Rechazada y Embarazada del Mafioso Griego (Dinastías de la Mafia Libro 2)

Capítulo 1

La invitación decía black tie, y Ava había llegado cuarenta minutos tarde a propósito.

No por descuido. Por cálculo: cuarenta minutos de retraso eran tiempo suficiente para que el salón estuviera lleno, para que nadie notara una entrada más, para que ella encontrara a Nikos en una pausa entre conversaciones y dijera lo que tenía que decir antes de perder el valor por completo.

El plan había sido simple durante veintitrés días, desde que la prueba había dado positivo.

El conductor se detuvo en la entrada lateral del edificio —ella había pedido la entrada lateral porque la principal daba a la sala donde Nikos solía recibir a los primeros invitados—.

El guardia de seguridad verificó el nombre en la lista sin levantar la vista, después la miró a ella, después volvió a la lista.

—Petrakis, Ava. —Hizo la marca de confirmación en la tableta. Ella entró.

El vestíbulo olía al mismo perfume de siempre en las galas de Nikos: flores blancas en exceso, madera cálida, el fondo de alcohol del bar abierto desde temprano.

Ella había estado en ese apartamento decenas de veces.

Conocía la manera en que la luz de la lámpara central golpeaba distinto a la de los pasillos laterales.

Conocía el ruido del cristal en cantidad, esa capa continua que solo existe cuando hay mucha gente y muchas copas en un espacio cerrado.

Conocía el sonido de la alfombra del salón principal, más suave que la del pasillo, la diferencia sutil que el cuerpo registra antes que el ojo.

Una mujer a la que reconocía —esposa de uno de los socios de Chipre, un nombre que nunca lograba fijar de forma permanente— cruzó el vestíbulo hacia ella antes de que pudiera elegir otra dirección.

Sonrisa, apretón de manos, una pregunta sobre cuándo había llegado a Atenas.

Ava respondió, hizo la pregunta de vuelta, recibió una respuesta que no guardó, y se alejó cuando la mujer fue a saludar a alguien más.

Había mujeres con vestidos que costaban el alquiler de un apartamento y hombres que hablaban en voz baja porque los que necesitan hablar fuerte para que los escuchen no llegan a ese piso.

Ava conocía a algunos de vista. Algunos la reconocieron e hicieron el gesto de saludar; ella respondió con la sonrisa exacta que había aprendido a usar en esas situaciones, la que comunica te reconozco sin comunicar tengo tiempo para ti, y siguió caminando.

Nikos no estaba en el salón principal.

Tomó una copa de una bandeja que pasaba —no para beber, para tener algo en las manos— y comenzó el recorrido que había ensayado mentalmente en el taxi: salón principal, terraza, comedor, pasillo privado.

En el salón, un grupo de mujeres a las que reconocía de la temporada anterior en Miconos se acercó antes de que pudiera desviarse.

Saludos, nombres que repitió con la precisión suficiente para no parecer distante, una pregunta sobre si había estado en Atenas el mes pasado —dijo que no, que había viajado, sin especificar adónde—.

El grupo se dispersó después de dos minutos que parecieron más largos.

Una de las mujeres le tocó el brazo antes de irse y Ava respondió con la sonrisa que no le llegaba a los ojos. Siguió caminando.

En la terraza, cuatro hombres discutían algo en italiano con el volumen de quien ya ha bebido lo suficiente como para no importarle quién los escucha.

Uno de ellos se giró hacia ella con la sonrisa de quien está a punto de incluir a alguien en una conversación que ella no pidió.

Ella hizo el gesto de que solo pasaba de largo.

El hombre dijo algo en italiano que no entendió y los otros rieron. Siguió caminando. Nikos no estaba ahí.

En el comedor, la mesa todavía se estaba preparando: dos empleados ajustaban servilletas dobladas en triángulo sobre platos blancos, nadie más.

Una de las mujeres del salón entró justo detrás de ella, también buscando a alguien, y las dos se quedaron un segundo mirándose en la entrada de la sala vacía antes de girar y salir por la misma puerta. Ava fue hacia la izquierda.

Volvió al pasillo central. En el camino, otra persona más se detuvo a saludarla: un hombre de cabello gris que asociaba con la oficina de Chipre, que le hizo la pregunta de siempre sobre cómo estaba. Ella respondió con la respuesta de siempre. Él se fue satisfecho.

Se apoyó contra una columna. La copa intacta en la mano derecha, el bolso en el hombro izquierdo.

El bolso donde estaba la prueba.

Había llevado la prueba sin decidirlo conscientemente.

La había metido en el bolso esa mañana, se dio cuenta de que estaba ahí cuando ya salía de casa, y no se detuvo a sacarla.

Ahora estaba ahí: plástico blanco en el fondo del bolso de cuero que Nikos le había regalado en su cumpleaños dos años atrás.

Un mesero se detuvo a su lado para ofrecerle algo en una bandeja pequeña. Ella rechazó con un gesto. El mesero siguió.

Del otro lado del pasillo, una voz que conocía dijo su nombre —Petros, socio de algo con Nikos, nunca lograba recordar exactamente de qué—. Se acercó con la copa en la mano: —¿Sabes dónde está? Necesitamos cerrar ese tema de Chipre antes de mañana.

—No sé —dijo ella—. Pero debe estar en el pasillo privado.

Petros le agradeció y se fue. Ella se quedó con los ojos fijos en el punto donde él había estado un segundo antes.

Pasillo privado.

Ella sabía dónde quedaba. Había estado ahí otras veces: reuniones a las que Nikos necesitaba que lo acompañara, la ocasión en que él firmó tres contratos seguidos mientras ella esperaba sentada en un sillón de cuero que costaba más que su primer auto.

Conocía la alfombra más oscura de esa ala, las luces más tenues, la iluminación que señala que ese no es el espacio para quien no ha sido invitado.

Durante tres años, la habían invitado.

Dio la vuelta en la curva. El ruido del salón quedó atrás.

Dos empleados cruzaron el pasillo en dirección contraria, con bandejas vacías de regreso a la cocina, y ella retrocedió un paso para dejarlos pasar.

Uno de ellos dijo con permiso sin mirarla.

Ella dijo claro sin tono. Después los dos desaparecieron por la puerta de servicio y el pasillo quedó vacío.

Siguió caminando.

El pasillo giraba una vez más antes de llegar a la puerta —conocía esa curva, conocía el cuadro colgado en el tramo recto que venía después, un paisaje griego en tonos de azul que Nikos había comprado en una subasta y colgado ahí porque era el único lugar donde encajaba con las proporciones correctas—.

Pasó junto al cuadro. Más adelante, la luz estaba un poco más baja: el regulador de intensidad que él usaba cuando quería indicar que el pasillo no era de paso libre.

Antes de llegar a la puerta, escuchó pasos detrás de ella: alguien que venía por la misma curva. Se apartó hacia el costado del pasillo automáticamente y los pasos pasaron sin detenerse. Un hombre con una copa en la mano que no vio nada relevante en ese pasillo.

La puerta de caoba estaba entreabierta.

La voz de Nikos llegó primero: grave, sin apuro, el timbre que ella distinguía a tres habitaciones de distancia. Y otra voz —Dimitri Kostas, más aguda, con la cadencia de quien creció del mismo lado que Nikos.

Ava se detuvo. A dos metros de la puerta. La copa en la mano, el bolso en el hombro.

Había gente adentro. Voces de fondo, el murmullo de alguien que se mueve, el sonido apagado de alguien que se ríe de algo que ella no había escuchado. La sala estaba llena.

Dio medio paso hacia adelante. Se detuvo de nuevo. Retrocedió hasta la pared del lado opuesto a la puerta y apoyó los hombros contra la madera —el gesto de quien espera, no de quien se ha rendido, el tipo de postura que permite estar en un pasillo sin parecer detenida.

Miró la copa. El prosecco estaba menos frío ahora; la condensación había desaparecido del exterior del vidrio. Levantó la copa hasta la altura del pecho y se quedó así, sin beber. Del otro lado de la puerta, alguien habló más fuerte por un segundo —no Nikos, otra voz— y después bajó de nuevo.

Estaba a punto de dar el paso final cuando la voz de Dimitri atravesó el hueco de la puerta:

—Te estás alejando de la mesa en Chipre por culpa de ella. —No era una pregunta. Era un diagnóstico—. Ella es tu debilidad.

La copa seguía en su mano.

Después llegó la voz de Nikos —el mismo tono que usaba para cerrar acuerdos, firmar papeles, prescindir de quien ya no era necesario en una sala. Seco. Definitivo. Proyectado para alcanzar cada rincón del ambiente.

—Ella es irrelevante.

El pasillo no cambió. La luz seguía igual. El ruido del salón todavía llegaba amortiguado por la puerta de caoba y las paredes gruesas del apartamento.

Dimitri dijo algo que ella no procesó.

Nikos respondió. Las palabras llegaron como sonido, no como sentido.

Ava bajó la mano con la copa. A la izquierda había una mesa estrecha pegada a la pared —un jarrón de flores blancas, las mismas de siempre—. Colocó la copa ahí con el cuidado suficiente para no hacer ruido.

Se acomodó el bolso en el hombro.

La puerta lateral quedaba a diez metros a la izquierda.

Caminó sin apuro —el mismo paso de antes, la misma sonrisa disponible en las comisuras de la boca por si alguien la miraba—.

Camino a la puerta lateral, un empleado salió de una sala de servicio con una bandeja y ella lo esquivó sin detenerse.

Él dijo algo que no escuchó. Ella no respondió. La puerta lateral quedaba a dos metros.

Nadie la miró. Empujó la puerta y el aire de octubre entró de golpe.

La mano fue hacia el bolso incluso antes de que ella decidiera llevarla ahí.

Los dedos encontraron la prueba.