Capítulo 20 — Fuego en el archivo #2

La que estaba vinculada a la cadena de custodia. Su mano se cerró sobre ella mientras el calor se propagaba a lo largo de la fila de estanterías con velocidad aterradora, un reguero brillante de llamas que lamía cartón viejo y lengüetas de plástico.

La alarma por fin chilló.

Leandros la agarró del hombro, no con fuerza suficiente para hacerle daño, pero sí para girarla hacia la salida.

—Muévete.

Esta vez no discutió.

Corrieron.

El humo bajó más de lo que esperaba. Primero rodó por el techo, luego descendió en capas grasientas, oscureciendo la luz fluorescente. El umbral que había estado a tres pasos se convirtió en una mancha gris.

Mara apretó la carpeta contra el pecho y se cubrió la boca con la manga de la chaqueta. Leandros se mantuvo detrás de ella, con una mano en su espalda, sin empujar hasta que el calor crepitó con fuerza desde las estanterías.

La encargada tosía en el pasillo. El inspector tenía la puerta de supresión abierta y maldecía por la radio. Yanni gritó desde el otro extremo:

—¡Por aquí!

Entonces las estanterías detrás de Mara cedieron.

Un chirrido metálico desgarró la habitación.

Leandros embistió contra ella desde atrás, no un empujón sino un escudo con todo su cuerpo que la lanzó a través del umbral y contra la pared del pasillo. Algo caliente lo alcanzó. Ella lo oyó antes de verlo: el brutal impacto de aislante ardiendo o plástico derretido contra la tela.

El aliento le salió en un sonido áspero.

—¡Leandros!

—Muévete —repitió, pero la voz le salió entrecortada.

El fuego avanzó anaranjado por el umbral del archivo. Los aspersores del pasillo cobraron vida de golpe, demasiado tarde e insuficientes, el agua fría cayendo a través del humo. Mara le agarró la muñeca a Leandros. Él se estremeció.

No por su mano. Por el tirón en el hombro izquierdo.

El terror la atravesó, blanco y nítido.

Yanni los alcanzó, pasándole un brazo por debajo del costado derecho a Leandros, guiándolo sin preguntar porque el edificio en llamas era todo el consentimiento que el momento requería.

El inspector de incendios arrastró a la encargada, que tosía, hacia la salida. Petros no aparecía por ningún lado.

Salieron a trompicones por la puerta del muelle de carga hacia un sol implacable.

El aire le golpeó los pulmones como cristales rotos.

Se dobló sobre sí misma, tosiendo tan fuerte que aparecieron motas negras en el hormigón entre sus zapatos.

La carpeta con la copia certificada seguía aplastada entre sus brazos.

El agua le chorreaba del pelo y las mangas.

La camisa azul estaba manchada de hollín.

Le temblaban las manos alrededor de la carpeta hasta que los bordes de plástico le mordieron las palmas.

Leandros se mantuvo en pie exactamente tres segundos.

Luego le fallaron las rodillas.

Mara se dejó caer a su lado.

—No. No, mírame.

Estaba apoyado en una rodilla, después en una mano, con el hombro izquierdo humeando levemente donde la tela de la chaqueta se había quemado.

La camisa blanca de debajo estaba ennegrecida y pegada a la piel bajo la clavícula y sobre la parte superior del hombro.

Una mancha roja y fea asomaba bajo la tela desgarrada, con ampollas formándose ya en un borde.

Intentó enderezarse.

Mara le puso la mano plana sobre el pecho.

—Quédate quieto.

—¿Estás sangrando?

—No.

—¿Humo?

—Estoy hablando en oraciones completas. Siéntate.

La boca casi le esbozó una sonrisa. Pero el dolor se la borró.

Yanni ya estaba gritando coordenadas por teléfono. La alarma de incendios resonaba desde el almacén a sus espaldas, mezclada con el aullido más grave de los motores que se acercaban. El personal de seguridad abrió la verja.

El inspector de incendios entró tambaleándose en el patio, tosiendo, y señaló hacia la sala de supresión mientras hablaba por radio.

—Desactivado —dijo con voz ronca—. El sistema estaba desactivado antes de que lo abriéramos.

Mara escuchó las palabras, las almacenó y obligó a sus ojos a volver hacia Leandros.

—Quítate la chaqueta —dijo.

—No.

—No era una petición.

—Tela pegada.

Bien. Estaba pensando. Herido, pero pensando.

—Entonces esperamos a los médicos.

—Mara.

—No.

Se le quebró la voz. Odiaba eso.

Se apoyó en el suelo.

—No vas a sacarme de un incendio y luego hacerte el macho con los cuidados básicos de una quemadura.

Los ojos de él encontraron los suyos a través del humo, el agua y el dolor.

—Iba a decir que tu copia está mojada —dijo.

Ella bajó la mirada.

La carpeta estaba manchada de humo, húmeda en las esquinas, pero el sello aguantaba. La copia de dentro seguía siendo legible. Absurdamente, soltó una risa breve que se convirtió en otra tos.

—Original en la cámara —logró decir.

—Copias distribuidas.

—Recibo en mi bolsillo.

—Bien.

La palabra salió ronca, pero firme.

Los bomberos llegaron en un estallido de botas, mangueras, griego a gritos y equipo. Un paramédico llegó primero hasta Mara porque estaba en el suelo.

—¿Inhalación de humo? —preguntó en inglés.

—Tos leve. Él tiene una quemadura en el hombro. —Señaló a Leandros.

—Hombro izquierdo. Tela adherida. Exposición al humo.

—Me protegió cuando cayeron las estanterías.

Leandros le lanzó una mirada.

—Te has vuelto muy concisa.

—El dolor te vuelve hablador. Eso nos equilibra.

El paramédico cortó la chaqueta sin tirar de la tela quemada de la herida. El rostro de Leandros se volvió gris bajo el bronceado, pero no emitió ningún sonido. Mara observó cómo su mano derecha se abría y cerraba contra el cemento.

Quería cogerla. No sabía si eso le ayudaría o le haría daño, así que preguntó.

—¿La mano?

Él se la cogió antes de que terminara de decirlo.

Esta vez ella le dejó apretar tan fuerte como necesitara.

El segundo paramédico le puso oxígeno a Mara durante tres minutos pese a sus protestas, le midió la saturación, le auscultó los pulmones y le dijo que no se quitara la mascarilla hasta que él lo indicara. La mantuvo puesta porque Leandros la miraba entre el dolor y dijo:

—Obedece una orden médica por mí.

—Solo porque no es tuya —respondió ella tras la mascarilla.

Él cerró los ojos un segundo. Alivio, visible y breve.

Le irrigaron el hombro con suero salino estéril de botellas de plástico, enfriando la quemadura sin hielo.

El agua escurrió rosada y tiznada hacia las compresas absorbentes.

El paramédico recortó más tela y cubrió la zona quemada con un apósito de gel estéril y un vendaje de gasa suelta que le pasaba por debajo del brazo y le cruzaba el pecho.

Leandros intentó girarse hacia el almacén cuando Yanni se acercó con la tableta.

Mara le apretó la mano con más fuerza.

—No.

—Necesito ver...

—Necesitas quedarte quieto.

—Mara.

Ella cogió el portapapeles que el paramédico había dejado junto a su rodilla y leyó en voz alta, porque el papel era más firme que el miedo.

—Quemadura de espesor parcial superficial en el hombro izquierdo, exposición al humo, transporte recomendado para observación, no levantar objetos pesados, no nadar, no conducir bajo medicación, revisión del apósito en veinticuatro horas, acudir de inmediato en caso de dificultad respiratoria, fiebre, enrojecimiento que se extienda, entumecimiento o aumento del dolor.

Leandros la miró fijamente.

—Además —añadió ella, porque el paramédico no lo había escrito pero el sentido común sí—, nada de sacar mujeres en brazos de edificios en llamas en un futuro próximo.

—Eso parece muy específico.

—Es un campo con margen de mejora.

El paramédico, que tenía una disciplina excelente, no se rio.

El informe de la ambulancia empezó en una tableta y se imprimió desde una pequeña unidad dentro del vehículo.

Mara observó al paramédico introducir la hora de aviso, nombre del paciente, mecanismo de lesión, ubicación, tratamiento, saturación de oxígeno, apósito y restricciones.

Leandros respondió a las preguntas con los dientes apretados.