CILLIAN

El silencio se extendió entre ellos, pesado e industrial. Vasile lo miró durante un largo momento, con sus manos grandes y llenas de cicatrices apoyadas sobre la mesa.

—Me estás diciendo que viste venir esto.

Vasile exhaló con un sonido que era casi un gruñido.

—Dejaste que te llevara.

—Subí al coche bajo mis propias condiciones, Vasile —espetó Cillian, y su terquedad afloró—. Me gustaría que eso quedara registrado. Sabía perfectamente a quién pertenecían los hombres de esos todoterrenos oscuros.

La mano de Vasile se movió entonces, rápida como un rayo, y atrapó la barbilla de Cillian. No le hizo daño, pero el agarre era firme y obligó a Cillian a alzar la vista hacia él. La marca del vínculo en su cuello ardía como si estuviera en llamas.

El aroma del Alfa, ese ámbar oscuro y frío, lo envolvió como un sudario.

—Aun así deberías habérmelo dicho —dijo Cillian. Su voz bajó y el ingenio se asentó en algo más vulnerable—. Lo de los tres meses. Lo de observarme. Deberías habérmelo dicho antes de…

Su mano fue a su garganta y sus dedos rozaron la marca que Vasile había dejado allí durante el pico del celo. Antes del anudamiento. Antes de la reclamación. Antes de que me hicieras tuyo.

—Sí —dijo Vasile. Sin estrategia. Sin evasivas sardónicas. Solo la verdad contundente y elemental—. Debería haberlo hecho. No lo hice porque no sabía cómo decirlo sin que sonara a lo que no era.

A Cillian se le cortó la respiración.

—¿Qué no era?

—Una transacción —dijo Vasile con voz áspera—. Nunca fue una transacción, Cillian. Fue…

Se detuvo. La frase le costaba más que cualquier concesión territorial.

—Eras la persona más interesante que había visto al otro lado de una sala. No tenía ningún camino legítimo hacia ti. Tomé uno ilegítimo. Debería haber encontrado otra manera.

Cillian lo miró fijamente. Este era el hombre que dirigía el West Side con un tipo de violencia que inquietaba hasta a los italianos, y ahora lo miraba con una honestidad cruda, sin filtros.

—Lo siento —dijo Vasile. Dos palabras. Simples. Pesadas como piedras.

Cillian sintió que se le cerraba la garganta.

Pensó en los últimos seis días. En cómo Vasile lo había tratado.

Sí, había estado el calor áspero y oscuro del dormitorio, los azotes que le habían dejado el trasero rojo y ardiendo, cómo Vasile lo había hecho arrastrarse hasta la cama mientras lo llamaba pequeño omega sucio, pero también había habido otras cosas.

—Lo sé —dijo Cillian tras una larga pausa—. Me hiciste sarmale el segundo día.

Vasile parpadeó y la máscara del Jefe se deslizó por una fracción de segundo.

—¿Qué?

—La mujer. Tu ama de llaves. Me trajo la cena la primera noche. Repollo relleno. Sé que se lo ordenaste tú.

Cillian dejó escapar un resoplido y una pequeña sonrisa cansada le tiró de los labios.

—Me secuestraste y luego te pasaste toda la noche preocupándote por si estaba comiendo. Eres un secuestrador terrible, Vasile.

El rostro de Vasile cambió entonces. Los ojos planos y atentos se arrugaron en las comisuras, y sonrió.

No era la sombra de una sonrisa; era la auténtica. Transformadora, rara y completamente devastadora. Cambió toda la geografía de su rostro y lo hizo parecer menos un monstruo y más un hombre que por fin había encontrado algo que merecía la pena conservar.

—Vuelve al molino —dijo Vasile mientras su pulgar acariciaba la línea de la mandíbula de Cillian—. No como cautivo. Como el coordinador. Como mío.

Cillian sintió el tirón. El molino, el río, el aroma de ámbar oscuro del hombre que había visto más allá de sus muros.

—Necesito hablar con Santo primero —dijo, intentando conservar algún vestigio de su orgullo del East Side—. Obviamente. Hay logística que gestionar.

—Obviamente —coincidió Vasile.

—Y me quedo con la habitación de invitados —añadió Cillian, y su filo descarado regresó—. No me mudo a tus aposentos hasta que yo lo decida. Necesito mi propio espacio.

—La habitación de invitados —dijo Vasile, con los ojos brillándole de un calor oscuro y divertido—. Todo el tiempo que necesites. Te sujetaré el saco cuando necesites golpear algo.

Cillian se puso de pie. Su cuerpo aún sentía el zumbido de la presencia del Alfa.

Miró a Vasile una última vez, a las manos llenas de cicatrices que lo habían sostenido con tanta delicadeza después de que el nudo se liberara, y al rostro que rara vez sonreía pero que, cuando lo hacía, lo hacía de verdad.

—La solución —dijo Cillian, señalando los mapas—. El marco fronterizo. Va a requerir coordinación continua. Reuniones diarias. Alguien que conozca ambos lados.

—Probablemente —coincidió Vasile con un ronroneo grave.

—Se me da muy bien la logística, Vasile.

—Lo sé —dijo Vasile. Se puso de pie y su sombra cayó sobre Cillian—. Llevo tres meses observándote.

Cillian se dio la vuelta y salió del Kafeneion. La campana sobre la puerta tintineó con una nota aguda y definitiva. El aire del West Side era frío y olía a río y a panaderías lejanas.

Santo estaba apoyado contra el coche, con los brazos cruzados y el rostro convertido en una tormenta de preguntas. Miró a Cillian, luego la marca de vínculo, y arrugó la nariz al percibir el olor a Alfa que impregnaba a su coordinador.

—Al coche, Cillian —dijo Santo, abriendo la puerta—. Tienes un montón de cosas que explicar, joder.

Cillian se deslizó en el asiento de cuero. El dolor que sentía era un recordatorio constante y delicioso de aquello a lo que volvería. Miró a Santo y esbozó una sonrisa cansada y mordaz.

—Te explicaré la mayor parte.

—La marca de vínculo —dijo Santo, bajando la voz.

Cillian reclinó la cabeza contra el reposacabezas y cerró los ojos. La imagen de la rara sonrisa de Vasile relampagueó en su mente.

—En el coche, Santo —susurró Cillian—. En el coche.