7

LYRA

Solo llevo un día aquí y ya me llaman al despacho del director ejecutivo.

Eso no puede ser buena señal. Aunque Damien lo dijo con calma, tengo la sensación de que ya estoy metida en un lío.

Pero si apenas he tenido tiempo de meter la pata.

Todavía estaba rellenando los formularios de incorporación cuando esos tipos turbios aparecieron tan tranquilos.

No paro de darle vueltas, aunque intento concentrarme en configurar los programas antes de ir al despacho de Damien. Es imposible. No dejo de preguntarme si merece la pena aprender todo esto si me va a despedir dentro de unos minutos.

Cuando ya no aguanto más sentada, me levanto y voy hacia el pasillo que lleva al ascensor privado. A medio camino, oigo pasos detrás de mí.

—Eh, chica nueva.

Me obligo a no estremecerme.

Rick. Otra vez.

Me fuerzo a sonreír con educación y me doy la vuelta para mirarlo.

—Hola —digo, sin mostrar interés.

Su sonrisa se vuelve depredadora. Tiene una postura demasiado relajada, está demasiado cerca.

—¿Vas a algún sitio importante? —pregunta, señalando el ascensor privado.

—Tengo una reunión —digo.

—¿Con quién?

No debería responder. Lo sé. Pero algo en mí quiere cortarlo de raíz, para que no vuelva a intentarlo.

—Con el señor Morozov.

Funciona. Arquea las cejas un instante, pero enseguida se recompone con una sonrisa burlona.

—¿Ya un ascenso?

—Es una revisión de rutina —digo con voz neutra.

Se acerca un paso más.

—Bueno, si alguna vez te aprieta demasiado las tuercas, ya sabes dónde encontrarme.

Parpadeo, ofendida.

—¿Perdona?

—Estás buena. Él no es ciego —dice Rick encogiéndose de hombros—. Seguro que te contrató por algo más que tu currículum. Esas mierdas pasan constantemente.

Respiro hondo, despacio.

—Estás siendo inapropiado.

No retrocede.

—Relájate. Solo digo que, si alguna vez quieres un tío de tu edad que no te trate como a una propiedad...

Lo corto en seco.

—No me interesa.

La sonrisa desaparece.

—No hace falta que seas borde.

—No lo soy —digo, sin apartar la mirada—. Estoy siendo clara.

Durante un segundo, se queda mirándome. Luego resopla como si le hiciera gracia y se da la vuelta sin decir nada más.

Lo veo volver a su escritorio antes de darme la vuelta y seguir hacia el ascensor. Me tiemblan un poco las manos mientras tecleo el código que me dio la recepcionista. Las puertas se abren con suavidad, sin hacer ruido, y entro.

Mientras el ascensor sube, intento quitarme de la cabeza lo que acaba de pasar. Tipos como Rick siempre acaban apareciendo, sobre todo en el mundo de la tecnología. Sus cerebros diminutos no soportan que una mujer pueda ser tan lista como ellos, o más. Aun así, es irritante y ridículo. Me da asco.

Pero lo peor es que no dejo de preguntarme si tendrá razón. ¿Damien me contrató solo porque quiere acostarse conmigo? La entrevista fue muy corta, y estoy segura de que no me imaginé el coqueteo entre nosotros en el restaurante.

Por horrible que suene, no lo rechazaría si me propusiera algo. No creo que pudiera. Mi cuerpo ya reacciona con demasiada intensidad ante él. Solo de pensar en estar a solas con él en su despacho, se me acelera el corazón y me sonrojo.

El ascensor se abre directamente a un vestíbulo tranquilo. Su asistente, Andrea, está sentada tras un escritorio elegante, justo a la entrada del despacho de Damien. Teclea a toda velocidad, pero levanta la vista cuando me acerco.

—Está listo para recibirla —dice, y se levanta para abrirme la puerta.

—Gracias —murmuro.

Entro en su despacho y la puerta se cierra a mi espalda.

Está sentado a su escritorio, con una serenidad pasmosa. La ciudad se extiende tras él a través de unos ventanales enormes, y no puedo evitar quedarme mirando. Pero sus ojos están clavados en mí, penetrantes, escrutadores.

—Señorita Taylor.

—Señor Morozov.

Me indica el asiento frente a él y me siento, alisándome la falda aunque no hace falta.

Durante unos segundos, se limita a observarme.

Noto el pulso en la garganta.

—¿Está todo bien? —pregunta.

—Sí —respondo deprisa. Luego dudo—. En realidad...

Su expresión cambia de forma casi imperceptible. Un destello de interés. Quizá de preocupación.

Me yergo en el asiento. Más vale soltarlo de una vez y ser sincera.

—Uno de los desarrolladores, Rick, me ha dicho algo inapropiado mientras venía hacia aquí.

Se le tensa la mandíbula, pero su tono no cambia.

—¿Inapropiado en qué sentido?

—Insinuó que me contrataron por mi físico —digo con cuidado—. Y cuando le dije que tenía una reunión con usted, soltó unos comentarios obscenos.

Damien mantiene las manos entrelazadas con pulcritud sobre el escritorio, pero percibo la tensión en cómo aprieta los dedos. Su voz sigue siendo serena cuando vuelve a hablar, aunque un poco más fría.

—¿Cuál es su apellido?

—No lo sé —admito—. No quería darle importancia.

—Ya la tiene —dice él.

—Lo resolví —digo rápidamente.

—Seguro que sí —responde—. Pero mi trabajo es asegurarme de que no tengas que hacerlo.

Hay algo tajante en su tono, como si no admitiera réplica.

—¿Cómo ha ido el primer día aparte de eso? —pregunta tras teclear algo en su ordenador.

Exhalo despacio. —Como sabrás, ha sido bastante movido.

Eso le arranca un amago de sonrisa que cambia el ambiente al instante.

—Siento lo de esta mañana —dice—. Fue un problema de personal que debería haberse resuelto antes de que llegara a tu planta.

Asiento, aunque ambos sabemos que no fue un problema de personal. No lo digo. No hago la pregunta que me lleva quemando la garganta todo el día.

—Aparte de eso, ¿qué te parece el sitio? —pregunta.

Trago saliva. —El trabajo está bien. El equipo es brillante. Los sistemas están limpios.

—¿Esperabas un desastre? —Ladea la cabeza, curioso.

—Esperaba un reto —admito—. Aquí todo va muy rápido.

Asiente. —No queda otra.

Sus ojos se quedan en los míos un instante de más.

Algo cambia entre nosotros. El silencio se vuelve más denso, se carga de tensión. Intento apartar la mirada, pero no puedo.

—Ya pareces cómoda aquí —dice con naturalidad.

Ahora me toca a mí ladear la cabeza. —¿Es eso malo?

—No —dice—. Solo que es raro. La mayoría de los nuevos parecen a punto de cagarse encima al menos durante la primera semana. Nunca había visto a nadie que pareciera encajar tan rápido.

Fuerzo una risita, aunque se me ha secado la garganta. —No sé si diría que me siento integrada.

—Pues lo parece.

Eso me sorprende.

—Será el traje. Da una falsa sensación de seguridad.

Su mirada me recorre de arriba abajo. —Es un buen traje.

Las palabras quedan flotando en el aire entre nosotros, y hay casi una proposición en cómo lo dice.

No me lo estoy imaginando. Sé que no. Hay algo en cómo me mira, firme e intenso.

Juraría que está pensando en desabrocharme los botones de esta chaqueta que acaba de elogiar.

Y no puedo fingir que yo no estoy pensando lo mismo.

—Me has sorprendido —dice tras un momento.

—¿En qué?

—Eres más joven de lo que esperaba —dice—. La mayoría de los candidatos para este puesto tenían treinta y tantos. Tú tienes, ¿qué, veintitantos?

—Veintiuno —le digo.

Asiente. —Y ya eres tan capaz.

—¿Y eso te sorprende? —pregunto, confusa. ¿Por qué no iba a serlo? Trabajé muy duro para llegar hasta aquí.

—Un poco —admite—. Pero más que nada, me has impresionado.

El pulso me da un vuelco.

No hay nada casual en cómo lo dice. Es muy directo, y está claro que no solo le impresiona cómo programo.

Se levanta, se acerca a mí y se apoya en el borde del escritorio, mirándome desde su altura.

—Y se te da muy bien trabajar bajo presión —añade—. No todo el mundo habría mantenido la calma como tú antes. Diste una clase magistral de cómo calmar a una multitud.

—Alguien tenía que hacerlo —digo en voz baja.

Está tan cerca que casi puedo sentir el calor de su cuerpo. No me toca, pero no le hace falta. Su sola presencia basta para llenar cada centímetro de espacio entre nosotros. Siento su mirada como un peso físico sobre mí, y el corazón me da un vuelco.

—A tu generación no se le reconoce lo suficiente —dice.

—¿Por qué? —pregunto, pillada por sorpresa.

—Por saber lo que queréis —dice, con las palabras cargadas de intención.

Intento reírme, pero el sonido se me queda atascado en la garganta.

—¿Crees que sé lo que quiero? —pregunto, incrédula.

—Sí. —Su voz suena firme, segura.

Debería irme. Lo sé. Debería dar un paso atrás, poner límites y recordarnos a ambos que esto es inapropiado, que trabajo para él, que esto es peligroso de maneras que ni siquiera puedo empezar a desentrañar.

Pero no lo hago.

Porque me mira como si fuera algo raro. Algo interesante. Algo por lo que merece la pena pararse.

Y lo peor es que me gusta. Quiero que siga mirándome así. Quiero que lo haga. Que se incline hacia mí. Que cierre la distancia entre nosotros.

—No suelo hacer esto —dice.

—¿El qué?

—Hablar con mis empleados en su primer día. Invitarlos a mi despacho. A solas. Perder el tiempo charlando cuando los dos estamos ocupados.

Dudo.

—No creo que esto sea perder el tiempo.

Esboza una leve sonrisa.

—Entonces quizá no lo sea.

Da otro paso adelante, lo bastante lento como para que pueda detenerlo si quisiera. No lo hago. Se me entrecorta la respiración. Tengo las palmas húmedas. Cada centímetro de mi cuerpo está en alerta máxima, a la espera, preparándose para algo que no debería desear.

Su mirada baja hasta mi boca. No se acerca más, pero juro que siento su calor aun así.

—No voy a tocarte —dice.

Mi voz es apenas un susurro.

—¿Por qué no?

—Porque no pararía.

Me quedo inmóvil. Le creo. Por completo.

—Y trabajas para mí —añade, con la voz apenas audible—. Lo cual complica las cosas.

Asiento despacio.

—Así es.

—Pero eso no significa que no quiera.

Lo miro, sorprendida de lo sincera que suena esa confesión en boca de un hombre como él.

—Tampoco significa que no vaya a hacerlo en algún momento —añade.

No estoy respirando. No como debería. No con la manera en que me mira, como si ya hubiera imaginado cómo me vería tendida sobre este escritorio.

No puedo hacer esto. Es mi jefe. Es demasiado mayor para mí. Es peligroso de maneras que ni siquiera alcanzo a comprender.

Aun así, no puedo evitar que mi cuerpo se incline hacia él. Que mi mirada caiga sobre su boca y se quede ahí.

Quiero sentirlo contra mí aunque sea una vez.

Y él debe de estar de acuerdo, porque finalmente dice:

—Cena conmigo.

El corazón me da un vuelco, sorprendida por su petición.

—¿Qué?

—Este fin de semana —dice, alejándose un poco—. Enviaré un coche.

—¿No te parece un poco arriesgado?

Su mirada no flaquea.

—¿Qué es la vida sin un poco de riesgo, señorita Taylor?

Debería decir que no. Debería reírme o soltar algo ingenioso para poder marcharme con dignidad y control. Pero hay una parte de mí que ya se derrite, que ya imagina cómo sería cenar con este hombre. Ya sé que no terminará con un apretón de manos en la puerta.

—De acuerdo —susurro—. Cenaremos.

Vuelve a sonreír, despacio, con aire peligroso.

—El sábado por la noche —dice—. A las siete.

Asiento.

Se acerca a la puerta, la abre y se hace a un lado.

Paso junto a él, sintiendo el peso de su mirada sobre mí en todo momento. No me doy la vuelta.

Ni siquiera cuando quiero hacerlo.