5 #2

Giro la muñeca hacia su agarre, abriéndome hacia él. El movimiento es pequeño y dice todo lo que mi boca no dirá.

Se acerca más. Su mano sube a mi mandíbula. El contacto es firme. Sus dedos se extienden por el costado de mi cuello, el pulgar en mi barbilla, y me inclina el rostro hacia el suyo.

Su respiración ha cambiado. La mía se detuvo hace rato.

—Dime que no —su voz es apenas un hilo. Desgarrada—. Kendall. Dime que no, y paro.

Las palabras no salen serenas. Salen como las de un hombre con la mano en la anilla de una granada pidiendo permiso para soltarla.

No le digo que no.

Su boca desciende sobre la mía y el beso es una declaración de posesión.

Su mano se desliza desde mi mandíbula hasta mi pelo y sus dedos se cierran, con fuerza suficiente para tirar de las raíces, con suavidad suficiente para que sepa que podría soltarme.

No quiero soltarme. Quiero que apriete más el puño, y ese deseo me sorprende. Quiero su mano cerrada en mi pelo para sentir la fuerza que contiene.

Hace unos días no podía tolerar que un hombre se interpusiera entre la puerta y yo. Ahora quiero que este tire más fuerte. Lo absurdo de mi propia mente sería gracioso si pudiera respirar.

Su otra mano encuentra la parte baja de mi espalda. Me atrae hacia él, y todo su cuerpo choca contra el mío como un muro de calor.

Cobro conciencia de su tamaño como no lo había hecho antes: sus hombros que bloquean la tenue luz de la puerta, su brazo que abarca todo el ancho de mi espalda baja. No soy una mujer pequeña, pero contra Alex Sawyer la diferencia entre nuestros cuerpos es abrumadora.

Sentirme contenida así debería disparar alarmas. En cambio, me inunda de calor.

La camiseta no disimula nada de lo que hay debajo, todo músculo duro que irradia calor, y la presión de su cuerpo contra mis pechos, mi vientre y mis caderas envía una corriente que me atraviesa hasta el centro.

Abre el beso y lo profundiza, su lengua contra la mía con una seguridad que me afloja las rodillas.

Besa como hace todo, sin prisa y con control absoluto, y ese control me da ganas de ponerlo a prueba.

Le muerdo el labio inferior. Se le entrecorta la respiración, y el sonido que emite contra mi boca es involuntario, casi dolorido, como si el contacto le costara algo que lleva años acumulando.

Mis manos se posan planas contra su abdomen. El músculo se tensa bajo mis palmas.

Las deslizo hacia arriba, recorriendo los relieves de su cuerpo a través del algodón fino, y su puño en mi pelo se aprieta en respuesta, me echa la cabeza hacia atrás para profundizar el beso.

El ángulo le expone mi garganta y lo dejo suceder, dejo que controle hacia dónde va mi boca. Esa rendición hace que el calor se acumule en lo bajo de mi vientre y se asiente entre mis muslos.

Me hace retroceder, un paso, luego otro. La parte baja de mi espalda choca contra el borde de la encimera y la superficie sólida me aprisiona contra él.

Sus caderas inmovilizan las mías. Su peso basta para mantenerme en mi sitio, y la dureza que presiona contra mi vientre me dice exactamente lo que le está provocando.

Saberlo me enciende. Me arqueo contra él. Mis dedos se aferran a la tela de su camiseta y tiro, deseando que el espacio entre nosotros desaparezca, que la barrera de algodón se esfume.

Responde presionando más fuerte contra mí, una mano todavía cerrada en mi cabello, la otra aferrándose a mi cadera con una posesividad que me atraviesa como una descarga de calor.

Sus labios recorren mi mandíbula, lentos y ásperos, su barba raspándome la piel hasta dejarla en carne viva, y luego bajan a mi garganta.

Encuentra el punto donde mi pulso martillea y su boca se cierra sobre él: succión ardiente seguida del filo de sus dientes.

Gimo. El sonido llena la cocina y no me importa.

Mis caderas se mueven contra él sin mi permiso. Sus dedos se clavan en mi cadera, sujetándome quieta o acercándome más. La distinción ha dejado de importar.

—Alex.

Su nombre sale destrozado. Mi propia voz es irreconocible, y algún rincón distante de mi cerebro registra que Kendall Jackson, que ha mantenido la compostura durante años de infierno, acaba de quedar reducida a una sola sílaba por un hombre en pantalones de franela.

Arrastra los dientes por mi clavícula.

Su respiración llega caliente e irregular contra mi piel, cada exhalación cayendo como un hierro candente, y ver a un hombre tan controlado perder la compostura me provoca cosas de las que no me recuperaré.

Mis manos se deslizan entre su cabello y lo acerco, desesperada por que su boca vuelva a la mía, por todo lo que no me he permitido desear en años.

Me da lo que le pido. Su boca regresa a la mía, más dura ahora, más hambrienta.

Su mano asciende desde mi cadera, siguiendo la curva hasta mi cintura. Su palma recorre mis costillas, con los dedos extendidos.

Su pulgar encuentra el moretón.

El dolor es repentino y agudo, una punzada ardiente que recorre desde mis costillas hasta mi columna.

Mi cuerpo hace lo que lo han entrenado para hacer. El respingo me asalta antes de que mi mente pueda anularlo.

Mis hombros se elevan y mi respiración se corta. Lo que escapa de mí ya no es placer. Es el pequeño jadeo ahogado de un cuerpo que recuerda lo que las manos en las costillas han significado antes.

Alex se detiene, de golpe y por completo. Sus manos abandonan mi cuerpo como si lo hubiera quemado, y da un paso atrás que pone treinta centímetros de aire frío entre nosotros.

Estoy apoyada contra la encimera, respirando con dificultad, y la vergüenza llega antes de que pueda prepararme para recibirla.

La vergüenza es caliente y total, me inunda desde el estómago hasta la garganta. Pertenece a algo más profundo que el respingo en sí. Es la vergüenza de ser una mujer cuyo cuerpo lleva instrucciones que no escribió, cuya piel todavía responde a un hombre que no está en esta habitación.

La desconexión entre lo que quiero y lo que mi cuerpo acaba de hacer es tan violenta que podría gritar.

El moretón palpita donde su pulgar lo presionó. Ese latido es el mensaje de Gary, transmitido por mi propia piel.

Alex me mira. Respira con dificultad. Sus manos, caídas a los costados, tiemblan.

El temblor es visible incluso en la penumbra, y verlo así, a este hombre cuyas manos siempre están firmes ahora incapaz de mantenerlas quietas, atraviesa la vergüenza y alcanza algo que hay debajo.

No pregunta qué pasó. No pregunta quién. No pregunta nada en absoluto.

El reconocimiento cruza su rostro, lento y certero. Lo que sea que esté armando detrás de sus ojos, lo guarda para sí. Su mandíbula se tensa una vez y luego se relaja.

—Estoy bien —digo.

Las palabras son automáticas, el guion que llevo repitiendo desde la primera vez que la mano de Gary dejó una marca.

—De acuerdo —dice.

Deja que mi mentira quede en pie sin cuestionarla.

Se queda en la cocina con las manos quietas, sin el menor movimiento, y la ternura de ese gesto, la absoluta negativa a tomar lo que no he ofrecido, desata algo en mi garganta que el beso no había alcanzado.

—Voy a subir —digo.

—De acuerdo.

Paso junto a él. Se queda exactamente donde está.

Su cuerpo conserva la posición con una quietud que me dice que está conteniendo todo lo que tiene para quedarse donde está.

Al borde del pasillo, miro hacia atrás. Se está dejando caer en la silla junto al fuego, y sus manos están quietas. Mira las brasas. No levanta la vista.

Llego a mi puerta. El cerrojo hace clic a mi espalda.

Apoyo la espalda contra la madera y mis dedos buscan mi boca. La piel está en carne viva donde su barba la raspó.

La presión de su puño en mi cabello sigue ahí, un fantasma contra mi cuero cabelludo.

Su voz regresa a mí, ese sonido involuntario contra mis labios, casi doloroso. Su calor persiste en mi piel, el sabor del café todavía en mi boca, el peso fantasma de su cuerpo presionándome contra la encimera como si pudiera retenerme allí e impedir que el mundo se colara.

Pero el respingo también regresa, y el jadeo que lo siguió. Sus manos me soltaron tan rápido que sentí el frío antes de entender por qué. El temblor de después y su silencio contenían más cuidado del que cualquier pregunta habría demostrado.

El moretón palpita bajo mis costillas. Fue el último regalo de Gary, propinado días antes de que saliera por la puerta porque tardé demasiado en responder a una pregunta sobre dónde había estado esa tarde.

La vergüenza se desvanece. La ira la reemplaza, limpia y brillante, dirigida a Gary por poner el moretón ahí, al respingo por ser más rápido que mi voluntad, a los años de entrenamiento que me siguieron hasta una cocina donde las manos de otro hombre hacían algo que yo quería.

Me acuesto en la oscuridad deseando algo con tanta intensidad que duele, y no sé si el dolor es por Alex Sawyer o por la mujer que era antes de que Gary le enseñara a mi cuerpo a traicionarme.