1. Valentina #2

Él está sumido en una conversación con alguien a quien no reconozco y parece... relajado. Incluso satisfecho.

Tiene la postura de un hombre que asiste a una celebración con la que está conforme, un hombre cuyos planes están saliendo exactamente como pretendía.

Miro a Emma.

Emma está sentada en una mesa con Leo, embarazada de siete meses y radiante en un vestido verde oscuro que hace que sus ojos se vean aún más impactantes de lo habitual.

Su cabello castaño cobrizo está recogido en un moño bajo y no deja de apartarse el flequillo que le cae sobre la cara.

Se está riendo de algo que ha dicho Leo y toda su cara se ilumina, con esos ojos verdes brillantes y el rubor que siempre le sale en lo alto de las mejillas cuando está feliz.

Y Connor Brennan no la está mirando en absoluto, sin importarle que su esposa claramente quiera estar con su hija.

Él se negó a ir a su boda y prohibió a los Brennan que asistieran.

La mayoría obedeció, pero unos pocos valientes decidieron aparecer, incluida la madre de Emma, Teresa, lo cual me dejó de piedra, ya que pensaba que Teresa Brennan ni siquiera respiraba sin la aprobación de Connor.

Realmente pensé que el hecho de que Teresa se presentara en la boda significaba que finalmente le habían echado ovarios, pero el hecho de que esté sentada sola en una mesa mientras su hija está a pocos metros lo dice todo sobre el control que Connor ejerce sobre ella.

Dios, Connor es un gilipollas integral.

Está distanciado de su única hija, muy embarazada, y en lugar de estar disgustado por ello, está de pie en la barra conversando sobre vete a saber qué con una sonrisa en la cara.

Pero sí está aquí para esta puta farsa de boda.

Asiste, sonríe y hace el papel de patriarca amable de esta alianza, porque esta boda le beneficia y fue idea suya.

Esta boda sirve a los intereses de Connor Brennan, por lo tanto, Connor Brennan está presente en ella.

Vuelvo a mirar a Emma.

No ha mirado a su padre ni una sola vez; si es porque ha hecho las paces con ello o porque mirarle duele demasiado como para hacerlo en público, no lo sé.

Probablemente ambas cosas.

Emma es mejor sobreviviendo a cosas dolorosas que casi cualquier persona que conozco, lo cual tiene sentido dado que ha tenido mucha práctica.

Busco a Cillian entre la multitud.

Está con un grupo de hombres Brennan cerca de la entrada, y veo que sus ojos se dirigen a Emma por solo un momento.

Hay un instante en que su rostro se tuerce con una expresión desconocida, pero luego desaparece y vuelve a su cuidadosa inexpresividad.

Emma decía que él era su primo favorito antes de que todo se desmoronara. Pienso en ello.

Ni siquiera ha hablado con Emma hoy, y por lo que ella ha contado, la última vez que habló con ella fue cuando se presentó sin invitación en su boda con Leo.

La ira burbujea de nuevo en mi interior.

¿Cómo puede ignorar a su prima favorita y aparentemente aceptar que ella críe a un bebé sin el reconocimiento de su propio padre?

Entonces recuerdo que Cillian también está haciendo lo que Connor pidió.

Que está aquí, representando esto, porque Connor se lo ordenó.

Cualquiera que fueran los sentimientos complicados que pudiera tener sobre Emma y Connor, no eran lo suficientemente complicados como para hacerle decir que no.

Ese ardor en mi pecho se enfría hasta convertirse simplemente en desprecio, y me siento mejor por ello.

Me conducen a mi asiento en la mesa presidencial y Cillian se materializa a mi lado como una sombra muy alta y muy irritante.

Nos sentamos juntos en el banquete de nuestra propia boda, y es el momento más incómodo en el que he estado en años.

Esto supera incluso la mala cita que tuve hace unos años, cuando mi cita decidió dedicarme una serenata en un karaoke bar.

Cillian no me habla. En su lugar, se queda ahí sentado, cortando la comida con precisión, asintiendo ocasionalmente cuando los invitados vienen a ofrecernos felicitaciones.

Lo hace durante todo el primer plato sin dirigirme una sola palabra.

Esto sería un alivio excepto por el hecho de que puedo sentirlo a mi lado y el silencio se siente como la calma antes de que algo salga mal.

Estoy a mitad de la ensalada cuando dice, sin mirarme:—Intenta sonreír más. Pareces que estés en un funeral.

Dejo el tenedor con mucho cuidado para no lanzarlo.

Pero quiero hacerlo.

Oh, quiero hacerlo muchísimo.

—Estoy en un funeral —digo con dulzura venenosa—. El mío. Gracias de verdad por fijarte, es muy bonito que le estés prestando atención.

Me mira por primera vez desde que nos sentamos, y esos ojos azul hielo son planos y evaluadores, como si fuese un problema que estuviera intentando medir con precisión. —Si vas a ser miserable, al menos sé miserable de una manera que no avergüence a ambas familias.

—¿Avergüenza? —respiro antes de pararme y tomar aire con calma—. Tienes tanta cara, Brennan.

—Tengo un montón de cara —está de acuerdo, volviendo a mirar su plato—. Lo que no tengo es paciencia para una esposa llorona que no pueda controlarse durante una noche.

La palabra llorona impacta como una bofetada, y siento que mi sonrisa se vuelve lo suficientemente afilada para cortar cristal.

—Llorona —repito, mi voz adoptando un tono peligrosamente silencioso—.

Los que me conocen saben que es una mala señal.

Él todavía no me conoce bien y eso va a ser su problema.

—No estoy llorando. Estoy actuando en un nivel que merece una ovación de pie dadas las circunstancias, y si vuelves a decir la palabra llorona voy a⁠—

—¿Vas a qué? —Me mira de nuevo, y hay algo burlón en su expresión que hace que mis dedos se contraigan hacia mi cuchillo—.

¿Amenazarme? ¿Tirarme la bebida? ¿Ir corriendo con tu hermano a decirle que no fuiste amable conmigo?

—La comisura de su boca se curva, pero no es cálida, ni siquiera ligeramente—.

Adelante. Tienes vía libre. Déjame saber cómo te va con eso.

Lo miro durante un largo y constante momento.

—Sabes —digo conversacionalmente—, he conocido a muchos hombres arrogantes en mi vida.

Riesgo ocupacional de ser Santoro. Pero tienes un tipo muy específico de arrogancia que es impresionante por su amplitud.

La confianza que necesita alguien para ser tan desagradable con alguien con quien te has casado hace aproximadamente cuatro horas⁠—

—Tres y media —dice.

—Tre e mezzo —estoy de acuerdo con dulzura, disfrutando de que pueda deslizarme al italiano mientras este idiota apenas sabe inglés—, y ya has perfeccionado el arte de hacerme querer cometer un crimen. —Cojo el tenedor de nuevo—. Talento, de verdad.

No dice nada y vuelve a su plato. Ha terminado con este intercambio en particular, lo cual es más infuriante que cualquier cosa que podría haber dicho.

Miro al otro lado del salón de baile a Leo y Emma.

Leo tiene el brazo alrededor de los hombros de Emma y su cabeza morena está inclinada hacia la de ella, diciendo algo que la hace reír de nuevo.

Una ola de celos me golpea tan fuerte que si hubiera estado de pie, habría sido derribada.

Quiero lo que eso parece.

Siempre he querido lo que eso parece.

No las circunstancias que llevaron a ello porque mi hermano idiota causó un montón de problemas cuando secuestró a Emma de su primera boda, pero la cosa que está debajo.

Lo auténtico de ello.

Dos personas que se eligieron con su todo, que se miran así incluso en una sala llena de gente.

En su lugar, tengo...esto. Un hombre que encuentra mi existencia ofensiva y ni se ha molestado en ocultarlo.

La banda comienza un vals y Cillian retira su silla, pareciendo aburrido e irritado.

—Es hora de bailar, esposa.

Es sorprendente cuánto desprecio puede poner en la palabra esposa. Estoy segura de que hay otra palabra de cuatro letras que preferiría llamarme.

Cojo su mano y le dejo que me conduzca a la pista.

No voy a montar una escena porque hay una parte pequeña y muy pueril de mí que quiere mostrarle a toda esta gente que soy mejor en esto que él.

He estado en danza de salón desde los seis años y soy excepcional. Lo que sea que él sea capaz de hacer, lo igualaré y lo superaré y me veré mejor haciendo que lo haga.

Me atrae hacia su posición de baile y noto con molestia inmediata que su postura es perfecta. Ugh.

Su frame es sólido y correcto, la mano que lleva exactamente en el lugar correcto. Sabe lo que está haciendo.

Maldita sea.

Luego comienza a moverse y maldita sea de nuevo. Quiero gritar.

Es bueno en esto.

No solo adecuado, sino realmente, frustrantemente bueno.

Ocupa exactamente la cantidad correcta de espacio y conduce sin forzarlo.

Encajamos juntos en la pista de baile con una sincronización que se siente casi como si el universo estuviera burlándose de mí personalmente.

—Te mueves bien —dice.

—Lo sé —digo porque, de nuevo, la falsa modestia está por debajo de mí y quiero que sepa que sé que soy buena en esto.

Espera exactamente un compás. —Para alguien que nunca ha hecho nada más exigente que decidir a qué gala benéfica asistir a continuación.

Ahí está.

Mantengo mi sonrisa en su lugar por pura fuerza de voluntad.

—Y tú —digo, igualando su tono mientras giramos—.

¿El bastardo cree que va a superarme en ingenio?

Fui criada en cómo convertir mis modales en un arma, «te mueves sorprendentemente bien para un hombre cuya principal forma de comunicación siempre ha sido la intimidación física.

Casi como si hubiera una persona dentro en algún lugar». —Sonrío con burla.

La mano en mi cintura se aprieta. —Sigue hablando —dice tranquilamente, su voz fría y amenazante, como si fuera a intimidarme—. A ver dónde te lleva.

—Ya estoy casada contigo —señalo agradablemente—. ¿Exactamente a dónde crees que va a llevarme que sea peor que mi situación actual?

Su mandíbula se retuerce, y es la única emoción que obtengo de su cara impasible y golpeable. —¿Crees que esto es una broma?

—Creo que toda esta situación es una farsa —respondo, manteniendo mi voz uniforme—. Solo que soy la única dispuesta a decirlo en voz alta.