6

DAMIEN

En cuanto me informan de que dos soldados rasos de Rurik Vasiliev han entrado en mi edificio, cierro el canal de comunicación segura sin más.

Despido de la sala de conferencias al personal con el que me reunía y los observo marcharse, rápidos y en silencio.

Mi primo Radimir ya espera en el pasillo, con sus anchos hombros en tensión, la mandíbula apretada como desafiando a cualquiera a cruzarse en su camino.

—Están en tu despacho —dice con calma—. Se han negado a entregar las armas.

Mis dedos se cierran en un puño antes de que me dé cuenta, y un calor se extiende por la parte baja del pecho, una quemazón lenta y deliberada.

—Entonces vayamos a saludar a nuestros invitados —digo.

Salimos y avanzamos por el pasillo, dejamos atrás la suite de recepción privada y llegamos a mi despacho. Dos guardias están apostados cerca de la entrada. Uno de ellos asiente a nuestro paso mientras lleva la mano a la alarma silenciosa bajo su solapa. Aún no la pulsa. Espera mi señal.

Los hombres de Vasiliev están sentados como si fueran los dueños del lugar.

Uno se inclina hacia delante con los codos sobre las rodillas.

El otro está recostado, con los brazos cruzados, aparentando indiferencia ante la vista de Midtown más allá de las ventanas panorámicas.

Ambos llevan abrigos de lana negros sobre trajes negros, y en los ojos de ambos brilla la arrogancia.

Esto no es una visita. Es una advertencia.

Mi asistente se apresura hacia la puerta, la tableta apretada contra el pecho, la postura rígida. Veo cómo se forma una explicación en sus labios, una disculpa innecesaria, porque no es culpa suya que estos imbéciles hayan irrumpido en mi despacho. ¿Qué podría haber hecho ella para detenerlos?

—Puedes irte, Andrea.

No espera. Sale tan deprisa que las puertas de cristal no tienen tiempo de cerrarse antes de que desaparezca tras la esquina.

El hombre de la izquierda, Demyan, si no me equivoco, se mueve ligeramente, lo justo para que se le abra el abrigo. El brillo plateado de su pistola me llama la atención, exactamente como él pretendía. Quiere intimidarme en mi propio territorio. Es un movimiento audaz. Idiota, pero audaz.

—Supongo que han venido aquí buscando que los maten —digo sin alterarme.

Demyan suelta una risita nerviosa. Se aclara la garganta y se yergue un poco en el asiento.

—Venimos con un mensaje —dice.

—Mm. —Ladeo ligeramente la cabeza—. ¿Y qué mensaje exige que entren en mi empresa, un negocio legítimo, con armas sin licencia?

El segundo hombre, Boris, interviene con voz grave:

—Esto no va de negocios.

—Entonces son aún más tontos de lo que pensaba —digo mientras avanzo dos pasos hacia el interior de la sala—. Porque esto —señalo el espacio, la ciudad, el horizonte más allá de las ventanas— es mi negocio.

Ambos se quedan quietos, con los ojos clavados en mí. Noto cómo Radimir se tensa a mi lado, pero no dice nada.

—Quieren advertirme que me aleje de Rurik —digo. Aparto una silla de la mesa y me siento con calma deliberada—. Así que adelante. Digan las palabras. Quiero oírlas.

Demyan vuelve a inclinarse hacia delante.

—Si lo tocas otra vez, te arrepentirás.

Sonrío, pero la sonrisa no me llega a los ojos.

—Interesante —digo—. Que Rurik no tenga agallas para decírmelo él mismo.

—Ya has hecho suficiente ruido —gruñe Boris—. Atacaste los muelles. Eliminaste a seis de nuestros hombres...

—Corrección —interrumpo—. Su jefe eliminó a seis de sus hombres al enviarlos a meterse en mi negocio. Yo solo limpié el desastre.

—¿Te crees que vas a salir de rositas? —espeta Demyan—. Meterse con un Vasiliev tiene un precio.

Me río entre dientes. Todavía no se dan cuenta de que son simples presas que se han metido en la boca del lobo.

—Entran en mi empresa —digo mientras me levanto despacio; la silla cruje a mi espalda—. Traen armas a mi edificio. Me amenazan en el último piso de un rascacielos de mi propiedad.

Me acerco un paso más, hasta quedar frente a ellos. Hasta que tienen que alzar la vista.

—Tendrán suerte si salen de aquí con la cabeza sobre los hombros.

Boris se pone de pie. Es más alto que Demyan, más ancho de pecho. Sin duda es el matón del grupo, probablemente acostumbrado a ser el más temible de la sala. Por desgracia para él, su numerito no funciona conmigo. Ni siquiera parpadeo.

—Han tenido muchas agallas viniendo aquí —digo con las manos cruzadas a la espalda—. Lástima que tenga que usarlos de escarmiento. Trabajan para el jefe equivocado.

A Demyan le tiembla un músculo de la mandíbula.

—No te atreverías...

Arqueo una ceja.

—No saben reconocer su posición.

Y entonces asiento.

A mi señal, Radimir se mueve. Las puertas del pasillo se abren de nuevo y dos de mis hombres entran, silenciosos y rápidos.

En menos de cinco segundos, los dos hombres de Vasiliev están desarmados, les dan la vuelta y los obligan a arrodillarse.

Se oye el chasquido de las bridas de plástico, el siseo de la tela al cubrirles la cabeza con capuchas negras.

Demyan gruñe una amenaza en ruso.

Uno de mis hombres le clava el codo en las costillas.

—Silencio.

Radimir se ajusta los puños de la chaqueta, como si fueran lo más interesante de la sala.

—¿Qué quieres enviar de vuelta con los cuerpos?

Paseo la mirada por el horizonte un momento antes de volverme hacia él.

—Tú eres el creativo —sonrío—. Tú decides.

Radimir sonríe con malicia. Se agacha junto a Demyan y le susurra algo que no alcanzo a oír, pero veo cómo reacciona Demyan. Se le tensan los hombros, como si tuviera miedo.

Los dos hombres son arrastrados hasta ponerse de pie, sus maldiciones amortiguadas por los sacos ahora atados firmemente sobre sus rostros. Mis hombres los arrastran hacia la salida trasera, hacia el ascensor de carga que conduce al subnivel donde no hay cámaras ni preguntas.

Regreso a mi asiento y me bajo en él con lenta y controlada precisión. Radimir no los sigue afuera. Cierra las puertas suavemente y regresa para quedarse frente a mí.

—Para lo que vale —dice—, creo que sabían que esta era una misión suicida.

—Bien —digo—. Eso significa que Rurik sabe que soy peligroso.

Radimir asiente.

—Que el equipo de limpieza esté listo —añado—. Nada de sangre en la plataforma de carga. Ningún rastro de que estuvieron aquí.

—Entendido, jefe.

Dejo que el silencio se asiente entre nosotros por un momento. Todavía puedo sentir el calor en mi torrente sanguíneo, ese pico químico de furia controlada que siempre viene con un desafío a mi territorio. Se desvanecerá pronto, aunque no del todo.

Radimir cruza los brazos.

—Esto escalará las cosas.

Lo miro.

—Ese es el punto.

Inclina la cabeza.

—Quiero que Rurik vigile su espalda cada vez que salga de su casa —digo en voz baja—. Quiero que sus hombres estén paranoicos y descuidados. Cuanto más ruido haga, más atención puedo atraer hacia sus tenencias en el extranjero.

La boca de Radimir se tuerce.

—Sabrá que vas por él.

Froto mi pulgar a lo largo del borde de mi escritorio. Luego exhalo y presiono el intercomunicador.

—Andrea —digo—. Puedes volver a entrar.

Hay una pausa antes de su breve:

—Sí, señor.

Un momento después, la puerta se abre con un crujido y Andrea entra, su tableta todavía abrazada contra su pecho como un escudo. Sus tacones hacen clic contra el suelo pulido, más silenciosos que de costumbre. Su rostro está pálido, su expresión compuesta, pero apenas.

—Lamento la interrupción —digo, levantándome de mi silla—. Lo manejaste bien.

Parpadea hacia mí como si no esperara eso. La mayoría de los días no tengo la costumbre de disculparme. Hoy es una excepción.

—Pasaron directamente junto a seguridad —dice suavemente—. Ni siquiera sabía quiénes eran. Pero todos los vieron.

Asiento.

—Estoy seguro de que sí.

—Según el canal de Slack, todos están un poco alterados.

Por supuesto que lo están. Mis empleados son civiles. Son programadores, analistas, reclutadores, todos profesionales bien vestidos. La mayoría de ellos probablemente nunca han visto un arma fuera de una pantalla de cine.

—Me encargaré de ello —digo—. Puedes volver al trabajo.

Abajo, las puertas del ascensor se abren a un murmullo bajo de voces.

No es el zumbido productivo habitual de una empresa tecnológica a media mañana.

Es cortado y nervioso, el sonido de personas que intentan no parecer en pánico.

El vestíbulo de paredes de cristal vibra con una energía tensa e incómoda.

Escaneo el espacio. La mayoría de los programadores todavía están en sus escritorios, pero cada grupo tiene a alguien susurrando.

Otros merodean cerca de la sala de descanso y las fotocopiadoras.

Los ojos se dirigen hacia el pasillo por donde deben haber entrado los hombres de Vasiliev. Nadie está trabajando.

Por supuesto que no. Están asustados. Y la mayoría de ellos ni siquiera saben por qué.

Salgo al piso de trabajo e inmediatamente el aire cambia de nuevo. Mi presencia siempre ha silenciado una habitación. No me gusta hablar a menos que sea necesario, y cuando lo hago, espero que cada palabra aterrice.

Dejo que mis ojos recorran el piso. Algunos de los gerentes se enderezan al verme.

—Lamento cualquier perturbación que esos hombres puedan haber causado antes —digo con suavidad—.

Eran parte de una evaluación de entrenamiento de seguridad.

Se les instruyó observar cómo reaccionan nuestros empleados ante condiciones inesperadas.

No se suponía que llevaran armas de fuego visibles, y por eso, lo lamento mucho.

Las cejas se disparan, pero nadie me cuestiona.

—Han sido reprendidos —continúo—. Puedo asegurarles a todos que no volverá a suceder. Ahora, por favor, vuelvan al trabajo.

El ambiente del piso parece cambiar, y para cuando llego al centro de la oficina, he entregado suficiente actuación para poner la historia en su lugar. Se mantendrá. Por si acaso, le envío un mensaje de texto a Andrea para que vigile el chat de la empresa durante el resto del día.

Cuando levanto la vista, veo a Lyra de pie cerca de la cocina, un pequeño círculo de mujeres reunidas a su alrededor.

Sus rostros están pálidos, sus expresiones tensas, y al menos dos tienen los ojos enrojecidos.

Una de ellas se retuerce las manos. Otra parece que no ha parpadeado en varios minutos.

Lyra está de espaldas a mí, su voz baja y firme, sus manos moviéndose suavemente mientras habla.

Las está calmando.

Las demás asienten, lentamente al principio, luego con más confianza. Una de ellas incluso se ríe. Las otras sonríen débilmente, agradecidas. Lyra simplemente sigue hablando, su postura relajada, su tono paciente.

Es mejor en esto que la mayoría de mi equipo de relaciones públicas.

Me muevo hacia ellas, mis pasos silenciosos sobre el suelo pulido. Mientras me acerco, capto la última parte de lo que está diciendo.

—Créanme, comparados con algunos de los tipos espeluznantes a los que solía servir en Maison Royale, eran golden retrievers.

Más risas. Otra mujer toca el brazo de Lyra ligeramente, luego se da la vuelta para irse. Una por una, se dispersan, regresando a sus escritorios. Ella las ha puesto a todas a gusto con solo unas pocas palabras, y es solo su primer día.

Se da la vuelta y me ve. Por un momento, sus ojos se agrandan, pero no se inmuta. Solo me observa.

Su cabello está medio recogido hoy, rizos sueltos escapando alrededor de su rostro. Su blusa está impecable, perfectamente metida en una falda oscura que termina justo por encima de la rodilla. Se ve extremadamente profesional y en control.

Doy un paso más cerca, dejando que el espacio entre nosotros se reduzca. Lo suficientemente cerca como para ver la línea tenue donde su lápiz labial se desgastó por morderse el labio. Así que no tan en control como le gustaría que sus compañeros de trabajo pensaran.

—Señorita Taylor —digo en voz baja—. Bien hecho.

Arquea ligeramente las cejas. —No hice nada.

—Hiciste más que la mitad de mis jefes de departamento —digo.

No sonríe, pero le tiembla la comisura de los labios como si se estuviera conteniendo.

Miro a mi alrededor para asegurarme de que nadie nos observa con demasiada atención, y bajo aún más la voz. —Me gustaría hablar contigo. En mi despacho. Dentro de una hora.

Traga saliva, pero asiente. —Sí, señor.