23

LYRA

Se me hace un nudo en el estómago al oír el suave roce de la tela y el tintíneo apagado del metal mientras se pone el reloj. Es temprano. La luz pálida de mi ventana me lo dice. Anoche nos quedamos dormidos abrazados, con una nueva certeza sobre un posible futuro juntos.

Pero a la fría luz del día, me pregunto si nuestras promesas siguen en pie.

Me incorporo y me arropo más con la manta. Las palabras salen antes de que pueda contenerme.

—¿De verdad vas a matar a ese hombre?

Damien gira la cabeza lo justo para encontrar mi mirada, y durante un instante resulta indescifrable; esos ojos azul hielo no revelan nada.

—Lyra —dice lentamente, como si tantease cuánto puedo aguantar antes de romperme—. Es un hombre peligroso, y amenaza todo lo que amo. He matado a muchos hombres. Él se lo merece más que cualquiera de ellos.

Agarro la manta con más fuerza; se me cierra la garganta.

—No me importa lo que se merezca. Me importas tú. Tengo miedo de que te pase algo, y necesitas estar aquí para nosotros.

Se le tensa la mandíbula y exhala por la nariz. Se acerca hasta quedar de pie junto a la cama.

—Estaré aquí, te lo prometo. Precisamente por eso necesito hacer esto.

Su tono me hace sentir que no hay escapatoria, que ya está todo decidido. Mi mente se dispara imaginando todo lo que podría salir mal, pero sé que el miedo no bastará para disuadirlo. Respiro hondo y obligo a mi voz a mantenerse firme.

—Entonces al menos pasa el día conmigo. Por favor.

Algo en su expresión cambia. La dureza no desaparece, pero se agrieta lo suficiente para que vea al hombre que hay debajo.

—De acuerdo —dice al fin, y esa simple promesa basta para aflojar el nudo de tensión en mi pecho.

Poco más de una hora después, su mano cálida reposa firme en la parte baja de mi espalda mientras entramos en una tienda con el escaparate decorado en azules pálidos y cremas suaves. He pasado por delante un millón de veces, pero hasta ahora no me había atrevido a entrar.

La campanilla sobre la entrada tintinea suavemente al entrar, y enseguida me envuelve el olor a algodón recién lavado y algo ligeramente dulce, como vainilla.

Todo es diminuto: delicados gorros de punto, mantas suaves dobladas en cuadrados perfectos, filas de zapatitos alineados.

Toco uno de los gorritos; es más suave que nada de lo que haya tenido jamás.

Pensar en nuestro bebé llevándolo puesto me hace llorar otra vez.

Damien me observa y arquea ligeramente una ceja.

—¿Te gusta?

Asiento, y antes de que pueda decir más, le hace una seña a una vendedora.

—Nos llevamos todo lo de esta sección —dice con tono despreocupado pero autoritario.

Se me abren los ojos como platos.

—Damien —le advierto—. Es demasiado.

Me mira brevemente y se encoge de hombros.

—Lo necesitarás.

Me río y niego con la cabeza.

—No quiero que nuestro bebé sea un niño mimado.

—Nuestro bebé no será un niño mimado —responde mientras se adentra en la tienda—. Simplemente tendrá muchas opciones.

Señala mantas, columpios, hamacas, un cochecito que parece un coche de lujo. Toma cada decisión con el mismo tono resuelto. Por primera vez, pienso en todas las ventajas que tendrá nuestro bebé con Damien como padre.

Cuando se dirige al mostrador, lo sigo; la pequeña curva de mi vientre le roza el brazo al acercarme. Le dice a la vendedora que lo envíe todo a su casa.

—Sabes —murmuro—, ni siquiera vivo contigo.

Sus labios se curvan ligeramente; un destello de diversión le ilumina los ojos.

—Ahora sí.

No hay vacilación en su voz, ninguna duda.

Me doy cuenta de que en algún momento entre el miedo de anoche y la discusión de esta mañana, algo ha cambiado.

Oficialmente somos pareja. Iba en serio con lo de casarse conmigo, y esto es solo el comienzo de lo que probablemente será una vida muy extravagante.

Entramos en otra tienda, esta llena de ropa premamá.

He evitado comprar nada, conformándome con jerséis holgados y leggings elásticos, pero Damien echa un vistazo al escaparate y me guía al interior.

Encuentro vestidos, cárdigans suaves e incluso una bata de seda que no me imagino poniéndome en ningún sitio que no sea a puerta cerrada.

Cada vez que miro una etiqueta de precio, me silencia con una mirada que mezcla terquedad y ternura.

En algún momento, lo pillo observándome en el espejo mientras me pruebo un vestido azul pálido que cae sobre mi vientre incipiente. Su expresión es de orgullo y posesión. Un escalofrío me recorre el cuerpo y trato de disimularlo mientras aliso la tela sobre mis caderas.

Cuando salgo del probador, ya está hablando con la vendedora para que lo envíen todo. Ni siquiera me molesto en discutir esta vez.

Pasamos la tarde yendo de tienda en tienda. Él mantiene el mismo ritmo tranquilo y despreocupado, gastando dinero como si fuera agua. Cuanto más rato pasamos comprando juntos, más pública se vuelve nuestra relación.

Vamos de la mano al cruzar la calle. Me besa cuando elegimos un moisés. Me rodea los hombros con el brazo cuando paramos a tomar café, atrayéndome hacia él. Soy suya, no una posesión, sino algo más precioso.

Para cuando volvemos al ático, la ciudad está bañada en tonos dorados, con el sol reflejándose en el cristal y el acero. La parte trasera del coche va llena de bolsas, aunque la mayoría de las compras ya están de camino a su casa.

Me apoyo en él con la cabeza recostada en su hombro, y por primera vez en mucho tiempo, me permito creer que de verdad podríamos tener un futuro hermoso juntos.

Al final del día, los dos estamos exhaustos y hambrientos. Damien lleva una mano suelta en el volante y la otra apoyada en mi rodilla mientras conducimos por una carretera estrecha hacia un restaurante local del que jura maravillas.

La ciudad a nuestras espaldas sigue zumbando, pero aquí el sonido se desvanece hasta que solo queda el silbido tenue del viento colándose por las juntas de las puertas.

Los setos empiezan a cerrarse, el asfalto se estrecha, la luz del frente se apaga, y la parte de mí que ha aprendido a escuchar el silencio se incorpora y mira alrededor.

Los dedos de Damien se tensan un instante sobre mi rodilla.

Ya lo ha visto, sea lo que sea. El coche aminora unos kilómetros por hora.

Percibo el cambio en él mucho antes de que ocurra nada más.

Su atención se afila, la conversación distendida de hace un minuto se esfuma.

Tiro del cinturón de seguridad y me lo ciño al pecho; él lo nota y asiente brevemente, un gesto que dice bien.

Unos faros aparecen detrás de nosotros, luego se alejan, luego reaparecen.

El movimiento tiene un ritmo que no cuadra.

Damien echa un vistazo al retrovisor y comprueba el espejo lateral.

Un segundo par de luces asoma más adelante, aparcado en diagonal en un carril lateral, y el ángulo me eriza la piel de los brazos.

La carretera se estrecha de nuevo. Los setos se cierran.

Las farolas escasean hasta que los tramos entre ellas parecen un túnel.

Damien levanta el pie del acelerador y echa un vistazo al teléfono en la consola.

Lo desbloquea sin mirar. La pantalla le ilumina los nudillos mientras abre una aplicación desconocida y lo mantiene pegado al muslo.

La carretera tuerce a la izquierda, y ahí espera la furgoneta.

Tiene el color del hormigón mojado, las ventanas tintadas, las puertas traseras selladas.

Está atravesada como un árbol caído. Ya estamos demasiado cerca.

Damien frena, suave y controlado. Siento el peso del coche desplazarse hacia delante y asentarse.

Los faros barren el lateral de la furgoneta y captan algo metálico apilado cerca del parachoques trasero.

La forma tarda un latido en registrarse.

Un generador. Cables enrollados. Una sierra con un disco que parece una moneda de plata reluciente.

La farola sobre nosotros zumba y parpadea.

En algún lugar entre los setos, un pájaro atrapado se agita y enmudece.

La voz de Damien baja a ese registro grave que corta el ruido.

—Agárrate al cinturón —dice—. Agacha la cabeza, tápate los oídos si se rompe el cristal. No abras la puerta a menos que te lo diga.

Sostiene el teléfono con una mano y pulsa un botón que sé que llamará a sus hombres. La línea conecta antes de que aparezca el primer hombre.

Unas figuras emergen de los setos y de la boca de un callejón, siluetas con chaquetas gruesas, capuchas caladas y herramientas en las manos.

El silbido de un generador sube hasta convertirse en chirrido cuando alguien tira de un cable.

Las chispas crepitan a lo lejos cuando una hoja prueba el metal.

La curva de la calle a nuestra espalda se inunda de luz cuando otra furgoneta enciende los faros y avanza lo justo para cortarnos la retirada.

Damien habla por teléfono, rápido y seco.

—Emboscada en Kettleman, acceso sur a los muelles. Dos furgonetas y al menos diez a pie, más en vehículos. Necesito refuerzos y los necesito ya —escucha dos segundos, asiente una vez y me deja el teléfono en el regazo—. Si caigo, hablas con Alek —dice—. Le dices dónde estamos. No dejes de hablar.

Cierro los dedos en torno al teléfono y lo meto bajo el muslo.

La primera hoja muerde el metal cerca de mi puerta, un chirrido que me atraviesa como un alambre tenso.

Las chispas saltan en abanico y escupen contra el cristal.

Damien abre el pequeño compartimento junto a su rodilla con un gesto fluido y ensayado, y saca dos pistolas, una pesada y una compacta.

Me pasa la compacta por la culata sin apartar la mirada de los hombres que avanzan hacia su lado.

—No la uses a menos que rompan la ventanilla —dice—. Si lo hacen, apunta y dispara.