Capítulo 28

Rory

Marco el tiempo por la ceniza que toso en la palma de mi mano.

El primer día, eran motas —pequeñas manchas grises contra mi piel, apenas visibles en la luz que se filtraba por la única ventana de la torre. Me dije a mí misma que era polvo. Humo de la cueva, que aún se abría paso fuera de mis pulmones.

Para el segundo día, eran manchas: ceniza del color de un hogar frío, extendida por el hueco de mi mano, todavía caliente de mi pecho. Dejé de decirme que no era nada.

Ahora, en lo que creo que es el tercer día, sale en cintas —finos rastros grises que me manchan los labios y la barbilla, que dejan marcas en el suelo de piedra cuando estoy demasiado débil para contenerlos.

La Marchitez me está devorando viva, igual que lleva tiempo devorando a Caspian, y no hay nada que pueda hacer para detenerla.

—Él todavía está ahí —susurra mi loba—. Débil, pero ahí.

Lo sé. Yo también puedo sentirlo.

Incluso muriendo, incluso separados por muros y guardias y cualquier magia que Theron haya tejido en esta torre, todavía puedo sentir a Caspian.

Sé que está debajo de mí. El vínculo no me lo dice con palabras; simplemente señala hacia abajo, hacia los huesos de la montaña, donde yace en la oscuridad con un collar en el cuello y el mismo frío extendiéndose por sus venas.

Y Emberly...

Se me contrae el pecho cada vez que pienso en ella.

Pero ¿cómo no pensar en ella? Mi hija, sola en manos de Theron. Debe de estar tan asustada. Debe de estar llamándome a mí, a su papá, a cualquiera que pueda hacer que la pesadilla termine.

Y nadie viene.

Me acurruco más contra la pared, apretándome la mano contra el pecho donde la marca del vínculo arde como una quemadura de hielo. El frío se me ha metido en los huesos. Cada respiración es como tragar escarcha, y ni todas las mantas del mundo ni el movimiento logran calentarme.

La cerradura gira.

Me quedo paralizada. La puerta de la torre se ha abierto exactamente una vez desde que me arrojaron aquí: un guardia que traía agua y pan duro, con el rostro inexpresivo. Eso fue ayer. Tal vez anteayer. El tiempo ha dejado de tener sentido.

Pero este no es el mismo sonido. La cerradura gira con una precisión silenciosa, manipulada por alguien que no quiere que lo oigan.

Me incorporo, ignorando cómo me da vueltas la habitación, cómo la ceniza me sube por la garganta. Si Theron ha decidido por fin que no vale la pena mantenerme viva, no moriré de rodillas.

La puerta se abre, y me sorprende ver una cabellera oscura.

Rhys está en el umbral, con una capa de guardia dos tallas más grande, los ojos muy abiertos. Tiene el pelo revuelto. Se le está formando un moretón en el pómulo. Y apretada contra su costado, con los deditos aferrados a la tela de la capa robada, está Emberly.

—¡Mamá!

Mi hija se separa de Rhys y se lanza hacia mí. La atrapo —a duras penas, con los brazos temblándome, las rodillas a punto de ceder— y entonces está en mis brazos y lloro tan fuerte que no puedo respirar.

—Cariño —le hundo la cara en el pelo, aspirando su olor—. Emberly, oh dioses, mi niña...

—Estás fría, mamá —Emberly se aparta y me pone las manitas en las mejillas—. Estás muy fría. ¿Estás enferma como papá?

—Estoy bien —la mentira me sale sin esfuerzo—. Estoy bien, cariño.

Por encima de su cabeza, miro a Rhys.

Sostiene un llavero en una mano. Tiene sangre en los nudillos. Respira con dificultad y no me mira como solía hacerlo, como si le diera asco. No sé qué expresa ahora su mirada. Abre la boca varias veces como para decir algo, pero no dice nada.

Mi loba se queda muy quieta. Ha tenido una palabra para él desde el salón de baile, y no es la que le viene ahora. No gruñe. No sabe qué hacer.

—Theron me envió a conocer a la heredera —su voz es plana. Sin encanto, sin sonrisa perezosa—. Lo tomé como una oportunidad.

—Ha salvado a nuestra cachorra —dice mi loba.

No tiene sentido... ¿por qué Rhys empezaría a ayudarnos ahora?

¿Después de todo lo que ha dicho sobre mí?

No consigo que las dos imágenes encajen —el hombre en la puerta y el hombre que he odiado—, así que dejo de intentarlo.

Mi hija está calentita contra mi pecho, y está aquí gracias a él.

Es el único hecho de esta habitación al que puedo aferrarme.

—Tenemos que irnos —dice Rhys, mirando por encima del hombro—. El cambio de guardia es dentro de poco.

Me pongo de pie. Emberly me agarra la mano y entrelaza sus deditos con los míos.

—¿Puedes caminar? —pregunta Rhys.

—Me arrastraré si hace falta.

Los corredores de servicio son oscuros y estrechos, tallados en la montaña para sirvientes que no debían ser vistos. Rhys se mueve por ellos como si lo hubiera hecho mil veces. Los segundos hijos aprenden los caminos ocultos, supongo.

Emberly sigue pegada a mi costado, con la mano en la mía, la respiración rápida y superficial. No ha hablado desde que salimos de la torre.

No debería tener que estar tan callada. No con seis años.

Rhys comprueba cada recodo antes de tomarlo, con una mano extendida hacia nosotras, baja, como cuando sujetas a un niño en las escaleras. No me ha mirado ni una vez desde la torre. No creo que pueda.

Cada vez que su mano vuelve para mantenernos detrás de él, la ira que siento tiene menos a qué aferrarse, y no sé qué se supone que debo sentir en el vacío que deja. Mi loba no le quita los ojos de la espalda, con el pelaje relajado.

Por fin llegamos adonde Rhys nos llevaba, y es peor de lo que imaginé: las mazmorras en lo más profundo del palacio. La piedra antigua suda humedad y desprende un olor rancio que se me pega a la lengua. Trago con asco.

Rhys se detiene frente a una celda al final del corredor. La puerta es de hierro, vieja y pesada. Prueba las llaves una tras otra.

La cerradura chasquea. La puerta se abre y entro con Emberly para encontrarme exactamente con quien esperaba.

Caspian está acurrucado contra la pared del fondo, con el cuerpo doblado sobre sí mismo. Lleva un collar en el cuello —hierro hechizado, con runas que brillan débilmente— y tiene los dedos ensangrentados. Desgarrados. Ha estado intentando abrir la junta con las manos desnudas.

—Compañera —gime mi loba—. Nuestra compañera.

—Caspian.

Levanta la cabeza. Sus ojos ahora son más ceniza que plata. Pero me localizan, y después a Emberly.

—Rory.

Mi nombre le sale con la voz rota.

—¿Cómo has...?

—Tu hermano.

La mirada de Caspian se desplaza hacia Rhys. Ninguno de los dos habla.

—El collar —digo—. ¿Las llaves pueden abrirlo?

Rhys aparta la mirada y va directo hacia Caspian. Prueba llave tras llave. Ninguna funciona.

—Está hechizado —logra decir Caspian—. Vinculado a mi sangre. Ninguna llave servirá.

Rhys mete la mano bajo la capa robada y saca unas cizallas, pesadas y negras. Venía preparado. Me las tiende sin decir palabra.

—Quédate quieto —le digo a Caspian.

—Rory, si algo sale mal con el hechizo...

—Pues que salga mal.

Coloco las cizallas en la costura del collar, justo donde Caspian ya ha estado trabajando. Su sangre me mancha las manos mientras afianzo el agarre.

Aprieto.

El metal gime. Las runas brillan con fuerza.

Caspian se arquea de dolor, y casi me detengo, pero me obligo a continuar.

Sigo apretando hasta que la costura se parte con un crujido de hueso al quebrarse, hasta que las runas se atenúan a un brillo mortecino.

El collar aguanta. Pero ahora está agrietado, más suelto en su garganta, y la luz que emite se apaga.

—Es todo lo que va a ceder —digo, con los brazos temblándome—. Aguantará... hasta que deje de hacerlo.

Caspian se desploma contra mí.

Su cabeza cae sobre mi hombro mientras respira con jadeos entrecortados. Está temblando. Los dos estamos temblando. Y entre su sangre en mis manos y su peso contra mi cuerpo, dejo de fingir.

Es mío.

Siempre ha sido mío.

—Nuestro —confirma mi loba.

—¿Papá?

La vocecita de Emberly rompe el momento. Está a unos pasos, con las manos entrelazadas, los pies clavados en el suelo.

Caspian levanta la cabeza y mira a nuestra hija.

—Ven aquí, Emberly.

Corre hacia nosotros. La abrazamos entre los dos, y por un momento nadie se mueve.

—Tenemos que irnos.

La voz de Rhys rompe el momento. Está en la entrada, con una mano en el marco, la cabeza vuelta hacia el pasillo.

—¿Puedes caminar? —le pregunto a Caspian.

Se incorpora, tambaleándose.

—Me las arreglaré.

Lo ayudo a ponerse de pie. Emberly le toma la otra mano sin dudar.

En la entrada, me vuelvo hacia Rhys.

—Gracias. No tenías que...

—No me des las gracias.

Su voz es áspera.

—Solo corred.

Baja la mirada al suelo entre nosotros. Quizá preferiría que lo odiara sin más a que le debiera algo. No lo conozco lo bastante como para saberlo, y no estoy segura de querer hacerlo. Da igual lo que esté dispuesto a aceptar.

Sea lo que fuera para mí antes de esta noche, es el hombre que guió a mi hija escaleras abajo por la torre, y le estaré agradecida por eso hasta el día de mi muerte.

—¿Adónde vamos?

—La galería de despegue, en la cara oeste.

Ya está en movimiento.

—Las ventanas abarcan toda la pared. Es de donde salían los vuelos antiguos, antes de que Padre la cerrara. Bastante amplia para un dragón.

Miro a Caspian, al collar agrietado que le cuelga del cuello.

—Está partido —dice Rhys, antes de que yo pueda hacerlo—. Haz que vuele, y su propio fuego terminará lo que empezaste. Luego voláis. Tan lejos como pueda llevaros, a algún lugar donde nadie os encuentre, y no volváis en mucho tiempo.

Los dedos de Caspian se cierran sobre mi hombro. Los de Emberly, sobre mi mano.

Nos vamos.

Llegamos a medio camino de la escalera oeste antes de que empiecen las alarmas.

Las campanas resuenan por el palacio. Los gritos rebotan en la piedra. El sonido de botas —docenas de ellas— converge desde todas direcciones.

Rhys nos guía por un pasillo, luego otro. Cada puerta que prueba está sellada. Cada pasaje, bloqueado. Embiste una puerta con el hombro una vez, dos veces. No cede.

—El cierre de seguridad —jadea Caspian contra mi hombro—. Ha sellado los pasajes exteriores.

—La galería está a dos esquinas de aquí —dice Rhys. Prueba otra manija. No cede—. Hay un atajo de servicio detrás del tapiz en el...

El tapiz ya está en el suelo. La puerta tras él está atrancada desde el otro lado.

Las botas se acercan. Ya oigo voces: guardias que se llaman unos a otros, que se coordinan, que cierran el cerco.

—Lo planeó —susurro—. Sabía exactamente adónde correríamos.

El peso de Caspian se hace más pesado contra mí. Emberly se aprieta contra mi costado, temblando. Rhys tiene la espalda contra una puerta sellada; luego se mueve para interponerse entre la esquina y nosotros.

Los primeros guardias doblan la esquina, y sé que no vamos a lograrlo.