2

DAMIEN

Me subo al asiento trasero del coche y cierro la puerta con más fuerza de la necesaria; el golpe resuena en el espacio cerrado.

El conductor no se inmuta, pero capta la indirecta, comprueba el espejo y se incorpora al tráfico.

Las luces de la ciudad empiezan a difuminarse sobre el pavimento mojado.

Alek se desliza a mi lado. El cuero cruje bajo su peso, haciendo gala de su habitual parsimonia.

Se acomoda y arquea una ceja, como esperando que hable primero.

Frunzo el ceño.

—¿Qué coño te pasa?

Alek se encoge de hombros y se cruza de brazos.

—Nada. Es solo que nunca te había visto así con una tía.

La forma en que lo dice me cabrea más de lo que debería.

—No la llames así —suelto antes de poder contenerme.

Su sonrisa se ensancha, su mirada se afila. Lo ha pillado. Por supuesto. Nunca se le escapa nada. Aprieto los dientes y miro por la ventana, viendo pasar los letreros de neón y los faros reflejados en el cristal.

—Qué susceptible estás esta noche —dice Alek, y le noto la sonrisa en la voz.

Aprieto las muelas y no contesto. Tengo las manos sobre las rodillas; los dedos tamborilean una vez antes de obligarme a pararlos. Estoy cabreado, pero no con Alek. Con el gilipollas del restaurante. Conmigo mismo por haber intervenido así.

Se suponía que iba a ser una cena tranquila.

Teníamos previsto repasar las cuentas en persona, revisar la programación de las últimas transferencias y hablar de Rurik y las últimas injerencias de su familia.

En lugar de eso, me planté en medio del comedor antes de darme cuenta siquiera de que me había levantado.

Alek me observa con atención. Noto el peso de su mirada.

—¿Vas a contarme a qué ha venido eso? —pregunta.

—No sé a qué te refieres —respondo con voz neutra, sin molestarme en disimular mi irritación.

Suspira, apoya la cabeza en el respaldo y mira al techo.

—Me refiero a cómo has reaccionado. Tú no te involucras así. Ni siquiera en asuntos de negocios; dejas que tus hombres se encarguen. Nunca te había visto ponerte tan a la defensiva por una tía que ni siquiera conoces.

Resoplo y me revuelvo en el asiento.

—Le puso las manos encima.

—Ya —dice Alek, con un tono tan suave que resulta insultante—. ¿Y ahora vas a ponerte a vigilar toda la ciudad? Porque hay un montón de gilipollas por ahí que les ponen las manos encima a las mujeres.

Lo fulmino con la mirada.

—Estaba delante de mis narices y solo hacía su trabajo. El tío gritaba tan fuerte que media sala se había quedado mirando. Era malo para el negocio.

—Ya —repite Alek.

Cierro el puño contra la rodilla. El recuerdo de la cara de ese gilipollas me hace picar los nudillos. El miedo en sus ojos cuando lo agarré. Cómo se atragantó de pánico. El silencio satisfactorio en la sala cuando todos vieron quién mandaba.

Entonces pienso en Lyra.

Llevaba el pelo rubio rojizo recogido en un moño pulcro, con algunos rizos rebeldes escapándose alrededor de la cara. No bajó la mirada ni siquiera cuando estaba asustada.

No lo hice por ella, me digo. Lo hice porque era necesario, porque nadie debería montar tanto escándalo en mi presencia sin consecuencias. Pero es mentira y lo sé.

—Al menos podría haberte dado las gracias como Dios manda —dice, haciendo un gesto obsceno con las manos—. Yo habría esperado.

Resoplo.

—Vete a la mierda —gruño, apartándole las manos de un manotazo—. Me dio las gracias y punto.

—«Ooh, Damien, tienes un acento ruso tan sexy, ¿quieres hacérmelo en el callejón?» —se burla con una imitación horrible y chillona de Lyra.

Me encojo de hombros.

—Fue lo apropiado. Estaba trabajando, joder.

—Lo que tú digas —murmura—. Diría que te has ablandado, pero creo que los dos sabemos que esta noche te toca ducha fría.

Pongo los ojos en blanco, pero seguramente tenga razón.

Cuando llegue a casa, a la tranquilidad de mi piso, no podré evitar pensar en ella.

Lo sé. Era impresionante, obviamente, pero también había en ella una dulzura e ingenuidad casi irresistibles.

Y algo me decía que era inteligente. No sabría explicarlo, pero parecía de esas chicas que valen demasiado para trabajar de camarera.

Cierro los ojos y visualizo esos ojos verdes inocentes. Me imagino recorriendo esas curvas suaves con las manos, oyéndola gemir mi nombre mientras la hago correrse. Y luego... ¿qué? Me la follaría y no volvería a verla.

Así funciona mi vida. Las mujeres están bien para desahogarse, pero no tengo hueco para nada más.

Mi negocio me exige demasiado. Mi familia exige aún más, aunque los dos suelen acabar siendo lo mismo.

El caso es que Lyra estaría genial para una noche, pero nunca podría permitirme más.

Y no me parece de las que quieren eso. Se notaba que se respetaba a sí misma y no quería interferir en eso.

Aun así, le dejé mi tarjeta en la mesa por si acaso. Ahora la pelota está en su tejado, y si quiere llevar esto más lejos, tendré que asegurarme de que sepa a qué atenerse.

Alek se remueve en el asiento, mira el móvil y vuelve a guardárselo en el abrigo.

El coche avanza entre el tráfico; las luces tenues de la ciudad se reflejan en las ventanillas tintadas.

Lo observo de reojo. Está esperando, calculando.

Es lo que mejor se le da. Bueno, eso y leerme, incluso cuando preferiría que no lo hiciera.

Por fin, carraspea con toda la naturalidad del mundo.

—Bueno, ¿cuándo quieres actuar contra los Vasiliev?

Gruño, sin mirarlo todavía.

Continúa, sin alterar la voz. —He oído que están secuestrando mujeres en los muelles. Tías tan buenas como la camarera. Las está metiendo en contenedores como si fueran puto ganado.

Las palabras golpean duro, y durante un segundo no digo nada. Me quedo mirando los regueros de lluvia en el cristal. Cierro el puño una vez contra el muslo. Lo dice a propósito. Sabe que conseguirá una reacción.

Porque vuelvo a ver su rostro, esos ojos verdes brillantes. Trago el nudo en la garganta antes de que se note. Cuando por fin hablo, mi voz suena serena. Mortalmente calmada.

—Esta noche —le digo con tono definitivo.

Alek asiente sin sorpresa. —Me encargo —dice, obediente como siempre.

No volvemos a hablar en todo el trayecto.

Mi mente ya está allí. En los muelles. Planificando. Calculando. Cada vez que veo en mi cabeza el rostro arrogante y marcado de Rurik, aprieto la mandíbula hasta que duele. Tamborileo una vez en el asiento de cuero para liberar la tensión.

Alek hace las llamadas. Incluso al salir del coche, oigo instrucciones secas en ruso, un despliegue meticuloso. Mis hombres saben moverse en silencio hasta que toca hacer ruido.

Le hago un gesto con la cabeza. —No la cagues.

Alek me dedica una media sonrisa irónica. —Ya me conoces.

—Por eso te lo recuerdo.

Suelta una carcajada y cierra de un portazo.

El conductor no necesita más indicaciones. Me mira una vez por el espejo, no recibe respuesta, y emprende el lento giro hacia el norte, hacia mi casa.

Me recuesto de nuevo, miro el techo y dejo que se me cierren los ojos un momento.

El rostro de Lyra vuelve a mi mente sin que pueda evitarlo. En mi imaginación, su cabello rubio fresa se suelta de ese moño tan cuidado, sus ojos arden con intensidad mientras se arrodilla ante mí y abre la boca para recibirme.

Suelto un suspiro brusco y aparto el pensamiento. No hay tiempo para eso, menos aún esta noche.

El coche avanza crujiendo por el largo camino de entrada a mi propiedad. Las luces de seguridad se encienden e iluminan fachadas de piedra, ventanas oscuras y estatuas silenciosas.

El conductor se detiene. No le doy las buenas noches. Salgo sin más y cierro de un portazo; los zapatos me pesan sobre la piedra mojada.

Echo el cerrojo y me detengo un segundo en el vestíbulo. Este lugar es demasiado grande para mí. Mi padre lo construyó para que fuera opulento e intimidante, para mostrar al mundo el poder de los Morozov.

Ya no está, y he heredado la mansión gigantesca junto con sus fantasmas.

Mis pasos resuenan en el mármol mientras me dirijo al estudio. Las puertas se abren con suavidad y en silencio sobre sus pesadas bisagras.

Todo aquí está diseñado para intimidar, desde los paneles de roble oscuro hasta la chimenea, tan grande que podría asarse una vaca entera. Las estanterías, repletas de libros en ruso e inglés, se alinean en filas estrictas y perfectas.

Mi escritorio es enorme, tallado en ruso hace décadas y enviado aquí por una fortuna absurda. A diferencia de mi padre, intento no hacer tanto alarde de mi riqueza.

Me dejo caer en la silla y el cuero cruje. Durante un momento me quedo ahí sentado sin más, los dedos tamborileando sobre la superficie pulida, antes de abrir el cajón inferior en busca de una botella de whisky escocés.

Sirvo dos dedos en el vaso, lo hago girar una vez y doy un largo trago. Quema de maravilla y despeja la niebla.

Dejo el vaso y me inclino hacia delante para encender el sistema de comunicaciones. Las pantallas cobran vida, brillantes en la penumbra. El audio crepita y luego se estabiliza en la transmisión encriptada del equipo de Alek. Ya están en movimiento.

Oigo maldiciones en ruso y órdenes secas, botas sobre el pavimento mojado. A lo lejos, el agua golpea contra los pilotes del muelle.

La voz de Alek llega, calmada pero alerta.

—Dos en la puerta este. Otros tres junto a la oficina de embarque. Movimiento en los contenedores. Podrían ser civiles.

Cierro los ojos un segundo. Civiles. Mujeres.

Vuelvo a ver el rostro de Lyra en mi mente. Joder. Aprieto la mandíbula.

—Despejen el área —digo en voz baja, para nadie.

Los hombres no me oyen. No hace falta.

Porque sé que Alek piensa igual que yo. Por eso confío en él para encargarse de esta mierda.

Doy otro sorbo al whisky mientras escucho cómo entran.

Estalla el tiroteo. Al principio amortiguado, luego mucho más fuerte. Se oyen gritos inconfundibles. Los hombres se gritan en ruso e inglés. Uno de ellos respira con dificultad en el micrófono, suelta maldiciones mientras recarga.

La voz de Alek corta el ruido, aguda y eficiente. —Mantengan posición. Barran a la derecha.

Más disparos, más gritos. Por fin, los disparos cesan y solo queda estática durante unos latidos.

La voz de Alek vuelve, jadeante. —Despejado. El almacén está vacío. Los civiles están a salvo, pero Rurik no está aquí.

Las palabras quedan flotando en el aire. Claro que no está, joder. Cojo el vaso y lo vacío de un trago.

—¿Jefe? —dice alguien entre el crepitar de la transmisión.

Pulso un botón para hablarles. Mi voz suena calmada.

—Limpien todo. No dejen nada para la policía. Y asegúrense de mandar a las chicas a casa con dinero en efectivo y una advertencia para que mantengan la boca cerrada.

Alek no pide confirmación. —Entendido.

La transmisión queda en silencio salvo por el roce de las botas y el rumor del mar.

Me sirvo otra copa.

Claro que Rurik no está allí. Es demasiado listo para eso. Seguramente esté en su mansión, recibiendo una llamada de uno de sus hombres sobre nuestra emboscada.

Pero no pasa nada. Soy paciente.

Mi mente vuelve a la chica del restaurante una vez más.

Antes aparté la imagen de su bonita boca en mi polla impaciente y ansiosa, pero ahora regresa.

Voy un paso más allá e imagino esos labios brillantes posándose en la punta, su suave mano rodeando el tronco.

Cierro los ojos y gimo al sentir cómo se me tensa aún más contra los pantalones, ya de por sí apretados.

Resisto el impulso de desahogarme aquí mismo, en mi escritorio, pero la tentación es fuerte. En parte me avergüenza la idea de correrme pensando en alguien a quien apenas conocí cinco minutos.

Pero su imagen me atrapó sin remedio. Que su uniforme le ciñera las curvas a la perfección tampoco fue casualidad. Va a ser una noche difícil, con la cabeza como la tengo ahora.

Para distraerme, observo cómo la luz se fragmenta en el cristal que sostengo. Mi reflejo flota en la superficie, dividido y distorsionado. Aprieto el vaso hasta que cruje. Exhalo despacio y lo dejo en la mesa.

Esta noche ha sido un caos, pero servirá para enviar un mensaje. Me aseguraré de que, cuando por fin le eche el guante a Rurik, se arrepienta de cada respiro que haya dado.