CILLIAN

El aire dentro del Kafeneion era tan denso que se podía masticar, una mezcla sofocante de ouzo rancio, cera para suelos y el tufo agudo y metálico de alfas pavoneándose.

Se ajustó el cuello de la camisa negra. La tela le rozaba el calor crudo y pulsante de la marca de vínculo que Vasile le había tallado en la garganta apenas unas horas antes.

Aún le dolían los muslos, los músculos internos se le contraían con el fantasma del nudo grueso e implacable de Vasile, y tenía el culo pesado, sensibilizado por el volumen de semilla que el rumano le había descargado dentro.

Vasile caminaba medio paso por detrás, una sombra oscura y elemental.

El alfa no lo tocaba, no allí, pero la forma en que ocupaba el espacio, la quietud depredadora de su metro noventa de altura, proclamaba posesión más alto que cualquier palabra.

Vasile llevaba una chaqueta oscura y funcional, el pelo aún ligeramente húmedo de la ducha que habían compartido, los ojos oscuros planos y atentos mientras rastreaba la sala en busca de amenazas.

Santo Cavallo ya estaba allí, flanqueado por dos hombres de la familia. El subjefe de los Marini parecía no haber dormido en seis días. Tenía el rostro convertido en una máscara de fría furia italiana. Cuando posó los ojos en Cillian, la mirada le bajó de inmediato al cuello de la camisa.

El silencio en el bar era ensordecedor.

Cillian tomó asiento, manteniendo una distancia deliberada de un metro entre él y Vasile.

Mantuvo la espalda recta, ignorando cómo el agujero fruncido le protestaba contra la dura silla de madera. Miró a Santo, que tenía los nudillos blancos de aferrar el borde de la mesa.

Tranquilízate, pensó Cillian, ofreciendo el más breve micro-asentimiento. Un guiño que llevaban años usando para comunicarse en salas llenas de monstruos. Estoy bien. Tengo el control. Tranquilízate de una puta vez.

A Santo se le tensó la mandíbula y los ojos le saltaron hacia Vasile, que se había plantado como una gárgola junto al hombro de Cillian.

Finalmente, Santo exhaló con un silbido agudo. Se echó hacia atrás, toda su postura irradiaba una energía de «esto más vale que valga la pena» que Cillian sintió hasta en los dientes.

—La frontera —comenzó Cillian con voz sorprendentemente firme para un hombre cuyas entrañas aún se estaban reorganizando después de un celo.

No miró a Vasile, pero sentía el calor del alfa en la espalda, un zumbido constante de baja frecuencia—. El conflicto Drăghici-Marini lleva dieciocho meses desangrando la logística de ambas familias. Se acaba hoy.

Cillian no esperó permiso. Abrió la carpeta de cuero y empezó a hablar. No sonaba como un cautivo. Sonaba como el hombre más inteligente de la ciudad, que lo era.

—La disputa de seis meses por la ruta textil del West Side fue un fallo de inteligencia de ambos bandos —dijo Cillian, deslizando un mapa sobre la madera oscura—.

Los Marini querían el acceso; los Drăghici querían la soberanía.

Llegamos a un punto medio. Un corredor de acceso conjunto bajo un marco de doble tributación.

Los Drăghici conservan la escritura; los Marini conservan el derecho de paso.

Continuó, exponiendo un marco tan específico, tan meticulosamente equilibrado, que rozaba lo quirúrgico. Había pasado seis días dentro del molino textil, no solo como la puta omega de Vasile arrastrándose ante él, atragantándose con su gruesa polla hasta que le lloraban los ojos, sino observando.

Había cartografiado la operación Drăghici desde dentro, identificando los puntos de tensión que Vasile mantenía ocultos.

Mientras hablaba, no pudo evitarlo. La mirada se le escapó hacia Vasile. Solo un segundo.

El alfa lo observaba con una concentración oscura y aterradoramente intensa. Había una chispa allí.

Un secreto compartido sobre cómo se había visto Cillian con una mordaza de anillo abriéndole la boca, el pelo rojo empapado de sudor mientras Vasile lo llevaba al borde durante horas, todo mientras discutían los mismos mapas que ahora estaban sobre la mesa.

El recuerdo de la voz grave y rumana de Vasile susurrándole promesas obscenas sobre agujeros fruncidos y omegas leales mientras Cillian boqueaba le provocó una nueva oleada de lubricante entre las nalgas.

Vasile no dijo nada. Se limitó a observar, como un hombre que ve cómo el arma que había capturado revela de pronto que también es arquitecta.

Santo miraba fijamente a Cillian como si estuviera viendo un fantasma. Miró el mapa, luego otra vez a Cillian, y la expresión le mudó de furia a una profunda y desconcertada comprensión.

El marco era correcto. Era irritantemente perfecto, sin fisuras.

—Bien —dijo Santo con voz tensa—. Con la condición de que los Drăghici se retiren del recodo del río antes del viernes.

—Hecho —retumbó Vasile, la primera palabra que pronunciaba. El sonido hizo que a Cillian se le encogieran los dedos de los pies dentro de los zapatos.

La reunión concluyó con la eficiencia fría y estéril de una transacción comercial. El marco se mantuvo.

La guerra había terminado, resuelta por el hombre al que habían secuestrado como pretexto para la misma violencia que acababa de poner fin. Era una ironía que Cillian sintió en la médula.

Santo se puso de pie y sus hombres se colocaron detrás. Miró a Cillian con una mirada larga e inquisitiva que abarcó el cabello pelirrojo, la piel pálida y la obstinada firmeza de la mandíbula.

No preguntó por el vínculo. No le hacía falta. Podía oler el ámbar y el aceite de máquina en Cillian desde el otro lado de la mesa.

—Estaré en el coche, Cillian —dijo Santo.

No era una petición.

El Kafeneion se vació. El subjefe de Vasile se escurrió hacia la salida con la invisibilidad ensayada de un profesional, dejándolos solos.

El bar olía a ouzo, a polvo y al aroma que se desvanecía del celo cítrico y abergamotado de Cillian.

Entonces Vasile se movió, deslizándose en el asiento que Santo había dejado vacío. No tocó a Cillian, pero la proximidad bastó para erizarle la piel al pelirrojo.

—Esa era tu solución —dijo Vasile. Su voz, normalmente tan parca y sardónica, sonaba cargada—. La tenías desde hace tres meses.

—Sí —dijo Cillian, echándose hacia atrás y dejando por fin caer los hombros.

—No podías conseguir que Santo lo presentara.

—Santo es un gran Alfa, pero es tradicional —dijo Cillian, con un rastro de su mordacidad habitual volviendo a su tono—. No presenta propuestas estratégicas que vengan de su coordinador de logística. Las presenta cuando vienen directamente de la otra parte.

Hizo una pausa y miró a Vasile a los ojos.

—Lo cual requería que tú actuaras.

Vasile entornó los ojos, la mandíbula como cristal tallado.

—Así que necesitabas que te capturara.