CAPÍTULO 4 LA ECONOMÍA DEL DOLOR

Los guardias humanos creían que eran silenciosos. Gorgh oía cada respiración, cada cambio de peso, cada bisagra engrasada de su armadura. Había aprendido a clasificarlos: los que le temían, los que le odiaban y el raro que estaba simplemente aburrido.

Korbin era de la segunda clase.

Gorgh había estado contando las piedras en la pared durante doscientos diecisiete días cuando el Señor de la Guerra lo arrojó a esta jaula humana.

Doscientos diecisiete días de que el tío del pequeño príncipe fingiera que había capturado un trofeo.

Doscientos diecisiete días escuchando a los guardias orinarse encima cuando él se movía demasiado rápido.

Luego trajeron a Elian.

Gorgh había esperado otra cosa blanda para ignorar. El olor a miedo del príncipe era fuerte, sí, pero no era el simple terror de una presa. Era más antiguo. Más practicado. El olor de alguien que había aprendido a tener miedo mucho antes de llegar a esta celda.

Gorgh no sabía por qué eso importaba.

Importaba.

Hoy, los guardias los tenían en el corredor.

Elian de rodillas, fregando. Gorgh moviendo sacos de grano que pesaban más que tres humanos, porque al Señor de la Guerra le encantaba el teatro de eso.

La cadena en su muñeca estaba lo suficientemente floja para el trabajo, lo suficientemente apretada para recordarle.

Korbin pateó el cubo.

El agua salpicó la túnica de Elian. El príncipe se encogió — no el encogimiento de un guerrero, sino el de alguien que había aprendido que los cuerpos en movimiento hacia él significaban dolor.

Las manos de Gorgh se detuvieron.

No es tu problema, dijo la vieja voz. La voz del Señor de la Guerra. Un vínculo es una cadena. Una cadena es una debilidad.

Entonces Korbin se inclinó y dijo: —Tal vez debería tener mi turno.

Algo en el pecho de Gorgh se resquebrajó.

No era ira. Él conocía la ira. Esto era más antiguo. Esto era aquello que lo había llevado al exilio en primer lugar: el rechazo a ver cómo algo más pequeño que él era destrozado por deporte.

Se había dicho a sí mismo, durante doscientos diecisiete días, que había terminado con eso. Que el Señor de la Guerra tenía razón: el cuidado era una cadena.

Entonces miró las manos de Elian: temblorosas, en carne viva, aún sosteniendo el cepillo de fregar — y Gorgh se dio cuenta de que se había estado mintiendo a sí mismo.

El rugido salió de algún lugar que no reconoció.

La cadena chilló. El metal gimió. Un eslabón se rompió.

La cara de Korbin se puso blanca. Corrió.

Gorgh se quedó en el silencio, el pecho agitado, y observó al príncipe mirándolo. No con el terror de una presa. Con algo más. Algo que Gorgh nunca había visto dirigido hacia él antes.

Asombro.

La mano de Elian se extendió. Dedos pequeños rozaron el tobillo de Gorgh. Dejaron una mancha de sangre — la propia sangre del príncipe, de un corte que no había notado.

Gorgh se quedó quieto.

En las Viejas Costumbres, la sangre ofrecida libremente no era una sumisión. Era una pregunta.

¿Me ves?

Gorgh cubrió la pequeña mano con la suya. No sabía cómo responder a la pregunta. Solo sabía que no podía soltarla.

—Ven —dijo, porque su voz era lo único que todavía funcionaba—. Hemos terminado aquí.

Mientras regresaban a la celda, Gorgh no miró a los guardias. Miró la parte superior de la cabeza de Elian, la forma en que los hombros del príncipe no estaban hundidos.

El Señor de la Guerra se había equivocado.

Algunas cadenas no debilitan. Solo esperan el peso adecuado.