VASILE

Las cinco de la mañana.

El molino estaba en su momento más silencioso. Las vigas antiguas crujían al asentarse, el agua corría muy abajo con un sonido de piedra lejana contra piedra. Llevaba allí desde las cuatro, con los mapas desplegados y el café frío junto a la mano.

Seis días de control férreo. Seis días diciéndose que el celo que se acumulaba en su sangre era manejable, igual que manejaba cualquier otra fuerza de la naturaleza que intentara reclamar a los Drăghici.

El aroma cambió.

Lo golpeó como un cambio de tiempo. Total, inmediato, atmosférico. Bergamota y ámbar cálido, ya catalogados durante seis días, de pronto más ricos, más dulces, urgentes.

Calor. Calor real.

El tipo que ningún supresor podía ya contener. Se filtró a través de las antiguas paredes de madera y penetró directamente en la parte de él anterior a la estrategia, anterior a las fronteras, anterior a todo excepto al alfa.

Vasile se puso de pie. Apoyó las palmas sobre el escritorio. La mandíbula apretada con tanta fuerza que la cicatriz que la recorría se tensó. Treinta y siete años dirigiendo a la familia, ocho como jefe, y nunca había dejado que la biología dictara una sola decisión.

Estaba fuera de la habitación de invitados del cuarto piso antes de que el pensamiento terminara de formarse.

Un golpe. El sonido de su propia voz al pronunciar el nombre de Cillian era irreconocible. Más grave, más áspera, despojada de todas las capas cuidadosas. Sonaba a piedra de río y ámbar antiguo y a la nota de fondo de su propio aroma.

La puerta se abrió.

Cillian estaba allí a cuatro patas, el vívido cabello pelirrojo oscurecido por el sudor, la piel pecosa enrojecida hasta el carmesí, los ojos verdes vidriosos y desesperados.

El collar de cuero negro aún le rodeaba la garganta.

La humedad brillaba en sus muslos y goteaba en rastros lentos y obscenos.

Su polla colgaba pesada y goteante entre las piernas. La habitación apestaba a celo omega. Dulce, fértil y suplicante.

El celo de Vasile se desató con toda su fuerza. El nudo se le hinchó dolorosamente contra la cremallera. Entró y cerró la puerta. La luz gris del río lo volvía todo suave e implacable.

—Palabra de seguridad —dijo con voz de grava—. Rojo lo detiene todo. Amarillo lo ralentiza. Tres golpes si no puedes hablar. Repítemelo.

A Cillian se le entrecortó la respiración, pero la chispa descarada parpadeó incluso a través de la bruma del celo.

—Rojo. Amarillo. Tres golpes. Ahora entra aquí y anúdame antes de que pierda la puta cabeza.

Vasile cruzó hasta él en dos zancadas. Lo primero, antes de que el celo exigiera sangre y nudo y reclamación, fue tomar el rostro de Cillian entre ambas manos llenas de cicatrices. Miró. Miró de verdad. Los ojos antes inexpresivos ya no lo eran.

—Sigues siendo tú —dijo—. Dime que sigues siendo tú quien elige.

—Sigo siendo yo —jadeó Cillian con la voz destrozada—. Soy yo, joder. Ahora, ¿podrías por favor...?

Vasile lo besó. No fue el beso cuidadoso de la cocina. Este era más profundo, más urgente, todo control calcinado.

Las lenguas se deslizaron, los dientes chocaron, el sabor dulce del omega en celo le inundó la boca. Las manos de Vasile se hundieron en el cabello rojo cobrizo y se aferraron. Cillian gimió contra sus labios, agarrándose a los hombros de Vasile como si el mundo pudiera volcarse.

Vasile se apartó solo lo suficiente para coger el pequeño vaso de țuică que había traído. Lo había mezclado antes con una medida precisa del destilado de alcohol altamente concentrado de la familia. Se lo acercó a los labios de Cillian.

—Bebe. Hará que todo sea más intenso. Sentirás cada maldito centímetro.

Cillian bebió, la garganta moviéndose al tragar, unas gotas que se derramaron por la barbilla. Su aroma explotó. La bergamota se volvió fundida, el ámbar espeso como la miel.

Vasile los desnudó a ambos con manos que temblaron una vez, solo una vez. Un hombre que nunca había sido inseguro, inseguro ahora porque esto importaba.

Cillian le arrancó la camisa con igual desesperación. La ropa cayó al suelo. Desnudo, sonrojado, con el collar puesto, Cillian era la encarnación de todas las fantasías sucias que Vasile se había negado a nombrar durante tres meses.

Verlo así. El cabello rojo oscurecido contra la almohada cuando Vasile lo tendió, los ojos verdes vidriosos y urgentes, la piel luminosa por el calor, hizo que Vasile se quedara inmóvil durante un latido suspendido. Algo cruzó su rostro, algo para lo que no tenía nombre.

—No te detengas —dijo Cillian—. No te atrevas a detenerte por estética.

Sacudió la cabeza. Volvió en sí.

—No es estética —la voz de Vasile era ronca, las vocales rumanas descontroladas—. Es... tú eres...

Empezó por la fuente del aroma. Le abrió los muslos a Cillian y enterró el rostro entre ellos. Pasó la lengua plana y desordenada sobre ese agujero resbaladizo e hinchado, lamiendo cada gota.

Cillian se retorció, maldiciendo descaradamente.

—Joder, sí... cómeme el culo, bastardo rumano...

Hasta que Vasile le dio una palmada fuerte en el culo; el chasquido resonó en la habitación silenciosa.

—Compórtate —gruñó Vasile contra la piel húmeda, y le metió la lengua dentro.

Cillian soltó un gemido agudo. Su sabor. Dulce, fértil, celo omega que inundó la boca de Vasile. Comió como un hombre hambriento, desordenado y sucio, chupando el borde, follándolo a fondo con la lengua mientras la humedad le cubría la barbilla y goteaba entre las nalgas de Cillian.

Cuando la boca de Cillian siguió sin parar.

—Más fuerte, imbécil, deja de provocar...

Vasile se incorporó, cogió la mordaza de anillo del cajón de la mesita de noche y se la metió a la fuerza entre esos labios hinchados.

Le abrochó las correas de cuero negro bien apretadas detrás de la cabeza pelirroja.

Los ojos verdes de Cillian se llenaron de lágrimas al instante, la baba ya resbalando por las comisuras de la boca estirada.

—Así está mejor —dijo Vasile con voz oscura—. Puta pelirroja. Ya no puedes soltar esa lengua afilada. Solo babear y aguantar lo que te doy.

Le metió la gruesa polla a través del anillo.

Cillian se atragantó con fuerza, la garganta convulsionándose, pero la mordaza le mantenía los dientes apartados. La saliva se derramó. Vasile le folló la boca con embestidas lentas y profundas, la mano cerrada en el cabello rojo.

—Chúpale la polla a tu enemigo como el mocoso que eres. Bien. Justo así.

Al mismo tiempo, bajó la mano y hundió dos dedos en el agujero de Cillian, luego tres, dilatando ese calor resbaladizo.

Cillian gimió con la polla en la garganta, un sonido húmedo y quebrado.

Vasile se retiró, hilos de saliva aún uniéndolos, y cogió el anillo vibrador. Lo deslizó por la polla enrojecida y goteante de Cillian y lo encendió, bajo al principio. El zumbido hizo que las caderas de Cillian dieran una sacudida.

Después, Vasile introdujo un grueso vibrador prostático, hundiéndolo hasta el fondo y ajustando el ángulo a la perfección.

Y entonces torturó a su omega putón llevándolo al límite.

Movió el vibrador con embestidas lentas e implacables contra la próstata de Cillian mientras el anillo zumbaba. Lo llevó justo al borde. Polla contrayéndose, agujero palpitando, baba derramándose, y entonces lo detuvo todo.

—Suplica —ordenó—. No con ingenio. Con sumisión. Dime qué necesitas.

Cillian emitió un sonido desesperado e ininteligible contra la mordaza, las caderas moviéndose sin control. Las lágrimas le resbalaron por las sienes.

Vasile volvió a encender el vibrador. Más fuerte. —Suplica.

El omega se quebró. El sonido que escapó a través del anillo fue crudo, sin palabras, rendición total. Por favor, alfa, anúdame, te necesito, por favor.

Vasile lo bebió como agua después de la sequía.

Retiró la mordaza. Cillian jadeó, los labios rojos e hinchados. —Por favor, Vasile. Necesito tu nudo. Necesito que me llenes, que me folles, que me reclames... por favor...

Vasile gruñó en señal de aprobación. Le dio la vuelta a Cillian boca abajo, le alzó las caderas y se hundió en él de una sola embestida brutal.

La habitación se llenó del golpeteo húmedo de piel contra piel, el chapoteo obsceno del lubricante, el aroma denso del ardor y el celo y el alcohol concentrado. Follaba con fuerza. Embestidas profundas y castigadoras que rozaban la próstata de Cillian en cada pasada.

Una mano le rodeó la garganta al omega, apretando ligeramente, posesivamente. La otra le azotaba el culo con golpes secos y ardientes.

Cillian se corrió sin que lo tocaran la primera vez, el agujero apretándose, gritando el nombre de Vasile. Vasile no se detuvo. Siguió embistiendo durante el orgasmo, forzando un segundo, luego un tercero, hipersensible, temblando, maldiciendo y suplicando en el mismo aliento.

Solo entonces se permitió anudarse.

El nudo los selló juntos con un chasquido húmedo y audible. Vasile hundió el rostro en el cuello de Cillian y mordió. Lo bastante fuerte para sacar sangre, para marcar, para reclamar.

El vínculo se asentó caliente y permanente en la garganta de Cillian. Una segunda marca, más pequeña, floreció en el interior de su muñeca, donde Vasile lo había agarrado.

Cillian se estremeció con otro orgasmo incontrolable, ordeñado por el nudo, semen y lubricante y semilla alfa mezclándose entre ellos.

Se quedaron anudados, el sudor enfriándose, las respiraciones entrecortadas. La habitación olía a ellos. Ardor, celo, sangre, sexo, piedra de río y ámbar. La piel aún vibraba débilmente con las réplicas.

El pelo rojo de Cillian se le pegaba a los hombros pecosos. Su agujero palpitaba débilmente alrededor del nudo.

Vasile apoyó la frente contra la sien de Cillian, la voz desnuda de todo salvo la verdad. —Cillian.

—Lo sé —susurró Cillian, destrozado pero aún con ese punto descarado—. No lo hagas raro.

Vasile soltó un sonido contra los mechones pelirrojos húmedos. Bajo, áspero, una risa inconfundible.

El nudo los mantuvo unidos. La luz gris del río se filtraba por las ventanas. Fuera, el molino esperaba. Dentro, algo más pesado que la piedra por fin se había asentado en su lugar.

Vasile no examinó todavía ese peso. Simplemente sostuvo al omega que había cartografiado su operación en tres días y suplicado por su nudo en un mismo suspiro, y dejó que el vínculo zumbara cálido entre ellos como la vieja maquinaria del molino. Presente, constante, hecho para durar.