CILLIAN

No fue un beso suave ni tentativo.

Fue el beso de un hombre que llevaba conteniéndose cinco días y tres largos meses, y al que por fin le habían dado permiso. Profundo y seguro, con sabor a café rumano de medianoche, ámbar oscuro y el filo descarnado del hambre alfa.

El lubricante había empapado la entrepierna de sus pantalones; lo sentía enfriarse contra su raja, el agujero fruncido contrayéndose con avidez.

Le apretó el culo con fuerza, hundiendo los dedos en la nalga firme y provocándolo justo a lo largo de la costura donde el lubricante se había filtrado. El aroma de ambos —bergamota, ámbar y aceite de máquina— llenó la cocina como humo.

Cillian se restregó contra aquella polla enorme, riendo sin aliento cuando ambos se quedaron inmóviles ante semejante tamaño.

—Al menos es mutuo.

Un sonido retumbó en el pecho de Vasile. No era exactamente una risa, pero casi. Apoyó la frente contra la sien de Cillian, respirando con dificultad.

—Vete a la cama —dijo con voz baja y áspera—. Antes de que tome una decisión para la que no estamos preparados.

—¿Siempre eres tan responsable? —preguntó Cillian, todavía sin aliento, todavía descarado incluso con los labios hinchados y el agujero goteando.

—No —dijo Vasile—. Esto es nuevo.

Cillian debería haberse ido. Lo sabía.

Su cuerpo le gritaba que se quedara, que trepara al hombre como a un árbol y le suplicara que lo anudara allí mismo sobre la encimera. En cambio, se dio la vuelta con las piernas temblorosas y se dirigió hacia la puerta.

Pero su boca, su jodida boca, nunca sabía cuándo parar.

—Responsable —soltó por encima del hombro, con la voz afilada por ese borde tan familiar—.

Qué mono. Me secuestras, me pones un collar, me haces ahogarme con tu enorme polla, me follas con los dedos en las colchonetas de entrenamiento, ¿y ahora te haces el noble?

Qué momento tan conveniente para descubrir la conciencia, rumano.

La mano de Vasile salió disparada y le agarró la muñeca antes de que diera dos pasos. El agarre era firme, no doloroso. Controlado.

—Hablas demasiado cuando tienes miedo, pelirrojo.

Cillian se giró con los ojos verdes centelleando.

—¿Miedo? ¿De qué exactamente? ¿De tu gran y aterrador...?

La palabra quedó cortada cuando Vasile sacó del bolsillo trasero una gruesa mordaza de anillo negra, como si hubiera estado esperando ese momento exacto.

Las correas de cuero brillaban tenuemente en la penumbra. Antes de que Cillian pudiera terminar la frase, Vasile lo había acorralado de nuevo contra la encimera, con una mano llena de cicatrices sujetándole la mandíbula para mantenerlo quieto.

—Abre —ordenó Vasile.

A Cillian se le abrieron los ojos de par en par.

—Tienes que estar de...

El anillo se coló entre sus labios, obligándole a abrir la boca. Vasile abrochó las correas detrás de su cabeza con movimientos eficientes y practicados.

El cuero negro enmarcaba el vívido cabello cobrizo de Cillian como un halo obsceno. Los ojos verdes se le llenaron de lágrimas al instante. No de dolor, sino de pura lujuria frustrada que lo atravesó como un rayo. La baba ya asomaba en las comisuras de sus labios estirados.

Vasile retrocedió lo justo para mirarlo.

—Lección de historia Drăghici —dijo con voz calmada y baja—. Vas a escuchar. En silencio.

Cillian soltó un sonido amortiguado e indignado contra el anillo, la lengua presionando inútilmente contra el círculo abierto.

Su polla palpitó con más fuerza mientras otra oleada de lubricante le empapaba los pantalones.

El contraste del cabello cobrizo brillante contra el cuero negro, las mejillas pecosas teñidas de un rubor intenso, los ojos verdes relucientes de humillación, hizo que la mirada oscura de Vasile se afilara.

Sus dedos bajaron, provocando a lo largo de la costura húmeda de los pantalones de Cillian.

—Y cuando alguien desmantela una de nuestras rutas... lo recordamos.

—Tres generaciones —continuó Vasile, acercándose de nuevo.

Una mano descansó en la cadera de Cillian, el pulgar trazando círculos lentos—.

Estábamos aquí antes de que vuestra Cosa Nostra aprendiera a rezar.

Antes de que los Marini trazaran su primera frontera.

Tenemos nuestro propio código. Nuestros propios dioses.

Cillian intentó soltar algo mordaz. Lo único que salió fue un ruido húmedo e ininteligible y un hilo de baba que le resbaló por la barbilla. El agujero se le contrajo con fuerza, vacío y dolorido. Lágrimas de pura lujuria frustrada le escocieron en los ojos.

El pulgar de Vasile le limpió la baba casi con ternura.

—Estás precioso así. Callado. Escuchando. Pelo rojo y cuero y esos ojos verdes suplicando incluso cuando tu boca no puede.

Cillian gimoteó. El sonido salió roto e indefenso, y odiaba lo mucho que le encantaba.

Vasile se inclinó, rozándole el lóbulo de la oreja con los labios.

—La próxima vez que sueltes esa lengua afilada sin permiso, te dejaré así más tiempo. Quizá te meta un tapón en ese agujero goteante mientras escuchas. Para mantenerte bien abierto para mí.

Otro sonido indefenso. Más baba.

La polla de Cillian goteaba sin parar contra la bragueta, la mancha húmeda extendiéndose.

Vasile le desabrochó la mordaza tras un minuto largo y deliberado. El cuero se deslizó. Cillian aspiró una bocanada de aire, los labios rojos e hinchados, la barbilla brillante.

—Eres un completo cabrón —graznó con voz ronca. Pero no había verdadera rabia en sus palabras. Solo deseo crudo y tembloroso.

La boca de Vasile se crispó. El fantasma de esa rara sonrisa. —A la cama —repitió—. Ahora.

Cillian obedeció.

Permaneció tumbado en la oscuridad de la habitación de invitados del cuarto piso durante largo rato, con el corazón martilleándole algo complicado contra las costillas.

El sabor del café rumano y el ámbar oscuro aún le cubría la lengua. Sus supresores habían dejado de fingir por completo. El lubricante le empapaba las sábanas. Su agujero palpitaba en vano, recordando la promesa de esa polla gruesa y esas manos marcadas de cicatrices.

Hundió el rostro en la almohada y gimió.

Esto es una puta idea terrible.

Y la quería de todos modos.