14 #3

Su mano se cierra alrededor de mi polla.

El agarre es firme, deliberado, y el contacto tras la tortura de esperar me envía una sacudida al abdomen que hace que mis caderas embistan hacia delante contra su puño.

Acaricia una vez, despacio, su pulgar deslizándose sobre la punta, y el sonido que hago es tan desgarrado que no reconozco mi propia voz.

Lo hace de nuevo, observando mi rostro con la misma concentración afilada que usa para analizar una habitación, registrando lo que su mano me provoca con una atención que roza lo clínico.

Le atrapo la muñeca. Se la inmovilizo por encima de la cabeza contra el apoyabrazos. Si sigue tocándome, esto termina antes de empezar.

Apoyo una mano junto a su cabeza en el cojín del sofá. La otra se desliza entre sus muslos. Su coño está húmedo, caliente, hinchado, y la primera caricia de mis dedos le arranca un jadeo tan fuerte que aprieto los dientes como respuesta.

Su rostro mientras la trabajo vale cada segundo de contención. Dos dedos presionando hacia dentro, curvándose, encontrando ese punto rugoso en su interior que le corta la respiración y le hace abrir más los muslos.

La cabeza se le inclina hacia atrás. La garganta se le estira larga y expuesta, y pongo mi boca en ella porque el latido que golpea contra mis labios es la prueba de que la compostura que lleva como coraza se está desmoronando bajo mis manos.

Mantengo los dedos dentro de ella y uso el pulgar en su clítoris, trazando círculos lentos y firmes mientras se retuerce debajo de mí.

Sus caderas se alzan hacia mi mano, cabalgando la presión, persiguiéndola cuando aflojo.

No aflojo mucho rato. Le doy un ritmo y luego lo rompo, observando cómo reacciona, midiendo por la tensión de sus abdominales y el agarre de sus dedos en mi hombro lo cerca que está. Se acerca. Me retiro.

Suelta una palabrota, una palabra cortante que suena como si se la hubieran arrancado contra su voluntad.

—Vas a correrte cuando esté dentro de ti —le digo. Mis dedos vuelven a deslizarse dentro, despacio, curvándose contra el punto que hace que arquee la espalda—. No antes.

La frustración en su rostro se afila hasta convertirse en concentración. Sostiene mi mirada, y el desafío que veo en sus ojos me da ganas de mantenerla al borde hasta que tiemble.

—Alex. —Mi nombre le sale quebrado—. Ahora.

La palabra es una orden. De una mujer que ha pasado años obedeciendo órdenes y que elige, justo ahora, dar una. La inversión golpea más fuerte que sus manos en mi cuerpo, aterriza en algún lugar detrás de mis costillas donde no dejo que nadie llegue.

Me alineo y la penetro de una sola embestida larga.

El sonido que hacemos los dos llena el silencio del refugio.

Está apretada y resbaladiza, y el calor de su coño ciñéndome es tan abrasador que el brazo que sostiene mi peso tiembla.

Siento cada centímetro del encaje, la presión de su cuerpo adaptándose a mí, la fricción húmeda cuando retrocedo un poco y empujo más hondo.

—Te sientes así cada vez —digo contra su oído—. Cada vez. Y nunca voy a tener suficiente.

Me quedo quieto un instante, no para ser delicado sino para sentir todo el alcance de aquello en lo que estoy dentro. Esta mujer. Este cuerpo. Esta elección que sigue haciendo: quedarse y dejarme entrar sabiendo perfectamente quién soy y de lo que soy capaz.

Entonces me muevo. El ritmo que marco es duro y profundo, y ella lo iguala.

Con cada embestida, alza las caderas para encontrarme, y el ritmo que construimos tiene la urgencia de la adrenalina que lo desató.

Más rápido que la escena junto al fuego, más brusco que la exploración lenta del territorio.

Esto es la colisión de amenaza y deseo, la expresión física de lo que haré para mantener a esta mujer con vida.

—Mía —digo contra su garganta. La palabra cae ronca y certera, presionada en su piel entre la mandíbula y la clavícula—. Esto es mío.

Su respuesta es el cuerpo, que se eleva para encontrarme, las piernas que se aprietan alrededor de mis caderas y me atraen hacia ella. —Sí.

Una palabra. Dada libremente. El sonido impulsa mis caderas con más fuerza contra las suyas.

Sus uñas se clavan en mis hombros. El escozor me ancla cuando la intensidad amenaza con arrastrarme. Arrastra los dedos por mi espalda, y las marcas que deje estarán ahí mañana. Las quiero ahí. Evidencia. Sus marcas en mi cuerpo, en correspondencia con las que mi boca dejó en su garganta.

Cambio el ángulo. Le engancho la pierna más arriba en mi cadera, paso el brazo bajo su rodilla y me entierro hasta el fondo.

La nueva posición la abre y me hundo en ella hasta que mis caderas presionan contra el interior de sus muslos.

Jadea y arquea la espalda, despegándola del sofá.

La nueva profundidad le arranca un sonido más cercano al sollozo que al gemido.

—Justo ahí —digo—. Tómalo.

Lo encuentro de nuevo y vuelvo a embestir ahí, deliberado, implacable. Se le abre la boca. Se le desenfoca la mirada.

Sus pechos se mueven con cada embestida y bajo la boca a uno, chupando con fuerza suficiente para marcarle la piel mientras mantengo el ritmo brutal y constante.

Los sonidos que hace han dejado atrás las palabras, el control, y la pérdida de compostura de esta mujer que mide cada habitación y calcula cada ángulo me atraviesa con un calor tan rápido que me tensa cada músculo del cuerpo.

—Mírame —le digo.

Lo hace. Su mirada encuentra la mía, y la conexión entre nosotros en ese segundo es más reveladora que el acto físico. La agudeza de su rostro ha desaparecido. El enfoque vigilante, el escaneo constante, todo abandonado. Solo ella, mirándome, sin reservas.