CILLIAN

Permaneció muy quieto en la habitación de invitados del cuarto piso, las sábanas enredadas en las piernas desnudas, el cabello rojo cobrizo pegado con sudor a la frente pecosa.

El molino estaba en silencio salvo por el murmullo bajo y constante del río, muy por debajo de los altos ventanales industriales.

Todo estaba mal. El algodón contra los pezones le raspaba como papel de lija.

El aire le sabía demasiado denso, demasiado cálido, demasiado a aceite de máquina y ámbar oscuro y a él.

La polla ya la tenía dura, enrojecida, goteando sin parar sobre el estómago. Entre las nalgas, la entrada era un desastre resbaladizo e hinchado que se contraía rítmicamente alrededor de nada, dejando rastros cálidos entre los muslos y empapando las sábanas bajo él.

«Absolutamente no», pensó, con palabras rápidas y feroces incluso mientras el cuerpo se le arqueaba sobre el colchón.

«Hoy no. No en este puto molino. No con el alfa enemigo que me puso un collar, me folló con los dedos sobre las colchonetas de entrenamiento y sonrió como el sol asomando sobre el río ayer».

Se obligó a levantarse.

Inventario profesional, el mismo que lo había mantenido vivo e indispensable durante cuatro años. Temperatura elevada. Ardiendo. Piel hipersensible. Cada roce de tela le hacía palpitar la entrada y gotear más.

Perfil olfativo. Bergamota y ámbar cálido disparados hasta el extremo, entrelazados con el espeso y dulce celo omega que ningún supresor del mundo podía ya contener.

Se tambaleó hasta el baño, abrió la ducha al máximo de frío y se quedó bajo el chorro helado hasta que le castañetearon los dientes.

Le sirvió durante quizá tres minutos.

Luego el calor volvió rugiendo más intenso, la polla palpitándole dolorosamente, la entrada fruncida doliéndole tanto que tuvo que morderse el labio para no gemir en voz alta.

—Que te jodan —susurró a nadie, o quizá al universo, o quizá al bastardo rumano que dormía un piso más arriba—. No pienso arrastrarme para suplicarte.

Logró volver a la cama.

Recurrió a la fuerza de voluntad. La misma terquedad que lo había sostenido desde los diecinueve, gestionando logística y hombres de la organización y su propia maldita vida sin pedir ayuda jamás.

Se acarició la polla con brusquedad, dos dedos hundidos en la entrada goteante, curvándolos con fuerza contra ese punto que le hacía estallar estrellas tras los ojos.

Se corrió una vez, duro y rápido, el semen manchándole el pecho pecoso. Le alivió durante cuarenta segundos. Luego empezaron los calambres. Profundos, retorcidos, vacíos.

Y volvía a gotear, la entrada palpitándole inútilmente, el cuerpo clamando por un nudo, por un alfa, por Vasile.

A las cinco en punto, el celo ya no era manejable en solitario.

Cillian se dejó caer de la cama a cuatro patas. El suelo de madera fresco fue un alivio contra las palmas ardientes.

El cabello rojo le colgaba en mechones sudorosos alrededor de la cara. El collar de cuero negro, aún abrochado en la garganta, se movía con cada respiración desesperada.

Gateó, de verdad gateó, hacia la puerta, el culo en alto, el lubricante goteándole por los muslos en rastros obscenos, la polla colgando pesada e intacta entre las piernas.

Cada movimiento le hacía contraer la entrada y gotear más. Su aroma llenaba la habitación. Dulce, urgente, fértil, suplicante.

Apoyó la frente contra el marco de la puerta y gimió, bajo y roto.

—Por favor... joder, no puedo. N-necesito...

Entonces llegó el golpe. Un toque seco.

La voz de Vasile se filtró a través de la madera, más ronca de lo que Cillian la había oído jamás. Más grave, elemental, despojada de todas sus capas de contención.

—Cillian.

La entrada se le contrajo con fuerza al oírlo. Un nuevo chorro de lubricante le corrió por el muslo. No respondió. No podía. Tenía la boca demasiado ocupada intentando no suplicar.

La puerta se abrió.

Vasile llenó el marco como una tormenta que se avecina. Un metro noventa de músculo denso y ropa oscura, cabello oscuro un poco largo de más, ojos planos que ya no eran planos en absoluto.

Ardían. El celo lo tenía atrapado. Cillian podía olerlo, espeso y ahumado, a aceite de máquina y piedra de río y cruda necesidad alfa que envolvía su propio celo como una promesa.

Vasile lo miró. Gateando, con collar, goteando. Y entró, cerrando la puerta tras de sí con un clic quedo.

Cillian intentó articular palabras. Lo único que le salió fue un sonido roto y necesitado.