Capítulo 6 — Una reclamación con dientes

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Para cuando el salón de baile del hotel de Atenas abrió sus puertas doradas el viernes por la noche, Mara ya había contado seis salidas, tres fotógrafos, dos guardias uniformados y un hombre que quería arruinarla con tal pulcritud que ninguna sangre manchara el mármol.

Leandros los había llevado desde Aetos en helicóptero hasta un helipuerto privado en la azotea y había reservado la planta de seguridad del hotel bajo tres nombres distintos.

Un Maybach negro esperaba entre el ascensor privado y el salón de baile; un cuarteto de cuerda tocaba bajo lámparas de araña de cristal de Murano mientras los camareros servían champán con aroma a brioche y oro frío.

Mara guardaba su propia tarjeta llave en el bolsillo.

Petros Kalyvas estaba de pie bajo una lámpara de araña cerca del muro de donantes de la fundación, sonriendo como si la conformidad fuera una virtud social.

No parecía un villano. Eso era lo primero útil que se podía decir de él.

Los villanos de los libros entraban con aire amenazador. Petros entraba por costumbre y refinamiento. Llevaba un esmoquin negro impecable, el cabello plateado peinado hacia atrás enmarcando un rostro que la práctica había vuelto anodino, y un pin benéfico perfectamente nivelado en la solapa.

Su mano pasaba de invitado en invitado con calidez calculada. Cuando reía, la gente se inclinaba hacia él. Cuando bajaba la voz, ellos bajaban la suya.

El control no necesitaba un cuchillo si tenía una lista de invitados.

Mara permanecía cerca de la pared del salón con el teléfono en el bolso de mano, el pasaporte en la caja fuerte de la habitación que ella misma había cerrado, y el sobre con las pruebas duplicadas sujeto contra las costillas bajo la chaqueta de seda verde oscuro que Sienna había insistido en que no era un disfraz.

—Armadura —había dicho Sienna, alisando el cuello en el ala de invitados de Villa Aetos antes de que Mara partiera hacia el helipuerto—. Tú decides si ponértela. Tú decides cuándo quitártela.

Mara la había elegido porque la chaqueta tenía bolsillos.

Ahora un bolsillo guardaba la llave de su habitación.

El otro, un recibo doblado que enumeraba lo que no había viajado a Atenas: el icono de Santa Ione seguía en la caja fuerte del estudio de Aetos; la muestra de cobalto permanecía sellada; el conjunto de fotografías ultravioleta había sido duplicado con la firma de Sienna como testigo; las copias certificadas del manifiesto estaban en poder del abogado de Mara, Theo Papadakis, y en la caja fuerte de Aetos.

El sobre contra el costado de Mara contenía solo copias de trabajo, no las pruebas originales.

Petros podía avergonzarla en público. No podía hacer desaparecer las pruebas derramándole champán encima.

Eso debería haberla reconfortado más de lo que lo hizo.

Leandros permanecía a su lado sin tocarla.

Su esmoquin era austero, los gemelos sencillos, el sello de oro en la mano derecha el único destello de abolengo que se había permitido.

Le había ofrecido el brazo dos veces desde que salieron de la suite y había aceptado su rechazo en ambas ocasiones sin el menor asomo de teatralidad.

—Último repaso —dijo.

La música ocultaba las palabras a cualquiera que estuviera a más de un paso de distancia.

Mara mantuvo la mirada fija en Petros.

—Si solo fanfarronea, observo. Si insinúa robo, le pido que lo repita delante de testigos.

—Si me señala como tu amante, yo decido si el escudo de prometida es útil. No antes.

—No antes —dijo Leandros.

Ella lo miró entonces.

—¿Y el anillo?

Él no metió la mano en el bolsillo. Bien.

—En un sobre sellado con Yanni.

—Prestado de la cámara acorazada de la familia Andreadis con recibo del seguro. Crea una respuesta visible a una difamación visible. No crea ningún derecho privado.

Mara se obligó a respirar pese al calor de la sala, el perfume, la presión de las miradas que ya la descubrían.

—Si lo uso, yo me quedo con el sobre después.

—Sí.

—Si me lo quito, la mentira termina.

—Sí.

—Si lo olvidas en público, te corrijo en público.

Su boca cambió, no llegó a ser una sonrisa.

—Me lo merecería.

Cada respuesta correcta tensaba algo en su rostro, y el esfuerzo lo volvía más persuasivo.

Kyros y Sienna entraron delante de ellos, no como escudos sino como el clima.

Las conversaciones se alteraban en torno a Kyros Vlastos, se separaban, luego se recomponían con más cautela.

Sienna había dejado a Andreas en casa con Agatha y una enfermera, y mostraba la calma concentrada de una mujer que confiaba en que su hijo estaba a salvo.

Kyros mantenía una mano en su espalda, sin guiarla. Cuando ella se detenía a hablar con un donante anciano, él se detenía con ella.

Su matrimonio no era una actuación para Mara, y eso lo convertía en un estándar que ella no podía ignorar.

Sin puertas cerradas con llave. Sin teléfono que desapareciera. Sin hombre que decidiera que el silencio era protección.

Mara entró en el salón de baile.

El aire cambió de inmediato. Los rostros se volvieron. Algunos reconocieron a la antigua compañera de Sienna en el Courtauld por la filtración a la prensa en Londres.

Otros solo reconocieron la silueta del escándalo: una mujer que no había nacido para aquella sala caminando junto a Leandros Andreadis mientras una fundación familiar subastaba iconos, pinturas marítimas y virtud heredada bajo las lámparas de araña.

Leandros no la presentó con ningún apelativo sentimental.

—Mara Vale —dijo a la primera pareja de donantes—. Investigadora de procedencia independiente.

Independiente. La palabra cayó como una firma.

Mara estrechó manos, aceptó nombres y se dejó subestimar en seis acentos diferentes.

Una viuda naviera cubierta de diamantes preguntó si la restauración era «un pasatiempo encantador».

Mara respondió que el barniz mal fechado había ayudado a condenar a dos marchantes en un caso de restitución en Basilea.

La viuda parpadeó. Leandros bajó la mirada hacia su copa como si el vino se hubiera vuelto fascinante.

Ella no le preguntó si le hacía gracia.

Siguió trabajándose la sala.

El lote codificado del manifiesto estaba en una vitrina de cristal cerca de la plataforma de subasta, una pequeña cubierta de icono en plata deslustrada, etiquetada C-Blue-14 en elegante letra azul. No era el icono de Santa Ione. Un objeto emparentado, quizá, o un señuelo.

Mara fotografió la etiqueta abiertamente y envió la imagen por correo electrónico a su abogado desde su propio teléfono, plantada bajo una cámara y un arco floral.

Leandros observó la pantalla de envío y apartó la mirada en cuanto apareció la confirmación.

—No tienes que apartar la mirada —dijo ella.

—Sí tengo si no estoy invitado a leer tus mensajes.

La respuesta encendió un punto bajo en su cuerpo que no tenía por qué reaccionar en un salón de baile hostil.

—Muy ético —dijo ella.

—Muy inconveniente.

Mara casi se rió.

Entonces Petros se movió.

No vino directamente hacia ellos. No lo haría, se dio cuenta ella. Una línea directa parecería demasiado ansiosa.

Cruzó la sala entre donantes, esposas de miembros de la junta, un joven periodista marítimo y un subastador que probaba su micrófono. Para cuando llegó a la vitrina del icono, había congregado un público sin dar la impresión de haberlo hecho.

—Leandros —dijo Petros, con voz rebosante de cordialidad pública—. Honras a la familia con tu presencia.

La copa de Leandros no se movió de su mano.

—Petros.

—Y la Srta. Vale —Petros se volvió hacia ella como si acabara de reparar en su presencia—. Nuestra experta inesperada.

Mara le tendió la mano.

—Sr. Kalyvas.

Él le rozó los dedos el tiempo justo que exigía la cortesía, ni un segundo más. Tenía la mano fría.

—He oído que ha estado ocupada con cosas antiguas.

—Las cosas antiguas suelen volverse interesantes cuando alguien miente sobre ellas.

Una mujer cerca de la vitrina ahogó un ruidito en su copa de champán.

La sonrisa de Petros no se alteró.

—Una filosofía útil, aunque peligrosa cuando se aplica sin contexto.

—Por eso escribimos recibos.

—En efecto —Petros volvió la mirada hacia la vitrina—. La fundación está consternada por la confusión en torno a una de nuestras piezas devocionales en préstamo.

—Un objeto vulnerable. Una consultora joven. Una isla privada.

—La prensa puede ser cruel cuando la intimidad profesional resulta difícil de clasificar.

Ahí estaba.

Todavía no ladrona. Todavía no amante. Aun así, la sala entera se inclinó hacia ellos.

Mara sintió a Leandros tensarse a su lado. No lo miró. Si lo miraba, él podría actuar antes de que ella eligiera el terreno de juego.

—Dígalo sin rodeos —dijo ella.

Petros arqueó las cejas.

—¿Sin rodeos?

—Ha insinuado tres cosas en una sola frase. Que el objeto es vulnerable porque yo lo manipulé. Que mi credibilidad está en entredicho porque me alojo en Villa Aetos bajo un acuerdo de protección de testigos por escrito.

—Y que mi proximidad profesional con el Sr. Andreadis es de índole sexual.

Sonó el clic de una cámara.

La mirada de Petros se desvió hacia el sonido y regresó.

—Es usted directa.

—Usted no.

El silencio se tornó costoso.

Leandros depositó su vino intacto en una bandeja que pasaba. Sin tocarla a ella todavía. Sin dar órdenes todavía.

Petros se recompuso con elegancia.

—El problema de riesgo para la familia, Srta. Vale, no es su virtud. Es la percepción.

—Londres ya vio una fotografía de usted junto al Sr. Andreadis durante una disputa sobre materiales. Esta noche asiste de su brazo mientras un lote codificado vinculado a su investigación se encuentra en esta sala. Algunos lo llamarían conflicto de intereses.

—Otros lo llamarían un robo disfrazado de romance.

La palabra robo impactó primero en la multitud.

Romance llegó después.

Mara captó la secuencia. Petros había ofrecido a la sala una historia fácil de repetir antes del postre: la experta robó el rastro, se acostó con el heredero y se refugió tras la puerta de un multimillonario. Sin denuncia policial.