1. Valentina #4

Se encamina hacia la puerta, pero hace una pausa con la mano sobre ella y se vuelve.

—Val. Por lo que valga... eres la persona más fuerte que conozco, aparte de Leo.

Sea lo que sea lo que parezca esto ahora mismo...

—Echa una breve mirada a la puerta, en dirección al salón de baile, como si pudiera ver a sus padres—. Sobrevivirás a ello. Y yo también.

Hay un peso bajo esas palabras que no tiene nada que ver conmigo, y la ira por ella arde limpia y brillante durante un momento antes de que me la trague de nuevo.

—Lo sé —digo.

Ella asiente.

Luego se marcha y vuelvo a estar sola en el baño de mujeres.

Miro mi reflejo y respiro, antes de recomponerme como siempre hago —con cuidado, pieza a pieza, de fuera hacia dentro— y salgo de nuevo.

La siguiente hora transcurre en esa clase particular de miseria suspendida que, desde fuera, parece una fiesta encantadora.

Circulo.

Hablo con parientes y aliados que quieren evaluar el nuevo puente Santoro-Brennan y descubrir cómo es ella de cerca.

Digo las cosas adecuadas, hago las preguntas correctas y hago que la gente se sienta atendida, porque esa es una habilidad que poseo.

Mientras tanto, no pierdo de vista a Cillian.

Está hablando con Connor cerca de la barra cuando me acerco lo suficiente como para observar.

Connor habla con autoridad y Cillian se queda ahí escuchando.

Connor dice algo.

Cillian asiente.

Connor dice algo más.

La mandíbula de Cillian se tensa durante menos de un segundo y luego vuelve a relajarse.

Connor se aleja.

Cillian coge su bebida y se queda allí solo.

Mira de nuevo hacia la mesa de Emma y es un movimiento de ojos rápido e involuntario, que desaparece antes de que nadie que no estuviera observando de cerca pudiera captarlo.

Algo cruza su rostro y luego vuelve a ser de piedra.

Eres un cobarde, pienso dirigida a él. Tu prima no hizo nada malo excepto enamorarse de un Santoro, y la castigaste porque eso es lo que dijo Connor.

Aparto la mirada.

La recepción termina a las once en punto y un coche negro nos espera frente al hotel.

Nos despedimos juntos, uno al lado del otro, realizando una última ronda de la actuación, y abrazo a mi familia.

Mi madre me besa en la frente y Emma me aprieta la mano, pero Leo me retiene un segundo más de lo habitual.

Siento su aliento contra mi cabello y dice en voz baja, solo para mí: —Lo siento, Val.

—Lo sé —digo, porque lo sé y porque eso no cambia nada. Quiero a mi hermano incluso cuando sus decisiones tienen consecuencias que yo estoy pagando.

Luego estoy en la parte trasera del coche con Cillian Brennan. La puerta se cierra, la ciudad se desliza tras las ventanillas y ninguno de los dos dice una palabra.

El silencio es sofocante.

Es incómodo, pero no es la torpeza de la mesa presidencial. Son solo dos personas que no tienen nada que decirse sentadas en un coche, lo cual es de algún modo casi peor.

Hay algo agotador en ello.

Algo que se siente, de forma muy sutil, como el residuo compartido de haber sobrevivido ambos a la misma prueba, excepto que me niego a crear un vínculo con él por eso, así que mantengo los ojos en la ciudad y no digo nada.

Él tampoco dice nada.

Pronto nos detenemos ante un edificio con vistas a Central Park, que es donde vamos a vivir.

Un regalo de bodas, lo llamó Connor, para el hombre que ha sido como un hijo para él.

No se me pasó por alto cómo se le tensó la mirada a Emma cuando lo anunció en la recepción.

La palabra regalo está haciendo un esfuerzo enorme ahí, dado que nada de todo esto ha sido voluntario.

El edificio es territorio neutral, ni propiedad de los Santoro ni de los Brennan, lo que significa que nos pertenece a ambos y, por tanto, a ninguno de los dos, que es la metáfora más precisa posible para este matrimonio.

Cillian me sigue al vestíbulo y al ascensor. Soy consciente de él a mi espalda de la misma forma en que eres consciente de algo que podría convertirse en un problema.

Cuando las puertas del ascensor se cierran y nos atrapan juntos en una caja de espejos, la tensión aumenta hasta un nivel que resultaría impresionante si no fuera tan agotador.

—Esto no tiene por qué ser difícil —murmura Cillian.

Le miro a través del reflejo de las puertas, entornando los ojos. —Tienes razón. No tiene por qué. Quédate fuera de mi camino, yo me quedaré fuera del tuyo, y ambos fingiremos que este matrimonio significa algo cuando estemos en público.

Él bufa y pone los ojos en blanco. —Así no es como va a funcionar esto.

Algo en su tono me hace girarme para enfrentarme a él directamente. —¿Perdona?

Su mandíbula se tensa. —Estamos casados —explica como si yo fuera corta de entendederas—. Eso significa que compartimos un hogar. Compartimos una vida. Hacemos que esto parezca real para ambas familias.

—Oh, parecerá bastante real —digo, con esa vivacidad particular que despliego cuando estoy siendo de lo más insincera—. Soy una excelente actriz cuando hace falta.

El ascensor se abre a un vestíbulo privado y entro en el apartamento.

Es precioso, y eso se lo concederé a Connor... y nada más.

Hay ventanales de suelo a techo con vistas al parque, muebles que parecen sacados directamente de Arhaus y una cocina con electrodomésticos de alta gama que probablemente no usaré nunca porque no aprendí a cocinar por llevarle la contraria a mi madre y no voy a empezar ahora.

Mi equipaje ya está aquí, en el vestíbulo, como si se hubiera instalado a sus anchas.

Me vuelvo hacia Cillian. —Yo me quedaré con el dormitorio principal. Tú puedes quedarte con el de invitados. Estableceremos un horario para las zonas comunes para no tener que...

—No.

Esa sola palabra me deja helada. —¿Cómo que no?

—Digo que vamos a compartir el dormitorio principal —comenta él, con un gesto de leve diversión—. Compartir cama.

Suelto una carcajada, pero no tiene nada de humor. —En absoluto. Este matrimonio es solo de nombre. No tengo ninguna intención de...

—Me importan un carajo tus intenciones. —Cruza el espacio que nos separa en dos zancadas y de repente está invadiendo mi espacio personal, alzándose sobre mí incluso con mis tacones de diez centímetros, y me niego a retroceder porque retroceder es perder terreno—.

Estamos casados. Eso significa que compartimos dormitorio, compartimos cama y hacemos que esto parezca real.

Lo último que necesitamos cualquiera de los dos es preguntas de nuestras familias sobre la validez de esta unión.

—Aléjate de mí —gruño, empujando su pecho, pero es como empujar una pared, completamente inamovible. Eso me enfurece. Vuelvo a empujar con más fuerza y esta vez da un paso atrás. Lo cuento como una victoria.

—Oblígame, princesita. —Él sonríe con suficiencia.

—¡No me llames así! —Mi voz tiene un deje de aspereza, y odio que pueda notar que me está afectando—. No voy a compartir cama contigo. No voy a jugar a las casitas. Este es un acuerdo de negocios y no voy a...

—Harás exactamente lo que sea necesario para que esta alianza funcione —me interrumpe y su tono hace que se me erice el vello de la nuca—. O puedes llamar a tu hermano ahora mismo y explicarle por qué ha fallado antes de que se secara la tinta del certificado de matrimonio.

El rostro se me calienta de pura rabia.

Cambio al italiano porque el inglés de repente no tiene las palabras adecuadas para lo que necesito expresar, y le digo cosas que habrían hecho que mi padre se sintiera orgulloso y mi madre fingiera no haberlas oído.

Cillian espera hasta que me quedo sin aliento.

—Me crié en la mafia irlandesa —dice con calma—. Puede que no entienda exactamente lo que has dicho, pero entiendo el espíritu. He oído cosas peores.

—Vete a la mierda —siseo, con todas mis fuerzas.

—No me interesa —dice él, dedicándome una sonrisa burlona—. Ahora. Podemos hacerlo por las buenas o por las malas. De cualquier forma, tus maletas van al dormitorio principal y tú vas a dormir en mi cama.

—Preferiría dormir en la calle —escupo, furiosa.

Él se encoge de hombros. —Lástima que no tengas esa opción.