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LYRA

Cierro la puerta del apartamento a mi espalda con un suspiro que me retumba en el pecho. El cerrojo encaja con un chasquido y, por primera vez en todo el día, reina el silencio. Excepto en mi cabeza.

Becca vuelve a estar de turno de noche en el hotel, y el apartamento se siente vacío sin ella para llenar el espacio con su cháchara sobre pacientes maleducados y cotilleos de recepción.

Me quito los zapatos y flexiono los dedos de los pies contra el parqué desgastado.

El dolor de tantas horas de pie se me asienta en los huesos.

Sin pensarlo, me miro la muñeca, donde todavía siento la leve presión de donde me agarró aquel gilipollas.

La piel me arde de una forma que me dan ganas de restregarla hasta dejarla en carne viva.

No tenía ningún derecho a hablarme así, y desde luego ningún derecho a agarrarme de esa manera.

La sangre empieza a hervirme con el recuerdo, y entonces mis pensamientos se desvían hacia los ojos azul hielo del hombre que intervino.

Damien Morozov.

No solo mi salvador. Potencialmente mi nuevo jefe. O más bien, el jefe del jefe del jefe de mi jefe. Está bastante arriba en el escalafón.

Así que definitivamente no es buena idea pensar en él de esta manera, dejar que esa sensación ligera de enamoramiento incipiente me flote en el pecho.

Abro la nevera y me quedo mirando dentro, más aburrida que hambrienta. Todavía tengo el estómago encogido por la adrenalina residual, y todo lo que hay ahí me parece cartón. Cierro la puerta con un suspiro, llena de energía nerviosa sin saber dónde canalizarla.

En su lugar, me dirijo al diminuto salón y me dejo caer en el sofá heredado que nos dio la hermana mayor de Becca.

Está tan lleno de bultos que tiene su propia orografía.

Me hundo en él y me quedo mirando la pantalla apagada del televisor, sin ganas de encenderlo.

Bajo la vista hacia mi bolso, desplomado donde lo tiré al entrar.

Rebusco en él hasta que mis dedos se cierran sobre la tarjeta de visita ya familiar. La saco y la observo en la penumbra.

Damien Morozov

Director ejecutivo, Integrated Solutions

Integrated Solutions, joder. Se me cierra la garganta. ¿Cómo demonios voy a superar la entrevista de mañana sabiendo que él está al mando? Un escalofrío de pavor me recorre al preguntarme si estará presente en la entrevista. ¿Es algo que suelen hacer los directores ejecutivos?

Suelto un gemido y me hundo más en el sofá.

Me llevo la tarjeta a los labios un segundo y luego la aparto, avergonzada aunque nadie pueda verme. Becca se burlaría de mí sin piedad por esto.

Sacudo la cabeza con fuerza y me dirijo al dormitorio pisando fuerte. Enciendo la luz y al instante me arrepiento del resplandor áspero. La cama es pequeña y está deshecha, las sábanas retorcidas de otra noche dando vueltas por la inminente entrevista.

Lanzo la tarjeta sobre la almohada y me quito la falda de una patada, dejándola en un montón. Me quito la blusa, la tiro encima de la falda y me pongo una camiseta vieja. Dejo el móvil en la mesilla de noche y me meto en la cama, subiéndome la fina manta hasta el pecho.

Vuelvo a coger la tarjeta sin pensar y me la llevo a la clavícula. Mis dedos acarician las letras en relieve.

Damien Morozov.

Cierro los ojos y me imagino su cara. Veo esos rasgos afilados, aristocráticos. Los fríos ojos azules que me atravesaron con la mirada. Me revuelvo bajo la manta, me pongo de lado y me acurruco alrededor de la tarjeta como si fuera algo precioso.

Me digo que es una estupidez, pero el recuerdo no me suelta.

De repente, estoy de vuelta en el restaurante, viendo cómo agarraba con calma la garganta del cerdo y apretaba.

Era tan controlado, tan elegante en unos movimientos que deberían haberme parecido violentos.

Una parte oscura de mí se excitó muchísimo y quiso saber qué se sentiría al tener ese poder dirigido hacia mí.

Mis muslos se aprietan sin mi permiso.

Esto es ridículo. Necesito dormir. Necesito estar descansada y al máximo para la entrevista de mañana.

Pero mi cuerpo no escucha.

Lo que hizo Damien no debería ser sexy, pero no puedo dejar de imaginarme sus manos grandes y fuertes. Me las imagino sobre mi cuerpo, palpando, buscando, manoseándome entera.

Se me corta la respiración.

Dejo que mi mano baje, dudando un segundo antes de deslizarla bajo la cinturilla de las bragas.

Me muerdo el labio con fuerza, intentando resistirme, pero las imágenes siguen llegando.

Damien se inclina sobre mí, su voz ronca de autoridad.

Me dice con su delicioso acento que abra las piernas.

Que me porte bien. Que sea una buena chica.

Mis caderas se sacuden. Mis dedos se mueven con caricias lentas y provocadoras. Cierro los ojos con fuerza, fingiendo que son sus dedos en lugar de los míos. Largos, fuertes, seguros. No pregunta porque no tiene que hacerlo. Sabe exactamente lo que hace, su confianza irradiando en cada movimiento.

Mi respiración se acelera.

Me arqueo ligeramente, la manta resbalándome de los hombros. Presiono más fuerte, haciendo círculos sobre el clítoris, imaginando su voz en mi oído. Grave, calmada, peligrosa. Me dice que soy suya. Me dice que no me corra hasta que él lo diga.

Un gemido ahogado se me escapa mientras mi mano libre agarra las sábanas. No puedo parar esto aunque quisiera.

Me lo imagino observándome con esos ojos fríos. Que se calientan lo justo para mostrar aprobación.

Mis piernas se tensan. Siento la presión acumulándose en mi centro, caliente y urgente. Me muerdo el labio otra vez, pero esta vez para no gemir demasiado alto. Un sonido se me escapa de todos modos, vergonzosamente necesitado. Acelero, persiguiéndolo ya.

Su voz vuelve a estar en mi cabeza.

—La señorita ha dicho que no.

Excepto que esta vez yo digo «sí». Sí, Dios mío, sí. Por favor, sí. ¡Por favor!

Me corro con un estremecimiento, apretando los muslos, jadeando su nombre en la oscuridad. La respiración se me entrecorta, las réplicas recorriéndome hasta que por fin me quedo laxa. Estoy sudando y temblando. Mis dedos están mojados con la evidencia de mi excitación.

Retiro la mano de golpe como si fuera culpable, y una presión pesada me llena el pecho, como si fuera a llorar. La cara me arde. Me quedo mirando el techo, con el corazón martilleándome, mientras intento bajar del mejor orgasmo que me he dado nunca.

No debería haberlo hecho. Y sin embargo, incluso ahora, el pensamiento de él no me suelta.

Me pongo de lado, subiéndome la manta de nuevo. Coloco su tarjeta en la mesilla con cuidado, como si fuera un recuerdo precioso que no quiero perder. Cierro los ojos y el sueño me vence al instante.

Cuando suena la alarma por la mañana, busco a tientas el botón de repetición antes de recordar que hoy no puedo usarlo. Mi entrevista. No puedo llegar tarde, y en esta industria, llegar a tiempo ya es llegar tarde.

Me estiro y siento un ligero tirón en la parte baja de la espalda, donde anoche me arqueé sobre mi mano. Una oleada de culpa me invade, pero me obligo a apartarla y levantarme.

Bajo las piernas de la cama y piso de inmediato la falda que dejé caer anoche, casi torciéndome el tobillo. Salto a la pata coja, maldiciendo entre dientes.

Recojo la ropa y la tiro al cesto antes de arrastrarme hacia el baño. Me veo en el espejo y hago una mueca. Tengo el pelo hecho un desastre y los ojos embadurnados con el rímel de anoche. Estaba demasiado alterada como para pensar siquiera en quitármelo.

Después de una ducha fría para asegurarme de que estoy despierta, empiezo a domar mis rizos. Me lleva más tiempo de lo habitual porque me tiemblan las manos.

Me yergo, echo los hombros hacia atrás e intento parecer segura incluso en ropa interior.

Luego vuelvo a mi dormitorio y descuelgo mi traje nuevo.

Becca y yo pasamos una tarde entera comprándolo después de que me llamaran para la entrevista.

Fuimos a tres tiendas diferentes. Ella insistió en que me probara todos los colores y cortes hasta que encontramos el que me hacía parecer la clase de mujer que se lo merece.

Es gris pizarra, lo bastante oscuro para realzar mi tez pálida. Mi pelo y mis ojos resaltan con fuerza contra el color oscuro. La blusa es blanca y sencilla, con un ligero volante en la parte delantera que asoma por la chaqueta.

Me lo pongo con cuidado, ajusto la chaqueta, aliso la falda y me calzo los zapatos nuevos que Becca insistió en que comprara. Solo tienen tres centímetros y medio, ya que soy un desastre con los tacones altos, pero son cómodos y me hacen sentir como una jefa poderosa.

Mi reflejo en el espejo transmite seguridad y serenidad. Parezco alguien que merece este trabajo. Ahora solo tengo que actuar como tal y bordar la entrevista.

Estoy repasando el contenido de mi bolso cuando oigo el tintineo de llaves en la puerta principal. Becca entra tambaleándose, con ojeras marcadas y el pelo recogido en un moño desordenado que se ha rendido ante la gravedad.

—Vaya —dice, mirándome de arriba abajo—. Mírate.

Me aliso la falda, cohibida.

—Es el look adecuado, ¿verdad?

Deja las llaves en el platito de la mesa, se quita la chaqueta y se acerca, entornando los ojos mientras examina cada detalle.

—Es perfecto —declara, asintiendo por fin—. Pareces elegante y profesional, como si supieras quién eres y lo que haces. Eres una jefa poderosa.

—¡Eso mismo pensé yo! —digo, riendo.

—Bien —dice con firmeza—. Hazlo tuyo. Si pareces saber lo que haces, creerán que lo sabes.

Sonrío a pesar de mí misma. Retrocede, con los ojos brillantes aunque está claramente muerta de cansancio.

—En serio. Estás increíble.

—Parece que tuviste una noche tan dura como yo —digo antes de poder contenerme.

—¿Ah, sí? —pregunta, con más curiosidad—. ¿Qué te pasó anoche?

—Es una tontería —miento, aunque sé que no me va a creer—. Solo un imbécil que se puso un poco sobón. Y otro cliente intervino y lo apartó de mí.

Sonríe con picardía.

—¿Estaba bueno?

—¿El imbécil? —me hago la tonta.

Me lanza una mirada cómplice.

—El cliente que intervino —dice sin rodeos—. Te estás sonrojando, así que debe haber sido un bombón.

—Vale —murmuro tapándome la cara—. Estaba buenísimo.

Se ríe a carcajadas.

—¡Lo sabía! ¿Al menos conseguiste su número?

Me quedo callada un segundo, preguntándome si debería decirle la verdad. Pero es Becca. Si no se lo digo, me lo sacará de una forma u otra. Meto la mano en el bolso y saco su tarjeta.

—Más o menos —digo, entregándosela.

La mira un momento, confundida, y casi puedo ver cómo le van encajando las piezas. Cuando lo entiende, se le ilumina la cara y estalla en carcajadas.

—Cállate —me quejo—. No tiene gracia.

—Oh, es graciosísimo —corrige—. Por fin conoces a un tío bueno por ahí, y probablemente va a ser tu jefe.

Dejo escapar un gemido de vergüenza.

—Ni me lo digas.

—Bueno, al menos ya causaste impresión —se ríe—. Arrástralos.

Miro el móvil y me doy cuenta de que voy a llegar tarde si no me voy ya. Le doy un abrazo rápido y me desea suerte una vez más mientras salgo por la puerta.

Ya en el taxi, sigo revisando el bolso para asegurarme de que lo tengo todo. Currículum. Portafolio. Caramelos de menta. Por mucho que confirme que está todo, sigo entrando en pánico y preocupándome por si he olvidado algo. La rodilla no para de temblarme en todo el trayecto.

Cuando llego a Integrated Solutions, me registro en recepción con la voz ligeramente quebrada. El guardia de seguridad ni siquiera parpadea mientras me entrega una credencial de visitante y me indica el ascensor.

Subo sola hasta el último piso, observando mi reflejo en las puertas pulidas como espejos. Cuando entro en la zona de recepción, la recepcionista me sonríe con cortesía.

—¿Lyra Taylor?

Asiento, tragando con dificultad.

Hace un gesto.

—Está listo para recibirla.

Una parte de mí espera que él sea Damien. La otra espera que no lo sea, porque teme que pueda explotar espontáneamente.

Siento las piernas como de plomo. Me aliso la chaqueta una última vez y la sigo por el pasillo, cada paso resonando. Me sudan las palmas y el corazón me martillea.

Lo único en lo que puedo pensar es: «por favor, que no lo haya echado a perder antes siquiera de cruzar la puerta».