8

DAMIEN

El viernes, Rick sigue respirando.

Solo eso demuestra cuánta disciplina he desarrollado a lo largo de los años.

En cualquier otra rama de mi negocio, un hombre como él no duraría tanto.

Pero como este es mi lado legítimo, no puedo despedirlo sin causa justificada.

Es la parte del imperio que requiere una imagen impecable, registros intachables y coartadas creíbles.

Espero el golpe en la puerta.

Andrea ha estado investigando a Rick toda la semana. Di la orden en cuanto Lyra salió de mi oficina el lunes. Le dije que indagara y encontrara lo que pudiera sobre él. Los tíos como él siempre dejan rastro.

Al final, encontró exactamente lo que esperaba.

Tiene un largo historial de problemas de asistencia y plazos incumplidos.

Incluso encontró un memorándum de Recursos Humanos marcado de un trabajo anterior que de alguna manera pasó el filtro.

Muestra un historial de bajo rendimiento combinado con autoevaluaciones infladas.

Tiene el clásico complejo de napoleón. Es arrogante, incluso cuando nadie lo mira, y se pone a la defensiva en cuanto alguien le llama la atención.

Es exactamente el tipo de eslabón débil que no permitiré en mi edificio.

Levanto la vista al oír el golpe que esperaba. —Adelante.

Andrea abre la puerta y da apenas un paso dentro. Lleva el pelo recogido con pulcritud, la postura erguida y una expresión indescifrable.

—Está aquí.

Asiento. —Hazlo pasar.

Desaparece sin decir nada más.

Un momento después, Rick cruza la puerta.

Parece seguro de sí mismo. Estúpidamente seguro. Lleva su arrogancia como una insignia, como si de verdad creyera que tiene el puesto asegurado por el código mediocre que haya podido enviar en los últimos meses.

Señalo la silla frente a mi escritorio.

—Siéntate.

Obedece.

No pierdo el tiempo con cortesías. Cojo la carpeta gruesa que Andrea dejó en la esquina de mi escritorio y la abro. Es de papel, no digital. Quiero sentir su peso. Quiero que el sonido de cada página al pasar le recuerde que todo esto está documentado y no va a desaparecer fácilmente.

—¿Sabes por qué estás aquí? —pregunto.

Se remueve en la silla. —La verdad es que no. O sea, supuse que quizá era por lo de seguridad de principios de semana. Mucha gente estaba bastante alterada.

Lo miro con expresión impasible.

Se aclara la garganta. —¿O quizá, eh, solo una revisión?

—¿Cuánto tiempo llevas en esta empresa?

Se encoge de hombros. —Casi seis meses.

—Y en ese tiempo —digo, dando un golpecito en la primera página— has incumplido doce plazos, acumulado treinta y seis llegadas tarde, presentado dos actualizaciones de sprint con contenido copiado de un ciclo anterior y enviado tres errores a Control de Calidad que no eran reproducibles porque ni siquiera ejecutaste tus propias pruebas.

Se le demuda el rostro.

—También he hablado con mi directora de Recursos Humanos sobre un comentario que le hiciste a otra empleada esta semana —añado.

Abre la boca. Levanto una mano.

—Esto no es una discusión —digo—. Esto es una cortesía.

Traga saliva.

—¿Señor? —pregunta.

—Una cortesía —repito—. Porque si esto fuera cualquier otro sitio donde hago negocios, no estaríamos hablando.

Cierro la carpeta y la dejo a un lado.

—Se acabó —digo—. Tienes diez minutos para recoger tus cosas y largarte de mi edificio.

—Señor Morozov, yo…

—Diez minutos. Si tardas más, llamaré a esos hombres que viste el lunes para que te escolten personalmente.

Es una amenaza vacía, por supuesto. Esos hombres se fueron hace tiempo. Pero veo cómo las palabras le hacen mella.

Duda solo un instante. Luego capta algo en mi expresión que le hace tensarse. Asiente una vez, se levanta despacio y retrocede hacia la puerta.

No digo nada más.

Desaparece.

Andrea entra menos de un minuto después. —Ya se va.

—Asegúrate de que seguridad lo acompañe a la salida.

Cuando la puerta se cierra, me permito soltar el aire. La tensión no desaparece; solo cambia de forma. He estado pensando en esto toda la semana. En Lyra. Ella no me pidió que interviniera, pero debía de saber que lo haría, igual que intervine cuando aquel hombre la acosó en el restaurante.

Suena mi línea privada, y ya sé que va a ser alguna mierda nueva.

Contesto con brusquedad. —¿Qué?

La voz de Alek es baja y cortante. —No te va a gustar esto.

—Rara vez me gusta nada.

—Hay rumores en la calle. La gente de Rurik está cabreada. Los humillaste, y va a haber una respuesta.

Miro hacia la ventana; el cielo se oscurece sobre el horizonte. —Por supuesto que la habrá.

—Están pidiendo represalias.

—Necesitarían huevos para eso.

—Puede que ahora los tengan —dice—. Ya sabes cómo funciona esto. Cuando matas a dos de los suyos, les da igual la justificación. Tienen que hacer ruido.

—Enviaron hombres armados a mi edificio.

—No te lo discuto —dice Alek—. Pero Rurik no va a echarse atrás. Seguirá mandando hombres hasta que sienta que ha ganado.

Aprieto la mandíbula.

—Quizás deberías esconderte este fin de semana —sugiere—. Al menos un par de noches.

Casi me río.

—¿Quieres que me esconda?

—Quiero que sigas vivo el lunes.

—Por desgracia, ya tengo planes este fin de semana que no puedo cancelar —le digo—. Además, Rurik no va a intimidarme en mi propia ciudad.

Alek exhala.

—¿Qué quieres que haga?

—Estar preparado.

—¿Para qué?

—Para lo que demonios crean que van a intentar.

Dejo el teléfono y vuelvo a mi escritorio. Reviso el itinerario de mi cita. Andrea organizó los detalles, pero no sabe que es una cita ni quién será mi acompañante. Simplemente forma parte de su trabajo gestionar mi agenda social.

Tenemos una sala privada en un lugar exclusivo del Upper East Side. Es casi imposible conseguir reserva, pero mi nombre tiene peso en ciertos círculos. Estoy deseando ver cómo reacciona Lyra, especialmente después de trabajar tanto tiempo en Maison Royale.

Cuando la recojo la noche siguiente, me deja sin aliento en cuanto sale de su edificio.

Lleva un sencillo vestido negro que se ciñe a su cuerpo como un viejo amigo.

Lleva el pelo suelto, con un peinado que pretende parecer casual.

Quiere fingir que esta cita no significa tanto como realmente significa.

La observo desde el asiento trasero mientras duda, con la mirada recorriendo las ventanas tintadas de mi coche. Se pasa las manos por los muslos, luego cuadra los hombros y avanza.

Salgo y le abro la puerta antes de que pueda siquiera alcanzarla. Le ofrezco la mano para ayudarla a entrar. La rechaza y se desliza dentro sola.

—Buenas noches, señorita Taylor —digo con toda la seducción que puedo.

—Hola —responde tímidamente.

La ciudad se difumina al otro lado de las ventanillas mientras mi conductor se aleja de su edificio.

Respira hondo y cruza las piernas, con las manos apoyadas ligeramente en el regazo. Lleva tacones bajos, en marcado contraste con los stilettos que suelo ver en mis citas. Me pregunto si le disgustan los zapatos incómodos o si quería poder huir fácilmente.

—Estás deslumbrante —le digo con sinceridad.

Se ríe, un sonido suave y sorprendido.

—Intenté vestirme de forma profesional —admite—. Todavía no estoy del todo segura de qué tipo de cena es esta.

—¿Qué tipo te gustaría que fuera?

—No estoy segura —responde pensativa—. Aunque tengo la sensación de que podría ser del tipo que termina con un acuerdo de confidencialidad.

Inclino la cabeza.

—¿Crees que necesitarás un acuerdo de confidencialidad?

—Depende.

—¿De qué?

Gira la cabeza hacia mí.

—De si planeas seducirme esta noche o no.

No respondo de inmediato. Dejo que el silencio se prolongue más de lo debido.

Entonces digo:

—¿Importaría si lo hiciera?

Su boca se curva.

—No —dice—. Pero me gustaría que me avisaras.

Me muevo ligeramente, me recuesto y la observo.

—Pareces el tipo de mujer que prefiere las sorpresas.

—Solo cuando tengo el control del resultado.

Sonrío.

—El control está sobrevalorado.

—Fácil de decir cuando eres tú quien tiene el control.

Mis ojos la recorren de nuevo, más lentamente esta vez.

Bajo la voz.

—Créeme, señorita Taylor —digo—. Tienes mucho más control de esta situación de lo que crees.

No aparta la mirada.

Esto es lo que quería. No una cena tímida. No conversación forzada. Solo esto. Verla adentrarse con los ojos abiertos, sin pestañear. Sin rendirse. Quizás sea demasiado joven para mí, pero parece estar a la altura del desafío.

El coche serpentea por las calles. Fuera, las luces se alargan en cintas. Pero ninguno de los dos aparta la mirada.

Se mueve ligeramente y la tela del vestido se tensa alrededor de sus muslos.

—Entonces, ¿adónde me llevas?

—He alquilado Velour para esta noche —le digo, deseoso de medir su reacción.

—¿Has alquilado todo el restaurante? —pregunta.

—Me gusta la privacidad —admito, con la esperanza de que capte el doble sentido.

—¿Siempre necesitas tanta privacidad? —pregunta.

—A menudo.

—¿Y qué piensas hacer exactamente con tanta privacidad?

No respondo.

El conductor se detiene en una entrada privada en el lado más alejado de la torre. El aparcacoches ya está esperando, previamente informado y con los antecedentes verificados. Abre la puerta y salgo primero.

Lyra me sigue.

Camina con una confianza que me sorprende. Barbilla alta, hombros hacia atrás, como si marchara a la batalla. Está en alerta máxima, y quizás tenga razón en estarlo.

Subimos en el ascensor en silencio hasta el último piso.

Cuando las puertas vuelven a abrirse, revelan una vista que la mayoría de la gente jamás llega a contemplar.

El restaurante tiene una luz tenue. Suelos negros. Líneas de acero. Cristaleras de suelo a techo. La ciudad se extiende en todas direcciones, sus luces titilando contra el cielo nocturno. Solo hay una mesa puesta, junto al cristal.

Se detiene al verla.

—Esto es increíble —susurra.

Me pongo a su lado.

—Pensé que te gustaría un poco de lujo esta noche.

Me mira, buscando algo en mi rostro.

—Entonces, ¿este es tu truco? —pregunta con suspicacia—. ¿Haces esto con todas tus citas?

No miento.

—No, pero lo he hecho una vez antes.

Vuelve a mirar la mesa.

—¿Es el mismo lugar?

—No.

Parece satisfecha con mi respuesta y camina hacia nuestra mesa.

El maître aparece en silencio, hace una reverencia y desaparece en cuanto nos sentamos. El champán ya está servido. Lyra toma su copa y la estudia antes de dar un sorbo. La dejo acomodarse antes de decir nada más.

—¿Es demasiado? —pregunto.

Mira alrededor.

—Quizá.

—¿Quieres irte?

—No.

Asiento, sin saber qué pensar de sus respuestas cortas y secas.

Me estudia por encima del borde de su copa.

—¿Siempre eres así?

—¿Así cómo?

—Tan reservado. Con tanto control sobre todo y sobre todos.

—Sí.

—Eso suena agotador.

—Es necesario —me encojo de hombros—. Es la naturaleza de mi negocio.

Inclina la cabeza.

—¿Y estás intentando controlarme a mí?

—No. Estoy intentando controlarme a mí mismo.

Se hace un silencio. Se sonroja visiblemente y baja la vista al plato un instante antes de volver a alzarla.

Me inclino ligeramente hacia delante antes de continuar.

—Porque si no lo hago, diría cosas que no debería.

Se le corta la respiración y se muerde el labio con ese gesto que he llegado a adorar.

La cena llega en varios tiempos. Elegantes platos pequeños, como obras de arte. Come despacio, saboreando cada bocado, pero nunca se permite parecer impresionada. Es cuidadosa y comedida, pero a medida que avanza la velada, se va relajando, su mirada se detiene más en mí.

Para cuando llega el postre, aparta el plato con un suspiro de satisfacción.

—No podría comer ni un bocado más.

Levanto una ceja.

—¿Porque estás llena o porque quieres parecer elegante delante de mí?

Arquea una ceja y toma el tenedor para llevarse un buen bocado de suflé de chocolate.

—Eres una mala influencia.

—No tienes ni idea —murmuro—. Salgamos de aquí.

—De acuerdo —dice en voz baja, sin un atisbo de vacilación.