1. Valentina #5

Observo con furia cómo coge mi equipaje de Louis Vuitton como si no pesara nada y lo lleva por el pasillo hacia lo que debe de ser el dormitorio principal.

Le sigo, cambiando al francés cuando el italiano se agota y luego al español porque la situación requiere todos los idiomas que tengo a mi disposición, y ninguno de ellos parece marcar la más mínima diferencia.

Él no deja de caminar, y le odio de forma tan completa y absoluta que casi resulta clarificador.

Deja mis maletas en un dormitorio que es obscenamente grande.

Hay una cama tamaño king, más ventanales de suelo a techo con vistas al parque, paredes de un gris frío y una puerta al baño privado que está abierta.

—Ya está —dice Cillian, volviéndose para mirarme, con una cara que invita a darle un puñetazo—. Tus cosas están en nuestro dormitorio. ¿Tan difícil ha sido?

Es tan jodidamente condescendiente.

—Eres increíble —logro decir porque la ira que corre por mis venas hace que me cueste hablar—. De verdad crees que puedes darme órdenes como si fuera...

—No lo creo. Lo sé. —Cruza los brazos sobre el pecho y odio que el gesto haga que sus hombros parezcan aún más anchos—.

Así es como va a funcionar este matrimonio.

Puedes odiarme todo lo que quieras. Puedes pensar en mí como un bruto irlandés por debajo de tu posición.

Puedes mirarme por encima de tu nariz aristocrática hasta que se te crucen los ojos.

Me importa un bledo. Pero ahora eres mi esposa, y eso significa que vives en este apartamento, duermes en esa cama y representas tu papel cuando estemos en público. —Una pausa—. ¿Entendido?

Casi me río.

¿De verdad crees que voy a escucharte? No soy su puñetera tía que es un perrito faldero para Connor. —Si crees que voy a ponértelo fácil...

—No espero que sea fácil —dice con impaciencia—. Espero conformidad.

La única razón por la que no le he pegado es por mi buena educación.

Quiero borrarle esa expresión de la cara y demostrar que no soy una chica delicada a la que pueda mangonear con dos palabras y una mirada fulminante.

Pero también soy lo bastante lista como para saber que no puedo ganar esta pelea esta noche.

No cuando me supera en peso por al menos cincuenta kilos y se ha pasado la vida haciendo el trabajo sucio de Connor y, al parecer, ya ha decidido exactamente cómo va a ir esto.

Pierde la batalla; gana la guerra.

Alzo la barbilla y le miro con frialdad, dejando que vea toda la fuerza de mi desagrado.

—Bien. Compartiremos el dormitorio. —La mirada de satisfacción en su rostro me hace rechinar los dientes—.

Pero si crees que voy a hacer que esto sea agradable o que seré una esposita obediente, estás genuinamente delirando.

—Aprieto los puños—. Dormiré en tu cama porque las apariencias lo requieren...

y solo porque las apariencias lo requieren...

pero habrá una línea en el centro y tú te quedarás en tu lado.

—Doy un paso adelante—. Y como se te ocurra tocarme sin permiso —digo, muy amablemente—, te cortaré las pelotas mientras duermes.

Cillian parece levemente divertido por mi arrebato. —Una zona desmilitarizada en medio de la cama —comenta, mirándola—. Puedo trabajar con eso.

Asiento con la cabeza. —Bien.

—No tocar. No hablar. No reconocer la existencia del otro a menos que sea absolutamente necesario —continúa él.

—Perfecto —digo—. Estamos de acuerdo en algo. Habrá que celebrar la ocasión.

Nos miramos el uno al otro a través del dormitorio con las líneas de batalla trazadas y sin que ninguno de los dos esté dispuesto a ser el que aparte la mirada primero, porque ninguno de los dos está hecho para apartar la vista.

Ambos sabemos que esto va a ser una guerra.

No del tipo que se libra con armas —aunque tampoco descartaría que llegáramos a eso—, sino una guerra fría verbal junto con la crueldad muy específica de dos personas que conocen las debilidades del otro y tienen la intención de usarlas.

—Voy a ducharme —dice Cillian finalmente—. No me esperes despierta.

—Soñaré que te ahogas —replico con dulzura.

Él desaparece en el baño y la cerradura hace clic tras él.

Me quedo sola en medio de nuestro dormitorio con mi vestido de novia, rodeada de mi equipaje, y respiro.

Luego me siento en el borde de la cama, en mi lado, y me permito sentir todo lo que ha pasado hoy.

La catedral y los votos y Connor Brennan sonriendo ante su propia maniobra mientras ignoraba a su hija embarazada. Emma apretándome la mano.

La voz de Leo diciendo: Lo siento.

Solo me concedo un minuto para sentir lástima de mí misma antes de enderezar la espalda. Soy Valentina Santoro... Brennan, al parecer, joder, aunque tengo la intención de hacer que se arrepienta de que ese apellido sea ahora mío... y yo no me rindo.

Nunca me he rendido. No voy a empezar esta noche por un hombre que me miró una vez y decidió que ya sabía todo lo que yo era.

No tiene ni idea de con quién se ha casado.

Alzo las manos y empiezo a quitarme las horquillas del pelo, dejándolas caer una a una sobre la mesita de noche de mi lado de la cama, y pienso en el momento en que se dé cuenta de ello.

Tengo muchísimas ganas de que llegue.