VASILE

DOS SEMANAS DESPUÉS

El aire de medianoche en la fábrica textil estaba cargado con el aroma de una vida reescribiéndose. Ya no olía solo a aceite de máquinas y piedra de río helada. Ahora era el cítrico intenso y brillante de la bergamota y el olor doméstico y caótico de mantequilla quemada.

Lo que no entendía, sin embargo, era la delicada química del pan de soda irlandés.

—Así no se— —empezó Cillian, con esa cadencia descarada y familiar en la voz que se había convertido en el latido del último piso de la fábrica.

—¡Estoy siguiendo las instrucciones! —replicó Vasile.

Su voz era un rumor grave, las vocales rumanas densas y seguras.

No levantó la vista, pero sintió el calor del omega pelirrojo plantado demasiado cerca de su codo.

—Las estás siguiendo mal —espetó Cillian—. Lo estás amasando como si quisieras estrangularlo, Vasile. Es pan, no un sicario de los Marini. Dame...

Cillian alargó la mano, y sus dedos delgados y pecosos se hundieron en el cuenco para apoderarse de la masa. Vasile no apartó las manos. Sus dedos se superpusieron. Piel pálida cubierta de harina contra nudillos oscuros y marcados de cicatrices.

La cocina se quedó inmóvil.

El único sonido era el siseo rítmico del río del otro lado de la ventana. Dos semanas atrás, esa proximidad habría sido un campo de batalla. Dos semanas atrás, cada roce era una negociación de poder, una escaramuza entre captor y cautivo.

Ahora, la marca de vínculo en el cuello de Cillian era una calidez asentada y pulsante que zumbaba en lo más profundo de la mente de Vasile como una frecuencia de radio lejana.

Ya no era el celo lo que los impulsaba. No era la desesperación biológica de un rut. Era la elección. La elección silenciosa y aterradoramente ordinaria de quedarse.

—Cillian —dijo Vasile, con la voz una octava más grave, despojada de su tono sarcástico.

Cillian alzó la vista. Sus ojos verdes estaban límpidos, despojados de la armadura de su ingenio. Miró a Vasile, lo miró de verdad, y la comisura de su boca tembló.

—Lo sé —susurró—. Yo también.

Vasile no esperó. No hacía falta. Sacó las manos de la harina, agarró a Cillian por la cintura y lo arrastró hacia la suite principal.

El pan de soda quedó abandonado, un desastre pegajoso y olvidado sobre la encimera. Algunas cosas eran más urgentes que la tradición.

El dormitorio principal era un santuario de sombras e historia. Textiles de Europa del Este cubrían las paredes, y el icono de la Virgen de la abuela relucía tenuemente sobre la cama. Pero al cruzar el umbral, Vasile los guio hacia el baño.

Necesitaba el vapor. Necesitaba lavar la harina y el mundo exterior de los dos.

Vasile se desnudó con gracia metódica y depredadora, los ojos oscuros fijos en Cillian.

El omega fue más rápido: se quitó los pantalones de una patada y se arrancó la camisa hasta quedarse esbelto y desafiante en el centro de la habitación.

Vasile entró en la ducha de obra y giró los grifos de latón. El agua salió abrasadora, golpeando las baldosas de piedra con un siseo que llenó la habitación de vaho.

—Ven aquí —ordenó Vasile.

Cillian no dudó. Entró bajo el chorro, y su cabello cobrizo se oscureció al instante a un castaño rojizo al empaparse.

Vasile cogió una pastilla de jabón de sándalo, se enjabonó las manos grandes y comenzó a deslizarlas sobre el cuerpo de Cillian.

Se movía con la minuciosidad que era su sello distintivo: las palmas recorriendo el filo de las clavículas de Cillian, bajando por los músculos esbeltos de su pecho, rodeando hasta la parte baja de su espalda.

—Me estás mirando —bufó Cillian, aunque la respiración se le entrecortaba mientras los pulgares de Vasile le trazaban círculos sobre los pezones.

—Sí, estoy mirando a mi precioso omega —respondió Vasile.

Lo hizo girar y lo presionó con el pecho contra las baldosas húmedas y oscuras.

El contraste de la piel pálida y pecosa de Cillian contra la piedra de obsidiana era un espectáculo del que Vasile jamás se cansaría.

Se acercó más, con su polla gruesa y pesada encajándose en el hueco del trasero de Cillian. Vasile se inclinó y le mordió la nuca, justo al lado de la marca de vínculo. Saboreó sal, jabón y omega.

—Estás precioso cuando te callas, pajarito.

—Que te jodan —gimió Cillian, arqueando la espalda mientras la mano de Vasile se deslizaba entre sus piernas—. Habla menos, folla más.

Vasile se rio entre dientes, un sonido oscuro que vibró contra la columna de Cillian. Alcanzó una botella de aceite en el estante, se cubrió los dedos y deslizó dos de ellos en el calor de Cillian.

El agujero fruncido del omega ya se contraía, hambriento y resbaladizo. Vasile lo estiró con eficiencia brutal y amorosa, los dedos imitando las embestidas que su polla le exigía a gritos.

—¿Listo para mí? —susurró Vasile con la boca pegada al oído mojado de Cillian.

—Siempre. Dios, Vasile, por favor.

Vasile entró en él de una embestida larga y devastadora. Las baldosas mojadas no ofrecían agarre, así que Vasile le enganchó la pierna sobre la cadera y lo inmovilizó contra la pared con el puro peso de su cuerpo.

Lo folló a fondo, y el sonido de piel contra piel se perdió en el rugido del agua. La cabeza de Cillian cayó hacia atrás contra el hombro de Vasile, los ojos en blanco mientras gemía, un sonido crudo y gutural que resonó en el cristal.

—Así es —gruñó Vasile, con las manos aferrándose a las caderas de Cillian con tanta fuerza que sabía que dejaría cardenales—. Tómalo todo. Toma la polla enemiga que tanto te gusta.

—No... el enemigo —jadeó Cillian, con los dedos arañando la piedra—. Mío. Eres mío.

El corazón de Vasile latía frenético contra las costillas. Salió de él y giró a Cillian, lo levantó para que el agua les cayera en cascada sobre los rostros.

Lo besó, un reclamo profundo y territorial, antes de bajarlo.

—Fuera —dijo Vasile, con la voz ronca—. Aún no he terminado contigo.

Se secaron el uno al otro con una especie de reverencia frenética.

Dejaron caer las toallas en cuanto llegaron al dormitorio.

Vasile caminó hacia la mesita de noche y sacó un elegante collar de cuero negro.

Uno nuevo. El anterior había sido uno cualquiera, comprado al azar, pero este estaba hecho a medida.

Lo había encargado semanas atrás, con suave piel de becerro en el interior y acero pulido en el exterior.

Los ojos de Cillian se abrieron de par en par, y una chispa de ese desafío descarado volvió a asomar.

—¿Crees que voy a dejar que me pongas eso así como así?

Vasile no respondió. Se limitó a sostenerlo en alto, con la expresión tan inmóvil como la piedra del molino. Esperó.

Observó la lucha interna tras los ojos verdes de Cillian, cómo se le movía la garganta al tragar.

Lentamente, Cillian dio un paso adelante. Se arrodilló sobre la alfombra. La luz del fuego arrancó destellos al rojo de su cabello. Alzó la mirada hacia Vasile, con los ojos desafiantes incluso al echar la cabeza hacia atrás y dejar expuesta la marca del vínculo.

Joder, qué buen chico.

Vasile abrochó el cuero con firmeza. No tanto como para asfixiar, pero sí lo bastante para que lo sintiera. Una oleada de dominancia Alfa tan pura le nubló la visión.

—Buen chico. Ahora, gatea hasta la cama. Déjame ver lo bonito que estás para tu amo.