14 #2

Dash se endereza en el umbral. La sonrisa ha desaparecido. El rostro que queda es más duro de lo que a él le gustaría y más afilado de lo que la mayoría esperaría.

—¿Y Amberly? —pregunta Dash.

—La llamaré. Se queda en el pueblo. Si vuelven a la tienda o a la clínica, me llama directamente a mí. No a Cameron.

Cameron dobla el mapa. Bryan recoge la pistola y la desliza en la funda que lleva bajo el abrigo, lo que significa que iba armado desde antes de que yo convocara la reunión. Dash se aparta del umbral y se dirige al cuarto de entrada.

Se dispersan sin ceremonia. La coordinación funciona por instinto, el que nos inculcó mi padre, que dirigió esta cresta esperando que sus hijos se adaptaran y actuaran sin que hubiera que decírselo dos veces. La eficacia operativa que nos metió a golpes es la misma que va a mantener viva a Kendall.

La camioneta de Cameron arranca fuera. Las botas de Bryan cruzan el porche trasero hacia el sendero sur. Dash se pone el abrigo en el cuarto de entrada.

La cocina está vacía salvo por nosotros. Kendall sigue sentada a la mesa con su bloc de notas y su café. Me mira como me ha estado mirando desde que empezó la reunión. Paciente. Perspicaz. Esperando la parte que omití.

—¿Hay algo más que no me estés contando? —pregunta.

La respuesta sincera es sí. Cuánto tiempo llevo preparándome para esto, que mi preparación empezó el día en que Bryan la identificó como alguien que huía. Hasta qué punto he estado controlando esta situación mientras duermo a su lado.

—Te estoy contando lo que necesitas saber —digo.

Alza la barbilla una fracción. Oye las palabras, y lo que hay debajo. Lo que me callo. La decisión de controlar el flujo de información porque he considerado ese control necesario.

Me sostiene la mirada. Una mirada larga, calculada, y puedo ver cómo lo sopesa. Si la estoy protegiendo o manipulándola. Si la distinción importa lo bastante como para discutir ahora mismo.

—Por ahora —dice.

La concesión es condicional. Esas dos palabras traen un plazo que puedo sentir.

El peligro es real, los hombres son reales. En algún momento, mientras le exponía todo esto, la amenaza dejó de ser abstracta. Alguien quiere quitarme lo que es mío. La mujer sentada frente a mí en esta mesa acaba de convertir esto en algo personal.

El albergue está en silencio. Los hermanos se han ido. El fuego crepita en el hogar. Fuera, el viento golpea las ventanas, y en algún lugar de un camino que conecta con este, dos hombres conducen hacia esta montaña con una fotografía.

Kendall deja la taza sobre la mesa. No vuelve a coger el bloc de notas. Me mira, y la mirada ha cambiado.

La agudeza táctica sigue ahí, la inteligencia alerta que acaba de desmenuzar el modo de operar de Gary Simmons delante de mis hermanos como si fuera un informe de combate, pero debajo hay calor.

El mismo deseo que corre entre nosotros desde la noche en que ella cruzó la cocina.

Contenido bajo las mañanas, el café y su cuerpo junto al mío.

Alimentado por la certeza de que alguien viene a por ella y yo soy lo que se interpone.

—Te sentaste enfrente de mí a propósito —dice.

Durante la reunión, había hermanos entre nosotros. Ahora la mesa está vacía y sigo en mi extremo. Casi dos metros de roble, y no me he movido para acortar la distancia.

—Sí.

—Los hermanos se han ido, Alex. Ya no necesitas la distancia.

—Puede que sí.

—¿Por qué?

Porque si estoy a su alcance ahora mismo, con la adrenalina aún a flor de piel y la imagen de dos hombres que vienen hacia mi montaña con su fotografía, la parte de mí que planifica pierde ante la parte que quiere poner mi boca en su garganta y mi cuerpo entre ella y la puerta.

Ella lo lee en mí desde dos metros de distancia, y esa precisión me tensa la mandíbula.

—Alex.

Su voz es baja y firme, con ese tono cortante que me dice que ha dejado de permitirme controlar la distancia.

—Ven aquí.

Mis propias palabras, devueltas con la misma autoridad serena que usé la noche en que todo cambió. Me está diciendo que la distancia que establecí se acabó. Es ella quien la elimina, eligiendo esto a sabiendas de que dos hombres la persiguen y el hombre que tiene delante guarda secretos.

Rodeo la mesa. Se levanta para recibirme, y mis manos le agarran las caderas y la atraen contra mí en un solo movimiento que no tiene nada de delicado.

Su cuerpo choca contra el mío y el contacto me atraviesa como una descarga. La adrenalina que llevo volcando en planificación táctica desde que el vehículo apareció en el camino ya no tiene otro lugar donde ir. Solo hacia ella. Hacia la presión de su cuerpo contra el mío.

Mis manos se tensan en sus caderas hasta que los dedos se me clavan en el músculo, y ella emite un gemido gutural que me dice que la presión es justo la que necesita.

Sus manos suben a mi mandíbula. Me sostiene el rostro y me mira, buscando lo que no puedo ocultar.

La posesión. La certeza territorial de que si alguien la toca lo destrozaré con mis propias manos y solo sentiré satisfacción.

Lo encuentra. La veo encontrarlo, asimilarlo.

En lugar de retroceder, tira de mí hacia abajo y pone su boca en la mía.

El beso es adrenalina y posesión y la urgencia cruda de dos personas que saben que el tiempo corre en su contra.

Sus dedos se deslizan entre mi pelo y se aferran, y el tirón me envía una descarga directa al centro del cuerpo.

La hago retroceder hasta que sus piernas chocan con el brazo del sillón de cuero.

Se sienta en él, y la altura la deja justo a la medida para que me coloque entre sus rodillas y me apriete contra ella hasta que no queda espacio.

Mi boca se desplaza de la suya a su mandíbula, recorriendo la línea de su garganta.

Encuentro el punto bajo su oreja donde el pulso le late rápido y cerca de la superficie, y presiono los labios contra él y siento su latido contra mi boca.

El ritmo está acelerado. No es miedo. Es deseo.

A estas alturas conozco la diferencia en el cuerpo de esta mujer.

El miedo la paraliza. El deseo la hace arquearse.

Se arquea.

—Tus hermanos —dice contra mi sien.

—Se han ido —arrastro la boca por su garganta—. Todos.

—¿Cuánto tiempo?

—El suficiente.

Mis manos van desabrochando los botones de su franela. La tela se abre y la extiendo, y su piel debajo está cálida y encendida. Presiono la palma abierta entre sus pechos y la mantengo ahí, cubriendo el centro de su cuerpo, sintiendo el ritmo de su respiración bajo mi mano.

Me quita la camisa por la cabeza. Sus manos caen sobre mis hombros, luego se deslizan hacia abajo por mi torso, trazando las líneas de músculo con la atención concentrada que pone en todo.

La forma en que me toca es un inventario.

Aprende lo que ahora le pertenece y lo memoriza.

Esa minuciosidad metódica me vuelve loco.

Le quito la franela del todo. Le desabrocho el sujetador con una mano y lo dejo caer.

Está desnuda de cintura para arriba a la luz del fuego, y verla así me detiene las manos una fracción de segundo.

El lugar donde estaba el moratón de Gary ahora está liso y sin marcas.

Piel limpia. El último rastro de él borrado de su cuerpo.

Bien.

Bajo la boca hasta ese lugar. Lo beso despacio y con intención, la misma atención que le dediqué la primera vez, saboreando la piel que está curada y es mía. Ella emite un sonido quedo, desgarrado, y su mano me agarra la nuca, atrayéndome más.

Mi boca desciende. Por la curva de sus costillas, hacia la redondez de su pecho, y cierro los labios alrededor de su pezón y succiono hasta que la espalda se le endereza de golpe y su agarre en mi pelo se vuelve lo bastante fuerte como para escocer.

El sonido que hace es grave y gutural y vibra a través de su caja torácica hasta mi boca.

Aplano la lengua y la arrastro sobre la punta, y ella se estremece.

Le doy al otro pecho el mismo tratamiento, más lento, más brusco, usando los dientes hasta que sisea y sus caderas ondulan contra mí.

La fricción de su cuerpo restregándose contra el mío a través de dos capas de vaqueros envía un pulso de calor por mi columna que se asienta en la base del cráneo.

Mi polla está tensa contra la tela, y la presión de sus caderas meciéndose contra mí roza lo doloroso.

Ese dolor me hace querer desnudarla y enterrarme dentro de ella hasta que ninguno de los dos pueda pensar.

Entonces dejo de ir despacio.

La bajo del brazo del sillón, un brazo bajo su espalda, y la tumbo en el sofá. La tumbo y la sigo, cubriendo su cuerpo con el mío. La presión de todo el cuerpo, piel contra piel, es gasolina sobre un fuego que lleva creciendo desde que vi su mano cerrarse alrededor de su propia muñeca en el porche.

Ella lleva vaqueros. Yo llevo vaqueros. La logística de la tela vaquera, las hebillas de cinturón y el sofá estrecho requiere más coordinación de la que la urgencia permite, y nos los quitamos mutuamente con la eficiente torpeza de dos personas a las que no les importa la elegancia.

Sus botas golpean el suelo. Las mías las siguen.

Los vaqueros acaban de una patada junto a la chimenea.

Piel. Toda. Ella entera debajo de mí, esbelta y fuerte, el cuerpo que ha sobrevivido a base de inteligencia y negación.

Mis manos recorren sus costados, sus costillas, sus caderas.

Siento el músculo de sus muslos cuando los envuelve a mi alrededor, y la fuerza que hay en ellos me dice que se aferra, que me atrae más, que toma lo que quiere.