Capítulo 24

Rory

—Peligro —gruñe mi loba—. El aire huele a trampa.

La pila fundacional aguarda en el centro de la cámara, y se me encoge el estómago al verla. La misma pila donde Caspian casi murió durante la Prueba de la Llama, donde caminé hacia el fuego sin pensar y las llamas se abrieron ante mí como si supieran algo que yo desconocía.

Parece recordarlo, a la espera de ver qué haremos a continuación.

Recorro con la mirada las galerías que se alzan sobre nosotros, los consejeros dispuestos en un semicírculo inquisidor. Un lord con el labio curvado en una mueca. Una dama con las manos entrelazadas, muy quietas. Y en el centro, en el asiento de la sangre mayor, Theron.

Caspian me aprieta la mano con más fuerza. Sea cual sea la voluntad que lo mantuvo en pie durante la noche, ahora la siento flaquear.

La voz del heraldo resuena por la cámara:

—Príncipe Caspian Drakos, heredero de la llama, aspirante a la corona. Lady Rory de Silver Creek, candidata a consorte. Comparecéis ante el consejo para completar la Prueba de Sangre, a fin de que vuestro linaje y vuestro vínculo sean presenciados y confirmados.

Nos detenemos ante la pila. Caspian me suelta la mano. El ritual exige que permanezca solo, sin la compañera cuya presencia es lo único que mantiene el frío a raya. Retrocedo, pero no mucho. Me aseguro de quedar lo bastante cerca para sujetarlo si cae.

El consejero principal se levanta de la galería y toma la palabra.

—La Prueba de Sangre confirma el derecho del heredero a gobernar mediante el linaje y el vínculo —entona—. Príncipe Caspian, ofreceréis vuestra sangre a la pila, y la llama revelará vuestra verdad.

Sus ojos reumáticos se deslizan hacia mí.

—La candidata a consorte también será puesta a prueba, para que la corte pueda ser testigo del carácter de la mujer que aspira a ocupar un lugar junto al trono.

Caspian da un paso al frente, firme, sin revelar nada a la corte que lo observa. Solo yo puedo sentir el temblor que recorre el vínculo cuando toma la hoja ceremonial de su pedestal junto a la pila.

Se desliza la hoja por la palma sin vacilar.

La sangre brota, oscura y roja. Mantiene la mano sobre la pila y deja que caiga.

Durante un instante, no ocurre nada. La sangre se acumula en el fondo del cuenco de piedra, sin nada fuera de lo común.

Recuerdo la última vez que estuve aquí, la llama gris que ascendía por sus brazos, y ahora sé lo que entonces ignoraba: el vínculo me condujo a ese fuego, incluso mientras yo seguía fingiendo que no existía.

Entonces la llama estalla.

Fuego dorado, brillante como el amanecer, que se eleva desde la sangre en un pilar hacia el techo invisible. Un jadeo colectivo recorre la corte, y el murmullo que sigue es de alivio. La llama dorada significa linaje verdadero. La llama dorada significa que el heredero es legítimo.

Pero entonces el fuego parpadea. Vacila. Los consejeros se inclinan hacia delante con el ceño fruncido.

—La enfermedad —susurra mi loba—. Está revelando su enfermedad.

—Interesante —dice Theron, con la voz calibrada para alcanzar todos los oídos sin que parezca esforzarse. Se levanta y desciende los escalones de la galería con gracia calculada.

—La llama parece... incierta —observa—. Consejero, ¿la prueba suele arrojar un resultado tan ambiguo?

El consejero principal se remueve, incómodo.

—El dorado habla del linaje. La prueba confirma...

—El dorado está contaminado —Theron se detiene al borde de la pila, con la luz del fuego danzando sobre sus túnicas plateadas—. Miradlo. Un gris se extiende por él como veneno. Nuestra llama ancestral intenta decirnos algo, y me pregunto si no deberíamos escuchar.

Caspian no se ha movido. Su mano ensangrentada sigue suspendida sobre la pila, las gotas caen en el fuego hambriento, y su rostro no delata nada.

—Invoco el derecho de Objeción —anuncia Theron—. Como es mi privilegio en calidad de sangre mayor de la línea real.

—¿Con qué fundamento? —pregunta el consejero principal.

—Con fundamento de verdad oculta —Theron introduce la mano en sus túnicas y extrae un fajo de papeles—. Tengo aquí documentación que sugiere que nuestro príncipe no ha sido del todo sincero con la corte. Ni, me temo, lo ha sido su candidata a consorte.

El corazón se me detiene.

—No —susurra mi loba, y la siento quedarse inmóvil dentro de mí—. No, no, no...

Theron despliega los papeles sobre el borde de la pila y deja que la luz del fuego los ilumine.

—Primero, el registro de nacimientos de Silver Creek. Hace seis años, nació una niña de cierta Rory del valle —da un golpecito en la entrada correspondiente con un dedo de uñas cuidadas—. Padre registrado como desconocido.

No puedo respirar. Los rostros de la galería se difuminan en una masa de condena voraz.

—Nuestra cachorra —gime mi loba—. Está hablando de nuestra cachorra.

—Una entrada poco notable, en apariencia —continúa Theron, con voz casi coloquial—. Muchos niños del valle tienen padres desconocidos. Los lobos no siempre son... exigentes... con esas cosas.

Una oleada de risas desagradables brota de algún punto de la galería.

—Pero esta niña en particular despertó mi curiosidad.

Especialmente cuando supe que Lady Rory había realizado visitas secretas al valle durante su estancia en el palacio.

A una cabaña, para ser exactos. Donde, casualmente, una niña de la edad apropiada está siendo criada por una mujer que no es su madre.

Serena. Sabe lo de Serena.

—Hice indagaciones —Theron coge otro papel—.

El Alfa lobo se mostró de lo más cooperativo, una vez debidamente motivado.

Parece que hubo un brote de viruela entre los niños hace poco.

Procedimiento estándar: extraer sangre, rastrear la propagación —hace una pausa y deja que el silencio se extienda como el filo de una espada al desenvainarse—.

Pero el Alfa Deacon de Silver Creek, siempre pragmático, guardó una muestra de reserva. Por si acaso resultaba... valiosa.

Deacon. Él está detrás de todo esto.

—Ordené a los sanadores del palacio que analizaran la muestra para determinar el linaje —dice Theron; su voz se endurece ahora, la máscara afable se desliza y revela el acero que hay debajo—.

Si a eso le sumamos la edad de la niña, la notable ausencia de padre alguno en los registros oficiales y los intentos desesperados de Lady Rory por ocultar a la niña...

—extiende las manos con las palmas hacia arriba, una ofrenda de verdad condenatoria—. La conclusión parece obvia.

La cámara estalla. Las voces se alzan desde todas las galerías a la vez, y alcanzo a oír fragmentos entre el rugido.

Pero ya no escucho a la multitud.

Estoy mirando a Caspian.

Su mano ha caído de la vasija, y la sangre gotea sobre la piedra antigua sin que él se dé cuenta, trazando un rastro rojo sobre negro. Tiene los ojos fijos en Theron, pero no creo que esté viendo a su tío en absoluto.

«Se está dando cuenta», gime mi loba, y toda su rabia se desmorona en dolor.

—La niña es mitad dragón —anuncia Theron, y un murmullo de exclamaciones ahogadas recorre la cámara—. Tiene seis años. Escondida en una cabaña al pie de la montaña. Criada con hierbas diseñadas para enmascarar su olor.

Caspian vuelve la cabeza.

Sus ojos encuentran los míos.

Y en ellos veo todo lo que he temido: la conmoción, la traición, la esperanza desesperada, asfixiante, de que esto sea un error, de que Theron esté mintiendo, de que su compañera no le ocultara a su propia hija mientras él se consumía poco a poco.

—C-Caspian —me tiembla la voz—. Estaba intentando decírtelo. Esta mañana, y ayer, y... oh, dioses.

Su rostro es la máscara del príncipe, la que usa cuando no puede permitirse sentir nada. Pero el vínculo entre nosotros está completamente abierto ahora, en carne viva, y siento todo lo que intenta ocultar.

—¿Es verdad? —Su voz es ronca, apenas un susurro, pero resuena en la cámara silenciosa—. ¿Es... es mía?

—Sí.

«Nuestra», corrige mi loba con suavidad. «Es nuestra».

—Quería decírtelo —ahora estoy llorando, y no me importa que toda la corte esté mirando—. Pero tenía miedo. De las leyes que me la quitarían si alguien se enteraba.

Doy otro paso hacia él, lo bastante cerca para tocarlo.

—Conmovedor —la voz de Theron corta como una cuchilla—. Pero quizá podríamos dejar el reencuentro familiar para después de que el consejo haya abordado las considerables implicaciones de lo que acaba de revelarse.

Mi loba se abalanza con un gruñido que apenas logro contener. Me vuelvo hacia él, y no me importa que toda la corte esté mirando.

—Tú orquestaste esto —gruño—. Llevas semanas planeándolo. Reuniste pruebas, esperaste el momento perfecto...

Pero antes de que pueda continuar, siento un tirón profundo en el pecho. La llama lo alcanza, exige verdad, y la marca responde quiera yo o no.

Grito cuando la luz plateada resplandece a través de mi vestido, tan brillante que proyecta sombras sobre el suelo de piedra.

Al otro lado de la vasija, Caspian se tambalea cuando su propia marca se enciende en respuesta, y el vínculo entre nosotros se vuelve visible de pronto para todos los ojos que observan.

Toda la galería estalla en conmoción.

—¡Sois compañeros predestinados! —ruge Theron—. ¡Y lo habéis mantenido oculto! ¡Un dragón emparejado con una loba es una abominación!

Mi loba presiona contra mi piel, exige derribar a Theron ahora mismo.

Pero en ese mismo momento, a Caspian le fallan las rodillas, y lo atrapo antes de que caiga al suelo.

Su peso casi nos derriba a los dos, pero me afirmo y aguanto. Su cabeza cae contra mi hombro. Respira en jadeos irregulares. A través del vínculo, siento la Marchitez crecer, alimentándose de todo lo que nos ha desgarrado a ambos.

—¡Guardias! —grita Theron—. Los jinetes que envié al valle ya deben de estar llegando. ¡Traedme a la niña!

«¡NO!», grita mi loba, y el horror nos inunda.

Oigo el sonido de botas que marchan al unísono, luego los pasos de los soldados de Theron alejándose.

Me muevo antes de saber lo que hago. Caspian se desliza de mis brazos mientras me lanzo hacia Theron con las garras extendidas, y mi loba se abalanza con un gruñido que resuena en las paredes antiguas.

Los guardias me interceptan —de sangre de dragón, más fuertes que cualquier lobo—. Me agarran de los brazos y me arrastran hacia atrás, y lucho contra ellos con todo lo que tengo.

—¡Soltadme! —grito—. Mi hija...

—Sujetadla —dice Theron—. Por su propia protección, por supuesto. Es evidente que está alterada.

Caspian está de rodillas sobre la piedra donde lo dejé, con sangre en la palma, y me mira mientras lucho. No logro descifrar lo que hay en su rostro, y no dejo de luchar.

—Dadas las circunstancias —dice Theron, volviéndose de nuevo hacia las galerías como si yo no estuviera gritando a su espalda—, propongo que se transfiera la sucesión al siguiente en la línea. El príncipe Rhys asumirá el papel de heredero aparente, y yo ejerceré como regente hasta que...

Rhys.

Lo encuentro en la barandilla, sobre el asiento vacío de Theron, blanco como el hueso, con las manos aferradas a la piedra con tanta fuerza que esta empieza a agrietarse bajo sus dedos. Mira a su hermano en el suelo, con la boca entreabierta, como si hubiera olvidado cerrarla.

«El hermano», susurra mi loba, sorprendida. «Míralo».

Theron sigue hablando. Las manos de los guardias se me clavan en los brazos. En algún lugar al pie de la montaña, mi hija no tiene ni idea de lo que se le viene encima.

Y Caspian, de rodillas en medio del salón, levanta lentamente la cabeza.