Capítulo 19 #2

Vuelve a transformarse lentamente, su forma humana emerge del dragón como algo que nace. Tiene el rostro ceniciento. El hombro le sangra a borbotones ahora, la herida desgarrada aún más por el derrumbe. Y peor aún, un nuevo tajo en las costillas.

—Estoy bien —logra decir.

—No estás bien.

Le presiono las manos contra la herida en las costillas y siento la sangre manar entre mis dedos.

—Estás fatal. Estás... necesitas...

El pecho se le expande con una respiración que debería convertirse en llama. Pero no sale nada salvo una voluta de humo que se desvanece casi al instante.

—El fuego —dice—. No puedo... no puedo...

—No importa.

Recorro la cueva con la mirada. Es pequeña y oscura, apenas lo bastante grande para los dos y la cierva, que sigue atada cerca de la entrada.

—Encontraremos otra solución.

—Rory...

—Deja de hablar.

Me quito la capa y la extiendo en el suelo de la cueva, luego le hago un gesto para que se tumbe.

—Estás entrando en shock. Necesitas calor.

Me mira derrotado, luego se mueve con cuidado hasta quedar tumbado sobre la tela forrada de piel, el pecho agitado por respiraciones superficiales.

Me acomodo a su lado y echo la capa sobre los dos.

En el instante en que nuestros cuerpos se tocan, el frío comienza a retroceder.

Está más caliente de lo que esperaba. Incluso herido, incluso debilitado, su cuerpo irradia un calor que se filtra en mis extremidades congeladas.

Me acerco más sin querer, en busca de ese calor, y lo siento tensarse a mi lado.

—Las costillas —murmuro—. Déjame ver.

—Estoy bien...

—Caspian.

Me muevo hasta quedar frente a él, nuestros rostros a centímetros en la oscuridad.

—Déjame ayudarte.

Asiente.

Trabajo a tientas, con los dedos suaves mientras palpo la herida. El corte es profundo pero limpio. No hay restos ni hueso roto que pueda detectar. Rasgo tiras de mi camiseta interior y lo vendo lo mejor que puedo, con las manos firmes a pesar del frío.

Mientras trabajo, él me observa con sus ojos plateados.

—Ya está —susurro—. Debería aguantar hasta mañana.

—Rory.

La manera en que pronuncia mi nombre me corta la respiración.

—Deberías dormir —logro decir—. Descansar. Haremos señales a la partida de caza cuando amaine la tormenta.

Su mano sube y me acuna la mandíbula.

—Caspian...

—Eres tan hermosa. —Las palabras le salen sin pensar. Casi creo que delira por la pérdida de sangre—. ¿Lo sabes? Cada vez que te miro, olvido cómo respirar.

El corazón me da un vuelco.

—Cuando entraste en el fuego —continúa, acariciándome el pómulo con el pulgar—, pensé que estaba soñando.

Pensé que me moría y que mi mente te había conjurado para hacerme más fácil el tránsito.

Porque parecías... —se interrumpe, traga saliva—.

Parecías todo lo que siempre he deseado y nunca me he permitido tener.

—¿Por qué? —la pregunta se me escapa—. ¿Por qué no te permites...

Entonces me besa.

Durante medio segundo, olvido cómo respirar.

Sabe levemente a café y a algo que es solo él, y en cuanto su boca se mueve contra la mía, todo mi cuerpo reacciona.

El calor me recorre tan rápido que casi duele.

Mis dedos se aferran a la pechera de su chaqueta.

Cuando me atrae hacia él, siento su cuerpo firme contra el mío y olvido por completo lo que estaba intentando preguntar.

Su boca es ardiente, exigente sin ser brusca, y cada vez que su lengua roza la mía, otro escalofrío me recorre la espalda.

Mi loba aúlla.

«Compañero», canta, lo suficientemente fuerte como para ahogar la tormenta. «Compañero. COMPAÑERO».

—Tan perfecta —murmura entre besos.

Me estoy derritiendo. Cada palabra es un hierro candente que me deshace poco a poco. He pasado siete años odiándolo, y ahora me desmorono entre sus manos sin poder evitarlo.

—Caspian...

—Déjame —su boca desciende por mi garganta hasta donde mi pulso late desbocado—. Solo déjame... Necesito...

Un momento está besándome el cuello. Al siguiente estoy a horcajadas sobre él, con las rodillas a ambos lados de sus caderas, la capa extendida a nuestro alrededor.

Sus manos me encuentran la cintura, tirando de mí hacia abajo, y lo siento duro debajo de mí, tensándose contra el cuero de sus pantalones.

—Hermosa —respira—. He soñado con esto. Cada noche, he soñado con tenerte exactamente así otra vez.

Muevo las caderas. Su cabeza cae hacia atrás contra la piedra y un gemido se le escapa de la garganta.

—Otra vez —tiene la voz rota—. Por favor, Rory. Otra vez.

Obedezco. Me balanceo contra él con un ritmo que es puro instinto, buscando la fricción y el anhelo desesperado entre mis muslos. Sus manos se deslizan por mis costados, recorriendo mis curvas a través del cuero.

—Perfecta —jadea—. Dioses, no te merezco.

Me inclino y lo beso, ahogando lo que fuera a decir. Sus manos se enredan en mi pelo, me echan la cabeza hacia atrás y profundizan el beso hasta que no puedo pensar, solo sentir.

La tormenta azota la montaña afuera. Y en la oscuridad, con su cuerpo debajo del mío y sus elogios en mis oídos y mi loba cantando compañero con cada latido de mi corazón, siete años de hambre se desatan de una vez.

Me muevo con más fuerza. Él empuja hacia arriba para encontrarme, con las caderas entrecortadas, la respiración convertida en jadeos irregulares.

—Rory —mi nombre suena como una súplica—. Rory, estoy... no puedo...

Se mueve debajo de mí y entonces emite un quejido de dolor. Me quedo paralizada.

Se le ha quedado el rostro lívido. Tiene la mandíbula tan apretada que puedo ver cómo le salta el músculo. Se cubre las costillas con la mano, y me doy cuenta con horror de lo que he hecho.

—Lo siento —me aparto de él a toda prisa mientras mi loba gime en protesta—. Dioses, lo siento. Me olvidé. No...

—No —su mano atrapa la mía y detiene mis movimientos frenéticos—. No te disculpes. Eso fue... tú fuiste... —se ríe—. Es lo más vivo que me he sentido en años.

Las palabras me llegan a un lugar vulnerable.

—Pero estás herido.

Su pulgar traza círculos en mi muñeca.

—El momento es... —otra risa tensa—. Por lo visto, la montaña tiene sentido del humor.

Lo miro fijamente en la oscuridad. Quiero terminar lo que empezamos. Quiero exigir respuestas por cada cosa contradictoria que ha hecho desde que volví a entrar en su vida.

Pero no lo hago.

Pasamos la noche pegados bajo una capa, compartiendo calor y el dolor de algo empezado y no terminado. Sus costillas están vendadas, la hemorragia detenida por ahora, y duerme inquieto a mi lado, con el rostro relajado por el agotamiento.

Permanezco tumbada en la oscuridad, repasando sus palabras.

Hace siete años, me rechazó, se alejó sin explicación, me dejó de rodillas con un vínculo roto y un corazón destrozado.

Y ahora dice cosas así. Me besa como si mereciera la pena quedarse conmigo.

¿Qué estás ocultando, Caspian?

La pregunta arde, pero no tengo las respuestas. Todo lo que tengo es el peso de su cuerpo junto al mío, el fantasma de sus manos en mi piel.

Por la mañana, la tormenta ha amainado. La pálida luz del sol se filtra por la entrada de la cueva, iluminando el ciervo atado y la sangre seca en la camisa de Caspian.

Se despierta lentamente, parpadeando contra la luz, y sus ojos encuentran los míos.

—Deberíamos hacer señales a la partida de caza.

Hacemos señales desde la boca de la cueva cuando el sol asoma sobre los picos, y el grupo de caza nos encuentra en menos de una hora.

El heraldo llega con ellos. Le basta una mirada al ciervo pardo atado en la entrada de la cueva para que su rostro se vuelva inexpresivo.

—La prueba ha concluido —dice el heraldo—. Un ciervo, abatido por el heredero y su prometida juntos.

—Mirad —susurra alguien.

Sobre la cueva, en la línea de la cresta, el joven ciervo blanco emerge de entre los pinos.

Se yergue bajo el pleno sol de la mañana, blanco como la nieve de la cumbre, sin miedo, mirándonos igual que nos miró en el claro. Inclina la cabeza una vez y desaparece entre los árboles.

Nadie habla.

—El ciervo blanco solo se muestra ante aquellos que la montaña considera dignos —el heraldo suena conmocionado.

La mano de Caspian encuentra la mía. Frente al heraldo, frente a todos ellos, sus dedos se entrelazan con los míos y se aferran.

—La montaña ha dado su respuesta —dice el heraldo con un hilo de voz.

Elegimos el ciervo equivocado, y aun así la montaña nos consideró dignos. Mantengo los ojos fijos en la cresta, porque si miro a Caspian ahora, toda la corte verá mi rostro.