6 Killian #2

Tras apagar las luces principales, avanzamos por el pasillo y salimos fuera.

Cierro con llave y la guío hasta mi moto.

—Aquí tienes —digo entregándole el casco extra.

Mientras me ajusto el mío, ella se enreda con la hebilla del suyo.

Me acerco, deslizo los dedos entre los suyos y ayudo.

—Yo lo hago —digo, incapaz de ignorar la chispa de electricidad cuando nos rozamos.

—Gracias. Estudia la moto un momento como si nunca hubiera visto una.

—Tienes una expresión rara —comento.

—Nunca me he subido a una moto.

—¿En serio?— Paso una pierna sobre el asiento y me siento. —Bueno, súbete y a ver qué opinas.

Empieza a levantar una pierna, pero la baja y se ajusta el vestido. —Em... Mi falda es un poco corta para esto.

Le ofrezco una mano para ayudarla, pero me giro.

Por mucho que me gustaría echar un vistazo a lo que esconde su falda, no soy un pervertido.

Cuando su mano agarra la mía, es como si un rayo me atravesara.

Trago saliva y la siento sentarse detrás de mí.

Atraigo su brazo hacia mi pecho y lo sostengo contra mi abdomen. —Agárrate fuerte, ¿vale?

—Vale.— Su otro brazo se desliza alrededor y sus dedos se entrelazan.

Siento el calor de su tacto a través de mi fina camiseta y su fresco aroma a rosas me envuelve.

Es suficiente para perder un poco la compostura.

Arranco la moto y, cuando avanzamos, su agarre se tensa.

No puedo evitar sonreír. Hay algo en tener los brazos y piernas de Aubrey alrededor de mí que se siente jodidamente bien.

Salgo a la calle y acelero. Ella suelta una mezcla de risa y chillido y aplasta su cara y pechos contra mi espalda. Incluso a través de la chaqueta de cuero, soy intensamente consciente de su cálido cuerpo abrazándome. Va a ser el mejor viaje en moto de mi vida.

—¿Cómo vas ahí atrás? —le pregunto.

—¡Bien! —responde.

Percibo la emoción en su voz como si estuviera haciendo algo que no debería y a la rebelde que lleva dentro le encanta.

Cuanto más rato pasamos en la moto, más cómoda parece sentirse.

Bajo la mano y cubro las suyas con la mía, deleitándome con el calor de sus dedos.

Poco a poco, nuestros dedos se entrelazan y me alegro de no haberme puesto los guantes de moto.

Concéntrate en la carretera, me digo. Pero es jodidamente difícil cuando nuestros dedos se deslizan y se rozan.

Cuando siento su aliento en mi cuello, reprimo un gemido y entonces diviso el bar a lo lejos.

Gracias a Dios. Un poco más de este tormento y voy a parar a un lado de la carretera para besarla hasta dejarla sin sentido.

Me detengo junto a otra moto y apago el motor.

—Cuidado con la pierna al bajarte. No te vayas a quemar con el tubo de escape.

—La ayudo a bajarse y me deleito con la visión de su muslo.

Mientras ella se ajusta la falda, me quito el casco y bajo.

Ella me da su casco y lo dejo junto al mío sobre el asiento de la moto.

Miro hacia arriba el cartel torcido que dice "Rusty's" y vuelvo a preguntarme si traerla aquí fue un error. —Sé que es un antro, pero te prometo que es divertido —digo.

—Es perfecto —me asegura—. Solo quiero relajarme y no pensar en la vida por un rato.

—Vamos allá —digo y le abro la puerta. El bar, regentado por un ex motorista, está pensado para la clase obrera.

Nada de trajes ni cócteles frutales aquí.

Sirven cerveza, licores fuertes y comida grasienta que satisface.

Una banda de garaje toca en el escenario y un grupo baila al ritmo.

También hay clientes jugando a los dardos y al billar en un lateral, donde pueden disfrutar de la música pero mantener una conversación sin gritar.

Me inclino para hablarle al oído y su fragante pelo rubio me hace cosquillas en la nariz. —¿Quieres una cerveza?

—Me encantaría —dice.

Nos abrimos camino hasta la barra, encontramos dos taburetes libres y pido cervezas. —¿Hambrienta? —pregunto.

—Un poco —admite.

—¿Qué te apetece? —Cojo un menú y lo abro—. Grasa, grasa o grasa. —Ella ríe y miro hacia ella, embelesado por su risa cascabelera y la expresión feliz de su rostro.

—Me encantan las patatas fritas, pero no te equivocas con los palitos de mozzarella.

—Pues pidamos ambos y compartimos —sugiero.

—¡Adiós dieta! —exclama.

Vuelve a reír y no puedo evitar dejar que mi mirada recorra su esbelta figura. Es perfecta y está loca si cree que necesita perder peso. —No necesitas perder ni un gramo, cariño.

—Gracias —murmura y da un sorbo a su cerveza.

La comida no tarda en llegar y nos la devoramos rápidamente, pidiendo dos cervezas más. Noto que se relaja, que lo está pasando bien, y me descubro deseando saber más de ella. —¿Vives por aquí? —pregunto.

—Vivo en Maple Glen.

Por supuesto. Maple Glen es un barrio rico a las afueras de Chicago y, de hecho, no muy lejos de mi casa. Pero podrían ser planetas distintos. —¿A qué te dedicas?

—Soy directora de marketing —dice mientras moja una patata en el montón de ketchup.

La observo metérsela en la boca y masticar. —¿Y eso qué implica exactamente?

Piensa un momento, traga. —Bueno, trabajo en páginas web, material impreso, hago algo de diseño de vez en cuando. Básicamente ayudo a empresas a promocionar su negocio.

—¿Te gusta?

—¿Sinceramente? No. Lo odio.

—¿Entonces por qué lo haces?

—Porque es un buen trabajo, estable y bien pagado. —Baja la mirada y frunce el ceño—. Dios, suena patético.

—Para nada. Creo que a la mayoría le encantaría tener ese tipo de estabilidad. —Miro sus preciosos ojos verdeazulados y veo cómo se nublan cuando habla de su trabajo. Cojo un palito de mozzarella, lo mojo en la salsa de tomate y le doy un mordisco. —Si pudieras hacer lo que quisieras, ¿qué harías?

—¿Mi trabajo ideal?

Asiento y bebo un trago de cerveza.

—Siempre he querido tener mi propia empresa de diseño gráfico y trabajar por libre. Me encanta cuando puedo ser creativa y trabajar desde casa es lo mejor.

—Entonces eso es lo que deberías hacer.

—Es más fácil decirlo que hacerlo. Sobre todo porque mis padres me matarían si dejara mi trabajo. Mi padre me ayudó a conseguirlo.

Arqueo una ceja. —¿No quieren que seas feliz?

—Quieren que tenga éxito. Por desgracia, la felicidad no forma parte de la ecuación. ¿Y tú? —pregunta.

—¿Qué pasa conmigo? —pregunto con cautela. No tengo ganas de confesarle que soy un luchador acabado que apenas llega a fin de mes.

—¿Te gusta pelear?

—Me encanta.

—Entonces, ¿cómo se llega a ser luchador? ¿Un día te despertaste y decidiste que querías darle una paliza a la gente?

Me río y como otra patata. —No. En realidad yo era al que le estaban dando una paliza, y un día me cansé. Conocí a Mac, que me acogió y empezó a entrenarme para defenderme.

—¿Quién te estaba pegando?

—Un grupo de chavales a los que no les caía bien. Era más pequeño, más débil y tenía muy mala boca. No les sentó bien.

—¿Y entonces este Mac te enseñó a defenderte?

—Exacto. Empecé con kárate y luego pasé a otras artes marciales. Al final, me hice profesional y luego lo dejé.

—¿Por qué?

Me encojo de hombros, sin ganas de entrar en detalles.

—Perdió el encanto. —Termino mi cerveza, tiro la servilleta grasienta sobre la barra y me levanto.

La banda está arrasando y la pista está abarrotada de parejas.

—¿Quieres bailar? —pregunto, extendiendo la mano y regalándole mi sonrisa más deslumbrante.