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DAMIEN

Estoy junto a la ventana de mi despacho cuando mi recepcionista me avisa por el intercomunicador. Pulso el botón del escritorio y su voz suena clara.

—¿Señor Morozov? Su cita de las diez ha llegado.

—Hágala pasar —digo sin inflexión.

Me aparto del gran ventanal con vistas a la ciudad y me siento tras el enorme escritorio de roble, entrelazando las manos sobre la superficie pulida. Todo aquí está diseñado para intimidar, sobre todo a los nuevos.

Saco el currículum de la candidata, pero antes de poder examinarlo, la puerta se abre. Levanto la vista y mi máscara de compostura casi se quiebra.

Es Lyra.

Su cabello rubio fresa está recién domado, aunque ya veo un rizo rebelde pugnando por soltarse junto a la sien. Sus ojos verdes se cruzan con los míos y noto que acaba de darse cuenta de lo mismo.

¿O no? Si está tan sorprendida como yo, desde luego lo disimula mejor.

Lleva un traje gris entallado que seguramente pretende hacerla parecer más profesional, pero no oculta en absoluto sus curvas. Si acaso, la hace parecer aún más tentadora que con el uniforme de camarera.

Siento un ardor lento e intenso que nace en el pecho y desciende hasta las entrañas.

Menos mal que llevo décadas practicando cómo mantener el rostro impasible, porque lo único en lo que puedo pensar es en lo fácil que sería inclinarme sobre este escritorio, arrastrarla sobre él y averiguar de qué color lleva la ropa interior.

Se queda en el umbral un segundo, recorriendo el despacho con la mirada. Sus ojos se posan en mí y vacila apenas un instante. Luego cuadra los hombros, entra y se sienta en la silla frente a mí sin esperar invitación. Es audaz. Me gusta.

Se alisa la falda, acomodándola sobre los muslos. Carraspea.

—Señor Morozov —dice con una firmeza que me impresiona.

Me reclino ligeramente en la silla y junto las yemas de los dedos.

—Señorita Taylor, supongo.

Sus mejillas se tiñen levemente de color. Bien. No está tan tranquila como quiere aparentar.

—¿Podemos empezar de nuevo? —suelta de repente.

Alzo una ceja.

—Ni siquiera hemos empezado la entrevista.

Aprieta los labios y luego respira hondo.

—Me refiero a lo de anoche.

Está avergonzada, pero mantengo el rostro completamente impasible.

—¿Lo de anoche? —pregunto, ladeando ligeramente la cabeza para provocarla.

Resopla.

—En el restaurante —aclara—. ¿Podemos olvidar que pasó?

Su voz suena más firme esta vez, pero hay un matiz de súplica en sus ojos que no se me escapa. Me remueve algo por dentro, y no me gusta.

Me encojo de hombros lentamente.

—Está olvidado.

Sus hombros se relajan un poco, aliviados. Me inclino hacia delante, cojo la carpeta con su currículum, la abro y la levanto ligeramente mientras golpeteo el papel con un dedo.

—Ahora —digo con voz aún más fría que antes—, dígame por qué alguien con estas cualificaciones está trabajando de camarera.

Observo su rostro con atención. Durante una fracción de segundo, asoma algo parecido a indignación. No le ha gustado la pregunta.

Vuelve a cuadrar los hombros.

—Tengo que pagar las facturas.

Asiento una vez y dejo la carpeta.

Breve, honesta y directa. Con eso puedo trabajar. No aparto los ojos de los suyos. Me aseguro de ello. Quiero que se remueva incómoda y piense en anoche. Quiero que imagine qué más podría hacerle.

Bajo la mirada hacia su chaqueta. Abotonada, pulcra, profesional. Me pregunto cuánto tardaría en abrirla. Cómo se vería deslizándose por sus hombros. Mis dedos se tensan ligeramente contra el reposabrazos.

Se mueve en su asiento y sé que ella también lo siente. Sus muslos se aprietan casi imperceptiblemente, pero lo veo.

Carraspea de nuevo.

—Las propinas suelen ser buenas, y es una buena forma de practicar mis habilidades sociales.

—¿Necesitaba practicar sus habilidades sociales? —bromeo.

—Nunca está de más mantenerse al día —responde de inmediato.

Dejo que el silencio se alargue más de lo necesario. Sus ojos se desvían hacia el escritorio y vuelven a mí. Hablo con cuidado, midiendo cada palabra.

—Se graduó entre las primeras de su promoción. Completó un módulo avanzado de criptografía. Dirigió un equipo en un proyecto de fin de carrera que realmente llamó la atención del jefe de departamento. ¿Y me está diciendo que la única opción que tuvo después de graduarse fue servir mesas?

Se pone a la defensiva. Lo noto en cómo se le tensan los hombros. Me gusta ver ese fuego en ella. Quiero saber si tiene agallas suficientes para este mundo.

Levanta la barbilla.

—Era temporal, hasta encontrar algo a la altura de mi título. No quería conformarme.

Asiento lentamente, fingiendo estudiar la carpeta. Está nerviosa, pero no cede. Me muevo en la silla y dejo que mis ojos la recorran de forma deliberada, rozando lo inapropiado. Se pone aún más rígida.

Mi entrepierna se agita incómoda y me recoloco ligeramente, con cuidado de que no se note en mi expresión. Me inclino un poco hacia delante y ladeo la cabeza, observándola.

—¿Por qué Integrated Solutions?

—Porque sus sistemas son los mejores. Porque nadie ha sido capaz de vulnerarlos. Porque innovan en lugar de limitarse a vender los mismos paquetes una y otra vez.

Ahora está cogiendo impulso, las palabras salen más rápido.

—Quiero trabajar en un lugar que de verdad se preocupe por la seguridad. Por hacer las cosas bien.

Se detiene, sin aliento.

Dejo que el silencio se instale de nuevo.

Finalmente, asiento.

—Buena respuesta.

Es honesta e inteligente. Tiene exactamente el tipo de mente que quiero a mi servicio. Y el tipo de boca que quiero cerca por razones muy distintas. Mis dedos se crispan sobre el escritorio.

Me obligo a volver la vista a la carpeta, recorriendo líneas sin siquiera verlas.

—Aquí tenemos un período de formación riguroso. No será un camino de rosas.

Se endereza.

—No quiero un camino de rosas.

Su voz es firme.

—Hablemos de tu titulación —digo, dirigiendo la atención hacia temas más seguros.

Traga saliva y asiente.

—Te graduaste como la mejor de tu promoción —continúo—. Con una doble especialización en informática y matemáticas aplicadas. Eso no es fácil.

Levanta ligeramente la barbilla.

—No. No lo fue.

Arqueo una ceja.

—¿Y el módulo de criptografía? Ese era trabajo avanzado.

Se encoge de hombros, intentando quitarle importancia.

—Me gustan los rompecabezas.

La comisura de mi boca se tuerce antes de poder evitarlo. No puedo evitar imaginarla con esa misma calma y concentración mientras le planteo otro tipo de rompecabezas. Uno que tiene que ver con la hebilla de mi cinturón y sus labios.

Necesito concentrarme.

—Háblame de tu proyecto de fin de carrera.

Se endereza, mirándose las manos mientras recuerda el proyecto.

—Diseñamos un nuevo estándar de cifrado. Usamos aritmética modular y estructuras basadas en retículos para hacerlo resistente a ataques cuánticos.

Asiento, impresionado a mi pesar.

—Tu profesor te recomendó.

—Lo sé —dice, algo tensa.

Está avergonzada. Lo noto en cómo se mira las manos.

—Sabes que puedes hacerlo mejor.

Levanta la cabeza de golpe, con los ojos muy abiertos. Abre la boca como si fuera a discutir. Luego la cierra.

—Puedo —dice en voz baja.

Me gusta verla pensar, verla recomponerse.

Se le da bien.

—Supongo que tienes experiencia con Python —pregunto a continuación.

Asiente.

—Cuatro años. Principalmente para scripting, pero he escrito código de producción.

—¿C++?

Duda, pero apenas un instante.

—No es mi favorito, pero lo conozco.

Resoplo suavemente.

—No es el favorito de nadie.

Eso me arranca la más leve de las sonrisas.

Tengo que apartar la mirada un segundo, o dejaré que algo se note. Vuelvo la vista a su currículum.

—Trabajaste en un laboratorio como asistente de investigación —digo.

—Sí —dice—. Principalmente hacía análisis de datos. Modelado estadístico.

—Eso es útil.

Asiente.

Dejo la carpeta. Es posiblemente la candidata perfecta para este puesto, lo cual complica las cosas. Significa que no puedo rechazarla. Tampoco puedo dejar que mis sentimientos personales se interpongan.

—Dime —digo, con voz más baja—. ¿Te manejas bien bajo presión?

Se pone a la defensiva de nuevo.

—Creo que lo demostré anoche.

Sonrío con suficiencia.

—Pensé que no íbamos a hablar de anoche.

Se mueve, cruzando una pierna sobre la otra. El movimiento me hace bajar la mirada un segundo.

Me obligo a volver a mirarla a la cara.

—Pensé que sería lo educado —responde.

—Mira —digo finalmente, con voz dura de nuevo—. No contrato a nadie por ser educado. Contrato a quienes son mejores que todos los demás en la sala.

Le tiembla el labio un segundo antes de mordérselo. Eso no debería ser tan jodidamente excitante como lo es. Respiro hondo.

—Tu currículum es sólido —le digo—. Tu liderazgo de proyectos es excelente. Tus recomendaciones son brillantes. Y no te viniste abajo cuando te presioné.

Se queda sin palabras. Respiro hondo. A la mierda.

—Estás contratada —digo sin rodeos.

Me mira fijamente un momento, ligeramente atónita.

—¿Qué? —pregunta sin aliento.

Inclino la cabeza.

—He dicho que estás contratada.

Parece perdida por un segundo.

Vuelve a abrir la boca.

—¿Estás seguro?

—Viniste aquí por un trabajo —le recuerdo.

—Sí —dice débilmente.

—Te estoy ofreciendo uno —digo, bajando la voz a ese mismo registro calmado y peligroso que usé anoche.

Abre mucho los ojos.

Respira con un temblor.

—El salario ronda las seis cifras altas —continúo con calma—. Incluye todos los beneficios y opciones sobre acciones a partir del primer año. Empiezas el lunes.

Puedo ver el cálculo en sus ojos. La incredulidad. La sospecha.

—¿Y esto no es porque piensas que soy una damisela en apuros o algo así? —susurra.

No respondo, pero no puedo evitar sonreír con suficiencia. Ella no es ninguna damisela. De hecho, podría ser mi perdición.

—Vale —dice finalmente.

—¿Vale? —pregunto, confundido, con la mente en otra parte.

Se aclara la garganta.

—Quiero decir, sí. Acepto.

Asiento con la cabeza.

—Bien —digo sin más.

Se levanta despacio, alisándose la falda. Me recuesto y la observo sin apartar la vista. Me pilla mirándola y vuelve a sonrojarse, desviando la mirada enseguida, pero no antes de que pueda echar un último vistazo a cómo esa falda se ciñe a sus caderas.

Se me tensa la mandíbula. Mientras sale, le recorro las piernas con la mirada. Joder. Ojalá fuera ya lunes.