pañuelo, específicamente un punto cerca de la parte superior, y se le abren los ojos de par en par.

Y entonces empieza a reírse.

Pero aquí está la cuestión con Emma.

No tiene una risa educada y contenida.

No, mi cuñada se ríe con todo el cuerpo. Se inclina ligeramente hacia atrás en su silla, subiendo una mano para taparse la boca.

La pareja de dos mesas más allá nos mira.

—Para —susurro, con la cara ardiendo mientras miro de reojo al resto de los clientes—. Emma. Para.

—Es que... —Está apretando los labios, pero los hombros le tiemblan y tiene la cara roja—. Lo siento, es que...

—Estás montando un espectáculo —le espeto, fulminando con la mirada a las otras personas que nos observan. ¿Por qué la gente no puede meterse en sus asuntos?

—Te has acostado con él —dice ella con gran claridad, todavía riéndose a un volumen que no es apropiado para un brunch en un restaurante donde soy clienta habitual.

La mujer de la mesa a nuestra izquierda gira la cabeza y, de verdad, en este momento quiero que me trague la tierra.