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EVA

Cojeo hasta la oficina, y el señor Gigante, como he empezado a llamarlo para mis adentros —jamás a la cara—, me levanta sobre el escritorio como si no pesara nada. El movimiento es tan fluido que me deja sin aliento, y el corazón me aletea de una forma que no recuerdo haber sentido nunca.

Respiro hondo para quitarme la sensación de encima y calmar los latidos, y después echo un vistazo a la oficina.

El señor Gigante no enciende las luces. Lo único que ilumina la estancia es el resplandor azul del ordenador y la hilera de pantallas de seguridad atornilladas a la pared.

Ya no oigo la música, solo un retumbar grave y lejano, pero las pantallas muestran a la multitud apiñada de nuevo, bailando como si la pelea no hubiera existido.

El señor Gigante regresa con un maletín impresionante repleto de material de curas. No es un simple botiquín. Es casi un puesto de socorro completo.

—¿Eres médico?

Una mueca divertida le curva un lado de la boca carnosa mientras saca una gasa empapada en antiséptico y rasga el envoltorio. —No. Por eso te voy a recomendar que vayas a un médico. Puede que esto necesite puntos, y no estoy cualificado.

Me estremezco por el escozor del antiséptico en el corte, pero las manos del señor Bestia siguen siendo extrañamente delicadas para haber noqueado a dos tipos hace apenas diez minutos.

—Ha dejado de sangrar —dice, mirándome la ceja mientras da toquecitos con el algodón—. Ya se está formando un moratón, y va a ser feo.

—Genial.

Justo lo que necesitaba. Tener que explicarle a mi padre un moratón y un corte. Por no hablar de la sangre en el vestido.

¿Le importará siquiera?

El señor Gigante trabaja en silencio, y aprovecho para examinarlo a esta distancia.

Por desgracia, la habitación está aún más oscura que la pista de baile, y él se las arregla para mantener al menos un lado de la cara en sombra, como si conociera sus ángulos.

Aun así, distingo su mandíbula fuerte, las ondas de su pelo y el verde de sus ojos, que parecen brillar en la penumbra.

—¿Necesitas un justificante médico para explicar el moratón?

Ahí está otra vez, ese retumbar que podría ser guasa o el ronroneo de advertencia de un león.

Suelto el aire. —No. Solo estoy molesta. Frustrada.

—¿Era tu novio el que estabas defendiendo ahí fuera?

El señor Gigante tira el algodón ensangrentado a la papelera y coge una crema cicatrizante. La aplica como si la sangre de un desconocido no le inmutara.

—No.

Lleno los pulmones y suelto todo el aire en un suspiro largo y sonoro. —Es mi hermano pequeño, el idiota. Vine a intentar sacarlo de aquí antes de que se metiera en líos. Pero llegué demasiado tarde.

—Supongo que no es la primera vez que se mete en líos.

—Has dado en el clavo.

Las palabras se me escapan antes de poder frenarlas, y aprieto los labios.

¿Qué demonios hago, largándole los trapos sucios de mi familia a un completo desconocido?

Mi padre me mataría si se enterara. Nos mantenemos al margen, agachamos la cabeza y nos ocupamos de lo nuestro.

Era la única regla que papá aplicaba con convicción inquebrantable.

Será el golpe que me he dado en la cabeza.

—¿Contra qué me he golpeado exactamente?

—Contra la esquina donde se juntan dos paredes, diría yo.

El señor Bestia enrosca el tapón de la crema y la devuelve a su sitio exacto antes de sacar un par de tiritas.

—Gracias por defendernos a mi hermano y a mí. Menudas habilidades de combate.

Rasga el papel de una de las tiritas, hace una bola con el envoltorio y el protector, y la tira a la basura.

—¿Siempre acudes al rescate de doncellas en apuros? ¿O estás haciendo el casting para portero?

Por fin, el fantasma de una sonrisa asoma a los labios del señor Gigante, y la segunda tirita se une a la primera en mi frente.

—Esos idiotas ya han venido antes a dar problemas. Mi amigo se alegrará de que haya encontrado una excusa para echarlos de una vez.

Hago una mueca, y no tiene nada que ver con el dolor de cabeza. —¿Mi hermano es uno de esos idiotas?

—No lo he visto por aquí antes.

El señor Gigante deja caer la última bola de basura en la papelera y se dirige al otro lado de la habitación, donde hay un lavabo junto a un mueble bar bien surtido y retroiluminado. —Pero cuando veas a tu hermano, hazme el favor de decirle que ya no es bienvenido aquí.

—Descuida.

Le espera eso y mucho más.

El señor Gigante cruza la habitación secándose las manos con una toalla mullida, y me quedo paralizada cuando sus ojos se clavan en los míos. Cada centímetro de mi cuerpo nota esa mirada, y de repente entiendo lo que siente una gacela inmovilizada por un león al acecho.

Escalofríos de advertencia me recorren la columna, pero otros de un tipo muy distinto me hormiguean bajo la piel y los ahogan.

El corazón me da un vuelco, se agita y luego se reanuda con un repiqueteo acelerado que me dificulta respirar.

O quizá sean sus ojos verdes, cómo hacen que las mariposas del estómago me levanten una tormenta y luego desciendan hasta que la sensación se instala entre mis piernas.

—Déjame ver.

El ronroneo y el retumbar de su voz son embriagadores, y no protesto cuando me coloca las manos a cada lado de la cara y me mira fijamente a los ojos.

Respiro de forma entrecortada, cada nervio de mi cuerpo consciente de cada centímetro de este hombre mientras se inclina hacia mí, y su colonia me envuelve hasta que siento que podría colocarme solo con el aroma.

De golpe, se aparta y se vuelve hacia el mueble bar, y me pregunto si alguien ha subido el termostato a niveles peligrosos.

—No parece que tengas una conmoción. Los ojos están bien.

—Eso es…

Tengo la boca seca como el esparto, y trago saliva antes de terminar. —…eso es bueno.

—Pero, como he dicho, no soy médico. Y ya que no lo soy, voy a ofrecerte una copa.

Cruza la habitación con dos vasos en las manos, ambos llenos de líquido ámbar, y me ofrece uno. El aroma intenso y dulce del whisky me llega cuando lo cojo.

El primer sorbo de whisky baja mucho más suave de lo que debería, y un calor tenue acompaña al líquido garganta abajo. —Pareces saber mucho de medicina para no ser médico.

El hombre se encoge de hombros y se apoya en el escritorio junto a mí, tan cerca que nuestras mangas casi se rozan. No me responde. Se limita a dar un sorbo.

Dos sorbos más y los nervios por la pelea por fin se me calman. ¿Los nervios por el hombre a mi lado? Esos siguen revoloteando como luciérnagas, y me atrevo a mirarlo.

Ese lado de su rostro ya no está en sombras, y puedo ver los pómulos marcados, la mandíbula que parece esculpida en piedra y la boca rozando el borde del vaso.

Me revuelvo, incómoda de pronto. ¿Cuándo fue la última vez que alguien me puso así de nerviosa y excitada? ¿Y encima un completo desconocido cuyo nombre ni siquiera sé? No logro recordarlo.

Algo se garabatea en el fondo de mi mente, una pequeña señal de alarma.

O al menos un aviso sobre la estupidez de insinuarme a alguien que acabo de conocer.

Es justo lo que les advierto a mis hermanos.

Pero el pulso de mi cuerpo, la sensación que se concentra entre mis muslos, ahogan cualquier peligro potencial.

Lo note o no, el Sr. Gigante ladea la cabeza hacia mí. La mitad de su rostro sigue en sombras, pero sus ojos atrapan los míos de nuevo.

Y esta vez sé que no está mirando para comprobar si tengo una conmoción cerebral.

Me siento atraída hacia él como un imán al metal, incapaz de resistirme, y percibo el sutil rastro de whisky mezclado con su colonia.

La puerta se abre de golpe, choca contra la pared y rompe el hechizo. —Ilia dice que esos imbéciles de Sokolinaya han empezado una pelea esta noche.

Si el Sr. Gigante es, bueno, un gigante, el tipo plantado en la puerta es un oso. O un defensa de fútbol americano. Entre su altura y la anchura de sus hombros, bloquea la mitad de la luz del pasillo fluorescente que tiene detrás.

Nos mira al Sr. Gigante y a mí antes de preguntar: —¿Interrumpo algo?

—Impecable sentido de la oportunidad, como siempre, Dmitri.

Se me eriza el vello de la nuca ante la advertencia en su tono. Pero el oso se limita a sonreír.

—Puedo volver si quieres —dice.

El Sr. Gigante no responde. Deja mi vaso y el suyo sobre el escritorio, se levanta y me tiende la mano de nuevo. Me bajo, observando al hombre que debe de ser el dueño del club, que parece conocer muy bien al Sr. Gigante. Muy bien, a juzgar por cómo se tratan.

—¿Vuelves? —pregunta Dmitri cuando pasamos junto a él para salir.

El Sr. Gigante le suelta algo grosero en ruso, y reprimo una risita porque sin duda piensa que no puedo entenderlo. La carcajada de Dmitri nos sigue por el largo pasillo.

Fuera, me zumban los oídos por el ruido del club. Los dos porteros saludan al Sr. Gigante con la cabeza; sus miradas se posan en mí un instante antes de apartarse.

Una niebla espesa se ha asentado mientras estaba en el club y forma halos alrededor de las farolas y los faros de los coches aparcados junto a la acera. Las sombras son densas esta noche, los sonidos de la ciudad amortiguados.

—¿Dónde tienes el coche? —pregunta el Sr. Gigante.

—He venido en taxi.

Porque el coche familiar estaba, una vez más, en el taller. Pero eso no iba a añadirlo.

El Sr. Gigante se detiene y, de repente, estamos cerca otra vez, tan cerca que tengo que estirar el cuello para mirarlo. Sus ojos recorren mi rostro de un modo que me provoca un escalofrío y me enciende la sangre, el verde tan brillante en la oscuridad.

—¿Quieres que te lleve a casa?

Una pregunta que encierra multitud de otras preguntas, preguntas a las que me encantaría responder con un entusiasta «¡Sí!». Al diablo con la seguridad y el decoro. Mi corazón da un vuelco, más que dispuesto a lo que el Sr. Gigante promete.

—No puedo —respondo a regañadientes—. Mis hermanos viven conmigo.

Mi padre también, pero eso tampoco voy a decirlo.

—Ah.

No estoy segura, pero creo percibir decepción en su tono y un destello de ella en sus ojos.

De nuevo me mira fijamente, de un modo que me pone la piel de gallina, y vuelvo al momento en que nuestros ojos se encontraron cuando se agachó para ver cómo estaba.

El eco de ese instante todavía vibra a mi alrededor, y desearía tener el tiempo y la libertad para entender qué significa y por qué este hombre hizo que el mundo desapareciera durante un latido que pareció eterno.

El mundo regresa cuando el Sr. Gigante levanta el brazo para llamar a un taxi, y me mantiene la mano cogida mientras mi transporte de la noche se detiene junto a la acera.

Abre la puerta, pero me detiene antes de que pueda meterme.

Sus labios se entreabren como si quisiera decir algo.

Pero en vez de hablar, se inclina y me da un beso en la mejilla que todavía siento cuando me ayuda a subir al taxi.

Lo último que hace es entregarle un billete al conductor. No distingo cuál es, pero por cómo se le abren los ojos al tipo, debe de ser de los grandes.

—Llévala adonde quiera —retumba mi hombre misterioso.

Y con una última mirada, cierra la puerta para que el taxi pueda arrancar.

Con cierto esfuerzo, no miro atrás. No tiene sentido. Quizá si las cosas fueran diferentes en mi vida, podría haber tenido al menos una noche con un hombre aparentemente rico y sofisticado cuya voz, por sí sola, me ha dejado un palpitar entre las piernas.

Pero ¿tal como está mi vida ahora?

Menos mal que no volveré a verlo.