23 #2

Agarro la pistola con las dos manos e intento controlar la respiración.

Huele a aceite y metal frío. El zumbido del generador se hace más grave.

Otra hoja golpea el coche cerca de la rueda trasera con un sonido como un grito que desgarran por la mitad.

El parabrisas se agrieta en telaraña cuando una palanca lo besa con demasiada fuerza.

Damien baja la ventanilla cinco centímetros antes de que puedan forzarla, se asoma y dispara al primer hombre en el muslo.

El hombre cae, aúlla, y luego calla cuando Damien dispara de nuevo.

Los demás retroceden por instinto, luego se abalanzan, seis a la vez, rostros en sombra y sonrisas relucientes donde la luz atrapa los dientes.

Damien vacía el primer cargador en segundos.

Tres hombres caen y dos más se tambalean, la sangre brotando oscura sobre las chaquetas.

El sexto se aplasta contra el guardabarros delantero y levanta una amoladora cuyo disco chilla a dos centímetros del brazo de Damien.

Damien apaga el motor con la mano libre y se gira de lado, disparando por el estrecho hueco hasta que el hombre se desploma hacia atrás con un sonido gutural.

El olor a metal caliente y el tufo ferroso de la sangre inundan el aire.

La ventana trasera revienta hacia dentro cuando una palanca atraviesa la esquina y el cristal templado se rinde y se convierte en lluvia centelleante.

Me cubro la cara con el antebrazo y siento los fragmentos golpearme la piel.

Una mano se cuela por el nuevo agujero y busca a tientas el seguro.

Levanto la pistola y estampo el cañón contra los nudillos; la mano se retira de golpe con una maldición.

Damien me mira y asiente levemente. Cambia el cargador con un gesto rápido y certero y vuelve a disparar por su hueco, cada disparo atronador en el espacio cerrado.

Siguen viniendo porque son más que las balas de su pistola y porque ver a los suyos desangrarse les graba un mensaje simple en la cabeza: luchan o mueren.

Alguien arrastra un gato hidráulico hasta el lateral y empieza a bombear.

El coche se eleva una fracción y vuelve a asentarse cuando Damien dispara al mecanismo y revienta un diente.

Una segunda amoladora arranca junto a mi puerta.

Una mano con guantes gruesos se planta cerca del tirador.

El calor me abrasa la pierna mientras la hoja devora la junta del marco, y el olor se vuelve cobrizo, amargo, ardiente.

El teléfono bajo mi muslo vibra. No puedo cogerlo sin soltar la pistola.

Damien se asoma más y dispara a la izquierda, luego a la derecha.

La corredera se traba atrás, vacía. Va a por el último cargador y lo saca ya medio encajado.

Una mano enguantada de negro se cuela por la pequeña abertura que abrió para disparar.

Le atrapa la muñeca con una presa que parece de máquina, no de hombre.

Dos manos más se aferran al antebrazo y al codo.

Gruñe algo grave que nunca le he oído y tira del brazo hacia atrás con una fuerza que rompería huesos más finos.

Casi lo consigue. Alguien clava un cuchillo en el burlete exterior junto al codo y lo encaja.

La hoja de mi lado muerde más hondo y las chispas saltan como luciérnagas que solo saben arder.

—Agáchate —ordena.

Dispara las últimas balas por encima del capó y alcanza a otro hombre en la garganta.

La última bala da en un hombro y lanza un cuerpo rodando a la calle, donde cae con un golpe sordo.

La corredera queda trabada atrás. Damien busca en la consola, agarra el cargador de repuesto de la ranura estrecha y no logra encajarlo antes de que una mano atraviese la ventanilla y le agarre del cuello.

Entonces se abalanzan todos a la vez. El pestillo de la puerta revienta.

El peso de los cuerpos hace gemir la puerta hacia fuera.

Damien apoya una bota para cerrarla de una patada y recibe un palancazo en la espinilla.

Aprieta los dientes. Casi logra despejar el umbral.

Un brazo se le cuela por debajo y lo inmoviliza.

Unos dedos se le hunden en el pelo y en un lado de la cara.

El cargador resbala, golpea una vez y desaparece bajo el asiento.

Grito su nombre. El sonido me desgarra la garganta.

Quito el seguro de la puerta de un manotazo y siento el marco ceder cuando arrancan el metal como la tapa de una lata.

Me lanzo sobre la consola y le agarro la manga, los dedos cerrados con fuerza de dejar cardenales.

Golpeo las manos que lo sujetan con la pistola agarrada como un martillo, metal contra hueso, metal contra nudillos, metal contra lo que alcance. Se ríen de mí.

Alguien me atrapa la muñeca y la retuerce.

La pistola cae al hueco de los pies. Una palma se me clava en la boca y me estampa la cabeza contra el asiento.

Un trapo agrio se me mete entre los dientes antes de que pueda morder, y la mordaza se tensa.

Cuerda. Cinta. Saboreo pegamento y sudor y algo acre.

Muerdo igual hasta que la mandíbula me cruje y el hombre maldice y aprieta el nudo.

Damien ruge. Planta ambos pies, gira y desequilibra a dos hombres, y se lanza hacia delante.

Logra apoyar una bota en el suelo y se zafa del hombro.

Hace retroceder a otro hombre con un cabezazo que le rompe el cartílago.

Siento la esperanza atravesarme, ardiente y brillante.

Entonces un lazo le rodea el cuello por detrás.

Aspira hondo y desliza los dedos bajo el lazo antes de que le corte.

Dos hombres más se le echan encima y tiran.

El lazo se aprieta igual. Una rodilla le golpea la columna.

Cae de rodillas y sigue luchando mientras lo arrastran por el umbral hasta la calle.

Les araño, sacudiéndome sin ton ni son. Golpeo lo que pillo.

Dedos, hombros, orejas. Araño y muerdo la tela y saboreo el trapo sucio en la boca y me lo trago para no ahogarme.

Agarro un puñado de pelo y tiro y alguien grita y me empuja con tanta fuerza que la cabeza me golpea contra el marco de la puerta y chispas blancas me estallan en los ojos antes de que la luz se desvanezca.