2. Cillian #3

—Entonces —dice Valentina finalmente—. ¿Qué pasa ahora?

—Ahora vivimos nuestras vidas —digo—. Vamos a trabajar. Volvemos a casa. Fingimos estar casados cuando alguien esté mirando.

Arquea una ceja—. ¿Y cuando nadie mire?

—No nos molestamos.

Asiente lentamente, mirando su café—. Puedo trabajar con eso.

Vaya, estamos de acuerdo en algo—. Bien.

Más silencio. Reviso mi teléfono y sus ojos siguen el movimiento.

—Connor ya quiere verte. —Hay algo en su voz que no me gusta, pero me niego a demostrarlo—. Lleváis casados menos de doce horas.

—El trabajo no se detiene porque ahora tenga una esposa.

Ella pone los ojos en blanco—. Qué considerado por su parte.

Me observa con una expresión que no alcanzo a leer del todo. Es como si me estuviera estudiando—. ¿Qué?

—Nada. —Da un sorbo a su café—. Es solo que... Leo al menos le dio a Emma una luna de miel.

—No soy Leo —le recuerdo, molesto por que haga la comparación—. Y tú no eres Emma.

—No —dice ella en voz baja—. No lo somos.

Termina su café y se levanta antes de dirigirse al fregadero.

Espero que simplemente lo suelte en la pila y lo deje para que alguien más se encargue, así que me sorprende cuando realmente lo lava, lo seca y lo guarda.

No creía que supiera lavar nada.

Cuando pasa a mi lado de camino al dormitorio, capto su perfume.

Es floral y ligero y probablemente ridículamente caro, porque Valentina Santoro no hace nada barato.

Debería dejarla ir.

Hemos establecido los términos y los términos son distancia pragmática.

—No tardes mucho en la ducha, princesa —digo, porque una parte de mí disfruta firmando mi sentencia de muerte—. Algunos tenemos trabajo de verdad que hacer hoy.

Se detiene y se da la vuelta despacio—. Yo también tengo trabajo. Voy a organizar la inauguración de una galería el mes que viene. —Una pausa—. No es que tú sepas nada de eso.

Agito la mano con desdén—. La cultura no paga las facturas.

—No. —Su sonrisa es lo más afilado de esta cocina, y esta cocina tiene cuchillos—. Romperle los huesos a la gente para tu tío es lo que hace eso.

Dejo con cuidado mi taza de café—. Al menos trabajo. ¿Qué haces tú todo el día? ¿Comprar? ¿Almorzar con tu madre? ¿Organizar exposiciones, sea lo que sea que signifique eso, mientras alguien más hace el trabajo real?

—Vaffanculo, —responde.

Ladeo la cabeza—. ¿Acabas de decirme que me vaya a la mierda en italiano? Ya lo dijiste anoche. —Le dedico un tsé burlón—. Te estás volviendo repetitiva.

La mirada que me dedica es incandescente.

La furia que hay en ella es tan pura y completa que, por un segundo, veo más allá de la fachada cuidada de la princesa Santoro y veo solo a la persona que hay debajo, que está furiosa y no va a retroceder ante nada.

Va a ser una absoluta pesadilla vivir con ella.

—Espero que Connor te haga trabajar hasta que revientes hoy —dice, con una dulzura viciosa que casi me hace sonreír—. Me ahorraría la molestia de hacerlo yo misma.

—El sentimiento es mutuo, señora Brennan.

Gira sobre sus talones y vuelve al dormitorio. La puerta se cierra tras ella con tal fuerza que algo en el marco traquetea.

Miro a través de los ventanales de suelo a techo cómo Central Park pasa de gris a dorado con la luz del alba.

Esta es mi vida ahora.

Esa mujer.

Este apartamento que pertenece a la visión de Connor de cómo debería ser esta alianza.

Debería sentirme peor de lo que me siento.

La cuestión es que Valentina Santoro —Brennan, técnicamente, desde ayer, aunque le doy una hora más antes de que encuentre la forma de dejar claro que todavía se considera una Santoro— no es lo que esperaba.

Conocía el perfil general: la hija de los Santoro, el trabajo en la galería, la cuidadosa actuación social, la mujer que había sido criada para ser exactamente lo que una familia mafiosa necesitaba y que, aun así, se había forjado una vida dentro de esos muros.

Esperaba a alguien que hubiera sido moldeada hasta la sumisión.

Alguien que hubiera tomado la forma del recipiente.

Ella no ha tomado la forma de nada.

Tiene exactamente la forma que ella decidió tener, que es afilada y difícil y totalmente dispuesta a no poner esto fácil, y eso es...

Eso es un problema, pienso. Eso es lo que es. Un problema que tendré que resolver.

Enjuago mi propia taza y cojo mi chaqueta, revisando el teléfono una vez más.

Preséntate al mediodía, había dicho Connor, pero voy a ir temprano, porque el apartamento se ha vuelto pequeño de repente y necesito estar en algún lugar que tenga sentido.

Algún lugar donde sepa exactamente qué se espera de mí y sea capaz de cumplirlo.

Me manejo mejor con objetivos claros.

Dejo que la puerta se cierre en silencio tras de mí al salir, porque seguir cabreándola sería mezquino y yo no soy mezquino.

Soy práctico, y prácticamente hablando, ya he tenido suficiente de Valentina Santoro por una mañana.

Llego al ascensor antes de darme cuenta de que he empezado a pensar en ella como Santoro de nuevo en lugar de Brennan.

Probablemente eso le encantaría.

Llega el ascensor y entro.

Este matrimonio va a ser una guerra.

Bien.

Al menos no será aburrido.