Capítulo 29

Rory

No había adónde huir. Ahora nos llevan por el palacio como prisioneros.

Por corredores que recorrí como candidata a consorte, pasando junto a sirvientes que evitan mi mirada, bajo retratos de reyes Drakos que nos observan con frío juicio.

Me han retorcido los brazos a la espalda.

Caspian se desploma entre dos guardias, arrastra los pies, casi todo su peso sostenido por ellos.

Emberly llora, lágrimas silenciosas le surcan el rostro, y no puedo llegar hasta ella.

Rhys es arrastrado el último, con sangre goteándole de la sien. Recibió un golpe con la empuñadura de una espada en el estómago por interponerse entre nosotros y los guardias en el corredor. No deja de mirar a su hermano.

Las puertas del salón del trono se ciernen ante nosotros: hierro macizo y madera antigua, talladas con dragones en vuelo. Las mismas puertas que crucé como candidata a consorte, aterrada de decir algo incorrecto.

Ahora me arrastran a través de ellas.

Las puertas se abren de par en par y veo con claridad el salón del trono, medio lleno. Los nobles se apiñan en los asientos de la galería. Y al pie del trono, vestido con túnicas plateadas y el sello del regente brillando en su pecho, está Theron.

Sonríe al vernos.

—Ah —su voz resuena por la sala—. La familia pródiga.

Los guardias nos empujan hacia adelante. Golpeo el suelo de piedra con fuerza, el dolor me atraviesa las rodillas, y junto a mí Caspian se desploma sobre la piedra y se queda ahí. Empujan a Emberly junto a nosotros; su mano encuentra la mía y se aferra.

Rhys cae el último, sobre el costado donde recibió el golpe, y tarda un momento más que nosotros en incorporarse.

Nos arrodillamos ante Theron. La corte observa. Nadie se mueve para ayudarnos.

—Que todos vean —anuncia Theron—. Que todos vean lo que les sucede a quienes desafían a la corona.

Desciende los escalones lentamente. La corte está en silencio.

Theron se detiene frente a Caspian y baja la mirada hacia su sobrino.

—Podrías haberlo hecho fácil —dice en voz baja—. Podrías haber aceptado lo inevitable. En cambio, elegiste luchar. Arrastrar a tu loba y a tu bastarda a una batalla que nunca podrías ganar.

Caspian levanta la cabeza. Puedo ver el esfuerzo que le cuesta en cada línea de su cuerpo, pero sostiene la mirada de Theron.

—No es ninguna bastarda —su voz es apenas un susurro, pero resuena—. Es mi heredera.

—Es una herramienta —dice Theron—. Una que pretendo usar sabiamente.

Hace un gesto a los guardias.

—Sujeten a la loba. Háganla mirar.

Unas manos me agarran los brazos de nuevo, me retuercen hacia arriba, me obligan a mirar hacia el centro del salón donde Caspian se arrodilla. Me retuerzo, grito, pero son demasiado fuertes y yo estoy demasiado débil, y lo único que puedo hacer es mirar.

Theron rodea a Caspian lentamente.

—Voy a hacerte una pregunta —dice—. Cómo respondas determinará cuánto sufrirá tu familia antes del final. Renuncia a tu derecho al trono. Públicamente. Nómbrame regente hasta que la niña alcance la mayoría de edad —hace una pausa—. Haz esto, y dejaré vivir a la loba y a la niña. Niégate, y...

—No.

La palabra sale queda.

Theron suspira.

—Esperaba que dijeras eso.

El primer golpe cae sobre el rostro de Caspian.

Grito, lucho contra las manos que me sujetan. Pero son demasiadas, y estoy demasiado débil. Solo puedo mirar mientras Theron golpea al hombre que amo en el suelo del salón de su padre.

«No», aúlla mi loba. «¡No...!»

El segundo golpe. El tercero. Caspian se desploma pero no grita, no suplica, no le da a Theron la satisfacción. La sangre se acumula bajo su rostro mientras su cuerpo se encoge sobre sí mismo.

—¡Basta! —grita Emberly—. ¡Deja de lastimarlo! ¡Basta!

Theron no la mira.

Entonces Rhys se mueve, se libera de los guardias que lo sujetan y se lanza hacia adelante para interponer su cuerpo entre Theron y Caspian.

—¡Basta! —su voz se quiebra—. Es tu sobrino. Tu sangre. ¿Cómo puedes...?

La mano de Theron se cierra alrededor de la garganta de Rhys.

Levanta a su sobrino menor del suelo como si no pesara nada.

—¡Obedecerás! —ruge Theron.

Luego arroja a Rhys a un lado.

Escucho el impacto, seguido de los jadeos entrecortados de Rhys mientras lucha por levantarse. Un guardia se adelanta y le clava una espada en el costado.

Rhys grita, y es el grito más desgarrador que he oído en mi vida. Mi loba aúlla por él, por el hombre que nos salvó a mí y a mi familia.

Cae. Y aun así, sigue arrastrándose. Sigue extendiendo los dedos ensangrentados hacia Caspian, arrastrándose por el suelo de piedra como si de algún modo pudiera acortar la distancia.

Busco desesperadamente una forma de ayudar. De salvarnos a todos. Y mientras veo a Rhys arrastrarse hacia su hermano, me doy cuenta... la cura soy yo.

Y nunca dije las palabras.

Nunca pronuncié la aceptación. Nunca terminé el rito. El vínculo ha estado a medio formar todo este tiempo, sangrando, muriendo junto a nosotros, porque nunca dije en voz alta que lo elegí.

Yo... Dioses, ni siquiera sé si funcionará si lo hago ahora.

«Hazlo», me insta mi loba.

De acuerdo. Funcione o no, Theron lo matará de todos modos. Y si voy a morir, quiero morir habiéndolo elegido en voz alta.

«Hazlo», me insta mi loba de nuevo. «Si este es el final, que signifique algo».

Los guardias que me sujetan vacilan, desconcertados porque he dejado de forcejear. En ese titubeo, encuentro mi voz.

—Yo... Yo, Rory de Silver Creek...

Las palabras resuenan por el salón del trono. Mi voz tiembla al principio, pero luego se afirma.

La cabeza de Theron giró bruscamente hacia mí.

—...acepto el vínculo que el destino forjó entre nosotros.

—¡Silenciadla!

Una mano se cierra sobre mi boca, pero es demasiado tarde. Siento el vínculo agitarse en mi pecho, siento cómo reconoce las palabras aunque estén amortiguadas contra la palma de un guardia.

Muerdo con fuerza. El guardia grita y aparta la mano de golpe.

—¡Te reclamo como mi compañero! —Las palabras brotan a borbotones—. ¡Acojo tu fuego en mi sangre, tu corazón bajo mi cuidado, tu nombre como el mío!

—¡DETENEDLA...!

Los guardias se abalanzan hacia mí, y sigo hablando.

—Te acepto, Caspian Drakos —mi voz se quiebra al pronunciar su nombre—. No porque pueda salvarnos. Porque eres mío. Siempre has sido mío. ¡Y ya no voy a fingir que no soy tuya!

El vínculo se enciende. La marca en mi pecho resplandece con tal intensidad que puedo verla a través de mi vestido: un faro que ilumina toda la sala. Y en la clavícula de Caspian, su marca responde: dorada, de un dorado puro y ardiente.

El collar en su garganta se parte por la juntura agrietada y cae.

El fuego brota de él: dorado y azul, entrelazados, y emana en oleadas que hacen retroceder a los guardias, que se tambalean.

Se levanta lentamente, y la ceniza ha desaparecido de sus ojos, reemplazada por plata pura, más brillante de lo que jamás la he visto.

La sangre todavía le cubre el rostro, pero aun así se mantiene erguido.

—¡Emberly!

La voz de Helena resuena. Me giro justo a tiempo para ver a mi hija liberarse de los guardias; el fuego azul brota de sus manos, de su cabello, de su piel. Llama fundadora que se enciende hasta que toda la sala del trono resplandece.

Theron retrocede tambaleándose. Tiene la boca abierta y mira el fuego, no a nosotros.

—Esto es imposible —apenas puede respirar—. El vínculo estaba roto. La Marchitez...

La llama fundadora se dirige hacia él.

Intenta correr, transformarse. Pero el fuego es más rápido, más antiguo, más puro que cualquier cosa que pueda invocar. Se enrolla a su alrededor como algo vivo, y veo su rostro cuando comprende lo que está sucediendo.

Me doy la vuelta, apretando a Emberly contra mi pecho y cubriéndole los ojos.

Sus gritos no duran mucho.

Cuando vuelvo a mirar, no queda nada donde estaba Theron salvo ceniza y los restos deformados del sello del regente.

Un silencio absoluto reina en la sala. Toda la corte permanece inmóvil, mirándonos: a la loba que acaba de completar un vínculo de compañeros; a la niña con llama fundadora que todavía parpadea en las yemas de sus dedos.

La mano de Caspian encuentra la mía. Nuestros dedos se entrelazan, y siento el vínculo palpitar entre nosotros.

—¿Hay alguien —dice, y su voz resuena por la cámara— que desee cuestionar mi derecho?

Nadie habla.

Entonces un viejo lord en la primera fila de la galería se arrodilla.

Una mujer ataviada con las sedas del consejo lo sigue.

Luego otra, y otra, después los guardias que me sujetaban, después los nobles en las galerías y los sirvientes junto a las puertas, hasta que toda la sala del trono está arrodillada.

Ante nosotros.

«Lo logramos», susurra mi loba. «Realmente lo logramos».

El vínculo late cálido en mi pecho. Y me permito creer, durante un instante, que todo podría salir bien.

Entonces recuerdo a Rhys.

Sigue en el suelo donde la espada lo dejó, un charco oscuro que se extiende bajo su costado, la mano aún tendida hacia su hermano.

—¡Helena! —mi voz se desgarra—. Helena, todavía está sangrando... ¡que alguien lo ayude!

Y la sala del trono, que hace un momento pertenecía a Theron, obedece mi orden.